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Un café y mil recuerdos… Autor Queenire (Irene Medina) Chile Un café que cargado de recuerdos se enfría lentamente entre mis manos… Y recostado en un viejo cenicero se consume poco a poco mi cigarro… Y es su savia de cenizas la que esparce como pétalos marchitos mil recuerdos.
Mil recuerdos de mis días solitarios de mis noches de silencios y desvelos intentando escarbar entre mis versos una frase que me llene el alma rota que me ayude a olvidar lo inolvidable de tu ausencia que me tiene devastada
Devastada por los sueños destruidos por el tiempo en soledad y desamparo por las veces que a solas y en silencio me interne en las líneas de tus versos intentando en cada pitada y en cada sorbo borrar de mi vida tu recuerdo
Recuerdos de ese aroma estimulante cómplice de nuestras noches de alcoba Murmurando nostalgias en sigilo Entre penumbras y ecos fantasmales Nos bebimos entre ascuas de un cigarro Un café y mil recuerdos… Todos los derechos de autor reservados Irene Medina 2017
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Poeta
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Idioma Portugués
Joy está pensando de pássaros voando O vento chicoteando suas asas brancas, voando .Alegría à liberdade é uma criança, rindo Porque não sofrem porque não tem medo, nada
Nada pode comparar com um céu cheio Estrelas do mar, o farfalhar das folhas Ao caminhar sua mina segurando a mão, vamos A vida sentindo juntos, amar uns aos outros
En Español
Alegría es pensar en el vuelo de los pájaros Azotando al viento sus alas blancas, volando Hacia la libertad .Alegría es un niño, riendo Porque no sufre porque no siente miedo, nada
Nada se puede comparar con un cielo lleno De estrellas en la mar, el crujido de las hojas Al caminar tu mano aferrada a la mía, vamos Por la vida sintiéndonos juntos, amándonos
Por conrado Augusto Sehmsdorf (Kurt)
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Poeta
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En esta madrugada, de ventana mojada Solo tengo de ti, recuerdos de tu mirada Tan pura , que no me daba cuenta que estaba Diciendo que no me amabas, fantasías creaba
Creyendo que eras mía, pero ya no tenía nada Ni tu mente, ni tu alma, solamente dejaba Un pequeño resplandor, una chispa bajaba Dejando todo inerte, mis manos apretaba.
Por Conrado Augusto Sehmsdorf (Kurt)
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Poeta
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Camino el atardecer de la vida La noche blanca se esconde en el monte Como felino se agazapa, cuida De no hacer ruido el sol en horizonte.
Me muevo por senderos de perdida Luz de perdida oscuridad, suponte Que no soy el que tú quieres, simbionte De tu amor soñado, calando vida.
Como en el campo el arado, tendida La razón en aquel surco escondida No sabes porque, yo he sido geronte
Pero tu cuerpo de hembra pretendida Por todos deseada pasión huida En la noche, con un viejo bisonte.
Por Conrado Augusto Sehmsdorf (Kurt)
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Poeta
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Guardo palabra en un arcón perdido Húmedo por la sequedad del prado Lleno de historias vagas, condenado Al olvido, en mi mente gemido
De un corazón, latido sometido Por los vientos de un mar equivocado Que lo mece todo de lado a lado Es que nadie lo escucha prohibido
Es su grito tan fuerte condenado Profundo infierno tibio, abandonado A su destino queda sin sentido
Es su lugar una celda, temido Cielo de rejas negras transcurrido El tiempo, que se lleva su pasado
Por Conrado Augusto Sehmsdorf (Kurt)
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Poeta
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Tem gente que luta para conseguir alguma coisa... E depois que consegue, quer outra maior, quer outra melhor, outra mais potente...
Esta pessoa nunca está contente, nunca está satisfeita. Não sei se quando se deita, consegue se sentir feliz, realizada...
Qual nada... Quem nasceu para conquistas, só está feliz nas pistas e sendo a primeiro na chegada.
A.J. Cardiais 28.03.2011
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Poeta
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No quiero que te vayas, dolor, última forma de amar. Me estoy sintiendo vivir cuando me dueles no en ti, ni aquí, más lejos: en la tierra, en el año de donde vienes tú, en el amor con ella y todo lo que fue. En esa realidad hundida que se niega a sí misma y se empeña en que nunca ha existido, que sólo fue un pretexto mío para vivir. Si tú no me quedaras, dolor, irrefutable, yo me lo creería; pero me quedas tú. Tu verdad me asegura que nada fue mentira. Y mientras yo te sienta, tú me serás, dolor la prueba de otra vida en que no me dolías. La gran prueba, a lo lejos, de que existió, que existe, de que me quiso, sí, de que aún la estoy queriendo.
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Poeta
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Vienes en mis noches, no logro evitar que alimentes con vanos reproches, pasados que nunca existieron en este presente, aunque fueron míos. Y viven allí en mi interior, con sus desvaríos, creando falacias que duelen, pero no están vivas. Sembrando semillas que engendran la duda que esquivas.
Siempre estarás dentro. Vendrás a traer tus dolores con tus fríos vientos. Dolores de aquellos colores que nunca elegí, de aquello que pudo haber sido. Y por mí o por otros, no logró existir.
Existe un pasado que fue y muchos que laten. Aquel me ha traído el presente, los otros se baten, por ser un futuro. Creando en mi mente deseos, anhelos y sueños, que guían mis pasos. Y me hacen volver a elegir, sin darme ni cuenta, glorias y fracasos.
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Poeta
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Había una vez un niño, que quería ser poeta Se compró una libreta y un lápiz de grafito, Garabateó algo escrito, que ni el entendía Sabía que no sabía, como crear poesía, pero
Sin embargo fue aprendiendo, ya no eran Garabatos, comenzaba a entender, el placer Que daba ver lo escrito en un papel, pero No estaba conforme, con su talento escaso.
Por eso hizo que el fracaso, se convirtiera En triunfo, escribió y escribió, hasta que un Poema bien escrito le salió, contento corrió A ver a su padre, que le dijo ¡vete!, no molestes
Con su cabeza gacha, a su recámara regresó Encendió la tele, y puso las noticias, donde Se enteró de un concurso de poesía, allí Mismo presentó su trabajo rechazado
Por ese padre indiferente, que no lo escuchó Con la suerte de dios santo, pudo ganar El concurso, a su casa regresó orgulloso A su padre fue a contarle, del poema ganador
El padre ocupado, increpó ¡Vete niño! no molestes, No ves que estoy leyendo las noticias, el niño triste A su recamara volvió y de ella, nunca jamás salió El padre que sin pena, el diario no dejó en un recuadro
Muy chiquito su apellido encontró, era la noticia de su niño Ganador del concurso de poemas, que con desprecio No leyó, fue entonces en su búsqueda y a la recamara llegó Golpeó varias veces a su puerta, pero el niño no salió
Por eso con un golpe, esa puerta derribó con sorpresa Al entrar, vio a su niño caído envuelto en sangre Apretando con su mano un pedazo de papel El niño estaba muerto, el poema estaba con él
Lo aferraba a su pecho, como protegiendo su triunfo El padre, tomó el papel y presuroso entre sollozos Se dispuso a leer a medida que leía su corazón Más fuerte latía, pues aquel niño que yacía
Ya sin vida a sus pies, dedico la poesía a su héroe, Que no era otro sino él, desesperado tomó al niño Entre sus brazos, lo elevó beso su frente Fría de muerte Asesina indiferencia, que dejó sin vida a su vida
Cambiando su existencia, maldijo mil veces por no darle El Lugar, que aquel niño merecía ya pasaron muchos Años, casi una eternidad, Pero en cada primavera Visita su tumba, convirtiéndose en poeta para llevarle una flor.
Por Conrado Augusto Sehmsdorf (Kurt) ©2012
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Poeta
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Yo les mostré el camino, pero caminaron solos. Yo les di mi apoyo, pero no lo precisaban. Yo les dije por dónde subir, me dijeron que volaban Su gloria, no es la mía les pertenece a ellos Yo les dije un día vayámonos de aquí, pero se quedaron Solos, triunfaron sin mí.
Conrado Augusto Sehmsdorf (Kurt) © 2013
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Poeta
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