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Nieve en el campo…
Blanca
Como un caramelo dulce
Que sabe a licor banana,
Como un “te quiero patata”.
Nieve sobre el verde,
Blanca como paloma blanca
Y que tú la amas.
Blanco en el campo mío,
Sin que sus ramas de arena
Me quemen la vista
Al contemplarla.
Nieve en el campo del alma
Y árboles frutales,
Todos blancos,
Con sus troncos color pino.
Blanco del alma
Que dice:
“Nieve en el campo azucarado,
Que no engaña”.
Mensaje mío de esperanza,
Que no sé si sabré comunicar
A tiempo…
Nieve en el campo amargo
Que vuela como flores
Caídas del cielo
Y mi pensamiento
Que yace aún,
Lejano.
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Poeta
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Hoy no me hables de miserias,
ni enfermedades ni maldad ni muerte,
que hoy, mi decepción está optimista.
Háblame de perfección, de paz,
de amor perenne y todas esas cosas
que nos “pintan” de pequeños.
Hoy no me interesa debatir el porqué
del triste fracaso de lo primordial,
ni quienes tienen la culpa, ya que lo sé,
ni quienes van a enmendar tal hecho,
porque sé que es otra mentira más.
Háblame de un paraíso alternativo.
No del de estratagema religiosa,
sino de éste, pero imparcial. Éste,
con inmunidad infantil genuina,
donde se restituya a la inocencia
el paraíso natural que le viciamos.
Háblame sutil como me hablas
para que desista, cada vez que invoco,
(a riesgo de morir de ilusa estupidez)
los cándidos poderes que me harían
cambiar el mundo de un abrazo.
Y si quieres hablar de realidades,
dime por ejemplo: por qué relucen
tus ojos cuando me ves aparecer,
y qué piensas cuando te aferras a mí,
mimosa y en silencio como ahora.
Pero hoy no me hables de miserias
ni enfermedades ni maldad ni muerte,
que hoy, mi decepción está optimista.
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Poeta
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Antes del silencio
Antes
Del
Silencio
Dorado
El azul sin tiempo
La verde esperanza
¡Aún no había nacido!.
Ni
La música amarilla
Al ser eterno
El punto del principio
Al final que vuelve puro... ¡Antes!.
Del
Silencio
Nacimiento de la muerte
Círculo de la vida
Al escuchar
El fondo
El centro
El final
¡Latir del canto!
Al entrar transparente
Al destino del infinito
¡Burbuja!. De la palabra... ¡Del antes!.
Antes, antes...
Antes
Del
Silencio
Y después, luz, espacio, tiempo...
¡Mar de amor!
Humedad del corazón.
¡Por la humanidad del alma!
Antes de la carne... ¡Antes, muy antes...!
Y... Luego... ¡Nube de lenguaje!.
Arroyo, río, lluvia, tormenta, mares.
¡El silencio crece!
Crece como antes
Del primer silencio.
Dorado
El
Tiempo
¡Había nacido hablando!.
Pero nadie había que lo escuchara...
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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NIMIEDAD MANUMITIDA
Por la utopía permanente,
del amor inagotable,
apresado en la luz,
de la esperanza.
¡Vencida!.Porqué el pasado solo recuerda darse, confianza a sí mismo,
para simbolizar inextricables épocas más gloriosas,
limitadas por la estrecha franja costera de los suspiros,
desarmados del vientre, con la señal de paz rota y roja, dónde las telarañas conviven con los mástiles celosos, con nueve kilos de sed, y comiéndose a hurtadillas su apetito, que palpa el eco de la luz. En la noche que se levanta
muy temprano
en la mitad de un sueño
cerrando las ventanas
bajo las puertas... ¡Azul!. Para que mantenga el vestido de la tarde amarilla, agitando
los hogares en una cuchara, obligada a ser hilo de coser los días, que no pueden resistir sus dimensiones originales, en la nariz de una botella, que continúa su crecimiento hasta
los años siguientes, buscando colgar los árboles bajo el ojo de una aguja, y colocando adecuadas máscaras al humo de las luciérnagas, que en su impostura devoran al macho.Por la caverna en vigilia,
los ojos anudan,
pesadillas desnudando,
la libertad falsa,
la libertad inventada. Ni mi edad el calendario sabe,
dice un viejo reloj de arena,
manumitida de la playa,
tradicional y conservadora,
grano a grano apasionada. ¡Arenosamente libre!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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A veces,
necesito compañía,
necesito amor,
de aquella mujer a la que vi por primera vez.
Quiero sentirla en mis brazos,
quererla y enamorarme de su dulzura,
de su siniestra forma de ser,
de su piel blanca y pálida.
Ella es mi inspiración,
de donde vino eso no lo se,
pero si se que ella es mi musa,
mi ángel de vestido negro y seda.
Ella es mi alma oscura,
mi íntima compañera,
en sus juegos de placer,
en sus caricias prohibidas.
Erick R. R. Torres
(Ángel Negro)
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Poeta
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PÉTREOS ANTECEDENTES
Por ser la piedra
que desnuda
la mirada incendiada
cultivando pasiones
entre los pliegues del recuerdo.
Una entrada en los suspiros perdidos, un color,
que lleva aparejada la resurrección del tiempo,
en la unión de dualismos en una misma carta,
que recrea la autenticidad asequible, preciosa,
en los terrenos increados, que dejan un resquicio,
al estilo libre de cadenas, de ecos postreros que
se extinguieron, dependientes de la moda, más
que de sí mismos, como páginas ciegas y caóticas,
sólo aptas para los más fuertes y obstinados, que
navegan victoriosos por los ismos.
Cubismo, dadaismo, ultraismo,
Futurismo, Surrealismo, Naturalismo.
¡Hilos veleidosos!.
Etcéteras, Neos y Posvanguardias.
¡Oh, la libre creatividad del arte libre!.
Por el carácter propio, que ordena y desordena,
que siembra, cultiva y cosecha estéticas hermanas,
que redibujan el mapa del interior del alma, y afinan
la expresión sin absolutismos, en las nuevas fuentes,
en los cielos terratenientes, en los arados de vientos,
cultivadores de estrellas, parlamentos de sentimientos,
tropas de pensamientos, restauración de memorias, en
un lácteo pecho de azucenas, porqué a veces una lúcida
pasión se ensaña, y el infierno tiene sed de llamas, y la
nieve soñadora construye mares en los abismos.
En los colores
de la palabra destellando
mariposas del amor infinito
de la humanidad incumpliendo
sus promesas. ¡Por la esperanza heredadas!.
Como la rosa del desierto, aromas creativos, fantasías
alocromáticas, gama de sentires y pensares, hasta ahí
dónde la presencia de impurezas o contaminantes no
alteran, matando la esencia propia del color de su aliento,
pirita, malaquita, cinabrio, amores vítreos, dolor terroso,
pasión de sílex, besos de obsidiana, al compás de las olas,
con el tiempo sembrado de ensueños, muros de olvidos,
tributos al polvo, con su cándida nobleza, caminos en el
corazón de una gota, blancura de verdores y dulzores,
en la historia ignorada, olvidada, despreciada. ¡Vaya fracasos!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Përez
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Poeta
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ASÍ ALGUNA VEZ...
Dormida la noche el río rueda,
la cama come la mesa mece,
el cuento cuenta la rama rima.
¡Volviendo al espejo espuma!.
De cuando en cuando esperando,
encontrar al anhelo perdido,
en la esperanza del encuentro,
por ninguno ninguneado,
y menos,
por alguna alga nada mala,
y más,
por algo donde dulce sabe.
Aunque eso,
es disfrutar, que aún fruto,
no sabrá sino a frutal.
En la dicha aquélla, y en ésta,
mi dureza,
penetrando,
cual espada y escudo,
sirven lo mismo,
en la paz y en el combate.
Del temor temeroso,
Del temblor tembloroso,
Al saberse sabor compartido,
Dale y dale la noche despierta.
Y el río ríe raudo rodando.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Hijos del tiempo
Hijos
Del
Tiempo
Construyendo el Caos.
Cultivando el desorden que mas convenga.
¡Haciendo de la inestabilidad el negocio!.
Gota a gota el mañana se llena,
con la esperanza ahogada,
con el pasado frágil,
cuando a las palabras duelen sus letras,
y a los silencios pesan sus huecos,
cuando a los cielos hieren sus estrellas,
y los caminos olvidan sus sandalias.
¡Cuándo escribimos de lo que escribimos!.
De los dolores invisibles,
y del olvido abandonado.
¡Del tiempo somos hijos solo!.
¿Quién lo duda?.
Del tiempo solo estamos hechos.
Tiempo, tiempo, inicio y fin en un instante.
¡No somos eternos, como tampoco el tiempo!.
¿Quién sabe cuántos tiempos caben en la eternidad?.
___ Hijos del tiempo hijos___
Porque
Una lágrima,
llora sus ojos infinitos,
encumbrados los abismos,
¡Amplios los picos!.
Del
Tiempo
Hijos, hijos.
En las hojas de las horas.
En los pétalos de los días.
En las lunas de los lagos.
En los perfumes de las nubes.
El
Caos
Inocente
Renace
Tierno
En
La
Naturaleza
Perversa
En
La
Humanidad
Inmersa.
¡Oh, inmersión!.
En el alma de la piedra.
De los calendarios inéditos.
Tiempo, tiempo.
¡ Hijos del tiempo solo, solos!.
Construyendo el Caos.
Cultivando.
El desorden.
¡Qué más convenga!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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El cielo se torna gris,
gotas de lluvia caen,
hacen que ocultes tus lágrimas,
cuando tu corazón fue destrozado.
Esas lágrimas de dolor,
quiero secarlas,
quiero cuidarte,
sentir que todo esta bien.
Lágrimas bajo la lluvia,
lágrimas de tristeza,
deja todo atrás,
deja que el tiempo fluya.
Ven y abrázame querida,
que este corazón tuyo sane,
que esas cicatrices desaparezcan,
de este frágil cuerpo de sirena,
no lastimen mas.
Erick R. R. Torres
(Ángel Negro)
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Poeta
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I.N.F.I.G.U.R.A.B.L.E.
En
los
ojos
Del mañana
La esperanza teje
El pasado
Veleidoso
En la memoria infiel
Del tiempo
Circular
En una aguja
¡Décadas pétreas, lustros blandos!.
Instantes... Milenarios.
¡Hechos de hoy!.
Un recuerdo, una esfera, un mundo
Universo de asombro peregrino
Anverso de vividos tiempos
Inverso de ignotos espacios
In
Fi
Gu
Ra
Ble...
El mañana siempre
Será un siempre, siempre.
¡Mañana, mañana!.
Qué tal vez...
Vea
El
Futuro
De
La
Esperanza
Ciega
¡Ante la certeza!.
Del
Ignoto
Imposible
¡Bajo la piel eterna!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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