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Una tristeza entró en mí. Un no querer nada, hacer algo. Segura contra la pared miro sin ver mi salón, como alegría al moblada. Miro por la ventana, las nubes blancas donde antes soñaba que tenía alas y bajaría junto a ti a coger tu abrazo, hoy no quiero ni volar, ni bajar ni abrazar-te. Soy sombra en la noche desnuda de gente, soy la incerteza si tengo mañana.
Nascí en medio de un monte, quizá muera en otro pero sola, sin nadie o solo oscuridad.
No ando como antes, arrastro mis pies, pues no se para onde ir. Con tanta voluntad de vivir de correr de ser feliz, me acorralaran en mi piso, por miedo.
Que triste, tener vida desahogada dulce e como un tifón, todo desecho por un parasita invisible, sin mucha esperanza que termine.
Una tristeza entro en mí. Yo que soy lo que sobra del pasado y que tanto gusto tenia de ser ejemplo, para los más jóvenes, ahora ni junto a ellos puedo estar.
Egoísta mucho, sé que millones están sofriendo, otros ya macharan de este mundo, solos, sin un hijo a coger sus manos. Lloro por Ellos e quizá esta tristeza que vive dentro de mi sea por los que sufren e por los abandonados.
Para todas (os) mi abrazo de corazón y que tengamos la suerte de escribir en estas páginas.
Que la mano de Dios nos proteja.
Oporto, 19 de noviembre 2020
Carinha Nieves (secreet50)
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Poeta
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Escrevi mil poemas de amor, sem rimar ao correr do pensamento. Amei de verdade, dentro do pequeno saber e sentir. Esperei com ânsia e temor por ti. Vivi intensamente e fui feliz ao estar nos teus braços. A esperança foi enorme sem vergonha sem sentir idade ou vergonha.
Tempos que passaram, mas que são os mesmo de hoje sem o ser. Definho cada dia que passa nesta solidão e temor do covid, perdida entre quatro paredes, nem olho pela janela. A frieza da nudez das ruas, a chuva feita lágrimas, a proibição de sair, dar uma volta estar com pessoas, falar e conviver.
Sinto que pararam a minha vida. Tirando a felicidade de não estar só, pouco nada mais tenho.
Sem querer, tenho vergonha de escrever poemas. Penso nos que sofrem, que morrem, que com desespero estão sós. Queria ser imensa, poder ajudar, saber acabar com tanta incerteza e dar esperança a quem de tanto chorarem, não poder limpar-lhe os olhos e devolver-lhe a vida.
Momentos que nunca imaginei viver. Momentos que são uma eternidade, momentos em que vejo claro o insignificante que é um ser humano.
Espero ter forças para aguentar esta corda áspera que me aperta a minha liberdade.
Muitas vezes senti que havia excessos, exageros, imoralidade, que o mundo estava mal.
Talvez aprendamos alguma coisa com este castigo. Tudo o que é demais é erro.
Agradeço a Deus poder dormir sem pesadelos, só precisava de mais um pouco de força para voltar a sorrir como fazia.
Porto,15 de novembro de 2020
Carminha Nieves (secreet50)
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Poeta
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ALTRUÍSMO - ESPLENDOR E ANGÚSTIA
O altruísmo, um dos pináculos das características do espírito, único fenômeno do espírito onde amor e razão se fundem no propósito da implementação da felicidade de outrem, é ao mesmo tempo eivado de interesses interessantes e desprovido daqueloutros egoístas, é razão e sentimentos alterando-se mutuamente.
Quando se está em erro ou miséria, é esse esplendor da criação, um bálsamo, um respingo dos anjos, uma alavanca para o espírito.
Mas... Quando o braço forte altruísta acaricia, abraça, ampara, quando a mente altruísta aconselha, aponta bons caminhos e julga orientar na certeza da culpa do acusado inocente, na certeza da veracidade da falsa acusação, na certeza equivocada da autoria do delito por aquele que não delinquiu, então o altruísta se agiganta mas todas essas iniciativas são como arremesso, com força descomunal, de pilo romano de penetração dilacerante e a amargura, a vergonha, a angústia e a revolta assumem proporções oceânicas no espírito dos injustiçados.
Guru Evald
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Poeta
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El trabajo que he hecho lo he hecho porque estaba jugando.
Si hubiera sido trabajo no lo habría hecho.¿Quién fue el que
dijo: bienaventurada la persona que ha encontrado su trabajo?
Quien fuera tenía la idea correcta en mente. Ten en cuenta,
que dijo su trabajo, no el trabajo de otro.El verdadero trabajo
propio de una persona, es un juego. Maldita la persona que
ha encontrado el trabajo de otro y no puede perderlo.
Cuando hablamos de los grandes trabajadores del mundo,
en realidad nos referimos a los grandes jugadores del mundo.
Aquellos que sudan y gimen bajo el cansado peso del trabajo
que tienen, no pueden esperar hacer algo grande. ¿Cómo
podrían cuando sus almas son el fermento de la rebelión
contra el trabajo de sus manos y mente? El producto de
la esclavitud, intelectual o física, nunca puede ser grande.
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Poeta
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Muy pocos de nosotros estamos solos alguna vez.
Uno puede retirarse las montañas y vivir como un ermitaño,
pero cuando esté físicamente a solas, tendrá consigo sus ideas,
sus experiencias sus tradiciones, su conocimiento de lo que ha
sido. De igual manera el sanyasi que en la India se aparta del mundo
viviendo en aislamiento no está solo, porque el también vive con sus
recuerdos. Yo hablo de una soledad en que la mente está por completo
libre del pasado; solo una mente así, es virtuosa, porque únicamente
en esta soledad hay inocencia..Desde esta soledad adviene una virtud
que trae con sigo un sentido extraordinario de pureza y bondad.
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Poeta
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La bondadosa luz, la malvada oscuridad,
opciones concursantes de mi raciocinio.
Dioses y demonios habitan mi espíritu,
soy un poseído sin opción al exorcismo,
una muestra gratis del absurdo ser humano,
cumulo de ritos paganos grabados generación
tras generación en el inconsciente creando una
desquiciada memoria colectiva pautada según
regiones geográficas y culturas ancestrales.
Bueno, malo, aceptable o inaceptable,
todo pasa por el tamiz social, por el ojo de la
endeble pero siempre admonitoria moral,
mas preocupada en la acusación del individuo
que en el rol de toda la sociedad .
Somos un mal chiste, mal contado y sin final.
No creo en la anarquía pero si en la acracia
No creo en dioses creo en el espíritu, todo el
universo está en mi y en cada uno, somos
individuos.
Soy uno y todos y al final nos espera la
verdad...la democrática muerte que pone a
cada uno en el lugar que el infalible laudo del
tiempo nos otorgó
Catriel Cuestas Acosta 15/07/2020
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Poeta
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Pertinaz, itinerante y copiosa,
Así eres tú;
Chubasco atemporal de arribo imprevisto,
Torbellino de gestos,
Locuaz e implacable,
De verbo seguro, tormenta de pasiones.
Y te veías tan tímida, sumisa, callada,
Tranquila; incapaz de “matar una mosca”.
Sólo esperabas el momento oportuno,
El factor,
La anuencia que desencadenara
Tu lindo carácter.
Sorpresa te da la vida
porque siempre da más
De lo que recibir se espera.
Reza la frase:
“Cuando ya se está sobre el burro
No queda más que tirarle palo”
Dichos antiguos los de los abuelos,
Actualidad en un presente de vorágines harto,
De lucha y espera
De sentimientos exacerbados,
Dormidos;
De risas de amor o llantos de desamor.
Delalma
14/06/2020.
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Poeta
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O mundo é uma ilha, nele temos que viver, ter ilusões, desejos fantasias alegrias, tristezas, momentos de dor e angustia, nem que no gostemos da maneira como somos obrigados a viver por imposição de outros, não temos para onde ir, por muito estragada que esteja a moral, por muito receio do amanhã de anarquistas que querem acabar com a policia, por muita mentira sobre o racismo, pelas manifestações sem causa, sobre vírus, que tele comandados matam quem querem por politicas fictícias e muitas vezes fratricidas, temos unicamente esta bola que gira e gira no vacum do desconhecido para pensarmos que temos algo além de cinza pó e terra
A alma em todos os conceitos da crença de cada um está esquecida.
Há muito muitos anos escrevi que o homem acabaria nas casernas como já viveu há centenas de anos. E cada vez tenho a impressão que vamos a passos largos para isso ou pior.
Uma falta de ordem, de lei, de respeito, de normalidade, começa a ser enxurrada que tudo leva para um mar revolto e sujo onde cheira a ódio, barbárie e sofrimento.
Sei que outros sofrerão mais do que eu, mas isso não me alegra, pelo contrário, entristece, pois, é sinal que a maior parte da minha vida está passada e não vivi como devia no tempo em que podia fazê-lo.
Saudade imensa em que simples coisas desde um brinquedo de madeira faziam uma criança feliz.
Perdeu-se o rumo, à deriva vamos. Desde a comunicação social ao sorriso falso com que os políticos nos levam como carneiros ao precipício, até há loucura de manifestações que tudo desfazem indo ao cúmulo de regarem policias com álcool e incendiarem-nos, não se lembrando que são seres humanos. Ninguém tem culpa de não sermos todos da mesma cor, ou de sexo diferente. Há lugar para todos se todos aceitarem que existem diferenças no tom da pele ou na fisionomia. E cada um tem o lugar onde nasceu.
Todos iguais, todos diferentes, mas cada um no seu sítio e respeitando-se. E seria muito bom que deixassem de ser vidrinhos de cheiro e de não ver má vontade nos que são o que gostariam de ser.
Porto.9 de junho de 2020
Carminha Nieves (secreet50)
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Poeta
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Pensar en el invierno
gris y frío,
cuando
apenas empiezo a vivir
en primavera,
¡Bebiendo de tu aire...
respirando de tu aroma!...
Llevar flores muertas en las manos,
pétalos marchitos,
¡cuando los capullos por doquier...
alegran los caminos!
No, no hay invierno
ni lo habrá,
si tu amor florecido
me regala sus colores,
dejando las tristezas
para mustios corazones.
Delalma
04/06/2020
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Poeta
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No sabré decir
que tiene mi corazón,
en ocasiones sublime…
como una canción de amor,
otras tantas, por así decirlo…
solitario
destila hiel;
olvidando los cantares
que dan la felicidad.
Pero no es por soledad
o por hastío que se desmembra,
ni lo atosiga la nostalgia o el abandono…
es sólo que cuando el estío llega
de todo se desentiende.
Mi pecho se torna gélido
y dentro sólo flota,
un pedazo de iceberg.
¿Qué tendrá mi querer?
¿Cómo entender a mi corazón?
que no siento como ayer,
pero el amor está ahí…
en cada pliegue de su ser…
y en cada uno de sus latidos.
Delalma
05/06/2020
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Poeta
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