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Con el paso del tiempo se van muriendo las sonrisas
Sintiendo el aliento, pestilente de campo santo
El alma no descansa, sino hasta que de tu cuerpo sale
La mente se acobarda en noches de silencioso ruido
Tus manos se cierran, tratando de retener al mundo
Pero es como el agua que se escapa entre tus dedos
Cayendo por un barranco, tan profundo y opaco
Que apenas la luz llena un pequeño espacio.
Se desangran tus heridas, tu dolor se agiganta
Ya no puedes emitir sonido tu sentir helado
Se muere poco a poco, sin nadie a tu lado.
Por Conrado Augusto Sehmsdorf (KURT)
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Poeta
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Muerto en Vida, sin saber a dónde ir
Los problemas abruman, el temor
De no saber salir de la encrucijada
Que un día te tendió el destino
En una noche obscura, sin alma
Días grises, llenos de bruma
La humedad, herrumbra el valor
Mis manos son de barro ante el dolor
Ya no tengo ni tiempo, ni esperanza
Solo me recuesto a esperar el final.
Por Conrado Augusto Sehmsdorf (Kurt)
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Poeta
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Siento que mi vida se va y que nadie la detiene
Su camino tiene un final, donde todo se pierde
Donde nada puede salir ni volver a ser igual, se
Lleva consigo todo, el trigal y las flores cristalinas
Aguas que se vuelven turbias y no dejan ver
La realidad me detengo y miro atrás, solo veo la
Oscuridad ya no hay luz ya la claridad se ha ido
Mis manos envejecidas, si apenas pueden cerrarse
Mis ojos ya no ven, mis piernas no responden
Mis pasos se vuelven lentos, el tiempo se lo lleva
El viento, reloj de arena del desierto muerto
El final está cerca, mi corazón se detiene
La tarde de verano se vuelve fría, muy fría
Mis ojos se cierran, pero pueden ver la luz
Mi vida ya se ha ido, pero dios está ahí.
Por Conrado Augusto Sehmsdorf (Kurt)
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Poeta
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Tengo la tristeza del pájaro que no puede volar
Los caminos son rumbos tenebrosos y ambiguos
Tengo vagos recuerdos de lo que fui y no sé lo que soy
Las miradas de la gente caminando no tiene vida.
Miran pero no me ven, los veo pero no los miro
Siento una aire frio que me calienta, no lo se
Es extraño tener vacio el corazón y sentirlo latir
El sufrir se convirtió en un modo de vida solitario.
Aunque me muevo me siento quieto, estático
Aunque quieto, siento el movimiento de mis pies
Que pisan el aire camino como entre nubes
Creo que estoy muerto, pero como saberlo.
Por Conrado Augusto Sehmsdorf
(KURT)
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Poeta
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Quando eu nasci,
Nasceram comigo a vida e a morte.
Olhávamo-nos olhos nos olhos
E lançámos um grande desafio.
Partiríamos ao mesmo tempo
Para ver quem ganharia a maratona
E quem teria a Grande sorte
De chegar na ultima recta em primeiro
E sem mais aquelas
Começamos a correr
Por ruas , ruelas e carreiros,
Passamos os primeiros metros,
Os primeiros quilómetros,
O cronómetro marcava o tempo,
Começámos a sofrer
Eu comecei a sentir cansaço
Com dificuldade a correr.
Já começava a agarrar a camisola
Que a vida trazia vestida
E a morte sempre fresquinha,
Com um sorrir cínico, macábro,
Continuava sempre em terceiro lugar
À espera do bom momento
Para poder melhor atacar.
E eu, pobre alma cansada,
Coração que bate apressadamente
Como se quisesse chegar à frente
Mas hoje ele já com 85 anos
Que não entre em desenganos
E a morte no momento preciso
Dará a sua sapatada, ela é a mais forte
Quer eu queira ou não , tudo baterá certinho
E eu e a vida ficaremos pelo caminho
Abandonadas!
E a partir daí, não seremos nada.
A. Da Fonseca
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Poeta
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Estaba parado en una esquina y te vi,
Llegaste vestida de blanco, como marfil
Flotabas como ángel alrededor de mí,
Estabas hermosa como primorosa flor
Hasta que alguien tocó mi hombro,
Para pedirme un favor, que me corriera
De la calle, porque un autobús, había
Arrollado a una niña bella, como tú.
Por Conrado Augusto Sehmsdorf
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Poeta
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Encajonamiento Errátil
Celebrar al cajón un vacío trepidante de sospechas,
a la vuelta, de una esquina temerosa, telaraña,
con la penumbra en las rodillas, que postergan,
al gris afán verdes faenas,en el sol empapelado,
que sujeta cada flor, al subir crepuscular,
donde brotan las espuelas, al galope blando.
¡Por abotonar al mástil humedecido!.
¡Por sostener al sueño realizado!.
... Suculento sortilegio suculento...
Tan sicalíptico como jugoso.
El cajón alborotado, satisfecho obedece,
flexible, útil, desenredado y... ¡Liberado!.
¡Sin pecar aunque quisiera amar al mismo
infierno, en la pureza que ablandó,
los callados relojes, en la dureza!.
Sólo, sólo es el encajonamiento errátil.
Hablando de la espesa aspereza,
de la incontenible, torpeza tenaz,
del horizonte agotado, en tres arenas,
cuatro acantilados, cinco sapiencias,
seis ecuanimidades, siete iletrados,
ocho escarchas, nueve muescas.
¡Callando al silencio mismo!.
En el grito malbaratado.
En el grito nefasto. El cajón pulula.
Con la adustez mimada descortés.
Con la embriaguez estrafalaria.
¡El cajón es bondadoso, con el olvido,
de la ausencia, muerte injusta, tendida,
en cada nube, y raíz que se respira!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Passo os dias deitado
E as noites também,
Já estou bem treinado
Para o tempo que aí vem.
Quando a data chegar
Já estarei habituado
A dormir sem acordar
Ninguém fique admirado.
Não precisarei depois
Nem sequer lavar o rosto
Um só, eu não tenho dois
E nisso tenho muito gosto.
O tempo passará, passará,
E terei alguns visitantes
E o meu corpo servirá
Para regalar esses meliantes.
E se houver pescadores,
Sirvam-se, estejam à vontade
Asticots de várias cores
Digo isto sem vaidade
Depois de bem limpinho
Levem-me e colem-me à pedra,
Bem à vista e coladinho
Na velha Igreja em Évora.
A. da fonseca
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Poeta
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De espalda a la gente cantando nostalgias seguidas
que vienen a veces cargadas, humedecidas,
las huellas del tiempo se sienten aun pasando
dejando heridas pendientes de estarse sanando.
Cientos de cuervos hambrientos sobre mí voltean
locos por picar el dolor saliéndose del alma, pelean.
Es lastimoso el duelo;en la picada sedienta se aprovecha
para oler la pena, bebiéndola fresca dentro de la brecha.
¡Y no llega el final que a mi existencia inserte
el deseo definitivo de encontrarme con la muerte!
La muerte vigila las almas detrás de la oreja
-a la mía desecha ni caso le hace, la ve y se aleja-.
¿No queda el infierno más allá del etéreo infinito,
o es que está inerte dentro de mi pensamiento maldito?
Ardiendo mi cuerpo, lo ha tomado como ejemplo
para engendrar sufrimientos, fatídico templo.
Condenada inquietud calvario de la tragedia
todo este pesar lo forma cual si fuera una comedia…
Riéndose de todo, sarcástica risa, pero riéndose de todo
-con risas hirientes lacerando los modos-.
Julio Medina
3 de febrero del 2015
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Poeta
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Entre las ruinas y la arena
las oscuras almas torturadas
arrastran sus sombras harapientas,
inquietas por el susurro de escarabajos y gusanos,
que rozando sus fulgurantes élitros quitinosos
les recuerdan el peso de su pena
Al Azif...Al Azif...Al Azif...
el viento invoca voraz en cada granulo de arena
esperando despertar al que reclamará la tierra y quemará los cielos
Creado 25/11/2014 Catriel Cuestas Acosta
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