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Voy a Tocar una Estrella
Yo he tocado la luna con mis manos
Si no me crees, míralas
Están todavía temblando
Porque no siempre se puede tocar la luna
Y cuando ese sueño que tanto has soñado
Deja de ser fantasía y se puede palpar
Es bueno que las manos tiemblen
Para que nunca uno se olvide
Que si se puede tocar la luna
También las estrellas se pueden tocar
©Vicky Toledo
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Poeta
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SIEMPRE
(Jose Antonio Gama de Souza-Balzac)
Siempre habrá un alguien que yo pueda alegrar.
Siempre habrá la alegría que yo quiera cantar.
Siempre habrá una pasión que yo pueda vivir.
Siempre habrá la vida que yo quiera saber.
Siempre habrá un amigo que yo pueda abrazar.
Siempre habrá el abrazo que yo quiera esperar.
Siempre habrá una nostalgia que yo pueda sentir.
Siempre habrá el sentimiento que yo quiera traducir.
Siempre habrá un niño que yo pueda acariciar.
Siempre habrá la caricia que yo quiera ganar.
Siempre habrá una flor que me pueda enternecer.
Siempre habrá la ternura que yo quiera tener.
Siempre habrá una ilusión que yo pueda soñar.
Siempre habrá el sueño que yo quiera realizar.
Siempre habrá una tristeza que yo pueda redimir.
Siempre habrá la remisión que yo quiera permitir.
Siempre habrá un necesitado que yo pueda ayudar.
Siempre habrá la ayuda que yo quiera donar.
Siempre habrá una belleza que yo pueda ver.
Siempre habrá la visión que yo quiera merecer.
Siempre habrá una suerte que yo pueda jugar.
Siempre habrá el juego que yo quiera mostrar.
Siempre habrá un dolor que me pueda afligir.
Siempre habrá la aflicción que yo quiera exprimir.
Siempre habrá una duda que me pueda atormentar.
Siempre habrá el tormento que yo quiera cultivar.
Siempre habrá un miedo que yo pueda combatir.
Siempre habrá el combate que yo quiera vencer.
Siempre habrá un rostro que yo pueda besar.
Siempre habrá el beso que yo quiera dar.
Siempre habrá una verdad que me pueda herir.
Siempre habrá la herida que yo quiera omitir.
Siempre habrá una mujer que yo pueda amar.
Siempre habrá el amor que yo quiera ofertar.
Leopoldina, MG.
Traduzido para o castelhano por Marcelino Cruz
Mar del Plata - Argentina.
Marce./Puente al Corazón/Marce.
(Originale)
SEMPRE
(José Antônio Gama de Souza-Balzac)
Sempre haverá um alguém que eu possa alegrar
Sempre haverá a alegria que eu queira cantar
Sempre haverá uma paixão que eu possa viver
Sempre haverá a vida que eu queira saber
Sempre haverá um amigo que eu possa abraçar
Sempre haverá o abraço que eu queira esperar
Sempre haverá uma saudade que eu possa sentir
Sempre haverá o sentimento que eu queira traduzir
Sempre haverá uma criança que eu possa acariciar
Sempre haverá a carícia que eu queira ganhar
Sempre haverá uma flor que me possa enternecer
Sempre haverá a ternura que eu queira ter
Sempre haverá uma ilusão que eu possa sonhar
Sempre haverá o sonho que eu queira realizar
Sempre haverá uma tristeza que eu possa remir
Sempre haverá a remissão que eu queira permitir
Sempre haverá um carente que eu possa ajudar
Sempre haverá a ajuda que eu queira doar
Sempre haverá uma beleza que eu possa ver
Sempre haverá a visão que eu queira merecer
Sempre haverá uma sorte que eu possa jogar
Sempre haverá o jogo que eu queira mostrar
Sempre haverá uma dor que me possa afligir
Sempre haverá a aflição que eu queira exprimir
Sempre haverá uma dúvida que me possa atormentar
Sempre haverá o tormento que eu queira cultivar
Sempre haverá um medo que eu possa combater
Sempre haverá o combate que eu queira vencer
Sempre haverá uma face que eu possa beijar
Sempre haverá o beijo que eu queira dar
Sempre haverá uma verdade que me possa ferir
Sempre haverá a ferida que eu queira omitir
Sempre haverá uma mulher que eu possa amar
Sempre haverá o amor que eu queira ofertar
Leopoldina, MG.
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Poeta
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He visto correr la brisa,
He visto llorar al mar,
Pude sentir tu sonrisa,
Quiero contigo gozar.
Déjame un instante que te quiera,
Admíteme que esto es querer,
Pues si esto no pudiera,
Dios no quiera lo que vaya a ser.
Sonreir el mundo olvidó,
Y por ella mi vida diera,
Por una sonrisa en tu sojos
Por una alegría siquiera.
Canté el gallo,
Muja el buey,
Que esta es la alegría,
Que esta, es la ley.
Ley de vida y dicha,
Orden de equilibrio sin revuelo,
Que solo aquí no haya dicho
Ese es el mayor consuela.
Pues la risa es del hombre,
La alegría es del ser,
Felicidad en cada nombre
Ventura de poder ser.
Armémonos de amor,
Carguémonos de vida
Llenemos el corazón,
De ilusiones y alegría.
Ojos que sonríen,
Labios que no lloran,
Gestos que me dicen
La alegría del ahora.
Acabço ya la tortura
Se acabó el desamor
Culminó este clamor
De agonía y tortura.
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Poeta
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la distancia
me provoca
en mi estancia
recordando mi infacamcia
cayendo en las ancias
q me provoca abundancias
por tristeza y nostalgias
llorando pero dentro en mi alma
y sin llanto
pues no hay lagrimas
solo de manera magananima
se va formando la lastima
q parece volcanica
y saliendo asi el habitad
pox tristeza satanica.
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Poeta
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Quizás un dia nos fallen las fuerzas,
estemos cansados y faltos de paciencia,
hartos de luchar esta gran guerra,
las amarras entonces roídas se rompan,
se separen por fin el bote de la costa
y a la deriva quedemos, a la distancia, a lo lejos,
sin saber mas del otro que de nuestros recuerdos,
ambos convertidos en el pasado del otro,
rendidos por fin, resignados a todo,
sin más adioses, sin mas despedidas,
solo la ultima, la definitiva,
tal vez el día llegue en que se agote
y terminemos sin el otro en nuestro camino,
la fe se rompa, el final nos llegue;
pero hoy, hoy no es ese día y por lo tanto:
te amo,
con todas las fuerzas que me permite esta vida,
por que no importa cuando o donde,
no temeremos fallar,
sabemos tu y yo, siempre podemos decir...
una vez mas.
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Poeta
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El Gallo
que con su canrto
despierta al Sol por la mañana.
Despierta tambien
los relojes de los chilalos y
el escarnio matutino
por el sur de mi ventana.
Se hunde la noche
como el telon enorme
libera en sus luces
los rigores de tus sonrisas
y el olor de tus llegadas.
Se posan sobre mi
como un abrazo tus alas
y es otro beso
que al llegar tu me regalas.
Con suspiros
te lleno de regresos
desde esas nadas.
Me despierto:
Y son otra vez
los relojes de los chilalos,
los canto de los gallos y
el nacimiento de otros versos.
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Poeta
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Ahora se
que aprender a llorar en silencio,
es como responder con razones
a lo que se presume un desprecio.
Es atizar el remordimiento
con cansadoa ansias
de lugrubes lamentaciones...
Hasta un dia como hoy
llegue desde lejos
a desarmar esas culpas
dondese ha perdida
hasta la demencia...El aliento.
Se que sera el adios
el remolino que de un orgullo señalado,
nos provoque el perdon.
Comprenderas
el porque de mis decesos...En cada una
de las paginas paganas de eso versos.
Oyes...Oyes allá lejanos esos ecos:
Son los supit}ris
que se hunden en las yagas del tiempo
sobre las espumas elasticas del viento....
Son los te amos que nos diremos...Jamas.Ahora se
que aprender a llorar en silencio,
es como responder con razones
a lo que se presume un desprecio.
Es atizar el remordimiento
con cansadoa ansias
de lugrubes lamentaciones...
Hasta un dia como hoy
llegue desde lejos
a desarmar esas culpas
dondese ha perdida
hasta la demencia...El aliento.
Se que sera el adios
el remolino que de un orgullo señalado,
nos provoque el perdon.
Comprenderas
el porque de mis decesos...En cada una
de las paginas paganas de eso versos.
Oyes...Oyes allá lejanos esos ecos:
Son los supit}ris
que se hunden en las yagas del tiempo
sobre las espumas elasticas del viento....
Son los te amos que nos diremos...Jamas.Ahora se
que aprender a llorar en silencio,
es como responder con razones
a lo que se presume un desprecio.
Es atizar el remordimiento
con cansadoa ansias
de lugrubes lamentaciones...
Hasta un dia como hoy
llegue desde lejos
a desarmar esas culpas
dondese ha perdida
hasta la demencia...El aliento.
Se que sera el adios
el remolino que de un orgullo señalado,
nos provoque el perdon.
Comprenderas
el porque de mis decesos...En cada una
de las paginas paganas de eso versos.
Oyes...Oyes allá lejanos esos ecos:
Son los supit}ris
que se hunden en las yagas del tiempo
sobre las espumas elasticas del viento....
Son los te amos que nos diremos...Jamas.Ahora se
que aprender a llorar en silencio,
es como responder con razones
a lo que se presume un desprecio.
Es atizar el remordimiento
con cansadoa ansias
de lugrubes lamentaciones...
Hasta un dia como hoy
llegue desde lejos
a desarmar esas culpas
dondese ha perdida
hasta la demencia...El aliento.
Se que sera el adios
el remolino que de un orgullo señalado,
nos provoque el perdon.
Comprenderas
el porque de mis decesos...En cada una
de las paginas paganas de eso versos.
Oyes...Oyes allá lejanos esos ecos:
Son los supit}ris
que se hunden en las yagas del tiempo
sobre las espumas elasticas del viento....
Son los te amos que nos diremos...Jamas.
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Poeta
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Ese abrigo que elabora
de mi alma un fondo.
Escudriñando el apacible hondo
que arde sublime sin demora.
Es a fuego lo que la piel devora
como un simple suspiro al pasar.
Que si no es un beso
que sabe a fresa o que sabe a mora…
Que si no es el llanto
que nadie se atreve a confesar.
Que si no es el amor
si no es a quien nos hace llorar.
Que si no es el amor
si se padece de sueños.
De nada es a este mundo.
Si no somos más dueños
que del intrínseco y fatídico final.
Que nos abre incisiones en los sueños
para quitarnos la insania del alma…
que nos hace cada cadáver fatal.Ese abrigo que elabora
de mi alma un fondo.
Escudriñando el apacible hondo
que arde sublime sin demora.
Es a fuego lo que la piel devora
como un simple suspiro al pasar.
Que si no es un beso
que sabe a fresa o que sabe a mora…
Que si no es el llanto
que nadie se atreve a confesar.
Que si no es el amor
si no es a quien nos hace llorar.
Que si no es el amor
si se padece de sueños.
De nada es a este mundo.
Si no somos más dueños
que del intrínseco y fatídico final.
Que nos abre incisiones en los sueños
para quitarnos la insania del alma…
que nos hace cada cadáver fatal.Ese abrigo que elabora
de mi alma un fondo.
Escudriñando el apacible hondo
que arde sublime sin demora.
Es a fuego lo que la piel devora
como un simple suspiro al pasar.
Que si no es un beso
que sabe a fresa o que sabe a mora…
Que si no es el llanto
que nadie se atreve a confesar.
Que si no es el amor
si no es a quien nos hace llorar.
Que si no es el amor
si se padece de sueños.
De nada es a este mundo.
Si no somos más dueños
que del intrínseco y fatídico final.
Que nos abre incisiones en los sueños
para quitarnos la insania del alma…
que nos hace cada cadáver fatal.Ese abrigo que elabora
de mi alma un fondo.
Escudriñando el apacible hondo
que arde sublime sin demora.
Es a fuego lo que la piel devora
como un simple suspiro al pasar.
Que si no es un beso
que sabe a fresa o que sabe a mora…
Que si no es el llanto
que nadie se atreve a confesar.
Que si no es el amor
si no es a quien nos hace llorar.
Que si no es el amor
si se padece de sueños.
De nada es a este mundo.
Si no somos más dueños
que del intrínseco y fatídico final.
Que nos abre incisiones en los sueños
para quitarnos la insania del alma…
que nos hace cada cadáver fatal. Ese abrigo que elabora
de mi alma un fondo.
Escudriñando el apacible hondo
que arde sublime sin demora.
Es a fuego lo que la piel devora
como un simple suspiro al pasar.
Que si no es un beso
que sabe a fresa o que sabe a mora…
Que si no es el llanto
que nadie se atreve a confesar.
Que si no es el amor
si no es a quien nos hace llorar.
Que si no es el amor
si se padece de sueños.
De nada es a este mundo.
Si no somos más dueños
que del intrínseco y fatídico final.
Que nos abre incisiones en los sueños
para quitarnos la insania del alma…
que nos hace cada cadáver fatal.Ese abrigo que elabora
de mi alma un fondo.
Escudriñando el apacible hondo
que arde sublime sin demora.
Es a fuego lo que la piel devora
como un simple suspiro al pasar.
Que si no es un beso
que sabe a fresa o que sabe a mora…
Que si no es el llanto
que nadie se atreve a confesar.
Que si no es el amor
si no es a quien nos hace llorar.
Que si no es el amor
si se padece de sueños.
De nada es a este mundo.
Si no somos más dueños
que del intrínseco y fatídico final.
Que nos abre incisiones en los sueños
para quitarnos la insania del alma…
que nos hace cada cadáver fatal.Ese abrigo que elabora
de mi alma un fondo.
Escudriñando el apacible hondo
que arde sublime sin demora.
Es a fuego lo que la piel devora
como un simple suspiro al pasar.
Que si no es un beso
que sabe a fresa o que sabe a mora…
Que si no es el llanto
que nadie se atreve a confesar.
Que si no es el amor
si no es a quien nos hace llorar.
Que si no es el amor
si se padece de sueños.
De nada es a este mundo.
Si no somos más dueños
que del intrínseco y fatídico final.
Que nos abre incisiones en los sueños
para quitarnos la insania del alma…
que nos hace cada cadáver fatal.Ese abrigo que elabora
de mi alma un fondo.
Escudriñando el apacible hondo
que arde sublime sin demora.
Es a fuego lo que la piel devora
como un simple suspiro al pasar.
Que si no es un beso
que sabe a fresa o que sabe a mora…
Que si no es el llanto
que nadie se atreve a confesar.
Que si no es el amor
si no es a quien nos hace llorar.
Que si no es el amor
si se padece de sueños.
De nada es a este mundo.
Si no somos más dueños
que del intrínseco y fatídico final.
Que nos abre incisiones en los sueños
para quitarnos la insania del alma…
que nos hace cada cadáver fatal. Ese abrigo que elabora
de mi alma un fondo.
Escudriñando el apacible hondo
que arde sublime sin demora.
Es a fuego lo que la piel devora
como un simple suspiro al pasar.
Que si no es un beso
que sabe a fresa o que sabe a mora…
Que si no es el llanto
que nadie se atreve a confesar.
Que si no es el amor
si no es a quien nos hace llorar.
Que si no es el amor
si se padece de sueños.
De nada es a este mundo.
Si no somos más dueños
que del intrínseco y fatídico final.
Que nos abre incisiones en los sueños
para quitarnos la insania del alma…
que nos hace cada cadáver fatal.Ese abrigo que elabora
de mi alma un fondo.
Escudriñando el apacible hondo
que arde sublime sin demora.
Es a fuego lo que la piel devora
como un simple suspiro al pasar.
Que si no es un beso
que sabe a fresa o que sabe a mora…
Que si no es el llanto
que nadie se atreve a confesar.
Que si no es el amor
si no es a quien nos hace llorar.
Que si no es el amor
si se padece de sueños.
De nada es a este mundo.
Si no somos más dueños
que del intrínseco y fatídico final.
Que nos abre incisiones en los sueños
para quitarnos la insania del alma…
que nos hace cada cadáver fatal.Ese abrigo que elabora
de mi alma un fondo.
Escudriñando el apacible hondo
que arde sublime sin demora.
Es a fuego lo que la piel devora
como un simple suspiro al pasar.
Que si no es un beso
que sabe a fresa o que sabe a mora…
Que si no es el llanto
que nadie se atreve a confesar.
Que si no es el amor
si no es a quien nos hace llorar.
Que si no es el amor
si se padece de sueños.
De nada es a este mundo.
Si no somos más dueños
que del intrínseco y fatídico final.
Que nos abre incisiones en los sueños
para quitarnos la insania del alma…
que nos hace cada cadáver fatal.Ese abrigo que elabora
de mi alma un fondo.
Escudriñando el apacible hondo
que arde sublime sin demora.
Es a fuego lo que la piel devora
como un simple suspiro al pasar.
Que si no es un beso
que sabe a fresa o que sabe a mora…
Que si no es el llanto
que nadie se atreve a confesar.
Que si no es el amor
si no es a quien nos hace llorar.
Que si no es el amor
si se padece de sueños.
De nada es a este mundo.
Si no somos más dueños
que del intrínseco y fatídico final.
Que nos abre incisiones en los sueños
para quitarnos la insania del alma…
que nos hace cada cadáver fatal. Ese abrigo que elabora
de mi alma un fondo.
Escudriñando el apacible hondo
que arde sublime sin demora.
Es a fuego lo que la piel devora
como un simple suspiro al pasar.
Que si no es un beso
que sabe a fresa o que sabe a mora…
Que si no es el llanto
que nadie se atreve a confesar.
Que si no es el amor
si no es a quien nos hace llorar.
Que si no es el amor
si se padece de sueños.
De nada es a este mundo.
Si no somos más dueños
que del intrínseco y fatídico final.
Que nos abre incisiones en los sueños
para quitarnos la insania del alma…
que nos hace cada cadáver fatal.Ese abrigo que elabora
de mi alma un fondo.
Escudriñando el apacible hondo
que arde sublime sin demora.
Es a fuego lo que la piel devora
como un simple suspiro al pasar.
Que si no es un beso
que sabe a fresa o que sabe a mora…
Que si no es el llanto
que nadie se atreve a confesar.
Que si no es el amor
si no es a quien nos hace llorar.
Que si no es el amor
si se padece de sueños.
De nada es a este mundo.
Si no somos más dueños
que del intrínseco y fatídico final.
Que nos abre incisiones en los sueños
para quitarnos la insania del alma…
que nos hace cada cadáver fatal.Ese abrigo que elabora
de mi alma un fondo.
Escudriñando el apacible hondo
que arde sublime sin demora.
Es a fuego lo que la piel devora
como un simple suspiro al pasar.
Que si no es un beso
que sabe a fresa o que sabe a mora…
Que si no es el llanto
que nadie se atreve a confesar.
Que si no es el amor
si no es a quien nos hace llorar.
Que si no es el amor
si se padece de sueños.
De nada es a este mundo.
Si no somos más dueños
que del intrínseco y fatídico final.
Que nos abre incisiones en los sueños
para quitarnos la insania del alma…
que nos hace cada cadáver fatal.Ese abrigo que elabora
de mi alma un fondo.
Escudriñando el apacible hondo
que arde sublime sin demora.
Es a fuego lo que la piel devora
como un simple suspiro al pasar.
Que si no es un beso
que sabe a fresa o que sabe a mora…
Que si no es el llanto
que nadie se atreve a confesar.
Que si no es el amor
si no es a quien nos hace llorar.
Que si no es el amor
si se padece de sueños.
De nada es a este mundo.
Si no somos más dueños
que del intrínseco y fatídico final.
Que nos abre incisiones en los sueños
para quitarnos la insania del alma…
que nos hace cada cadáver fatal.
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Poeta
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el deseo de tu amor
es luz para mis sentimientos
te amo pese a todo
porque tu estrella, no deja de brillar
se de tu amor y eso me da elixir
de sentido y deseo
te seguire y me seguiras
porque nuestro amor es puro
y vence todas las adversidades
aun te amo aun, espero por vos
|
Poeta
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¿Dónde está el amor?,
si como las aves día a día extiendo mis alas abandonando el nido
desafiando suspiros y vendavales
para cruzar en busca del aroma dulce, de la recién crecida mies.
No hallo consuelo a mi desdicha,
estar tan enamorado y no saber de quién…
amar, escaseando a la razón pródigo conocimiento,
sumergido en lo promiscuo de mis avatares.
Amo los manglares, porque respiran aire de mi aire
también los verdes bosques y su madrigal
amo los desiertos con sus médanos y dunas
y del mar, la fuerza de sus aguas y la caricia de su olas.
Todo tengo al alcance de mis manos y mi boca,
en la oquedad de estos brazos que no abrazan
que a veces pierden esperanza
aunque en mis sueños diga que te amo…
Más, me es vedada la palabra amor
porque muere en mis labios sin haber sido pronunciada
como gotas de rocío mueren…
cuando al desierto caen.
¿Dónde está el amor?
preguntaré por siempre, mientras no te tenga ante mis ojos,
y con todo lo que tengo agolpado aquí en mi pecho…
te pueda contemplar.
He de seguir esperando, he de seguir buscando
por todos los caminos que me sean dados
para llegar a ti
y alcanzar el goce,
cuando estés en mí.
Delalma
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Poeta
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