Arde la tierra y palpita, cada terrón de su cuerpo, temblor de cada partícula, de su estremecido seno. Volcán de las agonías, en sus quebradizos huesos, como rémora en sus carnes, de su cuarteado pellejo.
El necio vive sin vista, por su falta de respeto. Necias andanzas vividas, caso omiso al intelecto, negacionísmo caótico, vertido en sus privilegios, voz atiplada y cautiva, desmanes, dolo y desprecio.
El caos se asoma a la puerta, con cara de necio orate, vidriosos ojos de un rostro, viejo de tanto pillaje, enormes manos ajadas, barnizadas de linaje, de seda fina sus trajes, de hojalata su coraje.
Llamó a la puerta el valor, del populacho cobarde, muda quedó la respuesta, en el vacío del clamor, de la ignorante vorágine. Se calla el predicador, la voz se pierde en el aire, arenga vana y volátil.
Viento ardiente que reseca, cada idea, cada palabra, en su virulento ímpetu, todo lo que toca abrasa, no sabe la noche fresca, de la extensión de su rabia. Cubiertos son los caminos, las veredas arrasadas.
El Sol juicioso testigo, de la ignominia implantada, mira de soslayo al mundo, sumido en su desbandada. Huero el sonido se queda, como el eco se ha perdido, de aquellas sabias palabras. El mundo gira latiendo, el vientre abierto a la nada.
Una voz entre los riscos, en su expresión muy lejana, habla queda de sus hijos, de la esperanza esperada. En el mar de los deseos, vive esperando el mañana.
A.L. (ángel l. pérez) NO SOY LO QUE ESCRIBO...SOY, LO QUE TÚ SIENTES AL LEERME (anónimo). NO GUARDO MÉTRICA ALGUNA...SI ASÍ SUCEDE, ES PURA FORTUNA
LA POESÍA NO QUIERE ADEPTOS, QUIERE AMANTES. F. G. Lorca
Si observas a un hombre realmente feliz, lo encontrarás construyendo un barco, escribiendo una novela, o una sinfonía, educando a sus hijos si los tiene, sembrando dalias en su jardín, o en busca de huevos de dinosaurio en el desierto del Gobi. No buscará la felicidad, como si se tratara de un botón que ha rodado bajo el radiador. No luchará por ella, como un fin en sí mismo. Se habrá dado cuenta, de que es feliz en el curso de vivir plenamente la vida, las veinticuatro horas del día.
Alma mía que te encuentras en lo más recóndito de mi molde Barnizas mi sensibilidad en la escritura de mis poemas Cándidos mis sentimientos que se guardan dentro de mi como sobres Diario que matiza mis infiernos y mis cielos por la tierra de mis dilemas Espejo que refleja una por una todas mis heridas y verdades Flébil de mis impulsos en las cicatrices de la coraza del temblor de mi pecho Guías a mi calvario insulso para alejarme y redactar todos mis males Huerto de mis pesares en donde miles de emociones cosecho Iglú de mi tristeza y melancolía, las cuido como mis mejores amigas Jaula donde habitan los lobos aullándoles a mis lunas llenas Kamikaze por naturaleza al escribir con belleza todas mis penas Lagrimas secas y vertientes con formas de mujer en mis retinas Musas confusas, bienvenidas al universo de mis rimas Noctambula mi pluma por hacerle el amor a las estrellas de mi oscuridad Obras de arte en mis versos describiendo los delirios de mi identidad Papel mi refugio, en el hayo un psicólogo tan eficaz e inexorable Quimeras los presagios que perturban la sencillez de este rapsoda tan noble Rotondas mis composiciones, circulando el monumento de mis diástoles Solitarias mis noches a componerle polvo estelar a galaxias tan variables Trovador empedernido al recitar con amor letra por letra mi poemario Umbrales mis pulsos que recorren un mundo de venturas y hematomas Vértigos desolados al lanzarme al barranco convulso de la poesía Waterpolista en la alberca de las palabras para formar el mejor acuario Xerografía de mi vida se puede encontrar en cada una de mis líneas Y la anatomía de mi corazón latente por toda la tinta que corre por mis venas Zambúllete en el ABCdiario de mi alma y conocerás mi parque de pasiones.
Estamos na primavera... O que será que nos espera? Com esta mudança climática, precisamos de muita matemática para somarmos os prós e os contras de toda esta “modernidade”.
Tudo está muito prático, é verdade. Mas não se pratica mais o amor. Parece que todos viraram robôs, pois a mídia os controla à vontade...
Caminaba bajo un manto de estrellas cubierto de un negro cielo con la tristeza que acompañaba la luna, amiga imperecedera confidente en mis noches gélidas... Las heridas del alma se ocultaron en un cajón oxidado y lleno de polvorienta soledad se desbordó arrasando mis días de absoluta oscuridad.
Hay días demasiado largos y noches demasiado eternas.
Porque estas le traían alegría y pasión al ver todos sus colores y encantos…
Un día mientras esta niña recogía flores en un campo no muy lejos de su casa, una flor se le acerco y le hablo al oído. Y le dijo:
- Ya estamos cansadas de que nos corten, haz la diferencia tú, deja nuestra hojas, deja nuestros colores, por favor déjanos, cuando nos cortan nos marchitan, nos vemos mejor aquí que marchitas en un florero.-
La niña asombrada se restregó los ojos para asegurarse de que no estaba soñando, nunca habíamos visto hablar a una planta, luego de comprobar que no era un sueño se volvió a la planta y le dijo.:
- Las cortamos porque son hermosas. Nos gusta ver sus encantos en nuestros floreros.-
- Pero cuando nos cortan, nos marchitamos muy rápido y ya no podrán apreciarnos mucho tiempo, como lo harían si estuviéramos aquí...- Respondió la planta.
-{Luego de hablar un poco más la niña y las personas que en esa ciudad vivían comprendieron que lo mejor era dejar las plantas en la tierra porque duraran mucho más tiempo, y se verían mas hermosas-}
Desde entonces todos observan las plantas, no las cortan, porque saben que se verán mejor allí y durara su belleza mucho mas tiempo….!
EL FIN.
Una pequeña reflexión, con una simple niña, con unas simples flores. Pero con un gran mensaje. Si lo sabes analizar, lo sabrás comprender
Entre aquel que le ordenan matar ¡Y mata! O aquel que muere -Desde y por su autonomía- Muestre dos tipo de Antropología "El de los asesinos Y el de los íntegros".
Los primero son policías Militares, para militares Los segundos son los otros Los terceros y humanistas La inmundicia de los primeros Siguen órdenes Para matar, torturar, mutilar ¡Vaya con tal Antropología! Y el valor de los segundos Implique -generar esperanzas- O Antropología de la vida.
Entonces, "si te haces asesino" O naces -para la vida- Ser la nueva cuestión.
Amigos, que valen más que el oro y el dinero que la mente imagina Transparentes como riachuelo, de sus aguas puras cristalinas Amigos como los míos, que guían y guardan mi sombra y mi camino Amigos de la vida, amigos de verdad, de andares de posadas de peregrino Amigos, que nunca nos dan la espalda, ni son miserables ni mezquinos Alegran la amistad, llenando la estancia, las alegrías de mi destino Amigos de risas y carcajadas, de oasis, que calman la sed en remolino
Amigos, que nunca se les nota un ápice de melancolía, ni de tristeza Que siempre irradian sonrisas, de júbilos, de energías y fortalezas Amigos únicos e indisolubles, indispensables, de Dios, toda su grandeza Amigos como los míos, que siempre os llevaré y serán por siempre, mi única riqueza Amigos, que se llevan en el alma y en el corazón con toda nobleza Amigos de esos, que su presencia se nota en toda la naturaleza Amigos por siempre, sin manchas, claros en sus ideas y purezas Amigos, que Dios los puso en nuestro camino, para engrandecer nuestras proezas
Amigos sin intereses, sin apegos, ni secretos por esconder Con ellos siempre seré el mismo, el de hoy y el de ayer Mis poesías las arrastra el viento y los amigos las recogerán, sin duda al amanecer Me llevaré de mis amigos, los aplausos en los albores del atardecer Le reclamarán a mi tumba y su amistad, tardará en desaparecer A mis amigos les dejaré mi pensamiento, cuando oscurezca y empiece el anochecer Amigos por siempre amigos, fáciles de comprender y de entender Amigos, que se alejan de abrazos y saludos, el brindis de reconocer Amigos del alma y del espíritu, por siempre han de permanecer Amigos de esos, que van por la vida, de Dios por siempre, en mi corazón agradecer
“Joreman” Jorge Enrique Mantilla – Bucaramanga agosto 01-2020
Murmuran las voces de la existencia En medio del grito silencioso de la nada El sonido de la vida sin presencia En el alma abandonada El peso del miedo en el corazón Pregunta por el futuro sin destino Solo la voz de la indeleble canción Presagia las huellas del camino
