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Hay días en que mi pluma amanece
cansada, de parir ideas
y dice: ¡basta!
basta de crear ilusiones,
basta de limar palabras,
de pulir sentimientos,
basta de pintar lágrimas con colores.
Solo quiere descansar,
y antes de finalizar el crepúsculo
reflexiona y comenta:
“Es fácil ser poeta lo difícil es ser pluma.”
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Poeta
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Em certas músicas
vem você,
vem o amor,
vem a vida
e também a morte.
Certas músicas,
são como beber
uma cachaça forte:
Me embriago,
me entrego...
Não nego:
sou um fraco.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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Quien lograra volver a nacer,
con la memoria adquirida previamente
volver con una segunda oportunidad,
para desandar caminos errados,
decisiones equívocas, tiempos perdidos,
Volver a intentar, volver a creer,
volver a sentir, volver a saber
que la vida se va sin mirar para atrás,
que si tenemos que hablar,
no hay mejor tiempo que ¡ya!
Que el reloj que inventamos,
nos marca los tiempos,
nos limita la mente,
nos controla la vida,
que la vida no es tiempo,
Que vivir son momentos,
que el alma los siente.
Volver y entender que amor es sentir,
que no se puede obsequiar,
que no se puede pedir
Y llegado el momento de tener que partir,
Poder comprender,
que no hay merito en vivir por vivir
que vivir es poder perdonar,
es poder amar, es poder sentir.
Creado 19/08/2010
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Poeta
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MUERTE DE UN NATURALISTA
___Seamus Heaney (Irlanda)
1939.
Poeta, crítico literario, profesor de poesía en Oxford y de Retórica y Oratoria en Harvard. Premio Nobel de literatura 1995. Esta es versión de Vicente Forés y Jenaro Talens.
Muerte de un naturalista
Durante todo el año el dique de lino supuraba
en el corazón del pueblo; verde y de cabeza pesada
el lino se pudría allí, aplastado por enormes terruños.
A diario chorreaba bajo un sol de justicia.
Burbujas gorgojeaban con delicadeza, moscardones
tejían una fuerte gasa de sonido en tomo al olor.
Había también libélulas, mariposas con lunares,
pero lo mejor de todo era esa baba caliente y espesa
de huevos de rana que, a la sombra de las orillas,
crecía como agua coagulada. Aquí, cada primavera
yo llenaría los tarros de mermelada con gelatinosas
motas para poner en fila en el alféizar de la casa,
y en el colegio, sobre estantes, y esperaría y miraría
hasta que los puntos engordasen estallando en ágiles
renacuajos nadadores. La Señora Walls nos contaría cómo
a la rana padre se le llamaba rana toro
y cómo croaba y cómo la mamá rana
depositaba centenares de pequeños huevos y eso eran
babas de rana. También se podía predecir el tiempo por las ranas
pues eran amarillas al sol y marrones
bajo la lluvia.
Entonces, un caluroso día cuando los campos apestaban
a boñiga de vaca sobre la hierba, las airadas ranas
invadieron el dique de lino; yo atravesaba los marjales
agachado y al son de un áspero croar que no había oído
antes. El aire se espesó con un coro de bajos.
Justo al pie del dique ranas de gordas barrigas sé mantenían alertas
sobre terruños; sus nucas sueltas latían como velas. Algunas saltaban:
el slap y plop eran amenazas obscenas. Algunas se sentaron
dispuestas como granadas de barro, con sus calvas cabezas pedorreando.
Me sentí enfermo, di la vuelta y corrí. Los grandes reyes babosos
se reunían allí para vengarse y supe
que si metía mi mano las babas la agarrarían.
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Poeta
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Numerosos pájaros vuelan
Numerosos pájaros vuelan a mí alrededor.
Pájaros de la alegría, pájaros de la tristeza, pájaros de la muerte,
pájaros de la derrota, pájaros de la victoria.
Pájaros, siempre, simplemente, siempre, pájaros.
Pájaros que cantan y lloran.
Numerosas vidas andan a mi alrededor.
Numerosas vidas.
Vidas de todas clases.
Vidas ricas, vidas de triunfo, vidas de lagrimas, vidas pobres.
Vidas, siempre, simplemente, siempre, oscuras vidas.
Vidas sin victoria que mueren a mí alrededor.
Incógnitas vidas que nadie conoce.
Vidas solas, a campo estrecho, vidas cautivas.
Luminosos cielos se presentan ante mis ojos.
Luminosos cielos.
Cielos hechos de nubes y de amor.
Hay mujeres en esos cielos.
Numerosas hojas yacen a mí alrededor en el suelo
como recuerdos.
Numerosos amores me rodean.
Me buscan, me abrazan,
me besan, no se alejan, no me dejan.
Como si el tiempo no hubiera pasado.
Numerosos pájaros me rodean.
Húmedas luces.
©Rafael Pérez
Derechos Reservados
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Poeta
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¡Ay tiempo!
maldito tiempo
apura tu paso,
no camines tan lento...
has que pasen los días,
que transcurran las horas,
no me hagas vivir en este tormento,
líberame de esta agonía;
llévame a él,
lo necesito
¿no ves que sin él mi vida no es nada?
anhelo verlo,
estar a su lado,
sentir sus caricias,
besar sus labios...
Mi corazón a gritos lo está llamando,
le hace falta su amor
sus latidos están cesando
pues esta infernal ausencia
lo va matando.
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Poeta
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Atare tus sentidos a mis pasiones
sentirás como tu vida se desploma con un susurro.
Veras como ato tus sueños
a mi cabellera.
Me veras naufragar
en tus paisajes
y cuando encuentre el perfume
que me arrastro a tu universo,
mencionare tu nombre hasta que se desgaste.
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Poeta
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Persiste clavada la daga
sin amor y sin odio
en mi alma esclava,
de poca importancia
ha sido su gesto,
de ademán molesto.
Por frío desdén
he descubierto
como clama el silencio
cuando transita el vacio
golpeando la nada
Insiste por obtusa,
mi mente
cambiar el presente,
imposible es nada...
cuando hay un mañana,
mas hoy es vigente
y el ocaso me muestra
una noche sin astros ni luna...
sin fugases estrellas,
que enciendan mis ojos
con promesas de albas
Mi alma esclava,
ha roto cadenas,
ha roto esperanzas,
camina desnuda,
desolados páramos,
buscando carencias,
para tapar sus llagas,
proscrita de todo,
deambula alienada
sin amor y sin odio,
desapasionada
Liberta mi alma
ya nada la ata,
contempla tranquila
como se evapora
de apoco su aura,
adormilada espera
se apague la llama
que quema por frío,
que quema por falta,
vacuo destino,
sin amor y sin odio
le aguarda a mi alma
creado 16/01/2013 Catriel Cuestas Acosta
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Poeta
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Crucificaram-me de gênio...
É crucificaram, sim!
Porquê, uma vez gênio,
não posso fazer:
Água com açúcar,
feijão com arroz,
papai e mamãe...
Só tenho que fazer “genialidades”...
E agora José?
Perguntei ao Drummond.
Aí ele me respondeu:
O problema é seu
e não meu... Se vire!
Aí eu me virei...
E me travesti.
Me transcrevi
em duras linhas...
Fiz um monte de bobagem
para acabar com a sacanagem
de querer me “genializar”...
Mas não adiantou...
Até piorou!
É, eu sou mesmo “um gênio”...
Será que eu sou?
A.J. Cardiais
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Poeta
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DE CARNE Y HUESO
____Jean Arp ( Francia )
1887-1966.
Fué escultor, pintor y poeta, participó en la creación y desarrollo de movimientos como el Dadaísmo y surrealismo. Su obra plástica monumental está en murales de la UNESCO en París. Obtuvo el premio de la Bienal de Venecia en 1954.
Esta es versión de: Jesús Munárriz. De: ¨Días deshojados¨.
De carne y hueso
Un péndulo de carne y hueso
toca el abecedario.
Las nubes respiran en los cajones.
Una escalera de mano sube por una escalera
de mano y lleva a la espalda
a la mujer escalera.
El espacio está sobre aviso.
Ya no duerme como la leche.
Se columpia en la lengua
de un recuerdo piadoso.
El espacio está bien lavado.
La desnudez de una cruz
la descripción de una lágrima
la descripción de una gota de sangre
en una gruta de carne y hueso.
En el plano ruidoso de nuestro siglo
un cordelito perdido
se pone a contarnos
que sirvió para hacer bailar
pirámides de carne y hueso
sobre sus vértices
como peonzas.
Dame de tus montes,
tienes más de mil.
Yo te daré a cambio
viento y porcelana de viento.
Te daré árboles mutilados
con manos de puntillas.
Te daré una corona de carne y hueso
y un gran sombrero lleno de miel.
Te daré además
uno de mis jardineros
que me riega de día y de noche.
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Poeta
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