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Chegou a hora, preciso ir... Não vou dizer que vou partir, nem que estou indo embora. Estou saindo “de mansinho” do caminho da senhora.
Estou tentando desarmar o circo que eu armei: espetáculos à toda hora. Palhaço, trapezista, domador... Tudo para amar, tudo por amor.
Mas, enfim, chegou a hora de ir... Tenho que sair com lona e tudo. Sair com um final sem fim. Sair do jeito que eu vim: entrei calado, saio mudo.
A.J. Cardiais imagem: google
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Poeta
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ISLA IGNORADA
Gloria Fuertes (española) 28/07/1917 - 27/11/1998
Soy como esa isla que ignorada, late acunada por árboles jugosos, en el centro de un mar que no me entiende, rodeada de nada, sola sólo. Hay aves en mi isla relucientes, y pintadas por ángeles pintores, hay fieras que me miran dulcemente, y venenosas flores. Hay arroyos poetas y voces interiores de volcanes dormidos. Quizá haya algún tesoro muy dentro de mi entraña. ¡Quién sabe si yo tengo diamante en mi montaña, o tan sólo un pequeño pedazo de carbón! Los árboles del bosque de mi isla, sois vosotros mis versos. ¡Qué bien sonáis a veces si el gran músico viento os toca cuando viene el mar que me rodea! A esta isla que soy, si alguien llega, que se encuentre con algo es mi deseo; manantiales de versos encendidos y cascadas de paz es lo que tengo. Un nombre que me sube por el alma y no quiere que llore mis secretos; y soy tierra feliz que tengo el arte de ser dichosa y pobre al mismo tiempo. Para mí es un placer ser ignorada, isla ignorada del océano eterno. En el centro del mundo sin un libro sé todo, porque vino un mensajero y me dejó una cruz para la vida para la muerte me dejó un misterio.
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Poeta
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Sin remordimiento, como un asesino, he ultimado sinos de amores sinceros; pechos que me dieron todo su latido, clamor de suspiros, entraña de besos y, agónicos ellos: sangre de cariño.
De fonos nocheros a veces me llaman, pero solo callan cuando los atiendo. Si estarán sufriendo mis pobres fantasmas que en mi voz borracha, hallan su consuelo. Mudos, sin lamentos ni reproches, nada.
Y yo no me juego; a ninguna nombro que si me equivoco y su nombre yerro, seguro que ofendo justo a la que adoro. Ternuras evoco y próvido sexo, pero, ¿cómo acierto de mil que memoro?
Domino mis ansias y corto en silencio por ley de criterio de Don Juan en falta; que con su nostalgia de lo lindo y bueno roto en adulterio a la que más ama, es otro fantasma del pasado muerto.
A veces padezco, bebiendo añoranza, la utópica hazaña de ser mujeriego; pues nunca sé cierto si eres tú quien llama. !Mal rayo me parta!, -gruño y me lamento- y me desvanezco con la luz del alba.
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Poeta
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O poeta só fala de amor, quando o amor permite. Quando ele faz o convite: vem poeta, vem poetar.
Às vezes o amor do poeta é só o do sonho, pois sua realidade é um pesadelo medonho.
Por isso que o poeta ama a poesia: ela não o contraria. Ela só causa alegria.
A.J. Cardiais 10.09.2014
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Poeta
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Fuiste el amor que raramente perpetué de los que mi ego dispusiera ejecutar y te lo dije en el andén de lo imposible a diez minutos de no vernos nunca más.
Te permití que me arañaras con encono por mi inflexible decisión de terminar (si con tu amor tan impetuoso no podía, lo muy perfecto gusto yo, acabarlo mal).
No sabes tú lo que es amor eternizado para sacar de tanto en tanto del morral y con la magia de unos vinos sensibleros, magnificar sus condiciones de inmortal.
Y sin cuidar lo que querías y que quieres, en mi recuerdo para siempre me amarás; fotografiada por memoria que infractora como a nativa consiguió tu alma robar.
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Poeta
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Me enseñaste a viajar por las estrellas del Universo,
Y yo aprendí , a desplegar mis alas, por ti.
Me enseñaste, por tu amor, a soñar despierta,
Y viví de sueños, que fueron mi realidad.
Me enseñaste a respirar con tus besos,
Y yo aprendí a aspirar, solo tu aliento.
Me enseñaste a amarte en silencio,
Y mis sentimientos te expresé, a través de mis versos
Me enseñaste a prender la llama de tu amor,
Y yo aprendí, a encenderte… a fuego lento.
Me enseñaste a amarte en libertad,
Más mi libertad, exclamaba, solamente… tu nombre.
Me enseñaste que todo lo que empieza, algún día termina...,
Y yo aprendí, a mentirle al corazón, porque no me enseñaste..., a vivir sin ti.
Claudia Alhelí Castillo 03-11-14
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Poeta
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No es el alma que asciende la oración al cielo. Este, en su infinita humildad, es que desciende al mundo para pedir más amor.
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Poeta
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DR. CORNELIA PAUN HEINZEL : “Amor de infinito...” Traducción de Alfredo Cernuda
Mis ojos se reflejaban en los espejos del agua del mar y entonces toqué el infinito. Mis mirada se ahogaban en las curvas de las olas y así conocí el infinito. Mis manos acariciaban la delicada superficie del mar y yo sentí el infinito. Mis brazos se alargaron hasta el cielo y entonces yo abracé el infinito. Mis labios besaron los rayos del sol y entonces me penetro su calor infinito. Mis pies caminaron sobre los granos de arena y entonces supe por qué son infinitos. Yo he viajado sobre la playa que se extiende sin fin y mis pies tocaron el agua fría del mar, mis delgados tobillos se emocionaron con el infinito y saltando, golpearon las olas infinitas. Mis sueños sonrieron en el infinito y sólo entonces entendí tu amor infinito. Cuando sonreíste y me dijiste "Tú eres una poesía”.
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Poeta
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Un día de septiembre te conocí, Un día de septiembre sentí tú dulce voz, descubrí el sabor de tus labios, el calor de tus caricias y de todo tú cuerpo... Un día de septiembre fui tuya, bajaste el cielo para mí, me llevaste al paraíso, me entregaste todo tú amor... Y de la oscuridad, sacaste tú corazón desencadenaste tú amor, me entregaste las llaves y el candado para que sea dueña de tú tiempo y de tus días rendido a mis pies, juraste amarme, por siempre, cuidarme, tenerme a tú lado acompañandote eternamente... Fui muy feliz, soy muy felíz, cada día al despertar agaradezco a Dios, por cruzarte en mí camino, por tanto amor, por tanta dedicación, por amarme así, por lograr llegar a mí esencia a lo mas profundo de mí ser, como nadie lo hizo, como nadie podrá..! Autor: Patricia Rodríguez
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Poeta
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A esta altura de mi vida, más que nunca, una lluvia calma cae sobre mi corazón. Siempre disfruté de la lluvia, la neblina entre los árboles o edificios y esas cosas grises del tiempo, más que los días de sol. Los días rozagantes y despejados son para todos, los grises no. No es por egoísmo ni exclusividad que los prefiero, sino por misantropía natural de mi espíritu que elije esos días como mi sentimiento elije explorar los dominios del desamor. Alguien tiene que hacerlo, me dije una vez, el desamor está muy solo y debe ser indagado y hasta asistido, quizá, con un abrazo sabedor de desconsuelos. Puro amor, puro amor es como día soleado y fácil; no tiene misterio a mi gusto y al final, reseca ilusiones. Sol de mañana y de tarde sol, qué otra cosa. No tiene el enigma de un día nublado; de lo que además de lluvia se traen sus dedos de carbonero colosal ni lo arcano de la niebla o los ojos grises del desamor. No tiene la poesía de la pena. No, no, los días de sol no son para mí... Pero puedo refugiarte hasta que escampe.
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Poeta
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