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VIAJE
__Wole Soyinka ( Nigeria )
1934
Novelista, dramaturgo, conferenciante y poeta.
En la guerra civil Nigeriana fué encarcelado de 1967 a 1969. En 1986 se convirtió en el primer escritor africano y primer escritor negro que obtuvo el Premio Nobel de literatura. Tiene publicados varias novelas y colecciones de poesía.
Viaje
" Aunque llegué al final del viaje,
Jamás sentí que hubiera llegado.
Tomé la carretera
Que sube despacio la cuesta de las preguntas, y que me lleva
Incluso a descender a la tierra que conduce a casa. Yo sé
Que mi carne está limpiamente mordisqueada, perdida
Para el perturbado pez entre las vainas susurrantes-
Yo los dejé atrás en mi ruta
Y así también con el pan y el vino
Necesito la repartición de derrota y carestía
Yo los dejé atrás en mi ruta
Jamás sentí que hubiera llegado
Aunque amor y bienvenida me atrapan en casa
Los usurpadores pasan mi copa en cada
Banquete como en una última cena. "
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Poeta
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SEGURO TE CONMINO
Esperanza.
Camina para que dibujes al mar,
las montañas en un pez.
Cien navíos del desierto aúllan,
y anidan una nube,
sin espera.
Seguro.
Cultivaron unas olas de pestañas amarillas,
y unos raudos musgos donde duermen,
las miradas del cabello.
Un camello vendía coronas y cepillos,
y el sol sentía un canguro,
que cantaba de rodillas al pasillo,
y trepaba en el espejo reflejándose.
Esperanza.
Ya no sueñes, que hay patios y campanas,
en los ojos del suelo y las paredes,
del nuevo lago derraman las cenizas.
Nada importa que todo pienses,
con la lengua entre pálidas arenas.
Te
Conmino
Seguro.
Ellos nada saben de la humedad,
vestida del guante impasible,
ni de hormigas intimidadas, ni elefantes,
angustiados, menos, dentro del huevo.
Esperanza.
Calla, piensa, gime el espanto,
escucha la morada de los huecos,
alarga un poco los relojes bocabajo,
y planta platos entre las noches,
del hambre de las mesas.
Ya pasó el ojo entre la paja, y las
agujas hacen de una lágrima leyendas.
Seguro
Te
Conmino.
¡No, no!___No huyas esperanza sin orgullo.
Siéntate y reposa en la orilla del llanto,
en los párpados del pétalo asustado,
en el futuro recién cortado,
en el perfil del alba hecha de yeso.
Esperanza.
Ve que todo se ha ido. ¡Sin ti!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Përez
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Poeta
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Cuando veo la luna
mirando hacia el cielo
me pierdo en la oscuridad
del majestuoso y frio invierno...
No reacciono
ante las protestas de nadie
pues solo tu me llamas
cada vez que te miro
en el reflejo de mi fiel amiga
la diosa de los confidentes...
Luna bendita!
que seras testigo del amor encarnado
de nosotros seres de piel humana y desgarrante
abarazame con tu lujuria
y hazme compania en este dance
que solo duenia de mi te haces...
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Poeta
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Cuentan la historia,
de dos almas unidas a un mismo camino,
de una muerte presente,
y dolor junto a un sacrificio.
Pacto de sangre,
por su eterno amor,
pero alguien lo rompió,
se interpuso entre dos
y muy caro pagó.
Día a día crecieron,
con su preciado juramento,
nunca se mintieron,
pero un día la sangre
se llevó todo corazón.
Fue un golpe seco
lo que con su vida acabó.
Lloraba sin lágrimas,
gemía ante el dolor,
y junto a su gran deseo,
decidió partir donde su amor,
hace unos minutos tubo que ir.
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Poeta
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A minha concentração,
é um poema em ebulição.
E para deixá-lo sair
tenho que me exprimir
em versos.
Às vezes, enquanto converso,
um poema se aproxima...
Primeiro uma ideia,
depois uma rima...
É o poema nascendo.
Com quem estou conversando,
não fica entendendo
o que está acontecendo...
Está me vendo distante,
diferente de antes,
quando eu estava participando.
É que estou escutando
o que estão "me ditando”.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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Hoy mis ojos se nublan
por el terror y la felicicdad
que hoy he sentido
de tenerte y de perderte...
Mis lagrimas no curaran el dolor
que tu corazon y el mio
sienten por verte partir...
Una mirada vacia se refleja ante los demas,
mientras yo pienso que nunca te dejare de amar...
Mis mares de llanto se callan
pues un nudo en mi garganta
frena el flujo de este
hacia su cause...
Ahora estare muerto en vida,
y yo solo sonreire
cuando te tenga a mi lado...
por siempre mia...
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Poeta
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La poesía debe ser un espejo donde los otros se miran y ven su cara reflejada. Y se ven a si mismos en ese espejo y dicen yo me he sentido asi; estas expresando lo que yo he pensado; lo que yo he sentido, lo que yo he vivido.
No todo lo que brilla es poesía; ni líneas puestas en orden una debajo de las otras; ni líneas que riman; ni porque sean puestas en rimas, puede ser poesía.
La poesía lleva dentro de si algo que no permites definición; pero que nos permite decir, eso es poesía; yo la conozco cuando la siento; y nos enseñas algo al mismo tiempo.
La poesía es la verdad disfrazada con arte. El arte no es lo cotidiano; sino lo cotidiano, hecho universal.-El arte es sorprendente porque es una verdad innegable en el universo.
Por ejemplo esta es una verdad, que usa al Dios mitológico Griego, que se robo el fuego de los Dioses y se lo entrego a los hombres:
"Yo quiero ser como Prometeo,
y darle el amor, como el fuego,
a todos."
eso Neruda:
" Cuerpo de mujer, blancas colinas, mulos blancos,
te pareces al mundo en tu actitud de entrega."
Neruda creo gran poesia, porque el no hablaba del tedio de una uña o los desarraigos de una pluma.
Neruda hablaba de cosas concreta, que la tenemos de experiencia toda la vida. Y compara la mujer al mundo, cuando se entrega. No se puede ir mas lejos para crear una poesia verdadera. La poesia
que podemos tocar como si ha salido de nuestra alma. Vallejo de Nuevo:
"Hoy me gusta la vida mucho menos."
Quien no se has sentido asi?
O Cernuda diciendo:
"Va la brisa reciente,
por el espacio esbelta."
La brisa se puede pensar como delgada,
se puede pensar como reciente, se puede
pensar como vas por el espacio.
Esa es la poesia brava. Que usa todo lo de nuestra existencia, para expresar lo que se siente.
Dice Neruda, "el olor de las peluquerias me hace llorar a gritos."
"Hay ropas que cuelgan de los alambres
llorando lentas lagrimas sucia."
O gran Neruda, poeta majetuoso, entre todo los poetas. Esa es la poesia que despierta al Corazon,
y nos hacer ver distinto el mundo que conocemos.
Las ropas estan lavadas, colgadas del alambre,
y sus gotas bajan lentamente: "Lentas lagrimas sucia."
Esa es la poesia que soñamos, que inventamos.
O Vallejo: " Mi madre me arreglas
el cuello de mi abrigo;
no porque estas nevando,
sino para que pueda nevar."
Eso es poesia pura. Vemos la imagen de una madre arreglandole el cuello a su niño, en protecion maternal, un acto universal. No porque esta nevando, sino preparando para lo que viene: para que pueda nevar.
Honremos, otro gran poeta, cuya tumba nunca fue encontrada: Federico Garcia Lorca. Lorca expreso: "Aquellos ojos mios, de 1910, no vieron
enterrar al muerto; ni la feria de ceniza del que llora por las madrugadas"
"Si tu niñez, y tu timidez esquiva,
en los hoteles.
Diana es dura pero a veces su pecho
se nubla."
Pero no hablemos tan solo de los poetas masculinos, del genero femeninos, hay grandes poetizas que merecen mencion. Empecemos con la Gran Chilena, Gabriela Mistral,Premio Nobel, 1945.
La maestra rural dio gran poesia al mundo, y quedo en los anales de la gran poesia. Incomparables poemas de amor: "Los Sonetos de la Muerte." En ella Gabriela canta de su gran dolor y de su gran amor muerto:
"Del nicho helado en que los hombres te pusieron,
te bajaré a la tierra humilde y soleada.
Que he de dormirme en ella los hombres no supieron,
y que hemos de soñar sobre la misma almohada."
Su poesia habla por si sola del amor, y no necesita explicacion.
O: "Me alejaré cantando mis venganzas hermosas,
¡porque a ese hondor recóndito la mano de ninguna
bajará a disputarme tu puñado de huesos!"
Gabriela, acto de homenaje te leemos, y nos quitamos el sombrero, e inclinamos la cabeza en honor mudo a ti.
Mañana: Juana De Ibarborou.
Es recomendable mirar todo largamente, como dice Neruda, “a ciertas horas del dia” mirar los objetos descansando. Alli encuentran los lyricitas malogrado, las notas para su poesia. Es necesario leer tod s lo objetos en descanso. Si se quieres escribir poesía; pero sobretodo leer mucha poesía; y memorizar muchas mas; aunque cuesta esfuerzo.
La poesía es como la montaña, a la cual Sísifo quieres subir esa piedra de su castigo; cuando lo ha logrado vuelve de nuevo la roca a sus pies. Y la pena es de Tántalos condenado a ver y a no tocar.
Asi es la poesía porque subimos la montaña al escribir un poema; pero rueda a nuestros pies porque hay que escribir otro y otro; y como Tántalos después de tacto sutil, al escribir poesía nos queda un vacío y tenemos que fijar la vista en el próximo poema que vendrá o no.
Neruda, el poeta máximo de todo los poetas, dijo que el escribió mares de poesía mala hasta que encontró su voz y empezó a escribir su poemas inmortales.
Los mejores jugadores del deporte americano, béisbol, pegan un Jonron cada 7.5 chances al batear; José Canseco le pegaba a la bola para Jonron cada 12.5; asi debe ser el que pretende a poeta: escribir
su cuota de mala poesía hasta llegar a la expresión feliz-el buen poema.
Ese el arte de la poesía y lo que demandas: escribir todos los días aunque no hayan ganas, deseos, o inspiración. En la práctica se llega a la maestría. Después hasta nuestras líneas rechazadas son trigo para el molino poético.
Suerte a todos. Amor y Paz.
©Rafael Pérez Derechos Reservados
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Poeta
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Silencio a veces,
es el estado de mis labios,
de mi cuerpo,
de mis deseos.
Silencio.
Silencio,
vocifero,
que se dejas oír.
Que a gritos grita,
su verdad,
y su silencio vivo.
Silencio mío,
vivo,
y si estuviera muerto,
menos diría,
si no hubiera nacido.
Nueve meses
en un vientre para esto.
Milenios,
en el vientre eterno.
Crearon,
un universo para recibirme.
Al nacer,
naciendo perdí las llaves a él,
cuyo estado de ser,
es el silencio que fue mío,
y que no conocía.
Nacer,
para conocer,
sentir,
amar,
recibir tu amor,
y tus besos.
Por conocer,
la brisa, el cielo,
el mar y al viento.
Milenios,
en el vientre eterno.
©Rafael Pérez Derechos Reservados
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Poeta
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Não escrevo quando quero...
Também não sento e espero
que o poema venha.
Procuro.
Provoco.
Invoco...
Fico feito um fogo,
procurando lenha.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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Escuchadme cuando os digo
que sere capaz de gritar
tu nombre ahora mio
a los cuatro vientos,
ya que haberos dicho
que mi lady se ha convertido
en la mia rosa de los vientos!...
os amare hasta el fin de mis tiempos,
adorada rosa mia!
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Poeta
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