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¡Oh! caballero andante de tantas batallas ganadas
Valiente guerrero que por tus praderas vagas
Sientes que el cielo se une en el horizonte
Y que las estrellas son enemigos a matar
¡Oh! Caballero de armadura de metal noble
Que brilla en la noche como farolas en la mar
Vives en un mundo paralelo donde nadie esta
Te sientes vagabundo de amor y de amistad
¡Oh! Caballero noble, que no sabes de traición
Llevas tu blasón muy alto orgulloso al trotar
Buscas a tu doncella para poderla abrazar
Nadie sabe cuánto la amas ni cómo llamar
¡Oh! caballero de ojos azules de mirada triste
Todos te ven avanzar, creen en tus historias
Que son solo mitos, que no son verdad
Molinos de Viento en la tempestad.
Por Conrado Augusto Sehmsdorf (Kurt)
[img width=300]http://1.bp.blogspot.com/-Vn-eNJ67s5A/TbWjhoL4QtI/AAAAAAAAAA4/-DiYFvIJ8jY/s1600/Dibujos+007.jpg[/img]
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Poeta
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[img width=450]http://revistavivasaude.uol.com.br/upload/imagens_upload/saiba_como_cuidar_da_sade_dos_olhos_2.jpg[/img]
La poésie vient de l'âme,
Pour ce qu'ils servent,
Qu'est-ce qu'on jette?
Certains détritus parler,
D'autres l'approuvent
pour recycler.
Combien de beautés
Il y a dans le recyclage,
Et le nombre d'emplois qu'ils génèrent.
Mais quand il s'agit d'une autre poubelle
Ils ne servent pas à recycler,
Si peu d'être étudié.
Ces ordures sont les preambulos
De la race putréfiée par la méchanceté
Même les vautours les rejettent.
Votre Pútrefação,
Il vient de l'intérieur, dehors,
Et je vous demande ....
Pourquoi tu me suis?
Tu es vraiment toi.
Une ombre de Pierre?
Regoji, respecte
D'être un jour peut-être
Respecté.
Vous pue .... pas les ordures!
Mais le département Bunco ....
Additionnez ces nombres
Si vous réussissez, vous aurez le prix.
524, 61 + 691, 68 = seulement Dieu te
Vous me direz le résultat, et je le ferai!
[img width=450]http://www.metodoselfhealing.com.br/wp-content/uploads/2011/12/olhos-036-500x308.jpg[/img]
Por lo que sirven,
¿Qué desechamos?
Alguna basura de la charla,
Otros lo aprueban
para reciclar.
¿Cuántas bellezas?
Hay en el reciclaje,
Y cuántos empleos generan.
Pero cuando se trata de otra basura
No sirven para reciclar,
Tan poco que estudiar.
Estas basuras son las preambulos
De la casta podrida por la maldad
Hasta los buitres los rechazan.
Tu Pútrefação,
Viene de adentro, afuera,
Y yo te pregunto ...
¿por qué me sigues?
En realidad eres tú.
¿una sombra de piedra?
Regoji, respeta
A ser un día tal vez
Respetado.
¡ apestas ... no la basura!
Pero el Departamento de Bunco ...
Agregar estos números
Si tiene éxito, tendrá el premio.
524, 61 + 691, 68 = sólo Dios te
¡ me dirás el resultado, y lo haré!
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Poeta
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Agradeça a Deus
quem tem um amor,
e que também ama.
Quem tem amor,
não rola na cama
com insônia,
nem tem problema,
pois o amor ameniza.
O amor é brisa,
o amor é brasa...
E quando acesa,
queima e alisa.
O amor acalma,
o amor agita...
E nossa alma
por amor grita.
A.J. Cardiais
05.03.2012
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Poeta
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Uno espera, que sus trabajos sean poéticamente elegantes, a veces lo logramos otras no.
El cesto de basura está lleno de bollos de papel, con escritos sin terminar.
En ellos hay lágrimas y sonrisas que no tienen sentido, ni lloran ni ríen.
Son pequeños estados que no terminan de florecer, que no tienen un final.
Es el querer tal vez ser más de lo que uno puede ser, es creer que podemos.
Pero tal vez solo seamos un espíritu errante, entre tinta y papel blanco.
Por Conrado Augusto Sehmsdorf (Kurt)
[img width=300]http://m1.paperblog.com/i/416/4163798/caminando-solo-L-Qq4QkL.jpeg[/img]
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Poeta
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[img width=450]https://encrypted-tbn0.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcS_DX0mauuPedpdbmauo42sVvH_N9l0BlXXVAdlKO6oGBLk1Oy2Tg[/img]
Una mesa,
Me gusta ver los libros.
Ordenado, o incluso receituarios
En el escritorio.
Me pregunto
Como un árbol
El hombre se transforma
Suenan de las sierras.
Árboles,
Procesado
En papel, y otros
Papel que en los momentos
Reciben el ser, su enojo.
Me imagino,
Y entiendo, entonces jugar
En un acto impenssado
Una receta en la parte superior de
Alguien.
Te observo,
Las manos cansadas,
Por muchos escritos
El entumecimiento en la mente.
Pero,
Te admiro por todo
En su rostro de líneas suaves
El verde de tu mirada, [cansado].
Tú emanas experiencias,
de una vida dedicada
¡ la mente de ser!
...........................................
uma mesa,
gosto de ver os livros
arrumados, ou até receituarios
na escrivaninha.
fico a imaginar,
como uma arvore
o homem passa a transformar
ão som das serras.
arvores,
transformadas
em papel, e outros
papel que em momentos
recebem do ser, sua raiva.
imagino,
e entendo, ão jogar
em um ato impenssado
uma receita em cima de
alguêm.
observo-te,
as mãos cansadas,
por tantas escritas
o torpor na mente.
porem,
admiro-te, por tudo
em sua face de linhas meigas
o verde do seu olhar, [cansado].
emanas vivências,
de uma vida dedicada
a mente do ser!
[img width=300]https://rlv.zcache.com.pt/maos_que_oferecem_a_flor_com_obrigado_o_cartao_comemorativo-r825907f828ff4a0f98d341c29ca9a744_xvuak_8byvr_324.jpg[/img]
receba meus parabens e
afecto. sei que me testas
sempre.distrai-me, sem ironias.
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Poeta
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[img width=450]https://encrypted-tbn0.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcRPYzuozCYYD3goQKgUMVDbniceKfRGabex3lh2by_X6ErmnQ9i[/img]
Poesia.
Es como la aurora boreal,
Llevan colores al alma
Como el sol del amanecer.
Poesía,
Calienta el corazón
En trucos de invierno
Invierno del alma.
Poesía,
Nos hace bien y rehacer
En un triste momento de la vida
Es como escuchar la primavera.
Florece dentro del poeta,
Como rosas salvajes, [puros]
La poesía es un alma que duerme
Dentro del poeta, sin noches.
Nacido como Pétas Rubras de flores
¡ que siembran los campos!
27.05.217
..............................................
Poesia
é como a aurora boreal,
levam cores a alma
como o sol da alvorada.
Poesia,
aquece o coração
em manhas de inverno
inverno da alma.
Poesia,
nos faz bem e refaz
em momentos tristes da vida
é como ouvir a primavera.
Florece dentro do poeta,
como rosas silvestres, [puras]
poesia___é alma que dorme
dentro do poeta, sem noites.
Nasce como pétas rubras das flores
que semeiam os campos!
27.05.217
[img width=300]https://encrypted-tbn0.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcQIm6lOfzBqocfk9tYyrrv_y5Ldf1Egg23Arvr3JVZmejNtzyG_Dw&reload=on[/img]
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Poeta
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A tu casa he venido
a pedirte mi Señor
oigas tú mi ruego ahora
y me dejes beber
en la roca que brota
agua nueva vida.
Dame agua fresca de vida
Jehová, Dios poderoso
sáciame la sed del alma,
nutre a mi corazón
de ese líquido precioso.
Sediento de tu palabra
necesito tu eterno amor,
quítame esta sed que ata
me abrasa y me mata;
te ruego Señor.
Julio Medina
4de mayo del 2017
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Poeta
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Não quero pensar no que seria,
nem no que não seria...
Não quero saber do “se”.
Não quero recitar
no futuro do pretérito.
Não quero abrir inquérito
para descobrir nada.
A vida é uma estrada
que apesar de ter mão e contra mão,
segue uma só direção...
E se, por acaso, você retornar,
não deve ser para consertar...
Deve ser para pagar.
Dizem: “Aqui se faz, aqui se paga”.
A.J. Cardiais
24.04.2011
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Poeta
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Sabía que atisbaba la desesperanza, el frío...
aquel casi glacial, que penetra la espalda,
el corazón, las manos, la frente, la memoria,
¡Ay!
No estuve allí, pero fueron miles de piezas,
en las que se rompió el cristal más preciado...
Cómo restaurar el consuelo, la esperanza...
esa fuente inagotable de tan dulce ternura,
aquella sonrisa perfecta que redimía todo,
ahora trastocada en mueca, por el dolor...
¡Ay!
Quisiera perder ese instante, que no estuve.
La nefasta parca te sabía herida de muerte,
batalladora incansable no ibas a rendirte y
la enfrentaste para aceptar la partida, pero...
te tomaste todo el tiempo para despedirte,
para conversar sin las inútiles palabras, para
dejar que llegue el adiós... ese inaplazable...
¡Ay!
Llegó, como iba a ocurrir... estando a solas,
nunca te gustaron las terribles despedidas,
la noche invadió el alma en la mitad del día,
¡Qué desolación!... Se me secaron los ojos,
cuando quería que llorasen mares a torrentes.
Se me secaron lo ojos, pero pude asistir...
A esa ceremonia lastimeramente lúgubre,
de prepararte para la última gala, aquella triste,
muy triste, en la que se pierde la mirada y se
confunde la cordura, la memoria, el tiempo...
las ansias de pretender que no sucedió...
Ojalá hubiese sido una cruel mentira... o una
pesadilla, con fiebre, con sudor, con gritos...
no lo fue, no lo fue... ¡ay, mi vida!,
mejor que se secaron los ojos,
para centrarme en dejarla hermosa, más allá...
de lo que no consiguió desfigurar la enfermedad.
Se me secaron los ojos y algo en mi alma endureció,
renegando de perder, de la soledad obligada...
de la ausencia que no permite escoger ni postergar,
qué bueno que te amé y aprendí a decírtelo...
qué bueno que tengo tu sonrisa tatuada en mi mente,
como bálsamo, como bendición, como terminal caricia...
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Poeta
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EL VINO.
El vino, elixir tunante
que aparente llegas a ser tranquilizante,
y solo disfrazas con farsa abrumante
logrando que al día siguiente
nadie quiera recordarte,
quedando con el ánimo extenuante,
¡oh!, vino perverso
con un dejá vú, arrepentido,
que a ti, vino endulzante,
el timorato terminará por adorarte
por su decisión y convicción delirante,
¡oh!, vino, como no reverenciarte
si se te toma para todo bien,
impulsando los sentimientos
y los instintos escondidos también,
dejando los complejos en el fondo de una copa,
¡oh! vino, elixir tunante
que en la barra de alguna taberna cantante
alguien estará recordando a un viejo amor,
y al calor del vino y entre sollozos
cantarle a los recuerdos
sacando al fin, su reprimido arte.
Mónica Lourdes Avilés Sánchez
Derechos de Indautor
País México.
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Poeta
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