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Estar sempre enamorado.
Não fugir da indignação. São duas virtudes das quais o homem jamais pode e deve deixar de se valer. Hay que endurecerse, sin perder la ternura jamás. Sem ser um apaixonado pelos pensamentos, pelos ideais ou pelos atos de Ernesto Guevara, é possível considerar que as belas ideias devem ser admiradas e refletidas com seriedade ou guardá-las serviço do bem humano.
Enamorar sempre as flores olorosas e aveludas, o sorriso das pessoas, a beleza feminina, o caráter dos homens, a maravilha das criações úteis para a humanidade, para o mundo. As miraculosidades da Natureza.
Indignar-se como os malfeitores, os que destroem pensamentos e ideias, os que se aproveitam do progresso alheio, roubando-lhes a esperança e fazendo disso uso próprio. Indignar-se com os que em nome de uma nação fazem com que se perpetue o cárcere democrático.
Para se enfrentar as discrepâncias do mundo há também que ter tesão intelectual, parcimônia e bom humor. Humor até nos momentos de desgraça, na miséria. O esmoler mais bem humorado arrecada mais esmolas.
Se não se esforçar para vencer a paumolência jamais o cidadão vai penetrar os mais profundos orifícios, os mais íntimos gozos da alma. A impotência intelectual se apossará do espírito e uma alma sem libido é uma alma morta-viva.
JOEL DE SÁ.
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Poeta
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Si pudiera decirte lo que siento
y sacarme todo este dolor, esa furia.
Sinceramente,creí que desde que te conozco mi mundo cambiaría y así se hizo.
Tienes que perdonar que hablara a tus espaldas
porque eso no es lo que hace un amigo, lo que hace una persona que ama a otra.
Ahora temo que no vuelvas a dirigirme una mirada, o una de esas sonrisas tuyas que le dan color a mi vida cuando te tengo a mi lado.
Siento todas esas cosas que te hice...
Pero, tu también te pasaste alguna vez, no soy la única que hace cosas que lastiman.
Recuerdo que hace un año eras todo mi mundo, toda mi vida, pero ahora esa ilusión no son mas que mil pedazos esparcidos por mi habitación, pedazos de mi corazón que rompiste cuando de mi pasaste e hiciste como si nada hubiera pasado, como si todo lo que vivimos... todo lo que vivimos a ti no te importa pero a mí si...
Estaría bien que salieras de tu escondite y te dejases ver, cobarde, no tienes la valentía de salir de donde quieras que estés para por lo menos dirigirme la palabra aunque solo fuera una palabra.
Porque hay gente a la que no le importas, pero a mí si...
Vuelvo a quedar así con el ALMA HERIDA.
Después de librar tantas batallas en mis sueños por quedarme junto al príncipe que las ganaba, eras tú.
Pero ese sueño parece haberse desvanecido completamente.
Antes eras lo único en lo que pensaba mi cabeza, la única razón de mi existencia, pero parece que a ti no te importa nada lo que siento yo ya que eres una persona fría que parece no comprender lo que siento en estos momentos.
Me dejaste el ALMA HERIDA, a partir de entonces se desvanecieron los sueños, los pensamientos, todo lo que estaba relacionado contigo.
No tienes ni idea de lo que siento por ti y ni te importa.
Solo te digo, que mi ALMA HERIDA va a pasar por un largo período de recuperación...
Aún así no sé porqué te quiero...
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Poeta
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En el mundo globalizado que nos acorrala agresivamente a cada instante, si hay algo que estoy convencido, debemos rescatar, es la posibilidad de sentir la presencia de detalles mágicos, de imaginar hechos y ambientes fantásticos, sin que debamos para ello, recurrir a la impresionante y tan promocionada industria cinematográfica, que nos disminuye posibilidades de soñar, de crear, incluso de sentir. De a poco por su influencia, hemos ido asimilando como propios, patrones de comportamiento, clishes para toda ocasión y gustos, en definitiva se nos impone modelos hegemónicos culturales, que invaden nuestra vida, día a día.
Entonces esto de leer y fundamentalmente de escribir sin ataduras subliminales, se convierte en una necesidad, en una tarea que debe ser asumida responsablemente.
En el planeta a pesar de la hostil globalización que quiere enclaustrarnos en el mercado Imperialista del consumo de todo cuanto se pueda imaginar, nuestros países latinoamericanos resisten, en la creatividad de sus pueblos, en la investigación y desarrollo de sus raíces, resisten en quienes nos esforzamos ahora mismo por arrumar a un lado el chat y sudar un poco dando forma a algo inteligente, que comparta aspectos, detalles, sueños, cuentos y relatos de la vida vueltos cuento, que comparta con quien no conoce, escenas y aventuras que a lo mejor hace remecer alguna fibra en su alma, para recordar que estamos vivos, que tenemos un mundo o un universo muy extenso para explorar, para repensar, para intentar describir, porque ello va a permitir que nuestros hijos y las generaciones que vengan, tengan un horizonte más amplio que avistar.
Hace algunas décadas , los referentes fantásticos, nos llegaban a través del encanto de los sonidos y las voces, en novelas e historias en las ondas radiales, que además convocaban a la familia alrededor de estos sonidos o estaban elaborados en pequeños cuadernillos, en revistas con trabajos magistrales de caricaturistas e historietas de cuenteros, que semana a semana nos entregaban decenas de estas revistas para todos los gustos, para todas las edades, para alimentar el alma con espacios de encanto que debían ser complementados por la imaginación, para crear el enlace de textos o de imágenes que faltaban en sus páginas.
Ahora el cine y los juegos de video, nos dan elementos tan elaborados que dejan muy poco, para que nuestro cerebro funcione, es que al imperio de estos negocios la cinematografía y los video juegos, no les interesa que usted imagine, que usted sea creativo, NO, basta conque compre y se siente a consumir.
Yo quiero invitarle ahora mismo a que se pruebe así mismo, que tiene memoria, que puede escribir y elaborar cosas realmente hermosas e interesantes, para ello basta un color, un aroma, basta un detalle, ese recuerdo recurrente que le visita cuando mira aquel paisaje o cierta hora del día, en la puesta del sol o al amanecer, tal vez mientras cae la lluvia o si escuchara las campanas de la iglesia repicar, o aquellas campanas que suelas en los instantes cimeros de los recién enamorados o tan solo si se mirara en un espejo y recordara como se veía hace poco; vamos, inténtelo, no importan títulos, no importa la métrica, ni siquiera el compás, el ritmo es suyo, las ideas si son cortas o largas, valen lo que vale exponerlas, sólo hagámoslo, sacudámonos de encima ese monstruo del imperio, con sus personajes y modelos que no se parecen a nuestros sueños y mucho menos a nuestra historia.
Entonces, continuemos siendo auténticos, únicos, hay en cada uno de los seres de este planeta, una historia extensa y llena de color y sensaciones muchas, que deberían ser contadas y ese no es el oficio de los escritores, es una tarea que usted y yo le debemos a nuestros hijos, a nuestros niños y jóvenes, a nosotros mismos, para que ellos también asuman, este trabajito de asentar de alguna manera, los testimonios de vida, que hay detras de nuestras ilusiones y demonios, de nuestros amaneceres e incluso de las pesadillas.
Silvio Rodríguez dice que la inspiración es apenas un 10% de lo que se hace, el resto es puro sudor, es esfuerzo por ordenar, por organizar lo que se quiere decir, Rosa Ángela la hija de Jorge Enrique Adoum dice, que su padre, pasaba noches enteras frente a su máquina de escribir, con una hoja en blanco y cuando finalmente sonaba el clic - clic de esa máquina, entonces la hebra de la obra había sido suelta, para crear, para contar, para decir, lo que estaba encerrado en su mente y necesitaba escribir; se había roto además el sufrimiento del escritor que esperaba para pasar a atesorar sus musas y los recuerdos…
El oficio de escribir, es un papel en blanco, algo que sirva para ir ordenando con palabras lo que siente, un lápiz o su teclado o su celular y su voluntad de hacerlo, entonces bienvenidos, la tarea es de todos… cuéntenos usted también ¿qué tiene para compartir?... Seguramente va a encontrar varias personas que se van a identificar con lo que usted vivió y lo que alcanzó a describir, entonces vamos a buscar esa hoja en blanco y dejemos volar el corazón, la memoria y lo que no podemos callar…
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Poeta
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Aún recuerdo aquel día que caminábamos por el parque
me tomaste de la mano y me dijiste: TE QUIERO
No sabía como reaccionar, me acerqué a tu cara y te besé desde entonces todo había cambiado, las rosas no marchitaban, el tiempo se paró, el mundo cambió...
Tú eras mi mundo hasta que el tiempo volvió a correr y no sé que fue lo que pasó para que te fueras y no volvieras.
Pero que sepas que tengo en mi corazón guardado
esos momentos que pasamos juntos, aún recuerdo el día que me desperté, contigo entre tus brazos, oyendo los pájaros cantar, y mirando las nubes pasar por la ventana...
Fuiste mi primer amor, ese que dicen que es fácil de querer pero muy difícil de olvidar. Ahora la vida parece que vuelve a sonreír y me da otra oportunidad de amar, pero nadie podrá ocupar ese espacio que dejaste en mi corazón, porque el primer amor es con el que pasas los mejores momentos , aunque todo fuera un sueño sigo teniendo esperanzas de que de verdad me digas que me quieres, tienes ese perfume especial que hace que no me duerma, mil noches pensado en ti sin poder dormir, ten presente que yo te voy a querer aunque la vida me separe de ti, los momentos que vivimos, que aunque a ti no te parecieron especiales para mí fueron de éxtasis y que sepas que de ti estoy enamorada y que nunca voy a olvidarme de ti... porque tienes todo lo que quiero en alguien, tú solo ten en cuenta, que hay alguien que si tú te mueres vivirá por ti...
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Poeta
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Yo soy un tío maravilloso, seguro que viene alguien, y me jode.
Ayer fui al Corte Ingles a comprar unas películas. Tomo el autobus, y en el mismo autobus entra un tío con su hijo. El tío creo que tenía los ojos azules, y más cabeza que un paquete de puntillas, parecía el clásico cabrón que ha sido guapo en su juventud y que ahora en la madurez da asco, y se me quedó mirando con mala leche como si quisiera hablarme para insultarme o armarme una buena en el autobus, tenía una cara de maricón hijo de puta y de cabrón que acojona, pero yo me senté en los asientos delanteros y no le hice ni frente con la mirada. Pero era el clásico hijo de puta que va buscando pelea, el clásico fascista harto de vino, o lo mismo era un socialista hijo de puta porque tenía la misma pinta que Felipe Gonzalez Marquez, o sea cara de cabrón. Seguramente quería armarme una buena porque lo mismo no le han gustado los poemas que publico. Iba con su hijo, el hijo era bajito y cabezón, como el padre, tenía más cabeza que un paquete de puntillas, y creo que los dos tenían los ojos azules. El padre tenía como os digo una cara de hijo de puta que acojona. Seguro que quería hacerme daño. Pero bueno, pasé del tema, compré mis videos en El Corte Inglés, y tan feliz. El tio parecía un Miguel Alfaro viejo. Tenía cara de eso, cara de cabrón. Cara de socialista cabrón. Y el hijo, un aborto de cabezón de feo.
Y esta mañana me ha pasado algo por el estilo. He estado esta mañana tan tranquilito y tan feliz en mi casa viendo un video de Denzel Washington, "EL LIBRO DE ELI". Y estaba superfeliz, estaba en el séptimo cielo. Y han dado las dos y media de la tarde y he tenido que sacar a mi perrito para que haga sus necesidades en el parque. Pues bien, voy andando al lado de la muralla de la Macarena, yo tan feliz y tan contento, y de pronto me cruzo con un maricón sonriendo, y se me ha venido el mundo encima. En cuanto he visto al maricón, porque el tío tenía cara de maricón, en cuanto he visto al maricón sonreirse he sentido como si me dieran un golpe en la cabeza. Se me ha quitado toda la felicidad que tenía. Se ha cruzado el maricón sonriendo conmigo y ya se me han quitado las ganas de todo. El puto maricón sonriente me ha jodido, con una cara de maricón vicioso que tenía el jodido que acojona. Lo he visto sonreirse y he sentido como si me dieran un golpe en la cabeza, lo mismo. Seguro que alguien me estaba jodiendo a las tres menos cuarto de la tarde. Seguro que alguna maricona asquerosa y catalana me estaba jodiendo. O sea que hasta las tres menos cuarto de esta tarde estaba yo en el Reino de los Cielos, pero ha tenido que pasar un hijo de puta y joderme. Joder con la maricona asquerosa. Tambien era blancuzca, con la piel muy blanca, y con los ojos creo que también azules, el jodido maricón sonriente. Estaba yo en el puto séptimo cielo hasta que he visto sonreirse al maricón. Y se me han quitado las ganas de todo. Hay gente que si no hace daño no es feliz.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero.
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Poeta
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ME DUELE COMO SI ME ESTUVIESEN SACANDO UN DIENTE.
ME SACAN UN DIENTE Y ME DUELE MENOS.
ESE RECUERDO ME DUELE COMO SI ME ESTUVIESEN SACANDO UN DIENTE.
Iba yo andando por una calle del barrio de la Alfalfa de Sevilla. Cuando yo tenía 25 años. Eran las once de la noche y la calle estaba llena de gente. Y entonces iba andando tan feliz y tan contento, estaba en el séptimo cielo, era el tío más feliz del mundo. Y entonces un chaval que había en la calle, un punki, me sale al paso y me dice: ¡¡¡mira, mira¡¡¡, y me enseña la polla circuncidada y empalmada de golpe, se da la vuelta y con otro tio que estaba al lado se harta de reir y yo sigo mi camino destrozado moralmente y muerto de pena. Han pasado veinte años de aquello y todavía me acuerdo y me duele más que aquella vez que me sacaron un diente cuando yo tenía cinco años. Sería capaz de arrancarme los ojos con tal de olvidar ese recuerdo. Era el tio más feliz del mundo aquella noche y tuvo que venir un hijo de puta, un punki asqueroso, y joderme la vida. Que me jodió la vida para siempre el hijo de puta. QUE ME GUSTARIA NO HABER NACIDO CON TAL DE NO HABER VISTO AQUELLO.
ESPERO QUE LE HAYAN DADO UN TIRO EN LA NUCA.
ESPERO QUE SE HAYA MUERTO RABIANDO DE UN SIDA MALO.
LO DICHO. YO SOY UN TIO MARAVILLOSO, SEGURO QUE VIENE ALGUIEN, Y ME JODE. SEGURO.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero.
ERAN DOS HIJOS DE PUTA. EL PUNKI QUE ME ENSEÑÓ LA POLLA Y SU AMIGO CON EL QUE SE RIÓ. Y SEGURAMENTE EL MÁS HIJO DE PUTA Y EL QUE TENÍA MÁS MALA LECHE ERA PRECISAMENTE EL QUE NO ME ENSEÑÓ LA POLLA SINO EL OTRO. YA ESTOY VIENDO LA CONVERSACIÓN DE LOS DOS CRIMINALES. CUANDO PASE ESE MARIQUITA LE ENSEÑAS LA POLLA, YA VERÁS QUE CARA PONE Y EL HARTÓN DE REIR QUE NOS DAMOS. VAMOS A REIRNOS DE UN MARIQUITA; YA VERÁS QUÉ CARA PONE. LOS DOS EMBOSCADOS EN UNA ESQUINA DE LA CALLE BENITO PEREZ GALDÓS. LO MISMO LO ESTUVIERON PLANEANDO DURANTE HORAS, LOS MUY HIJOS DE PUTA. ME ARRUINARON LA VIDA. ME JODIERON LA VIDA BIEN PERO QUE BIEN JODIDA. AQUELLA NOCHE YO ERA EL TÍO MÁS FELIZ DEL MUNDO HASTA QUE EL PUNKY ME ENSEÑÓ LA POLLA. SE ME CAYÓ EL MUNDO ENCIMA, TODAVÍA RECUERDO LAS RISOTADAS DE LAS DOS HIENAS. Y UNO DE ELLOS SEGURAMENTE TENÍA MÁS MALA LECHE QUE EL OTRO, PRECISAMENTE EL QUE NO ME LA ENSEÑÓ. PORQUE DE ÉL FUE LA IDEA. CUANDO PASE POR LA CALLE SE LA ENSEÑAS; YA VERÁS QUE HARTÓN DE REIR NOS DAMOS. LO ESTUVIERON PLANEANDO DURANTE HORAS PARA REIRSE DE MI, PORQUE SEGURAMENTE SABÍAN QUE YO IBA A PASAR ESA NOCHE POR ESA CALLE. ESO, PARA REIRSE DE UN POBRE MARIQUITA DESGRACIADO. LA MALA LECHE QUE TUVIERON. ME JODIERON AQUELLA NOCHE BIEN PERO QUE BIEN JODIDA. Y SEGURAMENTE EL QUE MÁS MALA LECHE TENÍA NO ESTABA NI CIRCUNCIDADO. NO ME ACUERDO DE SUS CARAS, SOLO ME ACUERDO DE LA DESCOMUNAL POLLA COMO UN INSULTO Y DE LAS RISOTADAS QUE SE DIERON A MI COSTA LOS DOS HIJOS DE PUTA, DELANTE DE TODO EL MUNDO EN LA ALFALFA. EL PUNKY Y SU AMIGUETE. LOS DOS GOLFOS, LAS DOS ASTUTAS ALIMAÑAS. YO ERA UN NIÑO Y LOS HIJOS DE PUTA ME HICIERON ESA NOCHE UN DESGRACIADO.
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Poeta
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ME DUELE COMO SI ME ESTUVIESEN SACANDO UN DIENTE.
ME SACAN UN DIENTE Y ME DUELE MENOS.
ESE RECUERDO ME DUELE COMO SI ME ESTUVIESEN SACANDO UN DIENTE.
Iba yo andando por una calle del barrio de la Alfalfa de Sevilla. Cuando yo tenía 25 años. Eran las once de la noche y la calle estaba llena de gente. Y entonces iba andando tan feliz y tan contento, estaba en el séptimo cielo, era el tío más feliz del mundo. Y entonces un chaval que había en la calle, un punki, me sale al paso y me dice: ¡¡¡mira, mira¡¡¡, y me enseña la polla circuncidada y empalmada de golpe, se da la vuelta y con otro tio que estaba al lado se harta de reir y yo sigo mi camino destrozado moralmente y muerto de pena. Han pasado veinte años de aquello y todavía me acuerdo y me duele más que aquella vez que me sacaron un diente cuando yo tenía cinco años. Sería capaz de arrancarme los ojos con tal de olvidar ese recuerdo. Era el tio más feliz del mundo aquella noche y tuvo que venir un hijo de puta, un punki asqueroso, y joderme la vida. Que me jodió la vida para siempre el hijo de puta. QUE ME GUSTARIA NO HABER NACIDO CON TAL DE NO HABER VISTO AQUELLO.
ESPERO QUE LE HAYAN DADO UN TIRO EN LA NUCA.
ESPERO QUE SE HAYA MUERTO RABIANDO DE UN SIDA MALO.
LO DICHO. YO SOY UN TIO MARAVILLOSO, SEGURO QUE VIENE ALGUIEN, Y ME JODE. SEGURO.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero.
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Poeta
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EN ESTADOS UNIDOS EMPIEZA EL CONTAGIO DE SU PRESIDENTE MOROMIERDA.
La sharia, en Estados Unidos: Si hay Mahoma, no hay Primera Enmienda
Javier Monjas.- Desfile de Halloween de 2011 en Mechanicsburg, Pennsylvania. Ernie Perce, director estatal de American Atheists, marcha disfrazado de “Mahoma zombie” junto con otro compañero de organización, este, caracterizado como “Papa zombie”. De pronto, un sujeto salta desde la multitud que presencia la parada y ataca al profeta del islam de cara verde, barba postiza y turbantoide a la cabeza. El agresor resulta ser un inmigrante musulmán, Talaag Elbayomy. El hecho queda grabado en vídeo. Un juez, estadounidense musulmán converso, Mark Martin, acaba de absolver al asaltante y, de paso, se ha permitido dar una lección sobre el islam. Una lección que muchos consideran ya un nuevo avance de lo que será el país de la Primera Enmienda donde, imparable (ND), avanza la sharia.
Si perro no come perro, musulmán no castiga musulmán, aunque el primero sea un juez y el segundo un agresor confeso. Y aunque suceda en los Estados Unidos, coincidiendo con la abrumadora avalancha de disculpas que, desde Obama a los mandos de la OTAN y de Estados Unidos en Afganistán, se han prodigado estos días por la quema de coranes y otro material infestado de extremistas proclamas de odio. Esta vez les ha tocado a los ateos, en general, siempre indiferentes ante las carnicerías cristianas cuando no comprensivos con esos pequeños excesos cometidos por no cristianos.
“Prohibición de la sharia: ¿Discriminatoria o necesaria?”
Pero los ateos de Estados Unidos también están comenzando a sentir el aliento del islam en su cogote. Y en su cara, como le sucedió al director de Ateos Americanos en Pennsylvania. Medios de inmarcesible espíritu laicista, siempre combativos con los ‘fundamentalistas cristianos’ o, simplemente, con la influencia de los ‘cristianos’ en el gobierno, ahora prestan sus páginas para comenzar a preguntarse si, con el islam, San Martín han llegado también a las grandes mansiones del izquierdismo de salón.
A mediados de enero, un juez de Oklahoma volvía a bloquear la normativa que prohíbe de forma expresa la ley islámica en ese estado a pesar de que fue aprobada por un 70 por ciento de los votantes durante un referéndum (ND 1 y 2). Antes del ataque al ateo, nada menos que el Washington Post abría espacio para que una columnista se preguntara a tumba abierta: “Prohibición de la sharia: ¿Es la propuesta de Oklahoma discriminatoria o necesaria?”.
Casi seguro que American Atheists ya tienen ahora la respuesta a esa pregunta que quizás no tenían clara hace un mes, cuando volvía bloquearse cualquier posibilidad de que la ley islámica vuelva a ser aplicada en Estados Unidos, como sucedió con el caso que desencadenó la oleada de prohibiciones estatales en Estados Unidos (ND) de la noble normativa musulmana, promulgada por camelleros polígamos en los desiertos árabes de los primerísimos años de la Edad Media europea.
Lecciones e insultos de un juez converso
El caso del verdadero creyente, Talaag Elbayomy, ha destacado de entre la permanente avalancha de demandas de musulmanes y musulmanas por discriminación racial y religiosa, casos que no hacen sino apalancar “intolerables privilegios” que les son vetados a los infieles en su propio país, como decía Hertz hace unas semanas al despedir a sus conductores de Seattle, como Elbayomy, también inmigrantes musulmanes, que sea abrían varias veces al día para cumplir con sus rezos, pero que, sin duda inmersos en su elevada espiritualidad, luego no se acordaban de regresar al trabajo (ND 1 y 2).
Ahora es un juez, nacido en los Estados Unidos inventores de la democracia moderna, pero después convertido al islam, el que ya juzga barriendo para casa y para la causa. Mark Martin es un veterano de la guerra de Irak y allí se cayó del caballo, o del tanque, o de algún lugar parecido. El caso es que abrazó la verdadera religión y ahora juzga de acuerdo a ella emitiendo sentencias que, en su contundencia, serían envidiadas por los ayatolas de Irán. Pero ni los santos varones iraníes habrían insultado al agredido como sí hizo Martin, quien llamó “dufus” al demandante, algo así como el áspero calificativo de “payaso” que un iracundo español llamaría a otro en circunstancias donde el primero considerara al segundo como un “patoso” o un “baboso”.
Los ateos estadounidenses organizados han montado en cólera, al menos en la cólera en que no montaron en otras ocasiones cuando eran cristianos los que se veían cegados por la luz del islam en su propio país. En el propio país de los cristianos. En un comunicado, American Atheists dice ahora: “Les podemos prometer esto, que no han escuchado la última palabra sobre este tema. No en mucho tiempo”.
“Nosotros, horribles americanos”
Existe una grabación del dictamen del juez en el que este, de propia voz, no sólo se identifica él mismo como musulmán, sino que alecciona al agredido sobre el islam y sus pilares, y termina concluyendo que el acto de acudir a un desfile de Halloween disfrazado de Mahoma no puede estar en ningún caso amparado por la Primera Enmienda.
Tras referirse a sí mismo como “musulmán”, señalar que también él mismo considera el disfraz como “ofensivo” y advertir que se había pasado “siete años y medio viviendo en otros países”, se entiende que musulmanes, el juez Martin añade: “Cuando (los estadounidenses) vamos a otros países no es raro que la gente se refiera a nosotros como horribles americanos, y por estas cosas es por la que nos llaman eso, porque nos preocupan tanto nuestros derechos que no nos importan los de otras personas siempre que nosotros tengamos la última palabra, pero no nos importa lo que otras personas digan”.
La transcripción completa de lo que el converso vestido de toga dijo en su dictamen se ha convertido ya en un clásico de cómo la sharia avanza en Estados Unidos y, en medio del desconcierto de los analistas que hablan de flagrante anticonstitucionalidad, corroe la libertad de expresión, como en Europa está pudriendo el apego a los Derechos Humanos, convertidos básicamente en una simple coartada para la impunidad de los verdaderos creyentes más brutales (ND).
“Fuera de la Primera Enmienda”
Por su parte, los agentes de la policía local que actuaron en la agresión no se muestran menos sorprendidos por lo que terminó sucediendo en la ‘corte de justicia’. Los policías confirman que el agresor reconoció su ataque -del que, además, existe vídeo- y se sorprenden de cómo el juez musulmán da la vuelta al caso y convierte al agredido en el acusado de un delito de ofensa religiosa por haber acudido a un desfile de Halloween disfrazado de “Mahoma zombie”. Para el converso vestido de toga, la cuestión es muy clara: “Usted se puso fuera de los límites de los derechos amparados por al Primera Enmienda”. El ataque fue merecido porque el inmigrante islámico estaba defendiendo, además de su religión, “su cultura”.
La organización de ateos denuncia, además, que el juez ha amenazado con iniciar acciones contra ella por haber publicado en Internet la grabación de su voz. “Que un inmigrante musulmán pueda atacar a un ciudadano de Estados Unidos en defensa de sus creencias religiosas y pueda largarse como un hombre libre mientras la víctima es abroncada e insultada por un juez musulmán que, además, culpa a la víctima del delito cometido contra ella, supone una horrible claudicación”, concluye la organización de ateos tras su apasionado encuentro con el islam.
http://www.alertadigital.com/2012/03/ ... -no-hay-primera-enmienda/
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HAY UN COBARDE MAYOR QUE EL QUE COMETE UN ACTO AISLADO DE COBARDIA, Y ES EL QUE DESPUES TRATA DE JUSTIFICARLO MINTIENDO.NARVAEZ.
CUI PRODEST SCELUS, IS FECIT. SENECA.
EL TRAIDOR NO ES MENESTER SIENDO LA TRAICION CUMPLIDA.
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Poeta
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TENGO GANAS DE MATAR MARICONES.
Sabeis lo que me hizo un día un puto maricón de mierda?.
Estaba yo en un locutorio público chateando en el ordenador en el chat de chueca, www.chueca.com y por casualidad resulta que en el mismo locutorio había un maricón chateando también en el chat de chueca, y resulta que el tío hijo de puta estaba sentado a mi lado, silla por silla. Me pongo a hablar con él, y nos veíamos las caras, y entablamos conversación por el ordenador, me enrollo con él y todo parecía transcurrir muy amigablemente, una conversación distendida y amistosa, y de pronto el hijo de puta asqueroso va y se calla, deja de hablarme, y me deja con la palabra en la boca, y yo venga a esperar a que me hable y el tio, nada, que no me habla. Sin dar explicaciones. Porque si me dice: mira, no eres mi tipo, eres muy feo, o eres bético, o eres bajito, o no tienes un duro, o eres un facha, o eres gilipollas, o yo solo quiero que me chupes la polla, o lo que sea, yo lo hubiese entendido y tan amigos y si te he visto no me acuerdo. Pero nada, el hijo de puta me dejó con la palabra en la boca, la callada por respuesta. Utilizaba el nick de "ARTILLERO", y tenía una garra de oso tatuada en el brazo. Y TENGO UNAS GANAS DE PEGARLE UN TIRO EN LA NUCA DEL CARAJO. La callada por respuesta, el hijo de puta. Me levanté y me fui del locutorio con unas ganas de llorar del copón. Debería de haber cogido y haberle dado un manotazo en la nuca, pero yo tengo la sangre gorda y nunca me he peleado con nadie porque fisicamente soy un enclenque y no estoy hecho para el cuerpo a cuerpo. Hace un par de meses lo volví a ver en la calle y se había puesto tan gordo que daba asco. Pero aún así me entraron ganas de llorar.
A LOS MARICONES HABRÍA QUE FUMIGARLOS EN LAS CAMARAS DE GAS COMO HIZO HITLER.
ESPERO QUE EL PARTIDO POPULAR ARRASE EN LAS ANDALUZAS Y METAN A TODOS LOS MARICONES EN CAMPOS DE CONCENTRACIÓN.
AQUEL MARICÓN SE MERECÍA SIETE TIROS EN LA NUCA.
VIVA HITLER.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero. Y que me perdonen los judíos.
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Poeta
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Se me ha ocurrido una idea para una película.
Veinte o treinta personas en torno de una mesa comiendo. Una hora de comilona. Y eso sería la película: Veinte o treinta personas comiendo en una mesa. Una comilona. Y las cámaras grabarían a los actores comiendo y hablando y bebiendo. Lo malo es que las comilonas duran nada más que media hora y habría que utilizar varias cámaras de grabación para que la comilona pareciera que dura hora y media. O sea, hora y media de comilona. Que se vieran las viandas, Los pavos rellenos, los cochinillos asados, los langostinos, y los actores nada más que hablarían conversaciones intrascendentales o trascendentales, que eso es lo de menos, y a comer. Todo el tiempo comiendo. Comiendo, bebiendo, y hablando. Lo único malo es que una comilona no suele alargarse más allá de media hora, habría que rodar varios planos para que pareciera que la comilona dura hora y media. Hora y media de ver a la gente comiendo. Rodar una comida de empresa de una día de navidad o una comida de boda. Y nada más que eso. Una cosa bien simple. Una hora entera de ver a la gente comiendo, hombres, mujeres, y niños. Y nada más. Una orgía de la Gula. Yo creo que sería bien bonito. Primeros planos de buenas viandas y de gente dándole al diente. Conversaciones en torno de una mesa, los niños comiendo y hablando de política los mayores. Una cosa insustancial, durante una hora entera de buen apetito. Pero tendría que ser un buen decorado, no una de esas casas con el espantoso mobiliario de Ikea, sino algo barroco y elegante. Un restaurante de lujo. Y con gente que fuera la primera vez en su vida que come manjares que nunca antes había comido. Y que la comida estuviera rica y los actores se hubiesen llevado una semana entera sin comer para que se les viera en la cara el gusto y la satisfación. Pero hay que elegir gente de todas clases, hay que hacer bien el casting para no poner gente desagradable en la mesa. Con gente de todas las edades. Una familia, o una boda gitana. O una comida de empresa y todo el mundo comiendo y bebiendo durante una hora. O una despedida de soltero o una reunión de amigos de un gimnasio, para eso, para comer y nada más que comer.
En una mesa comerían y contarían chistes los comensales (me sé uno sobre la familia real espectacular, buenísimo, cimbel matutino con forma de pepino que por delante echa gotas y por detras le cuelgan dos pelotas.....). En otra mesa los comensales comerían y hablarían de política. En otra mesa los comensales hablarían de negocios. En otra mesa los comensales comerían y hablarían explicando la crisis económica española. En otra mesa los comensales hablarían de películas de cine recientes acabadas de ver y contarían de que van esas películas. En otra mesa hablarían de fútbol. En otra mesa hablarían de lo que están comiendo, en otra mesa hablarían de ciencia o del corazón y los famosos y contarían chismes. En fín, varias mesas y varios temas de interés para que pareciera que la comida dura una hora y media. y todo tipo de platos, pularda al horno, crema de setas, cordero asado, filetes de hígado, emperador a la plancha, etc, etc, etc, y todo eso con actores españoles o mundiales superconocidos. Y que se vieran los platos suculentos y a los actores deleitandose. El rodaje duraría varios dias y varios dias comerían los actores, pero que todo transcurriera en una hora y media de película. Una auténtica delicatesen.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero.
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Poeta
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