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Mujer, la gloria en tus brazos encuentro
Mujer, sos el impulso que motiva
Sos la dicha, el refugio, la pasión
Mujer, en tu vientre persiste tenazmente
La idea original de una fuerza superior
El amor existe porque tu, mujer lo quieres
Mujer, eres un canto a la vida
No hay mujeres feas, hay hombres
Que no saben mirar
Mujer, sin ti la vida seria mortalmente aburrida
No hay cosa más temible que una mujer despechada
Ningún modelo supera a una madre
A Dios lo representamos como hombre,
Porque si fuera mujer seriamos todos curas
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Poeta
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El sol rompía tras las montañas oscuras, iluminándolas de colores dorados. Era un nuevo día a empezar. Desconocido, lo que pasaría solo al final lo sabrían, la vida en medio de la vegetación empezó a despertar.
Muy abajo una villa, brillaba a nacos con los rayos de sol, mezcla de sombras e luz. Se abrían de espacio las ventanas, pero muchos ya se habían marchado aun noche a sus empleos. Otros se estaban a acostar, después de trabajar toda la noche. El sol nasce para todos, pero ni todos lo pueden apreciar. Como la vida, todos la viven, pero de maneras distintas.
Los mineros, como zoos fueran, en las entrañas de la tierra, sudados oscuros de polvo, no sienten el calor del sol.
Otros tuestan bajo su calor haciendo carreteras, respirando el olor del alquitrán. Espaldas desnudas, manos encallecidas, tragan su propio sudor.
Madres sin dormir por su niño llorar por la noche, empiezan a trabajar sin sueldo, sin horas para descansar, en sus casas.
Muchos hacen que trabajan, sentados delante de un ordenador es lo único que hacen es teclear, sin responsabilidad alguna en las ciudades. Mezcla de contradicciones, la vida castiga a unos e regala a otros, pereza e comodidad.
Agua cristalina, baja de las montañas, ni todos beberán de ella, en desiertos, ni agua barrosa tienen para beber.
Contrastes, tela borrosa sin significado, sin pincel, ni pintor. El sol continúa su caminada indiferente ajeno a todo, la villa empieza de nuevo a tener sombras, caras cansadas, brazos caídos, cansados, pies arrastrándose, deseando llegar a casa, para descansar.
Los niños, juegan, en sus patios o en la calle, la escuela ya los ha dejado libres para ser niños. Coches llegan por la pequeña carretera, tractores, camionetas, llenas de polvo, con trabajadores que salieran de madrugada. Así pasan años tras año besando las bases de los montes.
Vienen algunos pastores con sus rebaños, ha terminado más un día. No para todos. Las mujeres continúan en sus labores, nunca dan por terminado el trabajo, mismo si no se acostaran. No tienen sueldo, no tienen derecho a quejarse de su cansancio. No tienen nada a no ser trabajo y más trabajo. Y el sol que en principio seria e debería ser para todos, se marcha, dejando un manto de color rojo e gris, se encienden luces, en las ventanas, olor a sofritos, olor a comida, hora de recoger a casa. Más un día, más otros vendrán, iguales para gentes aisladas de las grandes ciudades. Gente que es la verdadera, sabia, mismo que no sepa leer ni escribir. Los respecto, ador estar con ellos, tienen la savia de la vida en sus venas, sean mineros, albañiles, agricultores, o mujeres que no sienten como sufren, no tienen tiempo para eso.
Oporto 1 de Marzo de 2013
Carminha Nieves
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Poeta
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Vejo o dia vindo, agitado...
Olho-o, com olhar parado,
procurando encontrar a paz
no fim do túnel.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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La bruma destorcía, la visibilidad, bultos, indefinidos, andaban por la orilla. Sin destino.
Envueltos en la humedad, iban sin sentir, en busca de algo perdido.
En un muro, sentada una figura, con capuz, pantalón, no se vía la cara, manos en los bolsillos, miraba la arena, a cambiar de color por la oscuridad del atardecer.
Ella ya no era primavera, ni verano, era otoño.
Dentro ya la bruma se había instalado hacía mucho tiempo, la humedad también, pero distinta, era tristeza.
Una gaviota pasó quizá en su último vuelo, era hora de marchar para algún tejado. La cabeza de la figuras, sin querer, se movió para mirarla. Por lo menos tenías un sitio para ir a esperar la alborada.
En ese momento quiso ser gaviota, volar para un sitio, en que hubiera alguien para hacerle compañía.
Movió las manos dentro de los bolsillos, tenía un pañuelo de papel, nada más.
De nuevo miró los bultos, que volvían, ella no podría volver al pasado. Quedaría, allí sentado, hasta que el frío, lo cogiera.
Bajaría e iría para donde no era su sitio, algo que por lastima, le habían dado para tener donde dormir.
Antes pasaría en frente a su casa, imaginaria lo que estarían haciendo, sentiría los olores, los ruidos, que su alma hacía, si las casas tienen alma. El casi estaba quedando sin ella. No tenía sentimientos, ni buenos ni malos, Estaba hueco, sin razón para vivir, solamente, vaguear, sin destino.
De espacio, puso las manos en el muro, bajó con cuidado, tenía las piernas durmientes, un escalofrió, le percutió el cuerpo, se sentía húmedo, mejor ir a tomar algo caliente, a un café.
Millones de casas, de personas, en este mundo, yo sin nada, solo, un bulto en la inmensidad del no ser más que un bulto. Un grano de arena era más importante que yo. Pues quizá en verano, un niño jugué con él.
Metió las manos en los bolsillos, quitó el pañuelo de papel e limpió las lágrimas que resbalaban por su cara surcada de dolor.
Y caminando, fue envuelto por la bruma e desapareció.
Quizá lo vuelva a ver en un día soleado, en el mismo muro, secando sus lágrimas al calor del sol.
Oporto 28 de Febrero de 2013
Carminha Nieves
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Poeta
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Quizá sea lo ultimo, no quiero quejarme mas. Unos tiempos sin escribir, sanar las heridas, levantarme de esta tristeza, volver a meter mi alma en mi cuerpo, dejar que yo vuelva, estoy lejos, muy lejos de mí.
Todo hice, casi lo imposible, no ha resultado.desisto, al destino lo dejo.
En consciencia sé como soy e sé que mientras sienta este momento, no sea pasado lejano, dejo todo.
Tambien, mientras, no vea la condena de quien tanto mal me hizo, no quiero, escribir. Así nada sabrán, pues entre líneas, saben y pasan un buen rato sonriendo, por mi sufrir.
Mas tarde, editaré lo que voy guardando, en mi ordenador, Si me rechazaran, sí nada soy para ellos, desapareceré, por mi voluntad.
Mientras tanto ya no andarán hablando mal de mí a mis amigos, conocidos y mismo familiares. Me dá vergüenza por ellos.
Pobres, nadie puede imitar a nadie, ni firmar por otro. Cada uno es lo que es. Girar sobre si mismo, termina en el suelo mareado, es lo único que consiguen.
A mis Amigos que en parages lejanas me han dado fuerza, les pido perdón por mi ausencia que espero sea pequeña. Ya volveré, distinta, pero yo. Otra parte de mí conocerán, mejor que la que conocisteis.
La vida sangra, llora, pues es nuestro cuerpo y la llevamos dentro de nosotros. Por eso quiero darle un poco de alegría, paz y felicidade.
Con un abrazo, grande como mi cariño, me retiro. Hasta Pronto.
Quizá sea mañana o pasado mañana. No sé. Solo lo que está escrito en mi libro de mi vida.
Oporto, 25 de Febrero de 2013
Carminha Nieves (secreet50)
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Poeta
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¿Sabías que donde vivo, si no pido factura, mismo que sea de un café, me pueden multar?
¿Sabías que los que tanto robaran están impunes?
¿Sabías que un banco me está quedando con la mitad de mi dinero y no hay castigo?
¿Sabías que en el tiempo que llamaban de fascismo, era más libre y no me robaban como ahora?
Seguro que no. Pues es una anécdota, millones fueran robados, se sabe quién lo hizo y no pasa nada.
¿Qué es esto? Dictadura camuflada de democracia, poco más. Se está pasando mal, nunca hubo tanto desempleo, tanto pobre comiendo sopa en la calle que llevan bajo lluvia y frio a gente que ha perdido su empleo, casa, ¿qué es esto? Escapar a los impuestos siempre lo hicieran, pero no los pequeños, si no los tiburones, que continúan haciéndolo. Farsa, comedia, teatro sin calidad, representada por políticos sin escuela.
No es costumbre mío hablar de “política”, no sé lo que es. Un país es como una casa de familia numerosa, sí quien la gobierna no sabe, seguro que ni pan hay en la mesa y todos se pelean sin razón.
Como un ex. Administrador de un banco que está medio muerto, tiene que pagar un coche, un avión, no hablando de una reforma de 137.000,00euros mensuales, cosas que no entiendo. Aun hoy oí que una señora está siendo juzgada porque no pago 2 latas de comida para perros que valían 0,90 céntimos. ¡La multa son 200 euros! Tiene gracia, ¿verdad?
Así pasa en estos tiempos, en todo.
No gusta a los míos que escriba, ice un ensayo de un libro, una experiencia, ¡qué mal lo acogieron! Inventaran mil cosas sobre mi pasado, desde que tuve amantes y que sé yo, cuantas barbaridades más.
La ignorancia es una raíz mala que come todo a su alrededor. A mí no me importa, solo me dan lástima en su pequeñez ridícula y venenosa. Como la política, todo vale si es mentira. Envidia, rencor, oh pensaran que soy como ellos. Sucios mentalmente, si mi Marido estuviera vivo, otro gallo cantaría, ya escribía antes de morir y nunca me puso frenos. Conocía quien tenía y era un defensor que nunca ha dejado de poner la cara por mí. Mismo siendo tan distinto en su manera de ser, de la mía, estaba presente siempre de mi lado.
La manera de hacer política, parece que traspasó mi puerta y ha metido el virus en mi familia. Algo extraño, se pasa. Algo está corrompiendo el ser humano la inteligencia que ya no era mucha, en dé respecto, verdad y seriedad. De botas altas tendré que andar, para que las ortigas salvajes no me pongan a rascar mi piel.
Tanto de las de políticos como de familiares.
Seguiré mi vida, mi camino, mi destino, seré independiente y libre comentaré lo que es verdad, pero también mezclaré otras vivencias con las mías y escribir siempre. Duela a quien doler y a partir de ahora, mas mucho más comentarán e insultaran, pues voy a hacer sangre. No saben con quién se han metido. La política no me importa, solo cuando toque mi sensibilidad.
Gracias por haber leído hasta el final.
Oporto, 19 de Febrero de 2013
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Poeta
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Vida inconstante, hoy deseamos, mañana ya no queremos. Otros deseos tenemos, batallamos para conseguirlos, cuando ya los tenemos, quedamos vacíos. Que destino tan extraño tiene el ser humano, nunca estamos bien.
Como mariposas volamos por los campos, cada deseo es una florcita amarilla que besamos. Dando vueltas y más vueltas la ansiedad de tener algo, no nos deja parar.
Siempre falta algo, es como querer mirar nuestro rostro sin espejo, imposible, como estar satisfecho, con tanto que tenemos. Qué importa que nos digan que somos guapos, sin conocer quien lo dice, ya no importa, nada nos trae, es igual, sabemos que tenemos hambre, pero no sabemos de qué.
Inconstancia, nuestro sitio no es lo que queremos, por eso volamos por los campos del pensamiento, buscando razones de nuestro mal estar.
Buscamos razones válidas para nuestras frustraciones y no las encontramos, lo que nos da paz es que no es siempre, son momentos en otros momentos agradables.
Deseos son ilusiones, pedazos de lo que no fuimos, de lo que hemos perdido, olvidado en algún sitio y que el tiempo ha llevado y sin pensar, queremos todo lo que habíamos haber sido, tenido y no tuvimos el coraje de cogerlo a su tiempo.
Desconfiamos, de nosotros mismo, sin certidumbres, no creemos en palabras, todo es mentira, nada es verdadero. Equivocados con nuestra manera de ser, buscamos en los demás la confianza para sujetar lo bueno que la vida nos regala.
Pensamos que el fin de algo, es para siempre, cuando es el principio de algo. Busquemos en nosotros las fallas de sabiduría, para que con las manos abiertas coger lo que el cielo nos regala. Por mucho que nos quejemos, tenemos mucho más que otros y muchas veces lo perdemos por no aceptar pequeños defectos, que también los tenemos.
Intentemos ver en el oscuro de la noche como sí día fuera. No caminemos en medio de la niebla densa, de querer lo que no existe.
Pidamos a Dios un poco, no todo, eso no existe para nadie. Seamos humildes, aceptemos que somos exigentes en demasía, solo nos trae infelicidad y mal estar.
No pensemos que todo lo que nos hacen es por interés, no desconfiemos de los sentimientos, de alguien, pensemos que cada uno tiene su manera de amar. Seamos justos, sin opiniones pre concebidas, dejemos que la vida transcurra con levedad, sin sobresaltos, dejemos nuestra alma vivir en paz.
Dejemos que en brazos del sueño nos sintamos deseados, amados e importantes para alguien.
Cada es un día, distintos pero es nuestra vida, no la echemos en un motón de tristezas, incertidumbres y temores.
Así tenemos que ir más allá del no saber ni entender, como en realidad somos.
Oporto, 8 de Enero de 2013
Carminha Nieves
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Poeta
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Quando o destino resolveu
revelar-me para o mundo,
foi que viram o vagabundo
que a poesia acolheu.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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Hace un año estaba en mi Tierra, rodeada de montes, se llama Verin, en Galicia, por carnavales, con ansiedad iba a conocer un primo, que por cuestión de la guerra civil, no lo conocía.
En el restaurante nos abrazamos, fue una maravilla el momento.
Este año, casi no me he dado cuenta que solo falta un día para que termine. El tiempo no ayuda y los problemas que me rodean tampoco.
Ni siempre la vida es igual. No somos metódicos, prorrogados sim pensar lo que debemos hacer y las consecuencias, no son las mejores. Por mi parte hago lo que puedo, para tener todo hecho a tiempo.
Pero, los demás, dejan pasar los días, sin solucionar nada, y cambian la vida a los demás. El tiempo pasa tan deprisa que cuando nos damos cuenta, entendimos que pasaran semanas y semanas en un deja correr, que nunca más lo tendremos. Así sentimos que nada somos que no merecemos la debida atención y que poco caso nos hacen.
Gente desprendida de sus deberes, distraída, que no cumplen con sus obligaciones, parece que la crisis los ha volcado a irresponsables, siento que andan vagando en una nube, algo está mal en el reino animal racional. El irracional está bien.
He pensado mucho en mi primo, hasta que cogí el teléfono y llame a su casa. Como pensaba estaba en mi Tierra pasando los carnavales. Por un lado quedé feliz, pues estaba bien, por otro triste por no haber podido ir junto a él.
El tiempo no lo ha permitido, perdí una oportunidad de volver a verlo. Lo hacho de menos. La vida es así, en la primera ocasión un abrazo le voy a dar aunque sea en primavera. Le debo mucho en cariño y atención, ahora a esperar, es lo que hago, esperar. Me siento como paloma con un cordel amarrando mis alas, quiero sacudirlas y no puedo, es terrible. Como pulga eléctrica, hago llamadas por teléfono, mando SMS, insisto, pero nada. No consigo, terminar este arrastrar de complicaciones, sencillas de resolver, si las personas fueran amigas de trabajar.
Desde abogados hasta directores de bancos, pasando por los normales mortales que por infelicidad no saben lo que quieren, solo fastidiar a los demás.
Así ha pasado el carnaval y casi ni me he dado cuenta, yo que tanto me gusta reír, bailar y pasar unas horas alegres y lejos de preocupaciones, este año, bajo cielo ceniza, lluvia intensa, no pude despejar un poco mis preocupaciones.
Miércoles de cenizas, cuaresma, de nuevo a esperar por Pascuas, a ver si tengo más suerte y marcho de todo esto a respirar un poco de aire fresco en otras parajes, me hace falta, ¡sí hace!
No debía de ser así, mi manera de ser y estar en la vida, es primero las obligaciones, solo echas puedo desprenderme y distraerme. Pensaba que este año iba a ser bueno, mi cumpleaños es un domingo, día del Señor, pero por el andar del carruaje no veo nada. Me queda pensar positivo, si de algunas famas ya no me libro, por lo menos algún provecho tengo que tener.
Traje nuevo, colgado en el armario espera también, tengo fe que lo voy a estrenar pronto en alguna fiesta mismo que no sea carnaval. La semilla de la vida empieza a romper viene pronto la primavera, distintos serán mis días, besos de rayos de sol tendré, olor a desabrochar de la tierra, que prenuncian campos de flores, brisas frescas en mi cara, del cajón quitaré mis gafas de sol, trajes frescos y floridos pondré y de nuevo seré yo, la hormiga que trabaja, pero ni siempre, tiene vacaciones, para vivir un poco, lejos de todo lo que cargo todo el año, día tras día.
Tierra mía, este año no te he visitado, en carnavales, el abrazo a mi primo quedó aplazado, pero lo daré y a mi tierra voy. Si Dios me lo permite.
Nunca desisto, nunca pierdo la esperanza, la mala suerte también se cansa de perseguirme, seguro.
Hojas de mi diario, de tantos, hojas que son el vivir y sentir de alguien, que tiene las alas prendidas por un cordel que lo romperá con fuerza de voluntad.
Oporto, 13 de Febrero de 2013
Carminha Nieves
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Poeta
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Emoción, mezcla de sentir, alegres, tristes, sin nombre. El sentir de algo que no alcanzamos explicarlo. Sentimos y nada más.
Se llora muchas veces y no sabemos el por qué. Sonreímos automáticamente, a alguien sin lo haber pensado.
Planeamos, sin pensar, queda en nuestro sub consciente, sin darnos cuenta, esperamos que así sea.
Sin tiempo todo cambia, el reloj no lo puede marcar, encadenado todo, mezclado sin ordene, va aconteciendo.
Sorpresas, mínimas, grandes, buenas, malas, acontecen. Mismo ajenas a ellas, vienen a nosotros, son también emociones.
Quizá confundamos amor, simpatía, cariño, indiferencia, con lo que pasa durante el día, depende como estamos receptivos. En realidad, somos algo que no conocemos, no podemos mirar para dentro de nuestro cuerpo, ni las maquinas, lo pueden hacer. Somos un enmarañado de sentires, de quereres, de nunca quedamos satisfechos con nosotros. Revolvemos la cabeza, nunca llegamos a nada, a no ser confusión.
Solo te puedo decir que te quiero tanto bien que como un abrazo, o el viento fuerte, me lleva hasta ti.
Siento dolor en la música, el mar en tus ojos, que no sé cuánto te quiero. Mis ojos te guardan en el fondo de mi sentir. Mi bien estar es tu felicidad, mismo que lejos estés, son emociones sentires alegres oh tristes, es el querer sin compromiso de darle nombre, a algo que me mueve, me hace soñar, mirar al futuro, sin saber si lo tengo.
Como granizo, duro, me despiertas, de mi letargo. Vivo por ti, por mí, por nuestro momento, lo demás no importa.
Como flores encantadas, sin agua nunca marchitan, cuando sentimos de verdad, algo que es otra vida, no la que he tenido. En tus brazos duerme mi sentir, mi llanto la dulzura de mi paz, mi sonrisa eres tú.
¿Qué sentimiento es esto? Emociones, solo y nada más, donde sentimos de todo lo que la vida puede regalar de mejor.
Si eres mi ruta, seré un vagabunda, que por el camino, si eres mar por el navego, si eres mi desierto, no importa, lo pasaré sin sed ni calor, solo quiero que seas mi emoción. Nunca podrá terminar, existirá siempre Como un farol que alumbra las tinieblas del mar en las noches oscuras del mar revuelto de mis sentimientos.
Para mi vida, me llegas, pues mismo sin tenerte junto a mí en mi pecho viveras para siempre. Eres mi emoción, dentro de todas las que existen.
Oporto, 11 de Febrero de 2013
Carminha Nieves
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Poeta
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