Puestos a pedir pido la sonrisa de la señora a la puerta en la acera sentada al lado del mercado y pide, quizá para comer algo y a diario y ayudar a sus hijos y sus nietos o para saber de todas las almas.
Puestos a pedir pido en esa nada difícil de encontrar el equilibrio y concentrado en ella únicamente, la ocupación bendita y amarilla de marcar los almendros de algún modo y distinguir amargos de los dulces.
Puestos a pedir pido sentimientos acordonados sobre las veletas puede que no discutan nunca más, si resulta un lenguaje extraño o viejo yo no pido que nadie me traduzca quiero que todos hablen este idioma.
EN EL AGUA EMPOZADA TE APARECES... Autora: Julia Prilutzky. Ucrania 1912-2002.
Nació en Kiev, Ucrania, en 1912 y adoptó la ciudadanía argentina desde temprana edad. Cursó derecho en la Universidad de Buenos Aires y música en el Conservatorio Nacional. En 1936 fundó el grupo "Veinte Poemas Jóvenes". En 1937 comenzó a trabajar en el diario La Nación. También se desempeñó en las revistas "El hogar", "El mundo" y "Para tí". Fue directora de la revista cultural "Vértice". Entre sus libros más reconocidos figuran «Antología del amor», «Sonetos» y «Sólo estará la rosa»1941. Obtuvo El Premio Municipal de Poesía. Faja de honor de la SADE por "Antología del amor". Formó parte de la "Real Academia Sevillana de las Letras" y del "Pen Club" Interesante referencia es: https://www.youtube.com/watch?v=YSRH8ZEgMH0
En el agua empozada te apareces...
En el agua empozada te apareces. Tu imagen se empecina y el viento la sacude sin borrarla y el rumor de las hojas vuelve a clamar tu nombre, mientras tu rostro surge como máscara sobre todos los rostros de la tierra y tu caricia brota en toda mano. Perfiles desgarrados en el agua tiritan: ¿cómo llamarte ahora, con qué nombre -muerto de toda muerte, sonrisa desterrada, inviolado temblor que se desliza-, si ya no queda nada más que arena? Y nada más que cielo sobre el dormido estanque donde voy rastreando qué queda de tu vida. Y de la mía. ¿Cómo clamar tu réplica perdida, tu lapidado corazón en llamas, tu aventada ceniza, tu amor que no fue entero ni entregado, la no ardida pasión, no devorada, la piel que ya no existe, el detenido impulso de la sangre y la petrificada melodía de tu voz sin matices?
CONSEJOS PARA UN POETA. Sed apasionados,escribid con pasión y tendréis el don de apasionar,sin pasión ¿como podréis apasionar aquellos que os leen?la pasión es la fuerza para convencer o persuadir. Sed apasionados y seréis eternos,porque eterna es la pasión. ¿Que es un poema? el estremecimiento de una pasión, a través de las letras. Si no sois capases de dar pasión nunca seréis capaces de inspirarla,mejor no escribir ¿para qué? romped la pluma,una pluma sin pasión es un atentado a la poesía.
En el marfil que danza el ojo y hace a los borregos estirar la lana en la luna lúgubre luciérnaga por estar los hilos del mar de hielos sin poder pestañear detrás de una chispa dulce pecando detrás de la letra esquiva bajo la sombra del reloj hostil qué muere lento latiendo en el pavimento ligero adolorido de verano y el pelo recortado erróneamente eludiéndolo elucidar elegantes accidentales entre las mejillas entre las alas oleosos y con el sueldo a rayas porqué el detonante ya fue la húmeda tarde fabricante ya De velas, herbolarios, herreros ya Del humo, sastres del aire, cocineros Del agua, y cien metros de tímidas fuentes posturas monótonas, verdes convalecientes esculturas ingenuas por eludirse y elucidarse ya.
Pues todos murmuran lo que nadie supone ser aquéllo que la penumbra es del pequeño mono- lito que mejor ha capturado los cañones ligeros inquietos de la cerámica desvalida por las cañas de las especies tropicales de los camellos ideales que afirman de los papagayos utilizar medicinas y la pólvora que hasta hace poco tenía frío cielo habiendo escuchado flotar una laguna desierta. Mientras, la vejez prematura despierta brillante nueve meses nueve veces nueve peces sedientos después del viaje de regreso que era imposible porqué escondieron al mar embotellándolo hoy sin detener al destino del que pende arrugado en la prohibición sofisticada de ser un salado un enjambre de olas y espumas y brisas libres.
[img width=450]http://static.tumblr.com/2659aed7db50fdee4511e2d2fbd63125/zivdini/60Zmfnz94/tumblr_static_tumblr_marnq79iil1qez43mo1_500.jpg[/img]el amor y su contradicción nos llevan a volar en mundos mundos diferentes lleno de paz o descazo.
amor, Cuando es corespondido, nosotros toma la luz del AA, en su apogeo entre cuatro paredes.
Cuando amas, sensación de ardor en el interior sensaciones agradables, resplandor Aunque sea un simple beso.
Así Te recuerdo, mi amigo. Cuando eras sólo mi ¡ en el amor con las manos de seda!
Retalhos sem coerência para ler e criticar, elogio e critica são inseparáveis. Ambos são essenciais para obrigar à reflexão. E aprendo muito vejo os meus erros e agradeço. Não mudarei a minha maneira de escrever nem como penso. Nem tentarei ser mais ou menos aceite. Mesmo em estado inerte perante o inevitável, impotente para poder ajudar quem precisa, seja de saúde, monetário ou somente fingir que sou incólume ao sofrimento alheio, nunca me entenderiam. Pois não choro, nem mostro o tremendo tormento que vivo em certos momentos. Por algum tempo, escrevi muito pouco. Paralisei a vontade de desabafar. Com muito custo, mas consegui. Os outros nada podem fazer e não valia a pena pois cada um tem os seus momentos tristes, aflitivos ou calmos. Obrigatoriamente tenho o dever de não importunar a quem longe nem se lembra quase de mim. Sou uma mais entre milhões, sou eu e somente eu. Todo o resto é momentâneo. O duradouro já era, hoje não existe. O sorriso que antes nos ofereciam como sinal de amizade e carinho, hoje, não é acompanhado pelo olhar. Este é frio indiferente e vazio. O que diz a boca, não sente o coração. Entendo e não me ofendo. Entristece um pouco, mas é o que há. Alguém será diferente e sei-o bem. Mas, sinto que não devo nem quero ser criticada por lamentar-me, pois para muitos não tenho o direito de o fazer. Amores que partiram, braços amigos, olhares leais, amizades sinceras, corações feitos de sentimentos, nunca mais os terei. Somente no pensamento, nas recordações que me ajudam na solidão que me acompanha sempre, Devo ser muito complicada, para que poucos me entendam e saibam como sou. Insignificância numa vida incompleta, sou o nada que quis ser alguém, amada querida desejada e precisa como companhia. Não pôde ser assim, assim seja por vontade de Deus. Agradeço na mesma o ter vivido e ter tido momentos quase felizes. Porto, 28 e Abril de 2017 Carminha Nieves
