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Y allí estaba yo, de pie en uno de esos bosques donde andar en el no era el problema, el problema era salir de su inmensidad. A algunos metros reconocí una figura de espaldas, era el. Corrí hacia él mientras gritaba su nombre, pero mientras más corría, más se alejaba. Allí lo entendí, debía dejarlo ir, era lo mejor para los dos. Dolió, dolió ver cómo se iba sin mirar atrás y mi alma se dividió en mil pedazos. Me arrodillé en el suelo mientras las lágrimas empezaron a salir de mis ojos y lloré, lloré como nunca antes, cómo una madre cuando pierde a un hijo, cómo un bebé cuando le robas un dulce, lloré desconsoladamente mientras el tiempo pasaba. El sol se escondió y yo lloraba, la luna apareció y yo lloraba. Cuando ya no me quedaban lágrimas, me levanté con mi dolor inmarcesible y caminé en aquel bosque. Estaba infinitamente rota.
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Poeta
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“Sitio vestido de frac . . .”
Del tiempo, eternas edades
del Dios de las Tempestades,
de Mixcóatl, Dios de la Guerra,
de la Cacería certera.
Dios del sur sin luz solar,
Dios de la estrella polar,
en templos como el Mixteopan,
el Tzompantli, Mixcateopan.
Mixcoac, “Serpiente de nube”,
digno, presto al cielo sube
dando a Vía Láctea tersura
y al espacio esencia pura.
Mitológico mexica
cual “tromba” que no se achica,
antiguo, recio, genuino,
hoy, de orgullo citadino.
Pues, recordando el pasado,
en presente ha transformado
el origen de las cosas
históricas por gloriosas.
Como de dioses conjuro,
Mixcoac vela su futuro
con su juventud hermosa
preparada, enjundiosa.
Con su gente preocupada
por progresar, ocupada
en las colonias, los barrios,
del trabajo corolarios.
Por Nonoalco, Extremadura
Insurgentes, dicha pura,
en San Juan vestir de frac
por la Insurgentes Mixcoac.
Que no pierde el suave encanto
residencial que, con manto
campestre, de veraneo,
nos lleva sin devaneo.
A lugares transparentes,
a indolencia resistentes,
conservando tradiciones,
costumbres, como adicciones.
Paseos de un sentir urbano
con un “aire” campirano,
la magia de la provincia
en la Ciudad, que delicia.
Plaza Jáuregui, adoquín,
bancas verdes, el jardín,
árboles, vergel, natura,
ecología, más frescura.
Templete, kiosco redondo,
siempre abierto bien orondo,
rojas tejas, su herrería,
luce con coquetería.
Vigía del parque infantil
de ambiente alegre, sutil
delicia de los andantes,
viandantes y caminantes.
En su religiosa prisa
de llegar temprano a misa
al Templo Santo Domingo
de Guzmán, que saca el “pingo”.
Regio el Muro de La Paz,
foro de expresión audaz,
de célebres personajes,
de sosegados linajes.
Qué decir del Callejón
del Diablo que, con pasión,
se ve inmerso en la leyenda,
la alegoría, el mito, . . . senda.
En calles de la Campana,
de Augusto Rodin, lozana,
por Canova y Algeciras,
Actipan, donde respiras.
La Primaria Independencia,
infancia y adolescencia
por el saber, cual cimiento,
básico conocimiento.
Centro Cultural Juan Rulfo,
actividades en curso,
el arte se hace presente,
allí, la ignorancia ausente.
Mención aparte merece,
porque el que se instruye crece
y aquel que estudia no peca,
nuestra vasta Biblioteca.
Llamada Alfonso Lujambio,
que se adapta a todo cambio
sin oscurantismo alguno
en Goya cincuenta y uno.
Paso a la Universidad
Panamericana, lealtad
que va en pos de la excelencia,
humanidades, la ciencia.
Comida rica, exquisita,
nos espera, nos da cita,
en el Restaurant “Los Arcos”,
los portales dignos marcos.
De tan lindo pueblo viejo
de recuerdos, tan añejo,
donde creció Octavio Paz
gran autor, poeta y más.
Donde Gabriela Mistral,
escritora magistral,
hiciera uso de la pluma
para el lirismo, fortuna.
Don Alfonso Ruiz Cortines
se afincó en dichos confines,
brindemos con fino brandi
por Fernández de Lizardi.
“El Periquillo Sarniento”,
se los juro, yo, no miento,
nació a la literatura
en Mixcoac, letras de altura.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
Mixcoac, Ciudad de México, a 17 de octubre del 2020
Dedicado al C. Lic. Francisco Pérez Habib, apasionado, enamorado, de su lindo Mixcoac . . .
Reg. SEP Indautor No. (en trámite)
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Poeta
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Sólo ella es la culpable.
Sí, mi madre.
Ella es la responsable de este libro.
Ella me dijo: hijo, ya es demasiado triste,
dolorosa y trágica tu poesía.
Me bastó para darme cuenta de que
el mundo está afuera de mí,
que es más ancho, más grande, más amplio.
Gracias a mamá entendí, que
el mundo era la poesía,
que de él hay mucho que decir:
tantas líneas que deben extenderse y transitar…
A ti mamá dedico este libro,
estas líneas que circularán en tus venas,
estas líneas que te harán sentir el verano.
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Poeta
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Celdas solares, energía limpia.
Aspas al viento, energía limpia.
Furia de ríos, energía limpia.
Petróleo y carbón: contaminación.
Y además Deforestación
destrucción sistemática
de pulmones vegetales.
Máscaras de oxigeno modelos unisex
últimas en venta, fuera de inventario
si quiere respirar
apresurese a comprar
antes de que se agoten.
Si desea respirar...
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Poeta
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De uma indignação cultural nasce o encontro entre o escritor americano Edgar Allan Poe e o médico e guerrilheiro argentino Ernesto Guevara. O cenário é Havana na rua Empedrado, na Havana Velha, próxima à La Bodeguita, frequentada pelo escritor Ernest Hemingway durante o período em que viveu em Cuba.
Allan Poe chegou primeiro, olhou em volta e entrou na Taberna Sierra del Corvo. Tirou chapéu e capa, colocou-os em um cabideiro de pé, sentou-se na mesa ao fundo de frente para o balcão. Poe chamou o garçom e pediu um mojito de rum branco e uma porção de chicharrone.
A Taberna estava vazia, em um velho rádio ouvia-se Cachao Lopez tocando Mambo. A música, que tem um solo de flauta envolvente, deixou Poe animado e ele escreveu em um guardanapo: Os movimentos sonoros dessa música balançam a caveira quente do diabo.
Um Jeep estacionou na porta da Taberna, um jovem de cabelos longos, pele morena, barbudo e usando uma boina desceu e entrou. O rapaz com aparência rude retirou do bolso um charuto, acendeu e olhou em volta. Percebeu a presença de Poe ao fundo e se aproximou: - O senhor é Edgar Allan Poe, certo?
Allan Poe disse que sim e pediu que Guevara se sentasse: - Por favor, comandante! Apontando a cadeira. Ernesto pediu uma dose dupla de rum puro. Por alguns segundos se entreolharam, a aparência soturna e pálida de Poe contrastava com o despojamento natural e o viço de Guevara. Poe parecia mais velho, porém tinham praticamente a mesma idade, Poe tinha um ano a mais que Guevara.
O assunto girou em torno da contracultura que eles representavam dentro de suas características e épocas. Guevara era um revolucionário marxista, escritor, diplomata, autor de frases eternizadas como “hay que endurecerse, pero sin perder la ternura jamás”. O ocidente capitalista teve de engolir o símbolo que sua figura representa, a rebeldia revolucionária que se tornou um signo global de engajamento da cultura popular.
Allan Poe chegou a pertencer à uma Academia militar, mas sua falta de disciplina e desobediência, causaram sua expulsão. A morte de sua esposa o levou ao consumo excessivo de álcool. Considerado gótico, Poe fez sucesso escrevendo sobre a morte, os sinais físicos dela, os efeitos da decomposição, pessoas enterradas vivas e reanimação de mortos. O poema The Raven, o mais conhecido, narra a angustiante busca de respostas da vida em relação à morte.
As doses de rum molhavam as palavras e o entusiasmo daquelas duas insígnias da história, dois monumentos da contracultura, foi quando Poe começou a sentir os antigos sintomas do delirium tremens.
Partiram dali e fizeram uma breve passagem na La Bodeguita, tomaram a saideira com Pablo Neruda e Salvador Allende, que também frequentavam o lugar. Antes da despedida Allan Poe escreveu na parede: "Lord, please, help my poor soul", ao lado do quadro com a célebre frase de Hemingway: “My mojito in La Bodeguita, my daiquiri in La Floridita".
Guevara e Poe, duas figuras extraordinárias e extemporâneas em um tempo equidistante entre La Higuera e Baltimore, incompreendidas e desconhecidas pela anticultura prevalecente nos dias de hoje, mas que foram unidas pela indignação cultural de um poeta sentado no beiral da janela do tempo, sem boina e sem chapéu, sem capa e sem charuto, mas com a ternura revolucionária e a verve poética de quem afunda o chicharrone no rum antes de comer.
Ricardo Mezavila
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Poeta
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Con un verso roto de rima guadaña
con alma de caña de una flor de abril...
Y al desheredado, al que no ha querido
al que no ha nacido libre de morir...
Quedan las secuelas de los escalones
de cuestas arriba y de callejones...
En un piso alto todo queda abajo
y el suelo es un charco donde te has de hundir...
Ahora el canto es cuento y el cuento es un canto
de soplar el llanto para hacerlo huir...
Y al desesperado que no tiene un nido
al que yace herido quedan los sonidos
del que va ha hacer ruido antes de morir...
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Poeta
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Voy a cuidar del tiempo que tenemos
como quien cuida una planta nacida en el desierto
donde casi no hay vida.
Voy disfrutar del sol de nuestros días,
como quien se fascina ante la presencia inesperada
de la Violeta del Teide,
que vive en la ladera del volcán,
muy cerca de la cima.
Quiero soñar la vida que aún no hemos vivido.
Soñar los momentos que no han llegado.
Recordar los días de recién casados,
que ahora regresan al final del camino.
Pero si mañana a mí mente se le borran los recuerdos,
y de los recuerdos solo quedan olvidos,
siempre habrá recuerdos que no serán borrados.
Voy a cuidar esos recuerdos en mi memoria,
y otros tantos que ya están escritos,
como quien cuida una planta en medio del desierto;
como quien presencia el último atardecer del siglo,
y con las fuerzas que nos queden haremos el último poema,
hasta que llegue el último suspiro.
Frank Calle (8/ junio 2020)
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Poeta
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Ahora que te tengo bajo la lluvia
y la luna llena el espacio con tu hermosura
me dice el cielo quien es el que lo habita
cuando tus ojos me sonríen
y me obligan a deshojar margaritas.
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Nisiquiera tus pasos he sentido
solo en sueños tus manos me han tocado
y el rumor de ese anhelo deseado
en el cielo nocturno se ha extraviado.
************
Ya sé donde se teje la esperanza;
en el cielo de otoño
en tu corazón de viento rojo
y a la orilla de tu playa.
************
Me encontraste, te encontré
en ese paraje tan desolado
en donde no cabía más
que las ganas de amarnos
hasta la eternidad.
Yamila.
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Poeta
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ESCUDO Y TRINCHERA
Encalló en el sosiego
en un puerto manso
en un cielo calmo y azul
en el aroma del café y la confidencia
en las trincheras que protegen
los temblores del insomnio.
Despertó en la mirada sostenida
en el adiós de lo efímero
en la quietud del recuerdo
en el gentío y la memoria
en las iglesias sin nombre
en los dioses sin rostro
en las campanas calladas
en los tañidos de la espera
en los goznes de la tristeza.
Y en ese crisol de ansias
Exhaló un hondo gemido
unos brazos alzados
un feroz grito desafiante
que remarcó los trazos
que sembró los surcos
para que quede grabada su historia
para que cuando los hombres miren,
unos ojos de silencio no se vayan.
Esa calma gris esconde un pedido
unas manos invisibles extendidas
y un monstruo que acecha en el ramaje,
esperando otra víctima de violencia.
Los hombres que honramos la sangre,
que se derramó en nuestro nacimiento,
somos el escudo y la trinchera en vigilia
para que nadie maltrate a una mujer
que también dio su sangre, para dar vida.
Carlos Brid
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Poeta
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El peor de los bandidos
Verá en el analfabeto político
Su carta de continuidad
Y en el alfabetizado político
Un número insuficiente
En un sistema que ha hecho del voto
A la suma como su razón de ser.
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Poeta
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