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Desde el silencio de mis pensamientos..
te he seducido,
En silencio.. te he besado,
En silencio.. he recorrido tu piel,
Mis yemas han sentido el ardor de tu cuerpo,
y la energía de tus deseos.
En silencio.. te he deseado,
En silencio.. te he amado,
OH mujer!!
Dulce fantasía.
En silencio..
Me he embriagado
con mis sentimientos.
Sergio Antonio
Oct 8/2019
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Poeta
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Você não me entende!
Tenho coisas importantes
para ver,
as pessoas sabem
e me respeitam por isso,
e faço questão
de participar em tudo,
mas para poupar
tempo e dinheiro,
apenas registro minha presença,
atribuo tarefas,
assim,
sobra tempo para fazer o que mais sei
CRITICAR!
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Poeta
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Galho ladrão
Um galho ladrão
É conhecido na agricultura
Por roubar da árvore mãe
Energia para seguir
Tomando-a para si
Sem perceber
Que
A morte daquela
É sua própria
Condenação.
Assim, tanto,
Algumas pessoas; onde quer que estejam;
Preocupam-se
Em nutrir seu ego
Sugar
Ao máximo
Tudo de todos
Em troca de críticas
E condenações arbitrarias.
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Poeta
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ANEGADIZO PAPIROTAZO
¡Cuánto me duelen doliendo
a las ventanas su rotura
su claridad opacando
al cristalino desmedro
con el esmero natural
de tanto nuevo otoño
tan viejo en su juventud!.
Con la punta amarilla___Secando al verdor
Allá le fuera a encontrar___La misma nieve
Al cabo de enfriarse_______El viejo año
Por los meses espinas______Nuevo algodón
Todos toman la mano_____Otros no tienen.
¿Qué más mentiras deseamos?.
¿Qué incertidumbres nos alumbran?.
¿Qué consuelo al dolor mata?.
¿Qué planta al pié un vergel?.
Abriendo a la puerta sin brazos,
en las brasas, apagando al hielo,
y en la hiel la miel sin piel…
¡Sólo el arado seco humedece!.
En la ira nebulosa al rosal espina,
al clavel la mariposa insiste
tan dura en amargo adiós.
Un alma en flor la tumba deja,
cruzando al mundo impaciente,
tanto en solo, un instante, eterno…
¡Cuánta noche cabe en una vela!.
¡Cuánto milagro sin fin es primero!.
¡Cuánta belleza sin serlo siempre!.
¡Cuánto infunde al polvo el aliento!.
La gentileza fresca escasea
al mundo de buena espera
la paciencia agota… Gota a gota.
Si bien se usa… Claro que no.
No nace la firmeza sin oficio
porque no hay hierbas en la luna.
Venus no muere en un amor solo.
¡Si lo sabrá láctea la vía cuando hay!.
¡Ay, ay, en la juventud quema!.
Hay, hay menos con el tiempo.
En el mundo de los hombres abatidos.
¡Sin remedio tan duros!.
Tan abundante,
la inconsciencia…
¡Es ahora más y más con menos!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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DECADENCIA
Autor: Georg Trakl
Austria 1887-1914
Nació en Salzburgo, y muy joven alternó su trabajo como farmaceuta con su afición por la literatura, fundando con varios amigos el grupo literario Apollo y escribiendo algunos poemas que fueron publicados en el prestigioso periódico "Neues Wiener Journal".
Aunque su afición por el alcohol y el cloroformo le produjeron graves cambios de personalidad, su obra literaria, influenciada por autores como Rimbaud, Hölderlin y Novalis, osciló entre el expresionismo y el simbolismo. Durante la primera guerra mundial participó en la batalla de Grodek, lo que le produjo una crisis nerviosa que le condujo al hospital psiquiátrico de Cracovia, se suicidó el 3 de noviembre de 1914. Ésta es versión de Walter Hoefler.
Referencias útiles son:https://www.youtube.com/watch?v=LJ6hs4qP-b8https://es.wikipedia.org/wiki/Georg_Trakl
Decadencia
Al atardecer cuando tocan a paz las campanas,
Sigo de las aves el maravilloso vuelo
Que en largas bandadas como devotos peregrinos
Desaparecen en las claras vastedades del otoño.
Deambulando a través de umbrosos patios
Sueño yo en sus lúcidos presagios,
Y siento que de las sabias horas no podré apartarme.
Así prosigo, por sobre nubes, tras sus viajes.
He aquí que un hálito me hace temblar ante las ruinas.
El mirlo clama entre las ramas deshojadas.
Oscilan las rojas vides entre rejas herrumbrosas.
Entretanto como un corro mortal de pálidos infantes
En torno al oscuro borde de pozos en descomposición.
Se inclinan ante el viento, enteleridas, azules ramas.
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Poeta
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Rojiza el agua convertda
Rojiza, rojiza y plomiza
Rojiza de sangre invertida
del plomo de la violencia maldita
Rojiza la mar
sobre el atardecer encendido
Rojiza las cenizas
con el incendiario consentido
Rojiza penumbra
en el ocaso tardío
Rojiza esperanza
sin piel que cubra la carnaza
Rojiza, rojiza
la vergüenza no espanta
Rojiza y plomiza culpa
ya no va en la espalda
Rojiza agua
el tiempo mato tus ganas
Rojiza restas
porque te espanta ver los rostros
Rojiza por el infortunio
de cuerpos flotando en tus aguas
Derechos reservados
04/10/2019
Dikia
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Poeta
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Os meus poemas são
energias concentradas
e acumuladas,
de momentos diversos
e sentimentos devocionais.
Saem da concentração
de palavras,
e vão para os corações
carentes de emoções.
Os meus poemas são minha fé,
minhas orações,
meus olhos e meus pulmões,
vibrando por alguma coisa.
A.J. Cardiais
30.07.2018
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Poeta
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CÁNDIDO Y TRAVIESO
(Anticuento)
Llovía. Todo había pasado tan rápido. Las alas
brotaron de repente, la puerta empalideció, la
nube de humo buscaba una salida.
No hay escapatoria posible; la noche reclama
a grandes voces un plato de silencio sin los pe-
ligros de la luna, asegurando que no va a dormir.
Leyó un viejo libro, empezaba a tener insomnio,
los ruidos de la calle eran extraños.
__ ¿Pero cómo es posible?.
No podía entender nada, estaba debajo de la puerta,
con la pluma en la mano, pero necesitaba de la ins-
piración para volar a la ventana. Sin importar que
haya aprendido a sondear entre los archivos, y
deleitarse en descifrar documentos relamidos.
Ahora estaba bajo la influencia del olvido y de
la incomprensión a su nueva visión a distancia.
__ ¿Podría acaso escribirse de esa forma?.
Al volver del campo unos cuervos se negaron a
escuchar el rebuznar de los asnos inquietos.
Después del desayuno frugal la sombra de
aquel árbol saltaba entre las hojas, las mesas,
y el escritorio, haciendo ruidos extraños, y repro-
duciendo el último incendio del panteón cercano.
La campana suena a lo lejos, tal vez vaya a misa.
__ ¡Qué absurdo!; Son las once de la noche, y
todo se habrá olvidado en una hora.
Una oleada de recuerdos le trae el aroma salado
de la playa miserable atrás de aquel volcán.
Limpio de adiciones y restauraciones, sin
mandarlo remendar por la censura, ni falsificar
de acuerdo a intereses perversos.
Dicen que el agua fría está escribiendo cartas
al polo, con el anhelo de la nieve enamorada del
hielo. Su autoridad deriva de ciertas desviaciones
deliberadas que se divierten amenazando ingenuos.
Lo grotesco no es lo incongruente, debe de hecho
evitarse en el momento que lo estético se este
transformando en estático. Y claramente se
este expresando la pared interna de la belleza
exterior, invisible por si misma en una sola lectura.
___ Volví a dormir, según me recuerda el techo
contrario a la lluvia, acusando a la sequía de
estupidez. De hábitos vagabundos y mediocres.
El camino sobre el agua cayó al suelo creando una
especie de escenario iluminado en el centro de
aquel bosque... Los peces felices pescaban insectos
en filas. Éstos últimos no ocultaban su ira, y su
repugnancia por el vidrio ; algunos ni siquiera
quisieron mirar ni una sola vez al espejo; otros se
reunieron en círculos de luz y se dividieron entre
las luciérnagas.
___ ¡Asamblea!... ¡Qué se presenten los hombres!.
Los pantalones arrugados contemplaron con gran
disgusto aquellas disposiciones, pero no se atrevieron
a despertar ni a los zapatos ni a las camisas; pues
habrían tenido que ver a los fantasmas de nuevo.
La noche se había aclarado un poco.
Abrió de nuevo el viejo libro, y leyó torpemente,
algunas palabras le recordaban su origen ; sin embargo
seguía sin entender... ¡Sí, sí, sin entender, y le molestó!.
___ ¿Serían sandeces o una realidad paralela?.
Creía escuchar con el rabillo del ojo ese olor dulce del
pasado alegre. Una perplejidad como esta no hubiera
sido imaginable fácilmente si el estilo nada indicara.
Observó sus plumas que se empeñaban en volar
escribiendo al aire, con la misma imposibilidad del ser.
No era, en efecto, demasiado agradable, sobre todo
después de haberse sentido humano... ¡Sí, sí, humano!.
___ ¡Sé lo que quieres decirme!... Dijo a la pared
colgado del óleo en ese cuadro. En ese espacio
policromo de ultramar y bermellón, entre la
obediencia inmaterial de los relieves dispersos.
___ ¡Qué no hace falta contarle a nadie lo que nos
hemos confesado hoy!... ¡Qué ninguna representación
visual permite percibir el molde, el diseño o el estilo de
este tipo de relatos, incluso el edificio desconocido de
cualquier anticuento que provoque el derrumbe de la
realidad que más convenga a la pobreza prolongada!.
Si bien ahora, yo aquí hago lo contrario ; pensó un tanto
indiferente, no queriendo permanecer pasivo por
completo, ni dejando de ser receptivo o evitar responder.
__ ¿Qué sería de mi si muero después de cinco días?.
___ ¡Así fue el año pasado, y nadie se encargó de
revivirme!... Entre tanta hoja y polvo, árbol y mesa,
escritorio y camas... No obstante, aquel librero
frío es buen amigo, a veces me comprende al sostener
tanta enciclopedia y tratado, como también libretas y
revistas orgullosas, periódicos horrorizados y demás.
___ ¿Qué eres tú, extraña cosa depositada sobre la
imaginación de lectores distraídos o superficiales,
y que solo esperan encontrarse a sí mismos en ti?...
__ ¡Déjenme en paz!. Historietas y chismes,
noticias deformes, informes distorsionados a precio
bajo, letras vanas amantes del engaño, discursos
manipuladores, inútiles y serviles...
Durante dos días tuvo la dicha de ser leído, de ser
re-elaborado y revivido, de conversar con las pre-
guntas y reflexiones, de descansar sus piernas en
la fantasía algodonosa de algunos lectores agudos,
sensibles, creativos y de especial inteligencia...
Intentó tranquilizarse, el camión se puso en marcha,
y la pesada caja fue sacudida; la calle estaba llena de
baches, y los encargados de su mantenimiento los
tenían bien decorados para las próximas elecciones.
Bajo una luz fantasmagórica las letras se escurrían de
las frases, destruían las rimas, los poemas saltaban
asustados, la censura aterrorizaba la creatividad más
débil, los cuentos volaban por los aires, y las novelas
estaban mudas, al salir del nido ya eran fósiles.
A lo lejos, en el camino de la fantasía se oían unas
carcajadas burlonas...
___ ¡Nadie te entenderá!. Y nadie, está ocupado
en otras cosas. Todo mundo espera leer sin esfuerzo.
¡Comprender por ósmosis!.
Entre lo pueril y lo bárbaro.
Si no es así...
___ ¿Desde cuándo un anticuento tiene vida fuera del texto?.
Y cuantas veces el texto es ininteligible, y corregido de acuerdo
a los gustos de las épocas sucesivas, por más decadentes y
regresivas que sean, dentro de los avances en otras áreas infames...
___Y ser cándido y travieso es lo que menos importa...
Llovía y llovía. Todo había pasado tan rápido.
Las alas brotaron, la puerta empalideció, la nube de humo
buscaba una salida... Y la encontró, cuando él murió en el olvido.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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El color verde de la tierra
que mi ser vio crecer
al que amo por derecho propio
pues la felicidad respiro en él
Playas, montes
y barcos pesqueros
Me hacen enloquecer
Su sabor a mar
Su mesa un manjar
al que le debo
mis kilos de más
Su frescor derrama
el placer en mi cuerpo
que descansa en tu contento
Fuerza y honor tu identidad
Inteligencia rebelde
Critica analítica
resulta un alma inquieta
donde la justicia y la comunidad
se pliegan en sí mismas
creando una tierra de acogida
latiendo en aquilibrio sereno
Seriedad es tu firma
Y mi corazón contempla
gozosa tus anhelos
Derechos reservados
01/09/2019
Dikia
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Poeta
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Não ponho palavra
na boca da poesia,
pois sei que é ousadia
e posso deixa-la brava.
Também não puxo a trava,
para rebuscar a linguagem,
porque é uma sacanagem
fazer uma poesia escrava.
Se sou adepto da liberdade,
procuro fazê-la à vontade,
ao meu bel prazer...
Poetar como um dever,
é muita responsabilidade
para quem só quer espairecer.
A.J. Cardiais
31.07.2018
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Poeta
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