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LOS ESPEJOS
Autor: Jorge Luis Borges
Argentina 1899-1986
Nacido en 1899 en Buenos Aires, estudió en Ginebra y vivió durante una breve temporada en España relacionándose con los escritores ultraístas. En 1921 regresó a Argentina, donde participó en la fundación de varias publicaciones literarias y filosóficas como Prisma (1921-1922), Proa (1922-1926) y Martín Fierro en la que publicó esporádicamente; escribió poesía lírica centrada en temas históricos de su país, que quedó recopilada en volúmenes como Fervor de Buenos Aires (1923), Luna de enfrente (1925) y Cuaderno San Martín (1929).
Borges es uno de los escritores más importantes del siglo XX, no solamente a nivel nacional en Argentina, su país de origen, sino mundialmente. Su obra incluye cuentos, ensayos y poemas.
Ejemplos:
https://www.youtube.com/watch?v=IPXEFJCHjl8
https://www.youtube.com/watch?v=Qcqy5JnL05U
https://www.youtube.com/watch?v=xJxAQRgNCd8
LOS ESPEJOS
Yo que sentí el horror de los espejos
No sólo ante el cristal impenetrable
Donde acaba y empieza, inhabitable,
un imposible espacio de reflejos
Sino ante el agua especular que imita
El otro azul en su profundo cielo
Que a veces raya el ilusorio vuelo
Del ave inversa o que un temblor agita
Y ante la superficie silenciosa
Del ébano sutil cuya tersura
Repite como un sueño la blancura
De un vago mármol o una vaga rosa,
Hoy, al cabo de tantos y perplejos
Años de errar bajo la varia luna,
Me pregunto qué azar de la fortuna
Hizo que yo temiera los espejos.
Espejos de metal, enmascarado
Espejo de caoba que en la bruma
De su rojo crepúsculo disfuma
Ese rostro que mira y es mirado,
Infinitos los veo, elementales
Ejecutores de un antiguo pacto,
Multiplicar el mundo como el acto
Generativo, insomnes y fatales.
Prolongan este vano mundo incierto
En su vertiginosa telaraña;
A veces en la tarde los empaña
El hálito de un hombre que no ha muerto.
Nos acecha el cristal. Si entre las cuatro
Paredes de la alcoba hay un espejo,
Ya no estoy solo. Hay otro. Hay el reflejo
Que arma en el alba un sigiloso teatro.
Todo acontece y nada se recuerda
En esos gabinetes cristalinos
Donde, como fantásticos rabinos,
Leemos los libros de derecha a izquierda.
Claudio, rey de una tarde, rey soñado,
No sintió que era un sueño hasta aquel día
En que un actor mimó su felonía
Con arte silencioso, en un tablado.
Que haya sueños es raro, que haya espejos,
Que el usual y gastado repertorio
De cada día incluya el ilusorio
Orbe profundo que urden los reflejos.
Dios (he dado en pensar) pone un empeño
En toda esa inasible arquitectura
Que edifica la luz con la tersura
Del cristal y la sombra con el sueño.
Dios ha creado las noches que se arman
De sueños y las formas del espejo
Para que el hombre sienta que es reflejo
Y vanidad. Por eso nos alarman.
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Poeta
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Não olhe a vida só pelo prisma financeiro,
que ela pode lhe mostrar
um monte de dinheiro...
Mas para você ganhar,
terá que se sacrificar.
Será que valerá a pena
tanto sacrifício?
Será que valerá você dedicar
toda sua vida,
e fazer tanto exercício,
pensando que só trará benefício?
Olha que você pode estar enganado...
Só ficamos sabendo
o que perdemos ou ganhamos,
quando passamos
para o "outro lado”,
A.J. Cardiais
28.08.2009
imagem: google
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Poeta
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CANDIDEZ CATILINARIA
Sigue y sigue, sigue pues, asesinando,
al pino, al roble, al aire mismo,
ya mañana tus retoños serán polvo,
y en la caja sus cenizas.
Ya en la piedra el vino, se embriagará,
con la geometría en calcetines,
y un lápiz llorará, tierno acero.
En florido balcón y juventud,
sangrando los últimos refugios.
Ven, almacenista.
¡Vamos al almario dulce y frío!.
Con la grisura del aliento.
Aunque grisáceo vea todo blancura.
¡Vaya dulceza de dulcería barata!.
Porque persuadió al pañizuelo picudeado.
Paupérrimo patituerto perdulario.
Donde preciosura presuponía.
¡A los arácnidos persuasivos!.
Balidos, granadas, leones,
rojedad, tambores, estrellas.
Hierbamala sobre la tierra,
y cicuta sobre las pieles.
Espadas en la nuca,
plomo entre las cejas.
¡Asombro herido!.
Nulidad hecha zapatos y bicicleta,
en moribundos hospitales,
del cañón carne y orgullo,
del caracol del estiércol.
¡En la niebla del sudor y sangre!.
¡Caminos de lenguas mudas!.
Las hojas invisibles,
caen como la lluvia,
en gotas, chorros y cataratas.
Oscilando en la vida del péndulo impúdico.
Que deja una luz clavada en carne seca.
En la encina bajo el lago de inocentes.
Del vino embriagador del embeleso.
Como amor adinerado rapaz avieso.
En el destino lleno de secos labios.
Ecos largos que hierven en la eternidad.
Cuando la profundidad sagrada duerme,
con el desierto pétalo estelar pendiente.
¡Y el crepúsculo soñoliento enferme lábil!.
Cuando endeble enternece
Cuando
El olmo
Solo
De ciruelas
Y el higo mandarinas.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Enquanto brigo com
meus fantasmas literários,
esqueço meu itinerário,
e transfiro minhas ideias
para um calvário.
Eu crio bombas de rimas
e lanço-as num documentário
cheio de impropérios
e de mistérios,
para atrair os loucos
por hermetismos.
Palavras criam abismos.
Palavras abrem e fecham mentes.
Palavras podem ser insolentes,
podem ser brutas ou ásperas...
Mas também podem ser leves
como plumas, como brumas,
como carinhos.
E enquanto brigo com meus
fantasmas gramaticais,
a vida está me convidado
para lê-la nos jornais.
A.J. Cardiais
18.07.2014
imagem: google
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Poeta
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Qué triste es despertar en el futuro
Y darse cuenta que el pasado quedo
Tan lejos, que recordarlo no puedo
Ya no están los que estaban, claroscuro
De mi mente, permanente conjuro
Del tiempo, ruidos de cadenas miedo
Que se agiganta con los años, dedo
Que señala el camino, conjeturo
Simples realidades, que juro y juro
No son reales, tal vez aseguro
Mi presente, olvidando yo cedo
A mi vida algunos años, un muro
Se levanta entre la muerte de obscuro
Brazo, que su capricho no concedo.
Por Conrado Augusto Sehmsdorf (Kurt)
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Poeta
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Varias siluetas
¿o más que eso?
Que corren,
en aluscinada y emoción feliz,
soltando en el camino
un color de vida, amor, emoción.
El hombre, la mujer,
dos opuestos que se
bellos del camino
el cruce.
Ella camina,
en meses,
días, noches, horas, minutos,
a la espera de placer
dejando en tus brazos
de los nueve meses.
Sus días,
todos
como el Manzano
el adelante sus frutos.
Ser mujer,
ser bendecido, amado debe ser
por tu valentía,
tu amor, bondad.
No hay palabras
para el alma
y el poder de una mujer.
En este día,
Dedico esta gracia
especialmente a usted.
Mamá,
y todo lo
como resultado de amor divino.
Hoy en día,
Podemos respetar
ser respetado
con amor y dignidad.
Un beso de afecto,
con la bendición del Señor,
¡nuestro Dios!
08.03.217
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Poeta
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Sin motivo aparente mi destino
Me llevò lejos de ti, alejado
De tu amor y tu ternura calado
Mi corazón Alado, llevo reino
De tus últimas palabras, beduino
De sangre y arena mi piel ajado
Papel al viento, que siento clavado
En mi pecho fluido que difumino
Con el paso del tiempo, condenado
Sin motivo aparente fui olvidado
Por tu mente, que dejo torbellino
En mis venas, lluvia negra templado
Verano de frío, sufrido, cansado
Mi cuerpo moribundo peregrino.
Por Conrado Augusto Sehmsdorf (Kurt)
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Poeta
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Mujer un ser valiente y aguerrido
Que no le teme, ni le tiene miedo
Que ha llorado y ha reído desenredo
De lunas llenas, corazón partido
Por algún violento que no ha sabido
Que no es débil, sino fuerte yo puedo
Decirles que a mi lado, tengo ruedo
De polleras al viento bendecido
Por tenerla, porque pone denuedo
En cada cosa que hace, decidido
Estandarte, que en su pecho prendido
Lleva consigo el gen de dios, nacido
Para luchar hasta morir vencido
Nunca estará, la fuerza de su credo.
Por Conrado Augusto Sehmsdorf (Kurt)
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Poeta
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Mi querida Moto, blanco bólido
Que me compre con el tiempo, la pago
Con el sudor de mi sangre deshago
Nudos al viento, vuelo prohibido
De brisa como una sonrisa, vago
Sentimiento que atraviesa sentido
Cariño por el metal, que fundido
En cuerpo y alma luce como un halo
En un día oscuro sin brillar, mago
Que trasluce velocidad, divago
Pensando que soy un ave, sentido
Es el rugir de leones, perdido
En la selva de cemento prendido
De una caricia, mi pecho trafago.
Por Conrado Augusto Sehmsdorf (Kurt)
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Poeta
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Poetas não podem ser os mesmos.
Não podem ser todos iguais.
Tem os que usam ternos
e os que usam aventais.
Tem os poetas da paz,
e os que querem guerrear.
Cada um serve para incitar
ou acalmar os outros mortais:
incita o descamisado,
excita o apaixonado
agita o inconformado...
Mas para o desinformado
que não quer se informar,
o poeta nunca vai poetar.
A.J. Cardiais
12.06.2014
imagem: google
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Poeta
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