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MUSICAIS ADORMECIDOS
Acordemos os acordes
Dos musicais adormecidos
E que as conversas sejam
Intercaladas de silêncios
Silêncios que são sons puros.
Sons ‘invisíveis’ e límpidos.
Silenciemos o nosso íntimo.
Ousemos inverter o ver
Depuremos os tempos
para verter novos destinos
Freiemos os ritmos entorpecidos
Que só vão dar em abismos.
Checar interesses e fins
Repensar noções que tragam mais razão.
Caminhar! Claro que vamos,
Não só navegar é preciso.
Não sejamos os primeiros
Com as mãos e os corações vazios
Sejamos os últimos nesta via,
tranquilos, indo para outros destinos
Mudando a chave no nosso intimo
Não tão acompanhados no inicio
A estrada é nova e pouca usada
Mas os corações estarão cheios de esperanças.
Haverá uns e alguns outros
Que olharão aí para trás
E alguns vão querer mudar também.
E novo tempo pode surgir
E novo sol pode brilhar
'A felicidade provém do nosso intimo, daquilo que sentimos dentro de nós mesmos' Roselis V. Sass (graal.org.br)
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Poeta
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Me vi cayendo
Una repisa asomaba
Me sujete con fuerza
Con dientes apretados decía
Quiero vivir
Me gritaron
Mira hacia arriba
Vi que alguien se colgaba
Para agarrar mi brazo
Arriesgando su propia vida
Me aferró
y en cadena a él
otros con mucho empeño
Pues la muerte era segura
El edificio era muy alto
Renacer hice ese día
Cuando me vi a salvo
Perdí el conocimiento
del esfuerzo
que supuso
tal experiencia
Saber que hay gente tan valiente
que se esfuerza y ama
Me devuelve
la confianza
que la mayoria somos seres buenos
Y mucho lograr podemos
Siempre que unidos estemos
Y que está existencia es tan bella
Que nadie si una mano amiga encuentra
dejarla por voluntad desea
Derechos reservados
08/11/2018
Dikia
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Poeta
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[img width=300]https://i.pinimg.com/564x/e9/fb/9f/e9fb9f8f7efab006c68d754273dc0c11.jpg[/img]
Así te amé,
en la suavidad de sus besos
me entrego en la calma
del amor que se quedó en el tiempo.
Involucramiento con caricias
que no se sienta,
mi yo se fue envolviendo
en su toques ardientes ardientes.
Las manos que me ahogaron,
labios que me aspiraron
cuerpo que me hizo revivir
vencer mis miedos.
Así, te amé perdidamente
el sonido de los viñedos suaves
en el embriagador checo, suyo.
Adiós mi amor, quién sabe
si otra noche, no dormir
te despertarás con alguien ... ¡Yo!
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Poeta
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Esta palavra, a mim veio:
devaneio.
Então entrei no meio,
e deixei-me levar...
Eu só queria ver
ate onde iria
aquela euforia.
Feito um louco,
tratei de me desligar
de tudo...
(Se é que louco
está ligado a alguma coisa)
Fico parado...
Fico mudo...
Palavras me rondam,
pedindo asilo..
Não, não sou nenhum consulado.
Sou só um poeta, coitado,
que inventou de escrever...
Vou fazer o quê?
A minha mente é pouca
e as palavras muitas.
Não sei pra que
eu fui cometer essa loucura,
de me dar tanta "abertura"...
Vou me fechar pra balanço.
A.J. Cardiais
07.04.2009
imagem: google
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Poeta
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El manantial reflejaba el azul del cielo
Tan inmantado
de pureza
Que fundirse diventaba un sueño
El liquido umbilical
clamaba por mis huesos
Absorta sin pensamientos
Oí una voz
No pude localizar su procedencia
Pero como un arpón clavado
Me transportó al inframundo
Un lugar lúgubre , solitario y húmedo
La inanición resbalaba por los bajos
Su olor putrefacto
Me mareo
y desperté en la tierra de los vivos
En esa belleza limpia
De agua transparente, inolora , insípida vivificante y fresca
Bebi y bebí con ansia
Pensando en el terrible dolor
de quién cayendo ahí
No pueda salir
Volví a beber
para fuerza coger
Y ponerme manos a la obra
de hacer lo que halla que hacer
Para reunir todos los pedazos
Y crear un nuevo atardecer
Que depare en una luz
Que me conduzca
a un gran amanecer
Derechos reservados
07/11)2018
Dikia
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Poeta
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EL VERBO SER
Conozco la desesperación a grandes rasgos. La desesperación no tiene alas, no se halla necesariamente en una mesa servida en una terraza, en el atardecer, al borde del mar. Es la desesperación y no el regreso de una cantidad de hechos sin importancia como las semillas al caer la noche dejan un surco por otro. No es el musgo sobre una roca o el vaso para beber. Es un barco acribillado por la nieve si queréis, como los pájaros que caen y su sangre no tiene el más mínimo espesor. Conozco la desesperación a grandes rasgos. Una forma muy pequeña delimitada por joyas capilares. Es la desesperación. Un collar de perlas para el cual uno no sabría encontrar un broche y cuya existencia ni se sostiene en un hilo, tal la desesperación. Del resto no hablemos. No hemos terminado de desesperarnos si comenzáramos. Yo, me desespero por la pantalla a las cuatro, me desespero por el abanico a medianoche, me desespero por el cigarrillo de los condenados. Conozco la desesperación a grandes rasgos. La desesperación no tiene corazón, la mano queda siempre en la desesperación sin fuerza, en la desesperación cuyos hielos no nos dicen jamás si murió. Vivo de esta desesperación que me encanta. Amo esta mosca azul que vuela en el cielo a la hora que musitan las estrellas. A grandes rasgos conozco la desesperación, de vastos asombros menudos, la desesperación de la altivez, la desesperación de la cólera. Me levanto cada día como todo el mundo y descanso los brazos sobre un papel floreado, no me acuerdo de nada y siempre es con desesperación como descubro los hermosos árboles desarraigados de la noche. El aire de la habitación es bello como palillos de tambor. Hace un tiempo increíble. Conozco la desesperación a grandes rasgos. Es como el viento de la cortina que me asiste. ¡Se conoce semejante desesperación! ¡Fuego! Oh van a venir de nuevo... ¡Socorro! Helos aquí cayendo por la escalera... Y los anuncios del periódico y los avisos luminosos a lo largo del canal. ¡Montón de arena, vete, especie de montón de arena! En sus grandes rasgos la desesperación no tiene importancia. Es un hacinamiento de árboles que una vez más van a hacer una foresta, es un hacinamiento de estrellas que una vez más van a hacer un día de menos, es un hacinamiento de días que una vez más va a hacer mi vida.
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Poeta
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Tardó en volver
Cuando vino
Estaba muerto
De haberlo sabido
Me hubiese quedado
En su pecho enlazado
Escuchándo, comprendiendo lo
Valiente debía de haber sido
Aprendida la lección
Todavía estoy a tiempo
Pues aún , no estoy frío
Aunque si viejo
Pero quiero cuidar
de mis nietos
Dejarles un dulce recuerdo
Una sonrisa
que borre su entrecejo
Devolviendo la esperanza a los muertos
Derechos reservados
07/11/2018
Dikia
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Poeta
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Antiquísimas Noticias.
((Anticuento))
Estos hechos se han perdido entre los tiempos, tanto, que nadie ha intentado recordarlos. Así que iniciaremos por el final, pues de saberse, sería imposible frenar los comentarios. Las noticias pasan como balas, y cambian el rumbo de las conversaciones, retan al sol y forman columnas densas empecinadas por la tarde demasiado temprana. El tiempo, solo proclama anárquico su tiranía, insensato, enloquecido como profética serpiente, que al clavo clava la canela del desprecio, con tinte purpurino, inaceptablemente borroso al marchitarse y querer ser simplemente belleza.
Esta vez, como muchas otras, nada pasaba y nadie podía impedirlo, mucho menos por el buen tiempo de lluvias a mares al otro lado de los cristales, y estando asomándose el silbido huracanado de un sapo atorado entre la puerta. Evidentemente él no lo sabía, ahí la gente continuaba repitiendo las mismas palabras: ¨¿Porqué todo debe ser tan diferente cada vez?¨.
Puedo asegurarlo, sobre todo cuando hay luna llena y no hay estrellas, éstas se detienen en los pinos, en las ruinas de algunas emociones y en los pozos sin agua: dicen que son los asuntos de la libertad de pocas piedras donde el polvo de los años está en los cables atados a la tierra.
Por eso, acompáñame entre palabras y dejemos que la luz del helecho rosa siga tan azul como siempre, con virginal decoro y sin contarlo.
En resumen, nada de que el viento implacable les agitó los significados a las palabras y se extinguieron las frases, casi podría decirse que nada es diferente siempre, y la incitación al retorno salta de la infancia como inocente camaleón, con los malos pensamientos inflamados mas no amenazantes, simplemente inalcanzables al retirar la piel de los relojes.
Entonces te voy a decir algo. En tanto, espérame un momento, que voy a ver mis notas. Las encontré aprisionadas en las profundidades de una adivinanza, las aparté a empujones y después sacudí el polvo vestido de humedad vieja. Ellas sonreían dándose por enteradas y se ubicaron trabajosamente cojín de por medio, sin embargo, emanaban simpatía y autoridad después de batir los renglones fuera de las hojas como la orquesta de ritmo tropical, lleno hasta el tope con el invierno en dos vasos.
Al final se enamoraron de la montaña, del bosque, de los relámpagos demasiado lentos, incluso excluyendo el verdor de las mañanas, sin discriminar, con el pecho ardiendo y la brisa pura de la paz del sol dibujado en una esquina. A pesar de todo ello, las casas estaban a punto de desplomarse y los alquimistas se intoxicaron con oro, otras habían desaparecido de la fantasía con el ataúd a cuestas. Desde entonces la avalancha de comentarios se apaciguó hasta convertirse en un viejo rumor.
Por eso, una vez más estoy soñando escribir, corrigiéndome por imprudente, al ignorar que las fuerzas del mercado fomentan el desarrollo degradante de los desequilibrios. Así que no espero merezca la aprobación de quien no lee. En caso de que sea todo lo contrario, agradeceré mucho, de cualquier forma, que el premio sea el silencio escondido en el primer olvido que salte.
Ahora bien, dos horas más tarde, todo será recordado, teniendo la impresión de haber abandonado el mundo injusto y tedioso, temblando con los prismáticos desventurados, en la visión glacial de los mismos ineptos, tropezando y lanzando las maldiciones más groseras, imitando vestidos vaporosos durante diez segundos en la noche oculta con voz ronca.
Por eso, desde el principio la multitud permaneció callada, y miraban con repugnancia la podredumbre extenderse en aquel montón de siluetas simulando madurez de escaparates. Mas ella le daba palmaditas en el vientre de los dátiles, con una hora de retraso, como algo vergonzoso e inconcebible por la más reciente antigüedad del último futuro entre las letras disfrazadas de fino arte.
Toutes les droites appartiennent à son auteur Il a été publié sur e-Stories.org par la demande de Joel Fortunato Reyes Pérez.
Publié sur e-Stories.org sur 05.11.2018.
Información útil es...
https://ciudadseva.com/texto/estructur ... ama-historico-del-cuento/
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Poeta
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Doloridos los huesos
como los árboles de invierno resecos
Soportan la fría nieve como abrigo
Sabiendo que la primavera
volveran a cobijar los nidos
De girnaldas los cantos
ayudarán a calentar el ombligo
De las cenizas renace el fuego escondido
Y esa pobre mugre vacía
Sin esperanza en sí mismos
Llorarán con lágrimas de cocodrilo
su necesidad de llevarse comida caliente
a su vacío sentido de honestidad
Pues se hallan en la inmundicia
sin paz en sus bolsillos
En juegos perversos
que les consumiran sus sueños
Vivir en la amargura
les corroe por dentro
Como gusanos creciendo
porque para nada sirvieron sus esfuerzos
Ni los de sus ancestros
Obligados a vendarse los ojos
Pues haber sufrido tantos desvelos
Para que su sangre huela a veneno enfermo.
Derechos reservados
06/11/2018
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Poeta
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O que é "vencer na vida"?
É desmatar a floresta da imaginação
e plantar um "pé de cifrão"?
Muita gente leva a vida em vão...
Só existem bens materiais
na sua visão.
Se olha para o lado,
nunca enxerga um irmão:
enxerga um competidor...
Achando que todos estão aqui,
só para competir...
Essa gente precisa descobrir,
que o verdadeiro sentido da vida
é o AMOR...
Este sim, quem O acha
é um VENCEDOR.
A.J. Cardiais
28.08.2009
imagem: google
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Poeta
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