|
|
|
“Que otra vez ha sido hurtado . . .”
López, necesita, urgente,
un asesor muy decente
que, hacia la verdad lo oriente,
porque, engaña, mucho miente.
En diversas ocasiones,
entre salmos y oraciones,
ha presumido, falaz,
que corrupción quedó atrás.
Eso es falso, lo sabemos,
la realidad conocemos,
su “gobierno” lo demuestra,
dejo este botón de muestra:
Lo cacaraqueó, sin tientos,
lo gritó a los cuatro vientos,
la creación de un Instituto
que resultó prostituto.
Ese para devolver,
aunque no lo quieran creer,
al pueblo lo tan robado,
lo sustraído, lo hurtado.
Bastaron solo unos meses
y empezaron los reveses,
los cochupos, mucha transa,
la perversión brotó a ultranza.
Cárdenas, su Titular,
ya no se pudo aguantar,
ante “honestidad” tan flaca,
fue quien destapó la cloaca.
Chucho “El Roto”, Robin Hood,
hoy, no encuentran la quietud,
se muestran muy sorprendidos,
les salieron más bandidos.
En el Organismo en cita,
la ratería no se evita,
ladrón que roba a ladrón,
pues, resulta más ladrón.
Espero que el “buen” Andrés,
no eche culpas otra vez,
que, de entrada, no rehúya
esta corrupción tan suya.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
Ciudad de México, 23 de septiembre del 2020
Reg. SEP Indautor No. (en trámite)
|
Poeta
|
|
|
CONFESIÓN GRAMÍNEA
El suelo es hondo y húmedo, tendrá que alimentarme
y vestirme, aunque por ahora no sé si es de noche o
de mañana, ni si soy un sueño de un futuro inexistente,
insisto, e insisto en la orilla de la sequía que corta el
agua en el cautiverio de la vida, con empeño admirable,
y más duro de esta cáscara, abrigo sin tregua, en una
metamorfosis continua que recupera mis caras anteriores,
ignoradas en la corrupción confusa de los lugares dónde
caduca. Es como la voz del paisaje subterráneo donde
la vida y la muerte se hermanan, dónde se adelgazan los
trinos a contraluz de una fuerza comprimida.
El cosmos aparece como un inmenso árbol, infinito, entre
los promontorios de luz y sombras fusionadas, como el...
divino ideograma vertical que crece y decrece de la raíz a
la hoja inagotable...¡Vida qué se regenera al infinito!.
Siento, de eso estoy seguro, pienso, creo ser el receptáculo
de la ignorancia fértil, alguna vez, astro, pájaro, serpiente
arcaica, sin tener la pretensión de agotar todo el acto esencial
de la renovación del universo en su actualización creativa, yo,
¡Sí, yo!. Un simple germen en el corazón de una semilla.
Me lo han dicho unos acuáticos recuerdos abrigados por el
viento. Pues he perdido la memoria de mis muertes dónde
ardientes bajaron los otoños en los cómplices inviernos,
viajeros agitados por los siglos. Y ahí por dónde el desierto
abrasador espera la frescura de la soledad obscura.
El hecho que ahora lo cuente (de alguna forma es confesión),
me lacera, me deforma la insignificancia en el curso privilegiado
de intuir tantas mutaciones y estragos dónde anida la última
realidad... Aunque estando ausente haya buscado callado la
intimidad de las ilusiones presentes, el pecho virginal del decoro
honroso de la humanidad preocupada de sí misma...Pero el
suelo aquí es árido, cemento, metal, granito, ambiciones injustas,
desmedidas muecas de los huecos abundantes, nada puede
germinar ni cultivarse, la misma sangre enramada tiene el corazón
de plomo y mete toda consciencia en un molino que taladra el cielo.
Es el misterio que evidencia mi más absoluta ignorancia, el insigne
fracaso ignoto. Es... Es... La misma síntesis del misterio agrario y
funerario de Odín. Es... El espacio-tiempo dónde nos reunimos
vivos y difuntos. Extremos dónde la hierogamia se verifica, en el gesto
primordial. ¡En el acto genésico ilimitado!.
El suelo aún ahora, conserva el color de un sol forastero dónde fluyen
bifurcándose corredores más angostos, y sin duda escribe al margen
más páginas que fueron rotas, acribilladas, acuchilladas, y ocultadas
en la red de las serpientes horrorizadas en los extravagantes edificios
del engaño, en todo ese vacuo majo con la fruslería de los micrófonos,
por encamisar pasmadas a las calles, desvaído el colapso atribulado.
Las campanas lo confirman, los féretros los resguardan, y el olvido está
en las cosechas del desconsuelo desnudo, en el claro testimonio del
fracaso. ¿Qué hacer, cómo, cuándo?.
Lo confiesa el aire, el fuego, el agua, y ahora este suelo no aligera el
paso, ni en el camino más peregrino de las pupilas perdidas, ni en
los fúlgidos reflejos sin atavío en la pulpa hechida de las pesadillas
de dulces venenos que beben la brisa de sombras como un licor suave.
¿Qué hacer, cómo, cuándo?. Repiten los cristales fugitivos, la túnica
sin fe ni flores despiadadas, plásticos vasallajes vehementes con la
frescura inmóvil dirigiendo el vuelo del nido en ruinas, y repiten y repiten.
Las mismas preguntas hasta el cansancio.
Siento, pienso, creo hacerlo, aunque lo dude... Y me digo... Imposible
saberlo a partir de un sólo grano, y mucho menos si andamos perdidos
por el mundo, más qué anónimos, y mucho menos ignorando los altos
designios qué deben ser cumplidos por alguien, y haciendo mofa de
los árboles abundando en analogías inservibles, y en escrúpulos
versátiles intactos.
Mi propósito no ha sido contarles todo lo qué después será ignorado,
olvidado, cercado en una fracción del campo, cómo el árbol qué a
destiempo debió considerarse feliz. ¡Porqué no es cierto!.
Aunque hay cuentos que no son prisiones obscuras al entendimiento,
que tienen su verdad de porcelana que invade la ilusión más verosímil.
¡Vaya si no!. En todas partes se sabe qué ninguna semilla fructifica
sin el suelo idóneo. Mucho menos, yo. ¡Yo qué aún no he sido!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
|
Poeta
|
|
|
Fortificante solo
En el gabinete del día de hoy,
de vigilante atavío,
hay un siglo ...acongojado,
trabajando el barro de la herradura,
en los ojos... De un árbol cada semana.
¡Fracción, fonética, informe!.
Parpadeando partituras,
el año... Utiliza mes a mes la mesa,
formalmente, lentos, los impulsos grise.,
¡Al retozar como retaco!.
Un siderúrgico sermón.
Utilizando
Las
Mejores
Ventanas... Rentando a la corrupción corrugada,
sensatez inquietante al fosfórico grabado,
y sin la piel jugosa de la córnea.
*****
Fabrica.
¡La fábrica, flexible, de gramos endurecidos,
lo mismo qué ayer la ceniza gozó!.
Como.
Un jarabe con la natación de leche,
el flujo creador, de damas y ajedrez.
Y
De pié un proceso... De canicas en un balero,
arrodillando. Urnas tibias, pelotas dulces, al sombrero, fumando, nubes en una tortuga.
****
Fortificante
El
Noble cigarro de barro córneo.
¡Qué hace del maderaje una madeja!.
Como camella hermanable.
¡Argollas atricheradas!.
Fortificante.
Solo.
El problema era antigua metafísica,
de un teorema infantil y onírico.
En un yo, del detalle guadaña, chisporrotear.
Siendo.
¡Un simple sabor incompleto!. Dijo: De pronto.
Lleva la humanidad al mismo Caos, al blando soporte, blanco, lleno y rojo, de los anaranjados limones tristes. Alegres, vendiendo cristales de botica, al principio. ¡Trescientos plásticos sacaron sentimentales murallas!.
Los conceptos desgranando,
los conejos dudosos,
los cangrejos sentados,
los caminos del musgo. ¡Lenteja lentitud legible!.
****
¿Pero, fortificante sólo?___ Lo decía.
El flébil fósil.
Con el miedo telescópico en el trópico.
¡Sintiendo zafio cualquier yusión!.
En la patente
De la paja
Un párpado.
De madera relampaguean paralíticos los dientes,
del tigre tierno, en las sienes,
de las montañas,
dobles al azar, de los corazones en la pizarra pintados, y la lengua de ámbar como huella de ra
tones amarillos ya, que va, en las muñecas de
cera. ¡Acero!. Bajo la cerámica de invernaderos,
en la boca perdida del espejo, que ignora ser de los vacíos simple reflejo, y pensando entre nidos los delfines, que creía ver volar. ¡Solo fuerza!.
La fuerza omnipotente de los metálicos horrores.
Y
Luego.
¡La lira de las litisexpensas!.
Saliente salina sanguijuela.
¡Aquél panteón fue invadido del consuelo!.
Repostero réprobo reproche.
¡Aquél desgarrado y meridiano sótano
Luego.
La envidia tenue en la cabeza, blanda.
La mayor parte, antes la destilaba.
Brotes brumas bruces.
El piso helado, del cabello asombrado.
El exuberante grito bajo la puerta. Solo.
¡¿¡¿?!?!
¡Solo, fuerte, muy fortificante para el silencio!.
Del pauperismo.
Paulatino.
Del hermano, al expoliarlo, la coacción.
¡Bandolerismo de bandurria!.
Más y más.
¡Más, en la chimenea se ocultan,
las cenizas del gigantesco,
tiempo, cayendo cascabeles,
de las hojas,
hijos de
la nieve. Cónicos. Al descollar desembarcando,
las incurables columnas,
atravesando peces
un ombligo
generoso.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
|
Poeta
|
|
|
A veces conceptuamos que más cordura tienen quienes gente adulta y madura se creen, demandan aislar su difundida experiencia con la inmadurez supuesta de la juventud.
Y así llegan -mienten con la fuerza tentadora de la sabiduría- siempre quieren tener la razón asimilando a conveniencia su atrevimiento. Aún pretenden conocer del mundo y manejar todo tipo de situaciones, mas no entienden que su ego les traiciona.
Acaso, ¿no fueron sus malas decisiones las que hoy perjudican la tan ansiedad estabilidad?
No es lo que soñaron -recuerdos inmóviles- lágrimas desvalorizadas. Codician escapar de una agitada angustia que parecieran merecerla.
Ni serán sus plegarias las que cambien el mundo, lamentos -sutiles quimeras-, deseos que fenecen aún cuando no terminan de pedirlos. No tiene sentido encargarnos su culpa, remedios artificiales -cobardía externa- Agarras un equipaje lleno de esperanza -no tiene cabida tanta insistencia-
Instan a reclamar y esconden su voz, aprovechándose de la ingenua desconfianza y cansancio producido por la espera. Injusta hidalguía -sonada espera-
No es causa de risa tu ironía –prepotencia- signo de mala educación. ¿Emancipada cordura?
¡Un reclamo les cambia de genio…! -que osadía- gestos prepotentes, órdenes de esperpento. Luego se autoexcluyen, exigiendo que la nueva generación arregle sus mal logrados objetivos. No supieron cuidar la naturaleza, ¡…ni heredaron a sus generaciones el respeto por la vida…!
Recuperas en oprobio tu ignominiosa estrategia -funcional para ti- Pero, no me atrevo a juzgar tu apariencia de mejorar como siempre tu cobarde actuación. Te aseguro -no juzgo-, simplemente escribo verdades que si llegan a lastimarte pues una incipiente conciencia se mantiene en tu alarde.
Respetando vivo el irrespeto de su cobardía que no les permite defender ni siquiera lo que creen -imperioso resultado-
Autor: Quituisaca Samaniego Lilia
|
Poeta
|
|
|
|
Fue el pecado original que fracturó el alma de la tierra.
Arrastra grilletes y harapos. Escapó del infierno y se enquistó entre los hombres para dividirlos Los ha repartido por difusas soledades que se fagocitan, trastorna las almas en locura de egoísmo. Es la codicia.
Miente, miente que algo queda. Arrastra alforjas de oro, financia guerras, captura territorios, masacra y gira de cuentas cifradas. Expropia a los comuneros, quema el bosque nativo, se inventa subsidios, extiende plantaciones de ácidos pinos que asesinan coleópteros obreros. Compra trenes de segunda mano. Engaña. Desmaleza asfaltos. Escritura mentiras, come en la mano de los poderosos, traiciona proyectos, atesora sin pausa, corrompe, escala hacia el poder, lo maneja, es la codicia.
Hipócrita ayuda, expropiatoria garra, entrenadas vocerías, flautistas y sirenas. Fumarolas en la tierra, napas milenarias violentadas, tentáculos de cianuro genocida, el oro justifica romper los equilibrios. Sicarios custodios, tinterillos finos de la bestia, demuele templos. Es invasiva. El odio fructifica. Reditúa el egoísmo genocida. En la city porteña es princesa la codicia.
Debilita los nobles hierros. Usa corbatas de seda, zapatos relajados. Roba cemento de las obras públicas. Sus fuerzas mercenarias invaden, crean muros y ghettos. Los sicarios que impone venden la vista al mar, expropian los bordes costeros. Confabula, realiza negociaciones incompatibles, trafica influencias. Es la codicia.
Se inclina pragmática ante el poder, se prostituye sonriente, luce mentiras de diamantes, engoladas mentiras, puentes colapsados, tierras usurpadas. Con blanco guante escribe sus propios decretos. Malsana criatura, es la codicia.
Gárgolas de falsía, coimas del rastrero, Impúdico servilismo, conventos convertidos en expendio de comidas, es la codicia.
Es tiempo de frenarla. Que espíritus fraternos procuren reconquistas.
Blindaje de oraciones desmonte sus mentiras
Sembrar con sacrificio un campo necesario.
Vayamos con el viento hermanando un compromiso.
Un nuevo fundamento que rompa la avaricia.
05 de noviembre de 2007
|
Poeta
|
|
