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busco en el cielo
lo que esta en la tierra
para calmar el sufrimiento
y acabar las guerras
pero despierto
en una nueva era
y quedo ingerto
en lo q ayer era
busco un cuento
que narre sus letras
gritando discreto
sus gestas sus gestas
hallo al profeta
en el libro
de la tierra
que dice en secreto
aqui esta la receta
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Poeta
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Eres la reina de todos,
el pañuelo que absorbe las penas
de hombres que empinan los codos
para desahogarse en sus borracheras.
La indomable y fiel cantinera,
los secretos de otros guardas
a ti no te importan ni quisieras
estar en esos líos de faldas.
Estás allí sirviendo tragos
mientras te fumas un cigarro,
reciclas ratos amargos
del viejo, del joven y del chaparro.
Las historias son incontables
algunas plagadas de mentiras,
con todos eres amable,
los improperios no te causan ira.
Vestida con ropa de noche
enseñas lo que muchos desean ver,
haces del baile un derroche
para la clientela atraer.
La sociedad mal te va a juzgar
porque no puede entender
la obligación trabajar
para a tus niños sostener.
El desgraciado que te abandonó
es el padre de inocentes criaturas,
nunca por ellas se preocupó
se fue de juerga a vivir sus aventuras.
¿Se interesa alguien por tu desgracia?
¡No, ellos desean sus instintos satisfacer!
Pero tú con sagaz audacia
sabrás cuando te vas abstener.
Eres la reina de todos
los que buscan que de placer los irradie,
les conoces por sus apodos
porque eres la reina de nadie.
Julio Medina
12 de febrero del 2011
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Poeta
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Así se le llama a Julio, al mes,
no al panadero, ni al lechero, ni al carnicero
que si bien pueden llamarse Julio
nada de histórico tienen.
Por el contrario en éste mes
allá por los 1821,
contando los días hasta 28
se proclamó la independencia.
Hubo de recaer tan histórica proclama
en Don José de San Martín,
que de cruzar los andes hubo
para decir: ¡Eres libre Perú!
Aunque en ese momento empezara
la verdadera esclavitud,
la repartija de tierras
de riquezas y de poderes.
Dejaron a ésta patria querida
como la inocente sonriente
con sus cuatro letras depositadas
sobre la sangre de los más pobres
y en los manteles de los más ricos,
Dicen que el rojo es por los que murieron
y el blanco… por los que festejaron,
las riquezas que festinaron
y luego a la patria abandonaron.
Pero es bonito ser libre,
puedes asistir a desfiles militares…
mirar con orgullo a tu presidente
y a la escolta que la precede.
Es bello vivir en Perú
donde los que más tienen…
se exoneran de los impuestos
y el pobre no come por mantenerlos.
Nuestra Bandera peruana
luce orgullosa su riqueza nacional.
Todos juntas representadas
en el gran escudo patrio.
La vicuña representa
la riqueza de origen animal,
el árbol de la quina, nuestra
nuestra riqueza vegetal,
y derramando monedas de oro,
la cornucopia, la riqueza mineral.
Delalma
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Poeta
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Las invenciones de los hombres
El hombre inventó el hacha de piedra.
Descubierto el fuego, inventó el hierro y se las espadas.
El hombre inventó las flechas, pinturas,
la catapulta, las tumbas, las casas, las guerras.
Él inventó la rueda, el carbón locomotora.
Él inventó el carro y el avión.
El hombre inventó el sofá, sillas
prisión, el abrazo, la pasión.
También inventó, los hombres, las armas de guerra.
Los suéteres, faldas, barras de labios, inventaron el calendario,
armarios, lámparas, zapatos, instrumentos musicales,
suministros, radio, televisión, periódicos.
Inventó la ropa, los ramos de flores.
Los Jardines Colgantes, las pinturas y colores.
Inventó los castillos y santuarios,
esculturas de animales, criaturas, y sus santuarios.
Así que incluso los hombres, los salones.
La nave espacial, puesto en la calle,
estrellas descubrió, hace canciones.
Valses, la sinfonía, los armónicos.
Construido con la invención, jarras, floreros,
coches, mesas, muebles, trampillas.
Poesía, hizo a los hombres, para alimentar los corazones
instrumentos quirúrgicos y medicamentos.
Las industrias, la industrialización, la instrumentación.
El hombre inventó la planta baja.
Él inventó el cemento, los ascensores, los edificios,
adorno, el soborno, el empleado, jefe.
Y las mujeres? que inventó el ...
Bueno .. Ellos inventaron ... El amor.
Y debido a esto que nosotros, los hombres,
Inventaron ... El mundo!
ZéReys - poeta Del Brasil.
Por favor, pueden dejar comentarios.
Este poema fue traducido con la ayuda del traductor de Google: Cliente for google free.
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Poeta
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Será momento de hablarle a Dios
pues ha corrido la tinta, como ríos,
grabando en papeles las caras
de miles desaparecidos…
y nunca se hizo presente.
¿Cuándo será el momento?
que de una mirada al huerto
para que vea tanto niño muerto
que no pidieron venir, ni morir sin alimento.
Herodes que persiguió a Cristo
hoy se hace llamar presidente,
los esbirros se reúnen con el clero…
y los Herodes con el papa.
Será momento de hacerle ver
que los pobres no nacen mas en pesebres,
ni tienen dónde nacer,
que no hay escuelas ni hospitales
y se mueren de hambre y enfermedades
antes de hablar, o de llegar a entender.
¡Si!... Mientras el pueblo se muere de hambre...
ellos, los líderes, trafican en contubernio…
armas, comida, vestidos… medicinas;
el negro destino se viste de blanco
con un besamanos al santo padre.
¡Se acaba el agua!... en lenguaje de babel claman
que el pobre no se bañe ni tome agua,
para que el rico riegue sus amplios jardines,
lave sus carros y bañe a sus perros.
Será momento de decir… ¡basta!
que las escrituras no llenan ni enseñan nada,
centenares de veces corregidas…
mentiras que se dan por verdaderas.
¡¡¡Dios, Si vas a venir, no esperes mil años más!!!
los revolucionarios, ya no son proclamados santos;
ya no tienen por destino los altares,
ni sueñan con dormir en el vaticano.
Carcome la vida tanta injusticia vista,
dicen ¡no! al aborto,
mientras amparan la pedofilia;
Será momento de hacerle ver
que la vida del pobre… vale menos,
que la del perro de un rico.
Delalma
http://ligcueva.blogspot.com
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Poeta
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Son las 6.50 am
voy por autopista
atravieso la villa 31
hay niños con guardapolvo
el tránsito es dócil
Entro al hall de la Fundación
me recibe una gran foto de Favaloro
Mi padre
tenía cruzadas secretas
le escribió en momentos malos
él respondió
y todavía conservo su carta
dentro de uno de mis libros
"recuerdos de un médico rural"
Recuerdos extraña magia invisible
Subo al piso 7
me anuncio
firmo papeles
el consentimiento informado
(creo estar sudando y tener midriasis)
Todavía puedo huir?
Martian -llaman-
una enfermera me guia
y dice -quítese todo
ropa, reloj, cadena, anillos,
póngase camisolín, acuéstese y aguarde
(hago rápido no tengo
reloj, ni cadenas, ni anillos,
tampoco tengo ganas de morirme hoy)
Miro por la ventana
la ciudad a esta hora es bella
el cielo es muy celeste
ahora una golondrina da giros
Me siento cumplido.
Shit, la vida es una sinfonía!
Siento pasos
una voz femenina
dice- vamos?
la camilla como nube se desplaza
caras extrañas en lo suyo
Ingreso a quirófano
una instrumentadora
una asistente
y la anestesista sonríen
(no creo sea cuestión de género)
Nunca imaginé ser acosado por tantas
Intuyo este romance durará poco
ellas van y vienen
acarician mis brazos con agujas de amapola
Bueno
llegó el doctor- dice la anestesista
Es hora
Me envuelve un vaivén lento de violines
laralalalalalala lalalalala
eso es 4to movimiento An die Freude
Shit, la vida es una sinfonía!
Sr Martian
está en su habitación
Se siente bien?
Escucho al dr acercarce al box contiguo
y dice -amigo las cosas
no han resultado bien-
Ahora parece que su esposa lo contiene
No puedo ver su rostro
y entiendo
la espera mata
La tv pasa noticias
"vinculan a funcionario con lujoso departamento"
esto no ayuda a mi convalescencia
Pienso en médicos de nuestro país
la dignidad robada
Pienso en la medicina de nuestro país
Donde está Sr Favaloro?
está en su obra?
en las golondrinas que merodean por aquí ?
Deseo huir
irme de una buena vez
Entra el dr
estudios en su mano y voz de sentencia
dice -todo ha salido bien
Bajo efectos de la anestesia
tanteo mis sueños
no los he perdido
Shit, la vida es una sinfonía!
Y no estuvo tan mal
la próxima vez
enfermaré más dias
C.M
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Poeta
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Llegó Juan de los Palotes
tu sonrisa a conquistar
intentando demostrar
ser hijo de tutumpotes.
Carro, dinero por lotes
son sus piropos ahora,
lleva dos veces la hora
en sus muñecas y dice
que con su pinta predice
en ti futura señora.
Ha llegado simplemente,
sin nadie saber de dónde
ni a qué dueño corresponde
lo que al sudor de su frente
si es que le atribuye miente
con los años que aparenta.
Le fue rentable la venta
o singular el amigo
que para verlo contigo
le ha confiado su Cuarenta.
Como dice aquel poema:
“¿qué magia tiene el que llega?”
porque te ha dejado ciega,
y la vecina Zulema
a mí me cambia de tema
mirando a otro lugar
para luego comentar
que es la mía Nicodema.
Con la sangre que me quema
yo me voy a trabajar.
Más allá de las montañas
se pierde la vanidad
y germina la verdad:
en el jardín las cizañas,
de tu príncipe las mañas,
de tu vientre el principito,
del hijastro su hermanito.
Al volver la primavera
eres de nuevo soltera;
empujas un cochecito.
Se revuelca mi caballo
que cansado regresó
del cerro que tengo yo.
Pasó la lluvia de mayo
y el carro de mi tocayo
no se ha vuelto a presenciar.
Tu padre quiso apartar
un becerro de la vaca
y la punta de una estaca
lo ha cambiado de lugar.
Zulema viene del río,
que también ha regresado
con un pequeño colgado
queriendo decir que es mío.
Ayer se nos fue tu tío
que preguntaba por ti,
tu madre está por allí
hablando con mi mujer.
"¡Nicodema, ven a ver
la sorpresa que hay aquí!"
© 2010, Cristino Alberto Gómez
www.dominicanpoet.com
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Poeta
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Esta es la historia de un niño abandonado
a su suerte, debajo de un puente lo dejaron,
sus tiernos llantos a oídos de un vagamundo llegaron,
quien no sabía que hacer con lo que había encontrado.
Vio pasar a un policía, pero dijo: mañana le hablo,
tomó al niño, lo abrigó y lo llevó a su resguardo.
Él le brindó su calor y techo bajo un cielo estrellado.
Como no sabía su nombre le llamó… Pablo.
Creció Pablo en la más horrible miseria
sin educación, sin sueños, su hogar era la calle.
Comiendo los desperdicios de las casas del valle,
sufría necesidades que le causaban histeria.
Se comenta en el barrio que hay un nuevo jefe del narco
criminal nato, ladrón profesional,
no tiene sentimientos, es peor que un animal,
se ha enriquecido, tiene auto nuevo ¡hasta un barco!
Todos le temen a Pablo, controla la autoridad
el dinero y el delito le han dado un gran poder,
es sanguinario y abusador, de nadie se deja joder,
recluta a niños como él, abandonados por la sociedad.
Julio Medina
25 de noviembre del 2010
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Poeta
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¿Quién conoce del dolor que lleva dentro?
si nadie ha sufrido como sufre ella
obligada a ser esclava…
habiendo nacido reina.
¡Para eso nació! – aseveran unos
¡Es la sociedad! – sentencian otros,
pero hay un hondo sufrir en su alma
porque tiene partido el corazón.
Todo tiene, porque todo lo ha ganado
pero maldice la suerte aquella
de poseerlo todo y ser envidiada
de dar amor, y no tener un hombre a quién amar.
Ella levanta los rumores por la calle
cada vez que la ven cruzar
siempre elegante y oliendo a flores
sale por las noches a caminar…
¿Quién puede tirar la primera piedra?
ella no peca, ella trabaja…
tiene dos hijos que alimentar y el marido…
hace ya tiempo que por otra la abandonó.
No terminaba de ser una niña
cuando un maldito gandul, de su inocencia se aprovechó
no tiene nombre ni apellido, para todos es una cualquiera
pero a pesar de ser una dama, sólo la llaman… mariposa nocturna.
Delalma
http://ligcueva.blogspot.com
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Poeta
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Como el indio y su grandeza…
el rio trae en las entrañas la fuerza de los andes
el poder de las montañas
y la música del viento que silba en la rivera.
El rio es bravo como el indio,
baja serpenteando valles y montañas,
se engrandece y parece sosegado
¡como el cóndor en su vuelo!
Las aguas del rio discurren lentas… o turbulentas;
llevando vida…
donde hasta las aves,
pequeñas rapazuelas, se lanzan a pescar.
Los ríos se unen con los ríos
forjándose más fuertes a lo largo del camino
su poder todo lo acrecienta…
trazando sendero hasta llegar al mar.
En la costa luchan dos titanes,
el rio se adentra en las entrañas del gigante…
y éste se alimenta de sus aguas
y se llena de riqueza, día y noche…noche y día.
Más el rio sale de aquel vientre,
en alas del viento vuelve
a helar picos de montañas,a juntarse con el sol…
a ser libre, a ser rio, a ser vida.
Delalma
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Poeta
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