|
|
|
Una cruz de florcitas blancas, e amarillas, una guirnalda, de igual color, una vela blanca en el medio, he puesto en el cementerio, a mi marido.
Su cruz ya terminó junto a Dios no sufre, era un ser integro, trabajador e su honestidad era enorme. Su palabra tenía más valor que su firma. Como hombre era así. Nuestro vivir era privado, solo a los dos pertenece. Me he quejado de muchas cosas, pero eso solo me dice respecto a mí.
Nunca le he deseado mal, solo quería que fuera feliz e que su manera de ser para conmigo cambiara.
Así, me fui al cementerio, alma limpia, mi compañero, asistente e amigo también. Día gris, frio, al llegar, parecía que era una romería, toda la gente vestida de oscuro, ropa nueva, mirándose unos a los otros de reojo.
Llegada junto al panteón, de granito negro, se me cayó el alma al suelo. Un centro en el medio de las tres , atrás, en la de mi marido, una flor rojo oscuro, puesta en la piedra. ¡Que tristeza! ¡Que oscuridad! ¡Que diferencia de cuando hacia yo los centros! Con cariño puse la cruz, la guirnalda, e las velas blancas.
Como si lo vieran, se alegró el negro, cogió luz, una lágrima me cayó, allí estaba la familia de mi marido, casi no la conocí, pero la respecto.
¿Donde están los hijos, nietos e todos que recibieran sus pertenencias, que heredaran, mismo que solo fuera su cariño?
¡Que pobre e ridículo es el ser humano! Centenas de personas, solo vanidad, criticándose unos a otros, Pasan un año sin poner allí los pies e solo para hacer de cuenta en estas fechas, imponen su garbo, como si de un concurso de modelos fuera.
El día uno es el día de todos los Santos, el dos, es el verdadero, el día de recordar a quien ya se fue.
Con modestia, pero con mucho cariño, casi avergonzada, una cruz allí ha quedado, sencilla, bella e con el frescor de un beso leve e suave. Me representa, pero de los espinos hice flores, es mi destino, lo acepto,
Todo el día anduve pensando que la vida no es ingrata, no, de la familia sí.
Que descansen en paz sus almas, por mi e por los otros les pido perdón, por tanta falta de amor.
Oporto 2 de Noviembre de 2012
Carminha Nieves
|
Poeta
|
|
|
|
A poesia formal é a prostituta das artes que, pelos caminhos dos cânones poéticos e seus consequentes descaminhos ideológicos, entrega uma maior justeza do pensamento em troca do pagamento representado pelas carícias que rima, métrica, ritmo e formas possam oferecer ao espírito do autor e aos daqueles que tomem contato com sua obra.
Guru Evald
|
Poeta
|
|
|
|
ACONSELHAR OS VELHOS, SEMPRE É IMPERTINÊNCIA?
Se você avançou bastante nos anos e quiser vivificar a velhice, há que abraçar a curiosidade, a esperança e o humor.
Guru Evald
|
Poeta
|
|
|
|
Hace un año fui a mi tierra poner unas flores a mis entes queridos, es madrasta la vida, no la pasamos juntos, ni en la muerte.
Muchos son, no puedo ir a visitar sus tumbas e decirle bajito, “me haces falta”. Estos días son terribles para mí, aniversario de su muerte o resurrección, no se, lo único que siento es su ausencia.
Para mis amigas(os) que no se han despedido de mí, para los que con sacrificio hicieran centenas de kilómetros para hacerlo, para los que llorando al teléfono sin decir adiós lo hicieran con tristeza. Para los que enfermos, pero sin peligro, así lo decían los médicos, murieran antes que yo llegara.
Para todas e todos, mi dolor de no poder volver a sentir en realidad vuestra presencia nunca mas. Sé que no es un ramo de flores, que pagará tanto cariño ayuda e alegría que me han regalado, cuando lo necesité.
Con imaginación, una cena haré e todos a la mesa, estaremos charlando e gozando el momento.
Marchasteis, me quedé aquí, ¡si supiereis como vos hecho de menos! Apretado mi corazón, dolorido, estoy tan sola, tan triste e abandonada, que mi vida es una tumba en un cementerio de odio, rencor, falsedad e falta de cariño.
Quería tener la certidumbre que estáis bien junto a Dios, que la paz vos inunda la alma, es lo que deseo de corazón, allí estaréis siempre mientras viva, calentare con la sangre que lo hace pulsar vuestro recuerdo, fuiste lo mejor que la vida contiene, amor, cariño, ayuda e compañía lejana detrás de montes e valles, estuvisteis siempre pendientes de mi.
Sé que si estuviereis aquí mi vida era distinta, no me pisaban ni me hacían lo que hacen.
A los cielos en el día de todos los Santos un Padre nuestro rezaré, para que si podéis, una pequeña ayuda me la mandéis.
Hace frío, llueve, viento que destruye todo con su furia cayendo esta la nieve en las montañas, en mi corazón también.
No demuestro, mi pesar, es intimo, solo mío, pero continuo amando, queriendo con todo mi dolor, que estuviereis aquí.
Una sola flor, vale por todas que hay en el mundo e es vuestra.
Oporto 31 de Octubre de 2012
De corazón, con ternura, sigo queriéndoos como siempre vos quise, Amigas (os) del alma.
Carminha Nieves
|
Poeta
|
|
|
|
Um homem só é verdadeiramente esperto, se além de ser capaz de perceber as intenções dos outros homens, for também capaz de perceber até onde os outros homens percebem as suas intenções.
Guru Evald
|
Poeta
|
|
|
|
Por la tarde, con la guitarra en sus manos, el hombre sentado en su silla de tela ya gastada, sentado tocaba, una nota de cada vez, con los dedos acariciando las cuerdas, hasta que empezaba a oscurecer.
Lo hacía cantando en silencio los versos hechos por el. Nadie lo oía, solo el viento, que movía las holas de los arboles como si bailara a su ritmo. Versos sencillos, no rebuscados, una mezcla de sabores ya casi olvidados, de un pasado, distante, lejos del presente, que nada le decía.
De cuando en vez un pajarito, con sus pasos pequeñitos e ligeros, andaba picando el suelo, como que distraído, su gatita estirada, media dormida, abría los ojos lo miraba pasaba la lengua por el pelo e volvía, a reposar su cabecita cerrando los ojos.
El hombre miraba el horizonte, donde ya había sido un rey, fuerte, dueño de un futuro, las notas de música, lo hacían recordar el vigor, la fuerza de sus manos firmes, cuando revolvía la tierra, con el sacho mojado de sudor. Ahora le restaba su guitarra, ya no servía casi para nada, la fuerza ya no la tenía e casi no sudaba, ni tenia reinado.
Ni lagrimas brotaban de sus ojos, la guitarra lloraba por el. ¿Que hago yo aquí? Pensaba, ¿que vida es la mía? Quizá mientras las cuerdas de su guitarra no rompieran era su destino tocar, al vacío de las tardes, de su alma, de su vida ya pasada, que solo había quedado la guitarra e nada más.
Se acordaba de la familia, que tenia cerca, pero tan distante, que casi no se daba cuenta de ella.
Tiempos hubo que era el su amparo, que al timón llevaba el barco con sacrificio de todos, el barco se hundió en el tiempo, e el tiempo lo hundió a él.
Un día, no cogió la guitarra e andando de espacio, se fue alejando de su sitio. Sin darse cuenta, entró en otro barco, de espacio cogió el timón, e sintió que aun podía sobre el agua seguir su vida, cierto, sin familia, solo con su voluntad sin estar esperando que las cuerdas de su guitarra rompieran e su vida también.
Se dio cuenta que había miles de pájaros, de notas musicales, distintas e mas alegres. Si no podía coger el sacho, podía una mano sujetar, vivir de espacio pero con esperanza veloz de volver a vivir. La silla de tela ya gastada, solo había quedado, él no la quería, una piedra en el camino servía para descansar, si le apetecía. Arrepentido de tanto tiempo sin ser más que una sombra olvidada, pues nadie ya se recogía en ella, buscó otra en que él se podría recoger e vivir su vida propia.
Así la guitarra se calló, así la silla se podrió sin préstamo para nadie. El gato seguro que miraría para algún lado, pero hacia el nunca más.
Su música iba dentro del, pero sin pena ni dolor, no se muere por edad, se muere cuando morimos por dentro e él estaba vivo, con salud e una sombra dulce para abrigarse del sol que quema de la indiferencia.
El hombre tenía nombre, se llamaba libertad.
Nunca me sentaré esperando que oscurezca, de la noche haré día, del día haré mi felicidad.
Oporto,30 de Octubre de 2012
Carminha Nieves
|
Poeta
|
|
|
|
O CINISMO
O cinismo, afrontando a inteligência, atribui deslavadamente pertinência ao absurdo. Cornucópia de surpresas abjetas, cavalgadura da criatividade infame dos homens de má fé, desestabilizador do justo e semeador do espúrio, o cinismo abate o espírito desprevenido e atapeta o caminho dos cínicos para os seus objetivos.
Tem como aliado maior a manipulação do hilário que azeita suas colocações para que estas escorreguem para dentro dos espíritos.
Constitui-se, por sua própria natureza, numa das investidas mais asquerosas contra a razão e o honesto, transmutando em débeis morais àqueles nos espíritos dos quais se instala e vitimando àqueloutros que são alvos dos primeiros.
Guru Evald
|
Poeta
|
|
|
|
O consolo da morte está em quando, chegada a hora, o Senhor apiedando-se de nós nos envia as princesas do pôr-do-sol que nos acalentam "in extremis" com suas carícias alucinatórias e ainda modelam em nossos rostos um sorriso final de moribundo.
Guru Evald
|
Poeta
|
|
|
|
"La soledad es más sentida no cuando se está
presente y sólo, pero cuando se está ausente y sólo,
anónimo en medio de la multitud".
|
Poeta
|
|
|
|
O MISTÉRIO DAS OPINIÕES CONTRADITÓRIAS
Se dez milhões de pessoas têm uma determinada opinião, e outras dez milhões de pessoas têm uma opinião contrária àquela, e todas estas pessoas estão misturadas, pode ser apenas mera divergência.
Se, porém, dez milhões de pessoas que têm determinada opinião estão de um lado daquela fronteira e dez milhões de pessoas que tem opinião contrária àquela, estão do outro lado, existe então um mistério que só a fraqueza e a infâmia humanas podem explicar.
Guru Evald
|
Poeta
|
|
