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são muitos os silêncios deixa alma nua, desnuda como agulhas que furam arestas em tecidos.
me ferem a carne, e jogam ão chão são como mantas de velhas mágoas.
ão fim do dia, como um rolo de linhas recolho os fiapos.
chega a noite, companheira de paz do silêncio fugaz.
do silêncio da noite onde guardo e recordo minhas lembranças.
obs:este é o silêncio que gosto, como o negro manto da noite.
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Poeta
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meu velho bau, abri meu bau, adormecido reviro os trecos, em tacos em meios de arestas.
talvés creio, desvendar é presizo reviro nos livros, o mofo frio.
sentada ão chão, vou vasculhando, acaricio, algumas cartas desbotadas.
hoje são cartas mortas, ão olhar morto, do pequeno meu urso guardado no tempo.
qual surpresa, encontrei, esta escrita a qual, fiz a alguêm com cheiro de flor de jasmin, com aromas de vinho tinto porto, nosso preferido.
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Para Êle.
[Meu Amor Único]
Você fez nascer esse amor Que trago em meu coração.. Foi você que fez nascer Esse amor em mim.
Que deus me deu para te dar Você nasceu pra mim, Te amar é mais que te querer O nosso amor é mais que a Primavera em flor
Vai além da terra,céu e mar. Eu e você somos a expressão Em forma de amor.
Sempre vou te querer. Eternamente vou te amar!
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Poeta
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Os poetas não se repetem. Cada um tem sua ladainha, seu barbante, sua linha, seu jeito de bordar ideias.
A poesia nasce nas veias, e corre para o cérebro, tentando pular fora. Quando consegue, vai embora...
Poesia é como um passarinho querendo sair do ninho, para brincar no terreiro.
O poeta é só um hospedeiro. Ele hospeda a poesia, dentro de sua filosofia.
A.J. Cardiais 14.07.2016
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Poeta
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[img align=center]https://www.latinopoemas.com/uploads/img510bf29d3cb59.jpg[/img]Como una noche sin luna, en un cielo sin estrellas, se siente el poeta sin fortuna, cuando se evaporan sus ideas.
Tristes momentos los que pasa el vate, cuando se aparta de la poesía, vive en continuo combate, luchando entre la realidad y la fantasía.
En un punto intermedio, del cual quiere escapar, pero no encuentra el remedio, que su inspiración pueda curar.
El bardo escribe por alegría o tristeza, por amor o esperanza, pero pierde esta destreza, cuando se carece de confianza.
Las letras se vuelven esquivas, se niegan a plasmarse en papel, las frases se tornan fugitivas, sus versos nunca le convencen a él.
Un juglar sin sus escritos, del mundo se encuentra desvanecido, sin lirica su vida se llena de hitos, lo cual mantiene su corazón compungido.
Aunque siempre existe por qué escribir, o se tiene un proyecto rescoldado, el coplador no sabe cómo decir, lo que su mente ha formulado.
Pues no puede forzar su pensamiento para que surja una idea de un espacio sin nada, se requiere de un fuerte sentimiento, para inyectar vida a un alma desconsolada.
Pero aunque su noche sea polar, algún día debe amanecer y en este podrá encontrar la inspiración que él creyó perder.
El Rapsoda podría ser cualquiera, pero no cualquier sería capaz de escribir versos que a más de uno conmoviera, expresando con letras su sentir. Los poetas surgen de un sentimiento, crecen con la inspiración, vuelan con el pensamiento y escriben lo que dicta el corazón.
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Poeta
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Ter sucesso é encontrar o "calcanhar de Aquiles". E o calcanhar é o amor. O amor de qualquer forma:
O amor fora da norma, o amor cheio de dor, o que não se conforma, o que não dá valor...
O que não se explica, o que se complica... Enfim, o amor vario.
É o amor que dá emoção. Quando ele entra no coração, a gente diz: puta que pariu!
A.J. Cardiais 08.07.2016
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Poeta
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O poeta pinta seu horizonte com palavras brilhantes, mesmo que defronte esteja reinando um temporal.
O poeta não é carnal... É um espírito dos sonhos, que vive lutando com pesadelos medonhos.
Às vezes o pesadelo nem é real... É só sua luta do bem contra o mal.
O poeta na verdade, vive numa realidade fora do normal.
A.J. Cardiais 09.07.2016
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Poeta
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Inconscientemente os poemas caem e, como chuvas, lavam a cabeça do poeta, levando toda tranqueira:
vara de goiabeira, rima pra pescar besteira, ideias amontoadas, palavras desfiguradas...
O poema cai como uma luva. Então o poeta se curva, e faz uma transcrição.
Se alguém quiser saber como eu faço para escrever, tai a explicação.
A.J. Cardiais 03.07.2016
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Poeta
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tu sonrisa, tu mirada se quedan retenidos en mí en el observar su sueño.
Ganamos;
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Poeta
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que venga el mañana, que surjan esperanzas que la vida se abra.
como la naturaleza, la espera que la lluvia venga, riegue sus hojas y tallos.
en el resplandor de nuevas las esperanzas perdidas, resplandor de las posibilidades.
que los brazos del señor, estén siempre abiertos amparando a todos.
que este mañana no es sólo una utopía, realice menos algunos sueños.
que la paz, el amor, el silencio sean eternos y sublimes que duren eternamente.
for you may love, forever. my hijo.
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Poeta
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