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Tengo sueño otra vez
y este cansancio de huesos arrastrados
y este dilema de estatua sedentaria
que ya no advierte si es de noche o de mañana
porque este tiempo ha detenido sus agujas
sobre la piel de mi fría humanidad.
¿Adónde están los juegos y juguetes
que no puedo ya tocar?
Tengo sueño y me desmayo
en un desvanecimiento cadencioso
de arenas movedizas sin cimientos.
Mis músculos me odian y rechazan
las órdenes de mi cerebro inquieto
no lo dejes caer, no lo dejes caer, no lo dejes...
se cayó y se rompió
como la esperanza vana
de una remisión vacía.
Y este cansancio de cadenas invisibles y pesadas
que no me suelta, que me esclaviza,
que me postra en una cama...
Este cansancio que parece somnolencia
y que no hay ciencia
que desdibuje el malestar.
Tengo sueño mami, mucho sueño
y un sin fin de anhelos e ilusiones
es todo lo que queda para asirse a una vida
que separa de la sangre todo el plasma
y aniquila la poquita hemoglobina.
Sangre blanca, funeraria.
La vida,
esta vida que apenas comenzaba
ya casi se me acaba
ya casi se termina.
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Poeta
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En el fondo del mar deje mis ojos
atados a corales variopintos
y anemonas silentes, vaporosas
Desde el fondo del mar mis pupilas
observan con desprecio el basurero
de plásticos tejidos a las olas
de latas oxidando las corrientes.
Y tantos desperdicios aceitosos
que, tóxicos, invaden el oleaje
quitándole la vida a tantos peces
que mueren sin saber qué los mató.
En el fondo del mar están mis ojos
mirando las hermosas diatomeas
que llenan con su oxígeno los aires
de nuestra gema azul en que vivimos.
Y el ácido diluye sus ásperos venenos en las aguas
matando sin piedad las algas verdiazules
y con ellas, matando la esperanza de un futuro.
En el fondo del mar están mis ojos
vigilantes
vigilando
nada más.
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Poeta
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Mujer de Menelao, no por mi voluntad
sino porque me entregaron sin piedad
a ese hombre como objeto de comercio.
Y me maltrata si no obedezco
a tantas crueles pretenciones
que tiene el rey de los mojones.
Mi hermoso París
hijo de Priamo
cuánto te amo
Atada estoy a ese monstruo
encadenada al rey como su esclava.
Mi bella Elena
triste falena
clavada estás al lujo indiferente
que te amenaza cual fluido de serpiente.
Ven con mi gente
mi bella Eena
en Troya es otra la faena
en Troya libre puedes ser
y al fin dejar de padecer.
Mi heróico París
hijo de Priamo
cómo te amo.
Huyamos pues a tierra prometida
y te entrego mis hijos y mi vida.
Cándida Elena
flor de verbena
por tí daría toda mi riqueza
e incluso perdería mi cabeza
Y el resto de la historia ya todos la conocen.
después de diez años de guerra
ardió Troya sin dejar sobrevivientes
por causa y culpa de Menelao el soberbio.
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Poeta
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Tus hijos no son tus hijos
son hijos de la vida
no vienen para ti
sino a través de ti
(Khalil Gibran)
Ser padre no es ser dueño de tus hijos
ni hacerlos otra copia fiel de ti.
Ser padre es proteger, es orientar, es amar
pero amar sin condiciones.
Los sueños de tus hijos son procesos de futuro
no quieras sustituirlos con los tuyos,
pues eres ya la sombra del pasado.
El mundo de tus hijos es hermoso, aunque inseguro
conócelo, acéptalo y abrázalo
serás así el faro que alumbre sus tinieblas.
El hijo no es sinónimo de esclavo
tampoco quiere ser desconocido,
No quiere lo dirijas por tu senda
tu hijo marchará por su camino.
Ser padre es ser guía solidaria
le ayuda a descubrir sus vocaciones
Ser padre es ser guerrero de las luces
protege a sus pequeños de los males
y dándole consejos necesarios
evita que se enrede en confusiones
que nacen del error y la ignorancia.
Pero,
no todos los errores se pueden eludir
y el padre ha de llenarse de coraje
sirviendo de consuelo al entristado,
( cubiertos sus ojitos de rocío)
Ser padre es tan difícil, tan difícil
y no existen escuelas que te enseñen
de esta, que es de todos, profesión.
El padre es el maestro de sus hijos,
su guía, su consuelo y fortaleza
pero
sí el padre se cree dueño de sus hijos
será entonces la causa del dolor
que aqueja a tantos niños sin amor.
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Poeta
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En este feliz día Domingo 21, en mi país Perú, se celebra el día del padre, es por eso que quise escribir éstas líneas para rendir un homenaje a todos los padres responsables del mundo, pero muy especialmente a los padres escritores compañeros de foro, quienes a pesar de sus labores cotidianas se dan tiempo para poder compartir su afición por las letras.
Los tiempos se han vuelto difíciles en estos meses del año, la falta de ingresos económicos al hogar, truncan un poco la algarabía de otras épocas llegada ésta fecha, más aún, cuando en este día Domingo especial no se pueda salir a la calle para ir a saludar o llevar un presente a los padres que ya vivimos separados de los hijos.
Pero: “a falta de pan, buenas son tortas”, es por eso que tenemos que agradecer a la tecnología que nos haya creado estas comunicaciones virtuales llamadas “vídeo llamadas”, gracias a esto hoy podemos reunir la familia, padres e hijos, aunque sea en un saludo. Los padres no queremos más que ver la felicidad de nuestros hijos y nietos. Ellos son la base fundamental para que nuestro espíritu se eleve y nos haga ver el mundo de manera optimista.
“No hay mal que dure cien años, ni cuerpo que lo resista”, solía decir mi madre cuando enfrentaba alguna desgracia, por supuesto, menos dura que a la que hoy nos enfrentamos. La realidad es esa, nos cuidamos para poder seguir viendo a nuestros familiares, no importa a la distancia o la enfrentamos con pocas esperanzas de vencer a un enemigo tan cruel como es el COVID 19, nada es eterno y la cuarentena cansa, pero es la única alternativa para mantenernos con vida.
En fin, no quiero seguir más con esto que todos conocemos, mejor seamos optimistas y celebremos nuestro día sin pensar en lo que pasará mañana.
Nuevamente reitero mis saludos a todos los escritores padres del foro y les deseo muchas felicidades en ésta fecha.
Delalma
21/06/2020
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Poeta
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Me cansé de bregar, de nadar contra corriente;
estoy exhausto, fatigado hasta la obstinación,
y me harté de luchar.
Mejor me dejo arrastrar por las aguas cotidianas
a ver hasta donde me llevan,
total
mientras más me esfuerzo
menos logros consigo...
Total
la vida es un reloj de arena
y los granos se me agotan.
¿A qué bregar, entonces?
Mejor me relajo
y floto de espaldas
bocarriba,
disfrutando del paisaje celeste.
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Poeta
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Tumbas de cemento yacen bajo cielos citadinos carbonizados;
los vientres de los siete mares vomitan petróleo,
vientos pletóricos de estornudos radioactivos
deambulan extasiados por la atmósfera,
narcotizados están los ángeles
y los santos están asqueados,
mientras los demonios gozan, se burlan, se rien
de las desdichas del hombre.
Hay guerras despiadadas en donde se arrancan cabezas incautas,
hay mataderos en que desgarran las carnes pueriles hasta el hueso,
hay; por doquier, estallidos de guadaña iniciados por hipócritas carcajadas,
hay bullicio, estrépito de gritos, disparos y explosiones,
y hay quietud, silencio de féretro y de mármol,
silencio de lápidas, de capillas, de claveles.
Se desatan epidemias como enjambres de langostas que todo lo devoran,
hay leprosos, sidosos, tuberculosos, leucémicos, cancerosos.................
enfermos de todas las razas, enfermos de toda índole.
Y la sequedad inexpugnable de los desiertos avanza y no perdona,
los incendios devastan y devoran inocentes clorofilas;
hay pestilencias y genocidios de colores epidérmicos,
y odios; rencores profundos, arraigados en la sangre.
Hay querellas jamás declaradas, semejantes a besos de Judas,
y hay bolsas plásticas colmas de olores a fosa común.
Hay niñas deshojando sus más íntimas flores
por necesidad o por capricho o por deseos de gloria.
Hay ocultamiento y exposición de heridas nauseabundas y podridas,
hay manos sin uñas, bocas sin dientes, lomos sin piel, hombros sin cabeza,
gangrenas, heridas profundas, cicatrices inútiles.
Y aun hay cojos, mancos, chuecos, ciegos, sordos, mudos,
parapléjicos, locos y dementes en cantidades industriales.
Hay miríadas de caudillos de la muerte,
ejércitos desviándonos impunes de la buena suerte.
Hay atracos, ajustes de cuentas, secuestros, sicariatos y guerrillas,
urbanas y rurales...
y aun hay viudas, huérfanos, niños de la calle, ancianos en total abandono
buscando qué comer en los basurales periféricos.
Hay desaparecidos, torturados, inocentes ejecutados,
presos políticos y políticos presos.
¡Víctimas todas ellas del mal!, ¡sí, las hay!
¿Quién osa buscar el infierno
en las páginas de la Biblia?
Tumbas de cemento yacen
por doquier.
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Poeta
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Tengo un vacío inerme y radical
en el corazón alienado,
tengo un venerado
placer monumental
en regodearme en mis cuitas y dolores.
No tengo los favores
de musa alguna,
tan solo la luna
refleja a veces mis temores.
Tengo una tristeza infinita
que me transforma en eremita,
y tengo la infame cobardía de vivir
a flor de piel,
tengo la hiel
de un amargo subsistir
en brazos de la modorra y el aburrimiento.
Miento,
lo que en verdad tengo
es un inexpugnable temor a la muerte.
Que suerte
que solo es por ratitos,
de vez en cuando,
raramente..
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Poeta
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Claroscuro, luz y sombra,
lienzo abstracto que se asombra
porque le admira el pincel.
En las alas de un corcel
van volando anagramas,
cual antiguos epigramas
mordaces y furiosos.
Y con todos los golosos
sentimientos acorazados,
ausentes y alienados,
van abriéndose brecha
estrecha
pero tenaz
a través de un conato de paz.
Audaz
será mi acometida
por un soplo de vida.
Locuaz
fue su último monólogo
y casi como psicólogo,
un par de milenios después,
sigo rumiando,
tragando
palabras jamás anunciadas
a causa de barricadas
de mudez.
Desnudez
en medio de glaciares
y lluvias torrenciales.
Uy, qué frío
y qué condenado hastío.
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Poeta
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De las flores yo no busco las camelias
ni gardenias florecidas en vergeles,
me enamora dulcemente la cayena
de ordinario y tierno néctar como mieles.
De las rosas tan trilladas por parejas
ya no busco ni el perfume ni el color
yo prefiero, de la orquídea, su franqueza
y el perfume del jazmín para mi amor.
Pensamientos tan azules como el mar
y azaleas adornando los jardines
tulipanes preferidos por mis ojos
y de nuevo el fresco aroma de jazmines.
Son las flores pueblerinas las que adornan
la belleza de tu piel y de tu acento
Son sinceras, claramente entrelazadas
a tu esencia que renueva mi sustento.
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Poeta
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