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SAN FRANCISCO DE ASÍS.
EL CINE HA TRATADO MUY MAL LA FIGURA DE SAN FRANCISCO DE ASÍS. TE LO PONEN COMO UN SER ASEXUADO, FEO, MUY FEO, MEDIO SUBNORMAL, CON UNA HORRIBLE Y CARCAJEANTE TONSURA EN EL PELO. ¿CÓMO ES POSIBLE QUE ALGUIEN QUIERA HACER VOTO DE POBREZA SI EL REFERENTE ES UN PERDEDOR QUE NI FOLLABA?.
ES PRIORITARIO HACER UNA VERSIÓN GAY Y MODERADAMENTE SEXUADA DE SAN FRANCISCO DE ASÍS, CON UN SAN FRANCISCO DE ASÍS MUY GUAPO Y MUY INTELIGENTE. Y MIENTRAS NO SE HAGA ESA PELÍCULA TODOS LOS CHAVALES DEL MUNDO SEGUIRÁN QUERIENDO SER COMO SAN FRANCISCO FRANCO, AL QUE LAS MASAS ACLAMABAN, QUE ERA GUAPO, (según me dijo mi abuela) Y QUE NO TENÍA NI UN SOLO PELO DE TONTO, A PESAR DE SER UN CRIMINAL DE GUERRA. BUENO, ERA GUAPO PERO GORDO.
EL SER HUMANO ES UN SIMIO QUE APRENDE DE LO QUE VE. SI VE UN SAN FRANCISCO DE ASÍS FEO, TONTO, QUE NO FOLLA y QUE ES MEDIO SUBNORMAL PUES RESULTA QUE JAMÁS QUERRÁ SER COMO ÉL. EN CAMBIO SI VE UN SAN FRANCISCO DE ASÍS SEXUADO, QUE TIENE ORGÍAS CON LOS SUYOS (no hacer falta ver las orgías tan solo insinuarlas), QUE ES GUAPO Y DELGADO, Y QUE ES GENEROSO, Y QUE VIVE TAN SOLO CON UN SAYÓN EN CONTACTO CON LA NATURALEZA TODOS LOS CHAVALES OLVIDARÁN LA IMPORTANCIA DEL DINERO Y HARÁN VOTO DE POBREZA.
ES DECIR QUE EL CINE SIEMPRE HA TRATADO LA FIGURA DE SAN FRANCISCO DE ASÍS COMO LA DE UN FEO Y TONTO PERDEDOR. PODÍAN HABERSE ESFORZADO UN POCO MÁS DIGO YO Y HABER HECHO UNA VERSIÓN GAY DE SAN FRANCISCO. LA INSINUACIÓN PUEDE SER A VECES MÁS ERÓTICA QUE UN DESNUDO INTEGRAL.
Es curioso pero en la Iglesia de San Luis de los Franceses, en Sevilla, el Santo más feo es San Francisco. YO TENÍA UNA IMAGEN, QUIZAS DE BARTOLOMÉ ESTEBAN MURILLO, de UN “SAN FRANCISCO DE ASÍS RECIBIENDO LA AMPOLLA DE AGUA” BELLÍSIMA.
HE DICHO.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero. QUE HAGAN ESA PELÍCULA. YA ESTÁN TARDANDO.
TENGO UN PROBLEMA UNA HARTÁ DE GRANDE CON AZNAR.
ESTE HOMBRE, CUANDO HIZO LA GUERRA DE IRAQ, LA HIZO POR DEFENDER A ESPAÑA O LO HIZO POR DINERO?.
PORQUE SI HIZO LA GUERRA PARA DEFENDER A ESPAÑA ME ESTABA DEFENDIENDO A MI, AUNQUE EL TIO ESTUVIERA EQUIVOCADO, Y ENTONCES EL TIO ES UN PATRIOTA Y HAY QUE TENERLE RESPETO. PERO SI HIZO LA GUERRA POR DINERO ENTONCES EL TIO ES UN HIJO DE PUTA Y UN ASESINO. SI HIZO LA GUERRA POR EL BIEN DE ESPAÑA HAY QUE TENERLE UN RESPETO PERO SI HIZO LA GUERRA POR DINERO, PARA ENRIQUECERSE PERSONALMENTE, ENTONCES EL TIO ES UN ASESINO Y UN GENOCIDA.
Y QUIEN ES CAPAZ DE JUZGAR UNA CONCIENCIA?.
VALE, EL TIO NO HIZO CASO AL PUEBLO, QUE LE PEDÍA EN LA CALLE QUE NO HICIERA LA GUERRA. PERO SÓLO SERIA UN PECADO DE SOBERBIA. Y DE SOBERBIA PECAN TODOS LOS HOMBRES.
ES UNA DUDA QUE TENGO, LO HIZO POR EL BIEN DE ESPAÑA O ES UNA RATA Y LO HIZO POR EL BIEN DE SU BOLSILLO?.
PODÍA HABER IDO A PEGAR LOS TIROS PERSONALMENTE ÉL, SI TANTO AMABA A ESPAÑA, Y NO MANDAR A NADIE A PEGAR LOS TIROS, PERO LOS GOBERNANTES TIENEN QUE TOMAR DECISIONES.
JODER. COMO EXISTA UN CIELO Y UN INFIERNO Y EL TIO RESULTE QUE LO HIZO POR DINERO VA DE CULO A LA GEHENA.
LOS COMUNISTAS COMO NO CREEN NI EN EL CIELO NI EN EL INFIERNO NO TIENEN ESE PROBLEMA.
SI ESTABA DEFENDIENDO A ESPAÑA ENTONCES ME ESTABA DEFENDIENDO A MI Y LO MISMO AHORA ESTARÍA YO MUERTO SI NO HUBIESE HECHO ÉL LA GUERRA. PERO SI LO HIZO TODO PARA SU BIENESTAR PERSONAL ENTONCES EL TIO VA A IR A UN INFIERNO QUE NI EL PAPA FRANCISCO SE LO SALVA, NO ME GUSTARIA ESTAR EN SU PELLEJO.
EL CASO ES QUE POR ESE CAPRICHO MURIERON DOSCIENTOS ESPAÑOLES Y CIEN MIL IRAQUÍES. Y DIGO YO, ¿NO HABÍA OTRA ALTERNATIVA A LA GUERRA?. ¿TAN MALO Y TAN PERRO ERA SADAM HUSSEIN?.
EN FIN, RESUMIENDO, ¿HIZO LA GUERRA POR EL BIEN DE ESPAÑA O LA HIZO PARA EL BIEN DE SU BOLSILLO?. ES AZNAR UN PERRO O ES UN TIO DECENTE?. IRÁ AL CIELO O IRÁ AL INFIERNO?. Y CÓMO ES EL CIELO Y CÓMO ES EL INFIERNO?. ¿TE MUERES DE PRONTO Y NO HAY NADA?. ¿NO HAY CATARSIS PARA LOS CRIMINALES MUERTOS EN LA CAMA?. NI UN CIELO PARA LOS HEROES?. JODER, QUÉ ROLLO.
¿CUÁNTOS ESPAÑOLES HUBIESEN MUERTO O NO NACIDO SI NO HACEMOS LA GUERRA?: PORQUE SABEMOS QUE MURIERON CIEN MIL INFELICES, ESO ES DE CAJÓN, Y MIENTRAS MORÍAN ÉL ESTABA CENANDO EN LOS MEJORES RESTAURANTES DE MADRID IMPÁVIDO ANTE EL HORROR.
QUIEN SABE, LO MISMO HACIENDO UN MAL HIZO UN BIEN. Pero lo dudo.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero. EN FÍN NO JUZGUES Y NO SERÁS JUZGADO.
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Para mi que todo esto es una pesadilla surrealista.
Llevo ocho años recibiendo un pinchazo en el culo cada catorce días. Me podrían pinchar en el deltoides pero las enfermeras no saben pinchar en el Deltoides, no les es cómodo. Les es más fácil pincharme en el culo. Que es una cosa superhumillante, preferiría que me pinchasen en la polla. Cada catorce días revivo el trauma una y otra vez. Porque a mi nunca me ha gustado enseñar el culo.
Y resulta que cuando yo tenía 24 años era anarquista e hicimos mis compañeros de partido, aunque yo nunca llegué a ingresar en el partido, una protesta pacifista contra el ejército. La protesta consistió en pintarme una letra en la espalda y enseñar el culo con la espalda con la letra que formaba parte de una frase: “El Ejército va de culo”.
Y todo parece la venganza de un fascista, como yo enseñé el culo contra el ejército es como si los fascistas me hubiesen condenado a enseñar el culo cada catorce días y recibir el correspondiente pinchazo. O sea, una pesadilla surrealista. Como si yo hubiese caído en las manos de un policía asesino. Que se regodease en hacerme daño. Ya os digo, cuando era joven simpatizaba con la Liga Comunista Revolucionaria, con el PST, y con el Movimiento de Objeción de Conciencia, el MOC, e hicimos esa protesta, nos desnudamos y enseñamos el culo con la espalda pintada, y resulta que llevo ocho años yendo yo de culo. Como si me hubiesen echado una maldición o como si estuviera en la cárcel y cada catorce días me violaran. Cada catorce días revivo una y otra vez el mismo trauma, y toda Sevilla se ríe de mi. Y resulta que el psiquiatra de mierda no se da ni cuenta. Yo creo que mi psiquiatra es un torturador fascista asqueroso. Porque me pueden pinchar en el Deltoides pero me pinchan en el culo, como si hubiese yo caído en manos de un hijo de puta vengativo asqueroso.
EL EJERCITO VA DE CULO. Y resulta que el que va de culo soy yo. Parece una represión fascista contra un militante anarquista. Toda Sevilla se ríe de mi cada catorce días. Podría antes de que la enfermera me pinchara el culo enseñarle la polla a la enfermera, para que luego en los dibujos animados de los Simpson Homer Simpson enseñara la polla, y así Sevilla no se reiría de mi, pero eso sería prueba inequívoca de que estoy loco y además le tengo tanto respeto a las enfermeras que soy incapaz de humillar a una mujer y hacerle eso a la enfermera. No soy capaz de enseñarle la polla a la enfermera y la enfermera me humilla cada catorce días pinchándome en el culo. Es un trauma que revivo una y otra vez cada catorce días. Pero no sé lo que puede pasar si le enseño la polla a la enfermera. Lo cual sería prueba inequívoca de mi locura. Pero no me atrevo. Es miedo y es respeto, ellas no tienen porqué ver mi polla de improviso, pero me humillan haciéndome que les enseñe el culo cada catorce días pudiendo pincharme en el deltoides. O sea que cada catorce días toda Sevilla se ríe de mi porque soy muy respetuoso con las mujeres, con las enfermeras. Podría enseñarles la polla antes de que me pinchasen en el culo, pero no tengo huevos para hacerle eso a una enfermera. Sería prueba inequívoca de que estoy loco. O sea que me llevo los dolores y encima las enfermeras se creen que me estoy haciendo el loco. Una pesadilla surrealista, como si un maricón asqueroso, comunista o fascista , se hubiese enamorado de mi culo y cada catorce días me lo violase. O sea que me están utilizando a base de bien.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero.
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EL MUNDO SE LAVA LAS MANOS. SIRIA.
YA NO HABRÁ ATAQUE.
CONTRA PINOCHET HABÍA UNA ORDEN DE DETENCIÓN INTERNACIONAL. CONTRA EL HIJO DE PUTA DE SIRIA, QUE HA GASEADO A TRES MIL PERSONAS Y HA MATADO TRESCIENTOS NIÑOS; NO HAY NI SIQUIERA UNA ORDEN DE BUSQUEDA Y CAPTURA. POR PINOCHET PERDÍA EL CULO BALTASAR GARZON, POR EL HIJO DE PUTA DE BACHER AL SADAT NO HAY NI UN SOLO JUEZ QUE LO QUIERA ENCARCELAR.
LA LEY DEL EMBUDO COMUNISTA. EL ANCHO PARA MI Y EL ESTRECHO PARA TI.
CUANTO MÁS CONOZCO A LOS COMUNISTAS MÁS ASCO ME DAN.
EL TIRANO SIRIO PUEDE SEGUIR DURMIENDO TRANQUILO.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero.
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Se me ha roto el aire acondicionado.
Y eso es un dinero arreglarlo. Y además he tenido que pagar más de cien euros en electricidad, y tengo que pagar la contribución urbana, que son otros cien euros. Y este mes he dado más de 160 euros a "Medicos sin Fronteras". No debía de haber dado nada a los médicos, porque ahora no tengo dinero para arreglar el aire acondicionado. Pero yo soy un romántico y me dan mucha pena los niños. Así que por salvar a cuatro niños sirios voy a pasar calor el resto del verano.
Por cierto , ¿Qué opinais de lo de SIRIA?, me revienta que Estados Unidos haga de policía del mundo. Pero por otro lado no se debe dejar pasar impune el uso de armas quimicas. Yo diría que estados unidos debiera bombardear con jamón serrano. pero en el escudo de Honduras hay un lema horrible: HAGASE JUSTICIA AUNQUE PEREZCA EL MUNDO. Vosotros qué opinais , estais de acuerdo con ese lema?. No se si simpatizo con la oposición siria. Mira que si me estoy equivocando de bando y estoy apoyando al bando de los criminales. Joder que rollo.
Para mi la verdadera realidad es que con esos 160 euros que di a Medicos sin Fronteras arreglaria mi aire acondicionado. Menos mal que aun tengo más de tres mil euros. Si no me asaria de calor hasta octubre. para eso es necesario tener dinero, para los pequeños imprevistos que hay. de todas formas no me arrepiento de Haber dado ese dinero a Medicos sin Fronteras. Tambien puedo morir esta noche e ir al infierno por avaro, y en el infierno hace una calor inimaginable. y allí no hay aire acondicionado ni niños tampoco, solo monstruos deformes. A menos que penseis que no existe ni el cielo ni el infierno, y que nuestra alma y nuestra conciencia desaparece. ( eso si que tiene que ser un infierno malo, la nada, a ver si teneis huevos para imaginar eso).
Si no creeis en el cielo o en el infierno todo esto os la refanfinfla, comereis sin parar jamon serrano y una mierda para los negritos del congo. Ya os digo, ahora resulta que se me ha estropeado el aire acondicionado y eso es un dinero arreglarlo. Y la contribucion, y la luz , y el agua, y el telefono, y el canal plus, y los videos del corte ingles, y al final de mes no tengo ni para tabaco para mi hermano.y si se me estropea el frigorifico o la tele ya no os quiero ni contar. o la lavadora, que se me puede estropear la lavadora. o una enfermedad que me pueda entrar y que me coste dinero. Joder, recito los gastos como si fuera Shylock el Judio de Shakespeare. y dice la tele que viene una ola de calor.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero.
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Tormento Indio para un Séptimo de Caballería.
En mi finca de Los Molinos tengo un cobertizo en el que crío buitres leonados. Son unos animales hermosísimos. Tienen los ojos azules como el de algunas mujeres. Y sus picos son hachas guerreras indias. Los alimento a base de filetes de ternera y de cerdo, algún trozo grande de vaca muerta, que ellos desollan y destrozan hasta los huesos, y algún que otro animal muerto. El cobertizo es inmenso, parece el palacio de un rico al que hubiesen embargado todos los muebles hasta dejar su residencia vacía, como un desierto. Unos grandes ventanales de rejas dan al sur caliente, por donde penetra la luz del sol en verano como un viejo alacrán venenoso. Los buitres son un primor, una metáfora de mi pluma sangrienta, algo que me dice que tengo más de indio que de séptimo de caballería, me encanta su plumaje. Sobre las perchas se llevan horas y horas acicalándoselo. Yo me dedico a observarlos en la ciudad por medio de un circuito cerrado de televisión. Sólo mis amigos más íntimos conocen de su existencia, de otro modo la policía ya me los habría requisado. Los he alimentado incluso con serpientes muertas a las que yo mismo decapité. Los he ido criando desde que eran huevos robados en los cerros de la sierra de Cazorla. Si la guardia civil me hubiese atrapado hubiese pasado quince años en la cárcel. Tengo doce maravillosos y extraños ángeles funerarios. Doce hachas guerreras indias sedientas y hambrientas de carroña. Corcheas de platino irisado dan a la música el aspecto tornasolado de marrones elegíacos, y sus ojos azules y grises, como el de algunas mujeres y gatos, son perfectas llamaradas de luz felina para unas aves dantescas. Para los romanos eran aves de buen augurio y los egipcios tenían debilidad por ellos. Como versiones plumeas de las hienas son espectaculares. Hacen mi delicia cuando los veo acicalarse sobre sus perchas, inmóviles como estatuas de ónice plumado. Cuando rodean el trozo de carne muerta en descomposición que deposito sobre el centro del cobertizo parecen una famélica cohorte de viudas ricas con abrigos de visón sobre un marido muerto, plañideras glamurosas que quisieran resucitar al muerto a base de picotazos. Rodean la carne y parecen una anémona marina en movimiento, una ocre y marrón anémona marina que se agitara en un mar de corales tupidísimos. Qué agradecidos son cuando comen de mi mano un filete de ternera rojo y sangrante. Sus picos espectrales son hachas de un verdugo, cuchillos de un carnicero esquizofrénico. La semana pasada fue el crimen. El poeta había osado en comparárseme. Había dicho: rosas brillan perfumando la carroña, refiriéndose a mi obra poética, el insulto era intolerable, inadmisible, esperé tres eternos meses hasta que el incidente estuviera olvidado por todos, por todos, claro, excepto por mi. Lo secuestré en la parada del autobús. Pagué a dos sicarios colombianos para que me ayudasen, el poeta era flacucho y miserable, afeminado, tenía unos bracitos minúsculos, como de mujer, y aunque quiso resistirse no pudo con los dos leones de la FARC que yo había alquilado. Lo llevaron a mi cobertizo y se desentendieron de él, les di ciento veinte mil euros a cada uno, me salieron muy caros, unos moros habrían ejecutado el acto por la cuarta parte de ese dinero. Estaba desnudo y atado con alambres en mitad del cobertizo, esperé a que los buitres lo vieran, estuvieron sin comer una semana, asustados por los gritos que daba el poeta, pero finalmente le dieron el primer picotazo en los ojos. Le arrancaron un ojo de cuajo mientras otro de los pájaros escarbaba en su nariz, el poeta chillaba como una rata. Con las garras le arañaban el pecho, otro buitre empezó por unos genitales de pacotilla, cuando le arrancaron de un picotazo el glande el poeta se quedó inconsciente, despertó cuando uno de los buitres le arrancaba los labios de un profundo y avaricioso picotazo. Hurgaron sus tetillas sonrosadas, todos abalanzados sobre él, como un concierto de violines sombríos. Así no volvería a meterse conmigo. En unas horas solo quedaron los huesos. Pobre poeta, hasta lo echo de menos, era un critico pésimo. Tuvo su merecido. Rodeado de plumas, como los grandes escritores.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero.
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Poeta
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NO ME GUSTA LA CAMISETA DE LA UEFA DEL BETIS. ES FEISIMA.
ES UN AZUL CELESTE APAGADO CON UNA RAYA VERDE. UNA CAMISETA Y UN COLOR VERGONZANTE, TONO PASTEL, ES DECIR UNA MIERDA. A MI ME GUSTAN LOS COLORES INTENSOS; DE PONIENTES SEVILLANOS, NO ESA MIERDA.
EL TIO QUE DISEÑA LAS CAMISETAS EN EL BETIS ES UN HIJO DE PUTA. NADA MAS QUE SABE PONERLES MIERDAS A LOS JUGADORES. CON UNA EQUIPACION ASI SOMOS UNA AUTENTICA BASURA, NO PODEMOS LLEGAR A UNA FINAL Y GANARLA, ESTAMOS DERROTADOS DE ANTEMANO. LOS COLORES VIVOS E INTENSOS SON LOS QUE TRIUNFAN EN EL FUTBOL. POR CULPA DE UN MONGOLO NOS VAMOS A COMER LOS BETICOS UNA MIERDA. UN MONGOLO QUE NO ENTIENDE NI DE COLORES, PARECE EL TIO HASTA DALTONICO. LOS COLORES PASTEL EN EL FUTBOL NO SE COMEN UNA MIERDA.
PARECE QUE LA CAMISETA DEL BETIS; EL COLOR, LO HAYA ELEGIDO NUESTRO PEOR RIVAL.
ME CAGO EN SUS MUERTOS O ME CAGO EN TO MIS MUERTOS. VALIENTE CRETINO QUE TENEMOS EN EL BETIS.
EL AÑO PASADO PUSO UN NARANJA QUE ERA UNA MIERDA Y ESTE AÑO EL HIJO DE PUTA NOS HA VUELTO A FOLLAR. A VER SI LO ECHAN DEL BETIS DE UNA PUTA VEZ, QUE ES PEOR QUE UN CANCER. COÑO. VAYA MIERDA DE COLOR, UN AZUL CELESTE DE PASTEL. EL TIO PARECE DALTONICO. ME CAGO EN SU PUTISIMA MADRE.
SI COGES UN AZUL QUE SEA UN AZUL BONITO, HIJO DE PUTA, NO UN AZUL NUBLAO, TIO MIERDA.
VAMOS DE CULO POR CULPA DE ESE HIJO DE PUTA. NOS VAMOS A COMER EN LA UEFA UNA MIERDA COMO EL SOMBRERO DE UN PICAOR.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero.
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Poeta
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He tenido un sueño superdesagradable hoy.
Bajaba a una especie de sauna donde había cientos de homosexuales haciendo el amor. Yo estaba desnudo y me unía a la orgía, pero los homosexuales se negaban a chuparme la polla. Así que iba de sala en sala buscando donde encontrar un tío que me chupase la polla, los homosexuales se estragaban y había miles y miles, todos follando entre ellos, y eran guapos y tenían buenos cuerpos, no había gordos, pero a mi no querían chuparme la polla. Y yo bajaba y bajaba a salas cada vez más profundas, hasta que daba con una sala en la que había mezclados hombres con mujeres. Siempre buscando un hombre que me la chupase. Los cuerpos eran aceitosos, era una muchedumbre impresionante de tíos follando hasta que daba con una sala en la que estaban mezclados tíos con tías. Y en esa sala ligaba con un muchacho oriental, casi sin pechos, intentaba metérsela en el culo, pero el muchacho escapaba y se iba a una sala en la que solo había tias, y yo iba detrás de él, entonces el muchacho resulta que era una muchacha y se revolcaba en la gran cama donde había cientos de mujeres desnudas, yo apartaba las mujeres, negras, blancas, japonesas, y me follaba a la muchacha, se la metía en el coño, pero apenas me corría con muy poco semen y no la dejaba fecundada y ahí me despertaba, y siempre buscando a un hombre que me la chupase, pero los hombres estaban demasiado ocupados entre ellos y se negaban a chupármela. Después de ese sueño yo intentaba volver a las salas de la orgía gay pero no lo conseguía. Y de los otros sueños que he tenido hoy no me acuerdo. Lograba metérsela en el coño a una mujer pero eyaculaba muy poco semen y no la dejaba embarazada, y ahí me despertaba. Ha sido un sueño muy desagradable porque no conseguía dejar embarazada a la muchacha. Y además no conseguía hacerlo con ningún hombre, y había miles de gays en mi sueño.
Vaya sueño asqueroso, nadie me chupaba la polla, cojones. Vaya sueño de mierda. Y no tenía ni hijos siquiera.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero.
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Poeta
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Con un jorobado.
Me estoy acordando de un día que lo hice con un jorobado. Bueno, con alguien cargado de espaldas, jorobado lo que se dice jorobado no era, pero casi. Era la segunda o la tercera visita que yo hacía al Itaca y nada más entrar en el cuarto oscuro el jorobado empezó a perseguirme, hace veinte años de esto, y me perseguía dentro y fuera del cuarto oscuro, así que al final en el cuarto oscuro le dije: vale. No sé si lo hice con condón o sin condón, porque en aquella época tenía yo fimosis y no estaba yo aún circuncidado, yo me circuncidé con veintinueve años, creo. Tuve piedad de él, no me gustaba, pero como no dejaba de perseguirme me rendí, además no estaba tan mal y yo estaba medio borracho, y no había nadie más que me persiguiera. El caso es que el jorobado me agarró, me dijo métemela, y yo se la metí en el culo a lo bestia, lo abrí como una sandía, e inmediatamente el tío se la quitó de encima y empezó a chuparmela, y acto seguido me corrí y al final nos dimos un brutal beso en la boca. En menos de cinco minutos por que yo siempre he tenido eyaculación precoz y era el primer polvo de la noche. El caso es que después nos pusimos a hablar y el tío era medio subnormal y me mandó a tomar por culo, o me dejó escapar, y esa noche no lo hice con nadie más. Era un tío que no tenía amigos en el Itaca y se iba con el primer chavalito que veía. Joder qué pedazo de orgasmo, qué lástima que el tío fuera viejo, medio jorobado, e idiota perdido. Pero el orgasmo fue de putísima madre puta. Joder qué pedazo de orgasmo, de enculamiento, de fellatio, y de beso. Voy a intentar un poema. Además con un deslumbramiento en el cuarto oscuro de cojones. Tenéis que imaginarlo como si fuera todo rapidísimo, porque todo fue a doscientos kilómetros por hora. He tardado en hacer el poema quinientas mil veces más.
Ítaca sensual, dulce fermento,
Euforbia tropical, ascenso límite
Orfeo vió el infierno por Eurídice,
Yo contemplé la luz y su elemento.
Estuve dentro del mar, estuve dentro,
Dentro de un alfabeto y de su índice,
Con una sombra verde, antisílfide,
En el centro del mar, en todo el centro.
Había sombras y perros observando,
Y yo estaba un vino degustando
Que era verde y azul y logaritmo.
Y un beso dulce consumió su boca
Hasta que los corales de las rocas
Brillaron con luz negra en los abismos.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero. Vaya mierda de poema pa un polvo tan bueno.
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Poeta
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QUE PESADILLA MAS MALA ACABO DE TENER.
QUE TENIA YO QUE VIVIR EN LA MISMA CASA CON UN YONQUI CON SIDA DE MI BARRIO QUE ADEMAS TENIA UN TIGRE. Y EL TIGRE ADEMAS LA TENIA TOMADA CONMIGO Y NO ME DEJABA EN PAZ, QUERIA ESTAR A TODAS HORAS CONMIGO.
ME DAN MUCHO MIEDO LOS TIGRES Y LO HE PASADO MUY MAL EN EL SUEÑO. EL TIGRE NO ME DEJABA TRANQUILO. ESTABA YO TUMBADO SOBRE EL COLCHÓN, en el sueño, Y EL TIGRE SE PONIA A MI LADO Y ME ABRAZABA. Y YO VIVIA ATERRORIZADO. EN CAMBIO EL YONQUI SIDOSO NO LE TENIA MIEDO AL TIGRE; JUGABA CON EL Y LE HACIA TODA CLASE DE CARICIAS.
ES UN YONQUI CON SIDA SUPERFEO DE MI BARRIO QUE SOLO LO CONOZCO DE VISTA, ni sé donde vive ni sé cómo se llama ni he hablado nunca jamás con él, pero ayer se cruzó conmigo en mitad de la calle y me echó una mirada de mala leche que acojona.
ME DAN MUCHO MIEDO LOS TIGRES. LO HE PASADO MUY MAL EN EL SUEÑO ESTA TARDE, ME HE DESPERTADO SUPERAGOBIADO.
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Plastificación en vivo.
Se trata de descuartizar a una persona. Pero de descuartizarla lentamente, para que sufra al máximo. Se la puede echar a los cerdos para que los cerdos, los jabalíes, le devoren los pies poco a poco. O se puede usar la sierra mecánica, como en “Scarface” de Al Pacino. O se le pueden inyectar en vena anticuerpos contra la queratina, para que el individuo a torturar se desolle a sí mismo entre atroces dolores inflamantes. O se puede hacer lo que hicimos un día en la clase de citología de la Licenciatura de biológicas con una rata viva. Veréis. Teníamos a la rata sujeta, y le buscamos la aorta. Luego le inyectamos en la aorta un plastificante. El plastificante, una especie de gelatina, convertía en goma, en plástico, los tejidos. Me imagino que sería como si con una cuchilla de afeitar te fueran rebanando desde los pies a la cabeza. El tejido quedaba totalmente convertido en goma, en plástico. Y luego la rata ya muerta podía ser seccionada, sus órganos internos, cerebro, intestinos, pulmones, hígado, extraídos, cortados, teñidos, vueltos a cortar, y mirados al microscopio. También se puede hacer lo que le hicieron a sir William, Mel Gibson, en “Braveheart”. Sacarle las tripas. O ahogarlo lentamente en una piscina de grasa de cerdo pestilente. O la Hoguera, que es la favorita de Joaquín Sabina. Pero me quedo con la Plastificación. Queda la persona inmortalizada para siempre, indeteriorable por los siglos de los siglos. Momificada. Hace un par de años hubo una exposición, aquí en Sevilla, de cuerpos humanos plastificados, fue una exposición fastuosa, bellísima, había hasta una jirafa sabiamente plastificada y despellejada. Lamentablemente mi hermano se negó a visitarla, costaba dinero la entrada y a él nunca le han gustado las exposiciones. Hugo Chaves también se negó a contemplarla, decía que era poco respeto a los muertos. Pero a mi me pareció una exposición bellísima, estupenda, muy completa. Un lujo para estos ojos míos que han visto tanto. Hombre, en Hannibal, en la película Hannibal, Ray Liotta se come su propio cerebro. Aunque dicen los sacerdotes que nada hay que temer si se está con paz con Cristo, ni la tortura, ni la muerte. Los Judíos decían que era preferible el suicidio antes que caer en manos de la GESTAPO. Otra forma de tortura es la gota Malaya. No me refiero a una caja que te vaya torturando el dedo gordo del pie con un tornillo. Me refiero a que te depositen una gota de agua fría sobre la frente cada x minutos. No puedes dormir y te condenan a estar despierto hasta que mueres. Atado de pies y manos. En una locura terrible. ¿Cuánto daríais por un hijo o una hija o por el amor de vuestra vida?. En fín. Uno de los mayores miedos de los hombres es la castración. Hay muchos hombres que se niegan a recibir una fellatio precisamente por el miedo que tienen a la castración, son pocos, porque la lujuria hace valientes a los más cobardes, pero los hay. Uno de mis mayores miedos es la castración. Después se puede tener miedo a la pobreza, a las cucarachas, etc. Bueno, hay hombres a los que no les da miedo nada. Se arrojan en paracaídas y disfrutan, o se meten a trabajar de espías en Afganistán. Lo mismo es que es verdad aquello de que más cornás da el hambre. Confieso ser un gran cobarde. Espero no estar nunca en un trance. Y ahora se me ha ocurrido otro tipo de tortura. Algo que afecte a los canales semicirculares del oído, para que el torturado viva crueles mareos continuamente hasta morir. Joder, soy un sádico. ¿Cómo se puede estar a las cinco y cuarto de la madrugada de un sábado en una noche de insomnio hablando de estas cosas?. Los hombres que no tienen temor de Dios son capaces de todo. Un ateo puede ser el peor de los bichos, porque puede que no tenga miedo a un castigo después de la muerte. De todas formas me dijeron un día que las alimañas no tienen alma. Llegado el caso todos nos podemos convertir en alimañas, si te tocan a tu familia te olvidas hasta de Dios. Ojo por ojo y el mundo acabará ciego dijo alguien un día. Los fanáticos tampoco tienen miedo a nada. Dios os libre de caer en las manos de un fanático.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero. Viva el Sevilla y Viva el Betis.
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