Tu imagen lucha con mis sentimientos. Vaga en el tiempo más allá del olvido. A veces pienso que es perfume en rocío lloviendo cada noche en mis pensamientos.
Es cual abrazo que me deja sediento aunque es profundo como las aguas del río. Es un fantasma larguirucho y sombrío que me persigue cuando sopla el viento.
Tu imagen es paz y a la vez tormento, es paso en falso que me lleva al vacío. Tu amor es angustia y a la vez hastío, es subterfugio que perdió fundamentos.
Es la caricia que prescribe el momento. Es un puñal que me guarda el destino. Es un placer que se encuentra prohibido. Es la sonrisa que me niega el silencio.
Las manos Tan distintas las hay...y tan variadas... extensión del corazón, gesticulando sus ansias proveedoras de caricias, de ruegos y súplicas piadosas, agradecidas, se juntan en plegarias, húmedas en sudor del trabajo o por agua bendita.
Las hay ardientes, son manos de amante que se visten de pasión en caricias incesantes...
Otras manos...atormentadas, empuñan los fusiles, desafiantes, seducidas por la muerte, sucumben a la ira.
Tan distintas... las manos... se ofrendan gozosas labrando la tierra, preparando la siembra y cuando llegue su tiempo hacer la cosecha.
Perversas manos... , de codicia plena cuando el dinero tocan, los viles usureros excitados... su pétreo corazón en pleno goza,
De los maestros, las manos…. de vocación extrema corazón y tiza... mancha en sus dedos, para dejar huella, sembrando letras en mentes fértiles de niños y niñas para que cuando adultos, sean libres en plena conciencia...
Las manos…. del artesano..., con infinita magia expresan, ideas que llevan a cabo..., el arte en los ojos expuesto queda.
Las manos... de una madre... que mece la cuna, con anhelo inmenso a su pequeño niño elevada observa y en su profecía proyecta sueños al calor de sus dulces caricias, cuando dando el pecho a sus ojos mira. Las manos… del poeta..., entre libros y poesía, acarician el alma, empuñan la pluma, escriben palabras, sienten, aman, lloran, relatan deleitan, erotizan, critican, si hace falta, escriben perdón ...y también muchas gracias.
Amante de tu vida entera de tus sueños, aun de tus quimeras de cada inhalación y exhalación que a tu interior desnuda ante mis ojos y mis pasiones ante ese sol que nos despierta.
Amante tuya, sin duda alguna de tus formas, de esa estela que vas dejando en cada verso de la noche, de tu luna llena amante de tus dudas, de tus miedos de esos besos de albas tiernos.
De esa inmensa locura que llevas en tu centro en tus manos, en tus ojos donde me reflejo encontrando la fuente del amor sincero amante, loca amante, de tu vida entera de tus desvaríos, de tu dulzura que atraviesa mi alma y la enmiela.
Amante de ese aroma que dejas en cada espacio en cada letra, con tus ausencias amante tuya, amante recia, amante eterna dorada como mañana fresca de alma alegre, de alma inquieta de ese largo silencio, hasta tu vuelta
Amante de tus desaciertos de tus imperfecciones como de tu certeza amante tierna, pasional y concreta incansable y adorable; amante loca, como nuestras metas.
El pasado imperturbable, hierático o emotivo, crucial y propositivo, definitivo o banal, esclavizante o brutal, esclarecedor, letal, a veces, extenuante, otras, tibio y sensorial.
La belleza se afianza, en su propia mortalidad, florece y luego marchita, en ello está su verdad. Muere, pero no termina, muda y de nuevo germina, hueco hacia otra realidad, no fenece lo que rima.
Pasado en una canción, acordes que se quedaron, a veces desafinados, otras rítmica emoción. Una ráfaga de viento, cálido a veces o helado, latidos acompasados, arrítmica desazón.
Verde rama, ocre hoja, valor del verso que vuela, una efímera quimera, que en un desliz se deshoja. Extraños en el jardín, donde el pálpito florece, la planta enferma fenece, cuando ha llegado su fin.
Peregrinos del pasado, que desandan el camino, sobre las huelas plasmadas, de cada errante destino. Como la arena resbalan, los años que ya vividos, sobre la faz agrietada, bañan los surcos heridos.
Belleza que te marchitas y en tu fenecer floreces, dando a lo bello su tiempo, hermosura a lo que nace y a lo que muere el momento. Riqueza de lo que yace, en si mismo puro y bello. Melodía entre sus arpegios.
Un cartonero -no es un piquetero- Pero ambos "compartan algo" La sospecha y ser sospechados "No por la función de cartonero Ni de piqueteros" Sino por ser cartoneros y piqueteros.
¿Cómo se puede ser cartonero y piquetero? ¿Qué significa tal forma de ser?
Tan distante, tan alejada De la "única forma del ser normal"
¿Cómo es el ser burgués?
Pero el hombre no se aferra A la pala, ni al fusil, ni tome las calles Por un mero porque si Sino que lo hace acompañado -de un ideal- "Que no está en las cosas mismas" Ni en los útiles aferrados Porque lo que trata en el fondo -Es transformar o mantener-.
Y si los ideales como las utopías Los sentidos y los destinos "se aprenden" Por los modelos que existen.
Entonces, ¡pobre del país que permitió El modelo burgués!
Por ello "salir a las rutas y a las calles" Como asistir ¡a esquinas y contenedores! Jamás será buscar basura ni alborotar lo vial Sino mutación resistente a eso normal -Que subyuga y asfixia-..........
La del ser Neoliberal, burgués Y una derecha globalizada Lejos de las patrias...................
