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Cataratas de palabras
O dichos vulgares.
Se fusionan en su naturalidad
En ese conmovedor dejarse ser.
Ansiosas de emociones
Impacientes de vida
Corren sin moverse.
Ellas,
Que se levantan
Sin siquiera haberse caído.
Necesitan un dolor
Y no hay dolor.
Solo pasiones que navegan
Solo soledades que ocultan.
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Poeta
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Uno reinventa el mundo
Prolijo acopio de palabras
Hermosa costumbre compartida
Y lo escribe a su manera.
Esclavo de su epoca
Lo repite, alimentándolo
Con nuevas / viejas experiencias
Reconstruyendolo
Para hacerlo habitable a las nuevas ideas
O a las viejas ideas
Reescritas en otras lenguas.
Siendo el idioma
Una combinación de sonidos
Que de un modo imperceptible
Varia, deviene
Constantemente.
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Poeta
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Los que nacen
Porque aun tienen tiempo de crear.
Los que no creen
Porque solo de ellos dependera cambiar su mundo.
Los que son aislados
Porque estan obligados a inventarse un maniana.
Los que lloran
Porque darse cuenta es una forma de recomenzar.
Los que se caen
Porque aprenderan de una vez a levantarse
Los que se quedan solos
Porque anhelaran recuperar a sus amigos.
Los que pierden sus riquezas
Porque descubriran nuevos valores antes ocultos.
Los exiliados
Porque seran ciudadanos del mundo
Bienaventuradas las mujeres negadas
Porque alcanzaran el sentido de la belleza.
Bienaventurados los feos
Porque aprenderan a seducir sin formas.
Los que callan
Porque han superado la incomodidad del grito
Los que gritan
Porque saben burlarse de la vaciedad de la palabra.
Bienaventurados los que mueren
Sin matar y sin matarse
Porque han terminado su camino.
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Poeta
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Como la figura que dibuja el humo
De una pitada profunda.
Como el silencio ahogado de los cuerpos
En una noche de verdadero amor.
Como el segundo en que te perdi de vista entre la muchedumbre
Y me senti vacio.
Como las palabras que borronean el papel
Conteniendo la accion.
Como el calor del ultimo sorbo de vodka
O la eterna gota seca recorriendo la nariz.
Como la ansiedad del no querer
Pero no quererlo ya.
Como el olvido de las palabras apropiadas
Para conseguir una cita.
Y el recuerdo de las citas
Perdidas entre palabras.
Como el diccionario que contiene todos los significados
Pero aun no pudo contener el valor del silencio.
Asi soy yo,
Humano, demasiado humano y pretencioso.
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Poeta
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La de los cuerpos satisfechos
La del otro cuerpo.
La del amigo
Descubierto en la mentira.
La del colega
Impotente en ayudarte.
Miradas, decia,
La de la mujer lejana
La de su novio.
La del gato
Detras del almohadon.
La tuya al despertar
La del ciego
Siguiendo el sonido de la voz.
La del opresor ante los medios de comunicacion
La del oprimido
La del temor
Miradas.
Las de los martes a la noche
La del secreto
La del deseo
La del hombre pensando
Sintiendo
Viviendo.
La del reencuentro con las imagenes conocidas
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Poeta
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El golpe de la lluvia sobre la chapa
La madera contra la madera
La puerta cerrada.
El silencio tras la mirada perdida
La visita de la ausencia
El recuerdo lejano y resignado
Las canciones adolescentes
La ultima seca
Las palabras prohibidas
Las libertades ahogadas en palabras
Las miradas bajas
Las sonrisas forzadas
Los pactos
Los que quedan afuera de los pactos
Los muchos que son pocos
Los pocos que son muchos
La pelea del otro
La derrota de uno
Las letras inmusicables
Las canciones de spinetta
Los vicios permitidos
Los prohibidos
Los negados
Los ojos del otro lado del espejo
La palabra silenciosa
La noche
La noche en la tarde
Los buenos momentos
Los malos
La vida
El beso.
El recuerdo del beso.
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Poeta
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Aquellas formas que enunciando limitan
Como el atardecer contado al ciego
O el amor; al soberbio.
Detras de los textos
El ansia
Agazapada
Anhelando eternidad.
En el recuerdo o el dogma.
Hombres pequenios
En un mundo pequenio
Con grandes ambiciones.
No es una buena eleccion.
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Poeta
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Hay un tiempo discutible
Criticable
Olvidable
Pero ciertamente innegable.
Es el instante en que las cosas se producen
Y se desvanecen.
Es el dueno de cada deseo
De cada silencio
La sensacion
El ansia
La fuga
El placer y el dolor.
Es el instante presente
Lo demas
Solo palabras.
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Poeta
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Caldo d'ontem à noite
Concedo-me um tempo inútil
sempre que cedo ao pesar
de ter tomado por fútil
o tempo que vi passar.
Se passou, já é passado,
já não se pesa em arráteis,
do vinho já entornado
só sobram olores voláteis:
Não embriagam nem matam
a sede que nos ficou
ou a vontade adiada.
Dos medos que nos empatam,
reste em paz o que finou,
que já nasce a madrugada...
Tita Nica
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Poeta
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Linhas com que me coso
Por pressa de me coser
esqueci o alinhavo,
ai de mim, estou-me a ver,
não me vendo por um chavo!
Vou-me à feira e apregoo
a qualidade da chita,
boneca de trapos sou,
a bem dizer, bem catita...
Mas por dentro me desfaço,
fiz das tripas coração
e das linhas, embaraço...
E por fora, estico a linha,
sempre que a imaginação
em versos me faz rainha...
Tita Nica
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Poeta
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