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El periplo lunar siempre será enigmático,
pero junto a nuestro andar, es compañía,
cobijo, complicidad, es la tenue luz exacta,
aún su ausencia, llena los íntimos rincones
con los esenciales suspiros y sonrisas, en la
expectativa de nuevos encuentros perfectos.
Más cuando hay días por medio para verte,
entonces... prefiero no saber en qué fase,
ella orbita, quisiera ignorar que hay noche
y reinventar el tiempo... y si fuera preciso...
hasta el mismo sistema solar, para esquivar
tu tortuosa ausencia en nuestras noches.
Igual, no puedo evitarlo y...
Tengo que insistir en asociarte con la luna,
por radiante, exuberante, por acogedora,
por aflorar siempre reacciones distintas,
que llenan de embrujo y las mil entelequias
esta travesía delirante, hermosa, de amarte,
para explosionar más felicidad y sueños.
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Poeta
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Algún día, en algún lugar
tu sonrisa atravesará mi puerta
para endulzar todas mis mañanas,
porque así es tu sonrisa;
dulce e infinita.
Algún día, en algún lugar,
tu mirada de esmeralda;
esa mirada que ni con todas las rosas
se puede comprar,
llegará a mi vida
para quedarse
y ya no irse, como antes, jamás;
porque ese día y en aquél lugar
permitirás que mis besos
construyan sobre tus labios
un refugio anti soledad
y que mis brazos
hagan de tu cuerpo su hogar.
Tal vez no sea aquí,
tal vez no sea ahora,
pero será en algún momento...
será en algún lugar.
Héctor H. García
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Poeta
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Mira el verde de Campinas,
El ruido de las aguas
El rincón del pájaro.
Me siento feliz,
En medio del silencio
El aroma de las brumas,
En el Frecor de los campamentos.
Ali, soy libre,
Siente el perfume
de la naturaleza, de las brumas
Del mar, de arenas blancas
¡ se libre como el viento!
09.09.2017.
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Poeta
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No, no hay nada mejor
que andar el camino de nuestro Señor.
No es sendero fácil
siempre encontrarás
la piedra del tropiezo que te tentará.
El hijo de Dios te acompañará
y los enemigos se apartarán.
Largo recorrido debes caminar,
sigue hacia adelante, no vires atrás
porque al final
la gloria de Dios tú alcanzarás.
Julio Medina
13 de septiembre del 2017
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Poeta
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Tengo la tristeza del pájaro que no puede volar
Los caminos son rumbos tenebrosos y ambiguos
Tengo vagos recuerdos de lo que fui y no sé lo que soy
Las miradas de la gente caminando no tiene vida.
Miran pero no me ven, los veo pero no los miro
Siento una aire frio que me calienta, no lo se
Es extraño tener vacio el corazón y sentirlo latir
El sufrir se convirtió en un modo de vida solitario.
Aunque me muevo me siento quieto, estático
Aunque quieto, siento el movimiento de mis pies
Que pisan el aire camino como entre nubes
Creo que estoy muerto, pero como saberlo.
Por Conrado Augusto Sehmsdorf
(KURT)
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Poeta
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Lejos, distantes e indiferentes estamos,
cada uno con el dedo índice señalando;
marcado contraste en todo momento encontramos;
clara es la señal; uno de los dos sale sobrando.
Aquel amor declarado nunca se asomó a la salida;
fue imaginación surtida entre rosas prendidas
de una primavera de pétalos de mentiras;
con retoños secos y espinas pulsando como lira.
Iniciamos mal; sobre terreno frágil jugamos,
desventurado deseo no debió ser consumado;
desunión, alejamiento en la esquina nos espera.
Cupido se fue corriendo, ya ni lo veo allá afuera.
Se espanta el oído; palabras furiosas
llegan veloces, dispuestas con sable y espada
tajando al afecto, y en la lluvia congojosa
ahogan al corazón con cada aguda puñalada.
Eludir, evitar, esquivar más no puedo
desencanto asfixiado indaga escapar;
alejarse es la perfecta salida de este enredo,
deshojando destellos para no volverme a empapar.
Julio Medina
9 de septiembre del 2017
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Poeta
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¡Ya no puedo más con esto!
Es un crimen atroz
¡Y tú, como yo, lo sabes!
Darles esperanzas
a ingenuos corazones
de algo que no puede ser
nos condenará…
y tu sabes que en cosas como esa
no hay crimen pequeño
ni pena benévola…
Y antes de apuñalar tu corazón…
Que me es tan amado
y querido como el mío propio,
mejor te digo adiós…
Adiós mi vida… adiós mi amor.
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Poeta
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En el espacio infinito, donde no existe la nada,
persiste la voluntad de la vida en la esperanza,
es la absurda tenacidad de negar la muerte cierta
es la esencia de la luz iluminando tinieblas
A través del cielo y la tierra
entre el sol y las galaxias el azar busca destino
entre ácratas y monarcas,
son bizarros los instintos y cobardes los honores,
la única verdad es la sangre perpetuada
Dinosaurios y cometas nunca ganan su batalla,
entre yetis y marcianos la mentira se agiganta.
Los ídolos se alimentan siempre sembrando ignorancia,
hay ciegos pisando tumbas, verdugos de mil matanzas
El universo se expande,
enardeciendo la luz,voraz atiza su saña
que entra en las cavernas para pintar sus hazañas,
con grasa, hollín y sangre entre manos excitadas.
proclamando la sinapsis la furia que habita el alma
Creado 04/09/2017 Catriel Cuestas Acosta
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Poeta
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En vísperas de la Navidad de 1914 en plena I guerra mundial, aconteció una de la más grandes demostraciones de humanidad que ha tenido el hombre, la cual irónicamente es poco conocida, las tropas Alemanas y Franco-Inglesas atrincheradas, cansadas y exhaustas, empezaron a entonar villancicos, logrando con esto una tregua que duró más de un mes, la hermosa tregua de Khaki chum !
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La insurrección de la paz
(La hermosa tregua de Khaki chum)
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Entre lo negro del aire empolvorado
Se oye un eco de suspiro en la trinchera
Y cansado el hombre que vive en un soldado
Entona un canto navideño entre la guerra
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Confundidos los daltónicos colores
Surgen pinos que opacaron las ballestas
Y en las zanjas destellando los fulgores
Se cuestiona quien gobierna nuestra tierra
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Entre sacos de arena que dividen
Las fronteras entre el justo y el malvado
Camaradas de ambos bandos hoy sonríen
Por espacios de las armas que callaron
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Chocolates, cigarrillos y unas mentas
Se comparten con historias a las señas
Y se ignoran las continuas reprimendas
De quien hace los rencores cual banderas
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Insurrecta la paz hoy nos libera
En parajes que antes fueron infranqueables
Y en las manos de Dios está la sangre
Y los pechos de los hombres vulnerables
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[center]Poeta Gotzon
(Jorge Alfonso Ruiz Galindo)
Este Poema se publicó en la revista "La literatura del Arte, Edicto literario 2017 (Colombia) y en el libro poemario "Lágrimas de Poeta"(España),además fue distinguido como poema destacado en el III concurso internacional "Fundación somos" en (Estados Unidos)
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Poeta
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[img width=300]https://lh6.googleusercontent.com/X_jsi1Mz43rV-YTwEEcgNcNFd1gJd_p_jR8Eua3tBoM22G8ecnhL2ewY2oFP3jQcE1JpkJYwnQZcRq1KLrl1niKbN0hfl8ptI2nO2Vgwm3riIuclK08d2fy-[/img]
La maestra estaba triste,
aquella breve llamada
puso su alma en despiste.
Y aunque el corazón resiste
a veces viene la nada.
En diez minutos tendría
clase de matemáticas,
pero darla no podría.
Esa tarde no daría
ni una clase temática.
En su lugar a los niños
les contaría una historia,
que le contó con cariño,
su padre con muchos guiños,
y que guarda en su memoria.
Se la relató aquel día
cuando se marchó su hermano.
Y la historia describía
a un sembrador que elegía
para la tierra sus granos.
Teniendo el aula notoria
los niños en su interior,
sin ninguna moratoria
comenzó a contar la historia,
la historia del sembrador
"Cada año en primavera
sembraba en su campo el trigo
con semillas que eligiera
del año anterior y hubiera
guardado y dado el abrigo.
Solía pensar que tenían
tanto fruto en su interior
cuando en la tierra caían.
¡Que hermosa espiga darían
hermosa espiga de amor!.
Desde el principio cuidaba
las semillas al brotar,
trigo verde en su alborada,
y amarillo cuando estaba
su espiga para cortar.
Espigas que con el viento
desde lejos se veían
ondear sin un lamento,
que jugar era el momento
mientras hermosas se hacían.
Y cuando aquel mar de trigo
era del color del sol,
y siendo el sol su testigo,
para el sembrador amigo
la cosecha era su rol.
Tras la siega era la trilla
el trabajo que esperaba,
que separar la semilla
no era tarea sencilla,
que en la era realizaba.
Las espigas desgranadas
serían el alimento
de domésticas manadas,
y al año en cada jornada
supondrían su sustento.
Del grano harían la harina,
alimento que los hombres
en tantos otros combina.
Que es oro en ricas cocinas
y es el anhelo de pobres.
Pero había otra labor
que el sembrador realizaba:
con dulzura y gran fervor
de cada espiga de amor
un grano siempre guardaba.
Eran granos destinados
para volver a la tierra,
los frutos tan deseados
aunque fueran apartados
aunque tanta vida encierran"
Los niños con atención
a la maestra escuchaban
siete años son un don
y a un cuento o una canción
gran interés le prestaban.
Y luego con su dulzura
alguna pregunta hacían:
¿Qué grano con gran premura
el sembrador con ternura
entre otros elegía?
La maestra no tenía
siempre todas las respuestas
y contestar no podía,
si ella misma sugería
aquellas mismas propuestas.
Entonces la directora
del colegio, entró en la clase,
y en su papel de rectora
sin esperar otra hora
quería dar un mensaje.
Y el mensaje trataría
de un alumno que no estaba.
Y hace un mes que no venía.
Y a ver su mesa vacía
el aula se acostumbraba.
De Manuel era la mesa,
de sus padres la llamada
que supuso la sorpresa,
a la maestra, ahora lesa,
al empezar la jornada.
Y la directora hablaba.
Y a la mesa de Manuel
la profesora miraba.
Y sentía ensimismada
que se erizaba su piel.
Pequeño y hermoso veía,
que en la mesa de Manuel,
aquella mesa vacía,
un grano de trigo había
de un dulce color de miel.
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Poeta
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