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Tanta cosa se ama en la vida, tantos miedos se pasa, tanta ilusión deshecha, tanto llanto, un mundo de sensaciones incontrolables, tanta batalla perdida, algunas ganadas, con sufrimiento ¿y para qué? Se termina la vida, todo es olvido, sin importancia, para los que quedan. Lástima que no lo sepamos al principio, mucho sudor dejaríamos de limpiar, muchas noches en velada sin conseguir dormir tendríamos y todo sería distinto.
Total llegamos al fin, sin nada y nada llevamos, a no ser un montón de huesos y carne sacrificada, por los otros.
Nadie me ha avisado, que solo tendría un día para ser Mujer, los quiero todos, para mí e para todas, lo merecemos, Somos la fuente de otras vidas, somos algo precioso, que no tiene medida, ni precio. Somos como la naturaleza, mal tratadas y siempre listas para todos. Tenemos derecho al respecto, al cariño y al agradecimiento de todos.
Somos aquellas que se anulan por la Familia, somos aquellas que engañan con faltas de seriedad, por parte del hombre, somos el todo de la vida e merecemos todos los días ser bien tratadas y no usadas.
Que este día sea la vida toda de cada una, que terminen los maltratos, Que nunca más, muera ninguna, a manos de seres innobles, sea por lo que sea.
Damos la vida, todos los días, intentando dar felicidad, olvidando nuestros deseos, trabajando, para todos. Merecemos este día e todo el tiempo que el reloj de la vida marca.
PARA TODAS, MI ABRAZO DE CARIÑO. NUNCA VOS OLVIDÉIS QUE SOMOS LO MEJOR Y MAS NECESARIO QUE EXISTE, EN EL FONDO SOMOS COMO LA SALUD, SIN ELLA NO SE VIVE, SE MUERE DE ESPACIO CADA DÍA.
UN POCO DE CIELO PARA NOSOTRAS, UN POCO DE AMOR Y RESPECTO, LO DEBEMOS TENER, SIEMPRE NO SOLO HOY.
Compañeras, amigas, el mundo es nuestro, lo hacemos con nuestro sacrificio y resignación.
Oporto,8 de Marzo de 2013
Carminha Nieves
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Poeta
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Llaman viejos a quien tiene sesenta años o menos. Pues yo, tengo un poco más, hago los que los “jóvenes” no hacen. Limpio mis baños, de rodillas el suelo, las alfombras, cocino, hago limpieza general a los azulejos encima de la escalera. Escribo, comento, hago masajes e estiramientos, voy a bailes e fiestas de traje largo, puedo comprar abrigos de visón, me come la envidia de los otros cuando elegante salgo. Ahorro, hago cuentas, no paso la raya de lo que quiero gastar, sin necesidad. Trato de mis asuntos, desde bancos hasta las compras del súper.
Hasta tengo alguien que me quiere con mucho menos edad.
¿ Vieja!? No, despierta e lucida, con fuerza, para trabajar. He publicado un ensayo, que será un libro e otro está casi terminado. Atrevida como soy lo hice en español sin nunca haber aprendido en la escuela. Con trabajo, lo rectifico, pero sin ello no se hace nada de lo que queremos.
Romper mi carnet de identidad no puedo, pero hago de cuenta que se han equivocado en la fecha de nacimiento.
Con orgullo, me fijo que vuelven la cabeza para mirarme cuando paso en mi sencillez elegante. Feliz por mi salud, que Dios me ha dado e continúa a dar. ¿Quién son estos que nos llaman viejos, si son inútiles ignorantes, perezosos e mal educados, para pensaren que son más que los mayores?
Debían pensar que nunca sintieran preocupaciones, que no hicieran cuentas, que nunca les ha faltado comida, que no pasaran noches sin dormir por enfermos, cuidando de ellos. Que no han visto lágrimas de dolor e ni sintieran miedo de perder sus empleos, para que no faltaran nada mientras niños, que trabajaran hasta el agotamiento, por ellos.
Amo los jóvenes, ayudo, como puedo, para que cambien su sentir e demostrale que en la vida somos el espejo do que serán mañana, cuando tengan otra edad.
Bien en el fondo sé que no tienen culpa, viven sin que los responsables les abran camino para aprender e tener sentimientos que se han perdido en la modernidad.
Fraternidad, igualdad, respecto, es dejar sitio para todos, es dejar vivir en paz, es saber que somos iguales, no solo en poder y tener dinero, pero sí afecto y cariño, no tener vergüenza de demonstrar que la Familia e los otros son acogidos en su mundo ilusionado de su juventud.
No hablo por mí, pero lo siento que mis compañeros en la edad, no están siendo bien tratados e me duele, pues hago parte de su generación.
Que nuevos aires de sentir e convivir vengan y podamos vivir juntos sin edad en harmonía e con sentido de responsabilidad.
Oporto 6 de Marzo de 2013
Carminha Nieves
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Poeta
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Mujer, la gloria en tus brazos encuentro
Mujer, sos el impulso que motiva
Sos la dicha, el refugio, la pasión
Mujer, en tu vientre persiste tenazmente
La idea original de una fuerza superior
El amor existe porque tu, mujer lo quieres
Mujer, eres un canto a la vida
No hay mujeres feas, hay hombres
Que no saben mirar
Mujer, sin ti la vida seria mortalmente aburrida
No hay cosa más temible que una mujer despechada
Ningún modelo supera a una madre
A Dios lo representamos como hombre,
Porque si fuera mujer seriamos todos curas
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Poeta
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El sol rompía tras las montañas oscuras, iluminándolas de colores dorados. Era un nuevo día a empezar. Desconocido, lo que pasaría solo al final lo sabrían, la vida en medio de la vegetación empezó a despertar.
Muy abajo una villa, brillaba a nacos con los rayos de sol, mezcla de sombras e luz. Se abrían de espacio las ventanas, pero muchos ya se habían marchado aun noche a sus empleos. Otros se estaban a acostar, después de trabajar toda la noche. El sol nasce para todos, pero ni todos lo pueden apreciar. Como la vida, todos la viven, pero de maneras distintas.
Los mineros, como zoos fueran, en las entrañas de la tierra, sudados oscuros de polvo, no sienten el calor del sol.
Otros tuestan bajo su calor haciendo carreteras, respirando el olor del alquitrán. Espaldas desnudas, manos encallecidas, tragan su propio sudor.
Madres sin dormir por su niño llorar por la noche, empiezan a trabajar sin sueldo, sin horas para descansar, en sus casas.
Muchos hacen que trabajan, sentados delante de un ordenador es lo único que hacen es teclear, sin responsabilidad alguna en las ciudades. Mezcla de contradicciones, la vida castiga a unos e regala a otros, pereza e comodidad.
Agua cristalina, baja de las montañas, ni todos beberán de ella, en desiertos, ni agua barrosa tienen para beber.
Contrastes, tela borrosa sin significado, sin pincel, ni pintor. El sol continúa su caminada indiferente ajeno a todo, la villa empieza de nuevo a tener sombras, caras cansadas, brazos caídos, cansados, pies arrastrándose, deseando llegar a casa, para descansar.
Los niños, juegan, en sus patios o en la calle, la escuela ya los ha dejado libres para ser niños. Coches llegan por la pequeña carretera, tractores, camionetas, llenas de polvo, con trabajadores que salieran de madrugada. Así pasan años tras año besando las bases de los montes.
Vienen algunos pastores con sus rebaños, ha terminado más un día. No para todos. Las mujeres continúan en sus labores, nunca dan por terminado el trabajo, mismo si no se acostaran. No tienen sueldo, no tienen derecho a quejarse de su cansancio. No tienen nada a no ser trabajo y más trabajo. Y el sol que en principio seria e debería ser para todos, se marcha, dejando un manto de color rojo e gris, se encienden luces, en las ventanas, olor a sofritos, olor a comida, hora de recoger a casa. Más un día, más otros vendrán, iguales para gentes aisladas de las grandes ciudades. Gente que es la verdadera, sabia, mismo que no sepa leer ni escribir. Los respecto, ador estar con ellos, tienen la savia de la vida en sus venas, sean mineros, albañiles, agricultores, o mujeres que no sienten como sufren, no tienen tiempo para eso.
Oporto 1 de Marzo de 2013
Carminha Nieves
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Poeta
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Vejo o dia vindo, agitado...
Olho-o, com olhar parado,
procurando encontrar a paz
no fim do túnel.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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La bruma destorcía, la visibilidad, bultos, indefinidos, andaban por la orilla. Sin destino.
Envueltos en la humedad, iban sin sentir, en busca de algo perdido.
En un muro, sentada una figura, con capuz, pantalón, no se vía la cara, manos en los bolsillos, miraba la arena, a cambiar de color por la oscuridad del atardecer.
Ella ya no era primavera, ni verano, era otoño.
Dentro ya la bruma se había instalado hacía mucho tiempo, la humedad también, pero distinta, era tristeza.
Una gaviota pasó quizá en su último vuelo, era hora de marchar para algún tejado. La cabeza de la figuras, sin querer, se movió para mirarla. Por lo menos tenías un sitio para ir a esperar la alborada.
En ese momento quiso ser gaviota, volar para un sitio, en que hubiera alguien para hacerle compañía.
Movió las manos dentro de los bolsillos, tenía un pañuelo de papel, nada más.
De nuevo miró los bultos, que volvían, ella no podría volver al pasado. Quedaría, allí sentado, hasta que el frío, lo cogiera.
Bajaría e iría para donde no era su sitio, algo que por lastima, le habían dado para tener donde dormir.
Antes pasaría en frente a su casa, imaginaria lo que estarían haciendo, sentiría los olores, los ruidos, que su alma hacía, si las casas tienen alma. El casi estaba quedando sin ella. No tenía sentimientos, ni buenos ni malos, Estaba hueco, sin razón para vivir, solamente, vaguear, sin destino.
De espacio, puso las manos en el muro, bajó con cuidado, tenía las piernas durmientes, un escalofrió, le percutió el cuerpo, se sentía húmedo, mejor ir a tomar algo caliente, a un café.
Millones de casas, de personas, en este mundo, yo sin nada, solo, un bulto en la inmensidad del no ser más que un bulto. Un grano de arena era más importante que yo. Pues quizá en verano, un niño jugué con él.
Metió las manos en los bolsillos, quitó el pañuelo de papel e limpió las lágrimas que resbalaban por su cara surcada de dolor.
Y caminando, fue envuelto por la bruma e desapareció.
Quizá lo vuelva a ver en un día soleado, en el mismo muro, secando sus lágrimas al calor del sol.
Oporto 28 de Febrero de 2013
Carminha Nieves
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Poeta
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Quizá sea lo ultimo, no quiero quejarme mas. Unos tiempos sin escribir, sanar las heridas, levantarme de esta tristeza, volver a meter mi alma en mi cuerpo, dejar que yo vuelva, estoy lejos, muy lejos de mí.
Todo hice, casi lo imposible, no ha resultado.desisto, al destino lo dejo.
En consciencia sé como soy e sé que mientras sienta este momento, no sea pasado lejano, dejo todo.
Tambien, mientras, no vea la condena de quien tanto mal me hizo, no quiero, escribir. Así nada sabrán, pues entre líneas, saben y pasan un buen rato sonriendo, por mi sufrir.
Mas tarde, editaré lo que voy guardando, en mi ordenador, Si me rechazaran, sí nada soy para ellos, desapareceré, por mi voluntad.
Mientras tanto ya no andarán hablando mal de mí a mis amigos, conocidos y mismo familiares. Me dá vergüenza por ellos.
Pobres, nadie puede imitar a nadie, ni firmar por otro. Cada uno es lo que es. Girar sobre si mismo, termina en el suelo mareado, es lo único que consiguen.
A mis Amigos que en parages lejanas me han dado fuerza, les pido perdón por mi ausencia que espero sea pequeña. Ya volveré, distinta, pero yo. Otra parte de mí conocerán, mejor que la que conocisteis.
La vida sangra, llora, pues es nuestro cuerpo y la llevamos dentro de nosotros. Por eso quiero darle un poco de alegría, paz y felicidade.
Con un abrazo, grande como mi cariño, me retiro. Hasta Pronto.
Quizá sea mañana o pasado mañana. No sé. Solo lo que está escrito en mi libro de mi vida.
Oporto, 25 de Febrero de 2013
Carminha Nieves (secreet50)
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Poeta
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¿Sabías que donde vivo, si no pido factura, mismo que sea de un café, me pueden multar?
¿Sabías que los que tanto robaran están impunes?
¿Sabías que un banco me está quedando con la mitad de mi dinero y no hay castigo?
¿Sabías que en el tiempo que llamaban de fascismo, era más libre y no me robaban como ahora?
Seguro que no. Pues es una anécdota, millones fueran robados, se sabe quién lo hizo y no pasa nada.
¿Qué es esto? Dictadura camuflada de democracia, poco más. Se está pasando mal, nunca hubo tanto desempleo, tanto pobre comiendo sopa en la calle que llevan bajo lluvia y frio a gente que ha perdido su empleo, casa, ¿qué es esto? Escapar a los impuestos siempre lo hicieran, pero no los pequeños, si no los tiburones, que continúan haciéndolo. Farsa, comedia, teatro sin calidad, representada por políticos sin escuela.
No es costumbre mío hablar de “política”, no sé lo que es. Un país es como una casa de familia numerosa, sí quien la gobierna no sabe, seguro que ni pan hay en la mesa y todos se pelean sin razón.
Como un ex. Administrador de un banco que está medio muerto, tiene que pagar un coche, un avión, no hablando de una reforma de 137.000,00euros mensuales, cosas que no entiendo. Aun hoy oí que una señora está siendo juzgada porque no pago 2 latas de comida para perros que valían 0,90 céntimos. ¡La multa son 200 euros! Tiene gracia, ¿verdad?
Así pasa en estos tiempos, en todo.
No gusta a los míos que escriba, ice un ensayo de un libro, una experiencia, ¡qué mal lo acogieron! Inventaran mil cosas sobre mi pasado, desde que tuve amantes y que sé yo, cuantas barbaridades más.
La ignorancia es una raíz mala que come todo a su alrededor. A mí no me importa, solo me dan lástima en su pequeñez ridícula y venenosa. Como la política, todo vale si es mentira. Envidia, rencor, oh pensaran que soy como ellos. Sucios mentalmente, si mi Marido estuviera vivo, otro gallo cantaría, ya escribía antes de morir y nunca me puso frenos. Conocía quien tenía y era un defensor que nunca ha dejado de poner la cara por mí. Mismo siendo tan distinto en su manera de ser, de la mía, estaba presente siempre de mi lado.
La manera de hacer política, parece que traspasó mi puerta y ha metido el virus en mi familia. Algo extraño, se pasa. Algo está corrompiendo el ser humano la inteligencia que ya no era mucha, en dé respecto, verdad y seriedad. De botas altas tendré que andar, para que las ortigas salvajes no me pongan a rascar mi piel.
Tanto de las de políticos como de familiares.
Seguiré mi vida, mi camino, mi destino, seré independiente y libre comentaré lo que es verdad, pero también mezclaré otras vivencias con las mías y escribir siempre. Duela a quien doler y a partir de ahora, mas mucho más comentarán e insultaran, pues voy a hacer sangre. No saben con quién se han metido. La política no me importa, solo cuando toque mi sensibilidad.
Gracias por haber leído hasta el final.
Oporto, 19 de Febrero de 2013
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Poeta
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Vida inconstante, hoy deseamos, mañana ya no queremos. Otros deseos tenemos, batallamos para conseguirlos, cuando ya los tenemos, quedamos vacíos. Que destino tan extraño tiene el ser humano, nunca estamos bien.
Como mariposas volamos por los campos, cada deseo es una florcita amarilla que besamos. Dando vueltas y más vueltas la ansiedad de tener algo, no nos deja parar.
Siempre falta algo, es como querer mirar nuestro rostro sin espejo, imposible, como estar satisfecho, con tanto que tenemos. Qué importa que nos digan que somos guapos, sin conocer quien lo dice, ya no importa, nada nos trae, es igual, sabemos que tenemos hambre, pero no sabemos de qué.
Inconstancia, nuestro sitio no es lo que queremos, por eso volamos por los campos del pensamiento, buscando razones de nuestro mal estar.
Buscamos razones válidas para nuestras frustraciones y no las encontramos, lo que nos da paz es que no es siempre, son momentos en otros momentos agradables.
Deseos son ilusiones, pedazos de lo que no fuimos, de lo que hemos perdido, olvidado en algún sitio y que el tiempo ha llevado y sin pensar, queremos todo lo que habíamos haber sido, tenido y no tuvimos el coraje de cogerlo a su tiempo.
Desconfiamos, de nosotros mismo, sin certidumbres, no creemos en palabras, todo es mentira, nada es verdadero. Equivocados con nuestra manera de ser, buscamos en los demás la confianza para sujetar lo bueno que la vida nos regala.
Pensamos que el fin de algo, es para siempre, cuando es el principio de algo. Busquemos en nosotros las fallas de sabiduría, para que con las manos abiertas coger lo que el cielo nos regala. Por mucho que nos quejemos, tenemos mucho más que otros y muchas veces lo perdemos por no aceptar pequeños defectos, que también los tenemos.
Intentemos ver en el oscuro de la noche como sí día fuera. No caminemos en medio de la niebla densa, de querer lo que no existe.
Pidamos a Dios un poco, no todo, eso no existe para nadie. Seamos humildes, aceptemos que somos exigentes en demasía, solo nos trae infelicidad y mal estar.
No pensemos que todo lo que nos hacen es por interés, no desconfiemos de los sentimientos, de alguien, pensemos que cada uno tiene su manera de amar. Seamos justos, sin opiniones pre concebidas, dejemos que la vida transcurra con levedad, sin sobresaltos, dejemos nuestra alma vivir en paz.
Dejemos que en brazos del sueño nos sintamos deseados, amados e importantes para alguien.
Cada es un día, distintos pero es nuestra vida, no la echemos en un motón de tristezas, incertidumbres y temores.
Así tenemos que ir más allá del no saber ni entender, como en realidad somos.
Oporto, 8 de Enero de 2013
Carminha Nieves
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Poeta
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Quando o destino resolveu
revelar-me para o mundo,
foi que viram o vagabundo
que a poesia acolheu.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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