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Queroseno en tu seno Negruzco amanecer para el que viene desde tan lejos
Insondable misterio Bien se merece una tetina blanda con dulce leche blanca
Imperturbable la máquina que sigue arrojando semillas La mitad ocultas en los rastrojos
Cruza los dedos en señal de sumisión Esperando la diosa suerte cobije tus sueños
Esparramados e inquietos renacuajos en un charco para llegar a rana saltar debes estar dispuesto
Afila los cantos encajaras de traverso o resbalando Insaciable voraz desterrando vas enterrando tu manto
Derechos reservados 13/07/2019
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Poeta
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ÍNTIMO PESTAÑEO
En aquella mirada salía un recuerdo persiguiendo los dolores perdidos del agua del fuego del aire con la sombra insomne del papel agitador de viejos libros libres de polvo.
Las pestañas de seda tapizando en la furia de ternura y de cadenas como el coloquio largo y solo voz lánguida y obscura, dicha y consuelo y trece blancos péndulos inquietos temblorosas las rodillas, las retinas de la intimidad más descubierta...
Como trepa a su cumbre la montaña la mañana escondiéndose de tarde en la noche de las estrellas esclava de la aurora sedienta de luz tibia de nubes nevadas sonrosadas por las brumas del camino por las huellas del vacío.
De las miradas furtivas, fallidas, De las soledades...¡Agrupadas!. De las almas...¡Atrapadas!. Entre lunas ardientes, sonrientes, Y quince sombreros ligeros Entre dientes desesperantes Y sólo del escándalo curiosos...
Con la muerte angustiada cuando se le pide nacer tierna en la pierna imprevisible del lenguaje aparente del secreto evidente del infierno razonado del gusano asustado.
Por Las Intimidades Al Pestañear Solo Soledades.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Santa Cruz es una ciudad de mierda.Es sucia, gris y melancólica.Por la noche no tiene casi luz, y las piedras de sus calles parece que están mojadas de alguna meada de alguno de los cientos de borrachos que van gritando a las 4 de la mañana cerca de la Avenida Anaga.Es una ciudad que está en pendiente, sí, pendiente de lo que vas haciendo y lo va comentando la gente.Una ciudad que te come con su locura cosmopolita y que te mira raro si no te fascinan sus luces navideñas que parecen puestas por ciegos con parkinson.Una ciudad donde no hay ocio ni lugares donde plantarse a contar los lunares de la Luna, pero si hay un bar en cada esquina, y una librería mítica como "La Isla" tiene que cerrar sus puertas porque nada quiere entrar.Y después te irás a colar a cualquier local de La Noria, donde adultos con ojos maduros ven futuro en escotes de chicas que no llegan a los 21... Una ciudad asquerosa donde volviendo a casa hay luz en último piso siempre de madrugada. Y lo peor de esta ciudad es que en cada rincón y lugar sigue habiendo una sombra de nosotros escondidos de todos, queriéndonos y siendo felices.
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Poeta
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Canto, canto , canto Cuánto cantó el mirlo cuando dormía el sauce a la vera del río La sonata sonaba cómo perlas que caían en el camino
El frescor mañanero respiraban los tejos El manantial surcaba las raíces entrecruzadas de las gruesas entrañas enamoradas
Palpitar sediento por lúgubres pensamientos asaltaban encapuchados hasta que la fuente abierta se deslizaba hasta sus adentros
Lluvia a granel bendición del cielo Pastos eternos Bienaventurados los corderos que no son llamados al matadero
Enjaulados tormentos rayos quiebran al viento Surcar mares revueltos con marejada creciente en futuro incierto Ese nuestro destino antes de llegar a puerto
Luceros del alba acompañar mi sueño No soltar las riendas de lo que no entiendo Se clavan las espinas en el aparejo en el entretejo ahogando el lamento El silbido se escapa muy lejos con su portentoso estruendo
Derechos reservados 08/07/2019
Dikia
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Poeta
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DEAMBULANTE
De ambu lante...
Caminaba la tarde vieja, ensimismada, contenta, en la nube, con la voz amalgamando al suspiro, en el fuego lento de mil mieles, donde la muerte se quitó la vida, donde la hora perdió los minutos,
y el siglo los años viejos, y viejas las semanas días, y días las noches nuevas, y nuevas las últimas sonrisas.
¡Deambula, deambula, sobre el tiempo!.
Caminante volando sobre el aire, haciendo sueños sin fantasías. Fabricando solo tu realidad.
Deambulante, deambulante, deambulante.
Porque late la pluma fría, arrobada, inconclusa, en la luna, con la mirada tejiendo al suspiro, en el hielo amargo de mil flores, donde la vida engendra la muerte, donde la mano pierde los dedos,
y la consciencia los perennes valores, y valoras las ausencias presentes, y presentas las nuevas pérdidas, y pierdes las primeras esperanzas.
¡Deambula, deambula, bajo el agua!.
Caminante, respirando bajo el fuego. Haciendo luces sin soles. Fabricando solo tu universo.
Deambu... la, la, la... nte. NTE.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Rito
Dia a dia A cada segundo Lembre-se Estamos edificando Ritos sagrados De uma oração Chamada vida. E estes, São nossa forma Nossa criação e elo Com quem Através da afinidade Cultuamos E chamamos de Deus
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Poeta
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Esta noche, no tiene luna… tampoco tu voz ni cercanía, pero… explosionaron sin fin, todas las estrellas y luceros, vaya escena… para permitir que toda la nostalgia y memorias, se junten trepidando mi alma, en medio de esta inmensa ánfora oscura, pero pletórica de bruñidas luces muy lejanas.
Debo darle la razón a Neruda, sobre que: "todo el amor se vuelca cuando no estás…" Y a mí se me viene como cascada, como erupción como tormenta… te amo preciosa mía y tanto, que cuando no estás me falta todo y nada es suficiente ni bonito…
Atisban los detalles tuyos, nuestros y la memoria me sabe a desacertada, aleve… porque me desarma, me ataca y no quiero sentir cuan frágil soy… cuando este amor se revela y no estás, cuando la noche está explosionando de estrellas sin luna y sin ti mi amor, es que ahora mismo, estaríamos…
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Poeta
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SE APAGÓ EL ASTRO DEL DÍA Autor: Alexandr Pushkin Rusia 1799-1837
Poeta y novelista . Perteneciente a una familia aristócrata y acaudalada, recibió una educación con marcada influencia de la lengua y la literatura francesa. En 1817, mientras ocupaba un cargo oficial en San Petersburgo, trabó amistad con intelectuales de la época, participando en grupos literarios clandestinos de oposición al régimen zarista, razón por la cual fue obligado a exiliarse en Ucrania y Crimea. De esta época datan "El prisionero del Cáucaso" 1822, "Los hermanos bandoleros" 1822 y "La fuente de Bakhcisaraj" 1824. Destaca la novela en verso "Eugenio Onieguin", "Boris Godunov", "La dama de picas", "Poltava", "Relatos de Belkin". Esta obra es versión de Eduardo Alonso Duengo.
Referencias útiles son: https://es.wikipedia.org/wiki/Aleksandr_Pushkin https://www.youtube.com/watch?v=gu6PKtzkJJA
Se apagó el astro del día...
Se apagó el astro del día; el mar azul cubrió la niebla de la tarde. ¡Restallad, restallad, dóciles velas! ¡Encréspate a mis pies, lúgubre océano! Contemplo las orillas apartadas, el mágico confín del mediodía; Voy hacia él con emoción y angustia, embelesado por recuerdos tantos... siento que afloran lágrimas de nuevo hasta los ojos, y me hierve el alma y deja de alentar; en torno mío Un sueño familiar revolotea. Recuerdo mi amor loco del pasado, todo cuando sufrí y cuanto fue bueno, torturador engaño de esperanza y deseo... ¡Restallad, restallad, dóciles velas! ¡Encréspate a mis pies, lúgubre océano! Vuela, bajel, condúceme a lejanos parajes, al capricho de los mares, engañosos, mas no a las tristes costas de mi brumosa patria, de mi tierra donde por vez primera mis sentidos ardieron inflamados de pasión, donde las tiernas musas me sonrieron en secreto, donde entre tempestades Se marchitó temprano mi perdida juventud, donde alígera alegría me traicionó, y el corazón helado entregó al sufrimiento. En búsqueda de nuevas sensaciones de vosotros huí, paternos lares, de vosotros, alumnos del deleite, efímeros amigos de mi efímera juventud; y vosotras, confidentes de mis pecaminosos extravíos, a quienes sin amor sacrificara reposo, gloria, libertad y alma, y vosotras, a quienes he olvidado, jóvenes traicioneras, misteriosas amigas de mi áurea primavera, y vosotras, a quienes he olvidado... Pero del corazón la antigua herida, la honda llaga de amor, nada curó... ¡Restallad, restallad, dóciles velas! ¡Encréspate a mis pies, lúgubre océano!.
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Poeta
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Había hasta hace unas semanas atrás, un perrito muy viejito No supimos bien porque, fue bautizado por la gente con el Nombre de “Pistola”, su casa era la calle los vecinos sus dueños En mi casa tenia agua y comida, que le dejaba todos los días Pero llegó el invierno y con los primeros fríos, le di abrigo Dormía dentro de un auto que tengo sin funcionar en el garaje Evitando así que se congele, venia y se quedaba en nuestro jardín Comiendo y bebiéndose el agua, siempre tenía esa rutina Una mañana me levante para llenarle de comida su plato Y lo llame ¡Pistola! veni a comer, pero solo el silencio Cubrí la calle, pensé, debe estar por ahí, pero los días pasaron Y nunca más volvió, alguien me dijo que se había muerto, una Lagrima cayo por mi mejilla, era el perro de todos, era el perro de nadie Pero el cariño sin pedir nada a cambio, era tan grande como el sol Superaba a todo y a todos los humanos, te vamos a extrañar Querido amigo, nunca te vamos a olvidar pequeño callejero. Para vos Pistola, va este pequeño pero sincero homenaje, Sé que vas a estar en alguna nube, junto a otros perros Sé que nos vas a cuidar estés donde estés, dicen que los perros También van al cielo, porque también tienen alma Descansa en paz, viejo amigo vivirás en nuestro recuerdo.
Conrado Augusto Sehmsdorf
Presenta a
Silvia Sehmsdorf, autora de este relato verídico.
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Poeta
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El sol de la mañana, me dice que ha nacido el día Me despierto solo en mi cama, no te siento Creí soñarlo pero es cierto, tú ya no estás allí Te busco en mis manos, te busco en mis ojos Te busco entre los despojos, de otoños viejos En veranos fríos en caliente invierno, primaveras Que no tengo, solo contengo la sal de mis lagrimas Para no mojar tú recuerdo, es eterno el silencio Es oscuro y siniestro el pensamiento, es en vano Regar el desierto, cuando sabes que ya está muerto.
Por Conrado Augusto Sehmsdorf
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Poeta
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