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Un Día que estaba yo supermalo de los nervios.
Me quisieron hacer la Historia Social. Lo malo es que cuando la Chavala, la enfermera, me estaba haciendo la Historia Social, me puse muy malo de los nervios. Veréis, empezó a preguntarme cosas de mi vida, y yo empecé a responderle cosas pero cada vez me costaba más trabajo responderle, en mi mente había una paranoia, que cuando la chavala terminara de hacer la historia social se sacaría una pistola del faldón o del cajón de la mesita y me pegaría un tiro y yo pasaría a ser "historia". Se trataba de que como yo no había ido a ninguna manifestación contra la Guerra de Iraq, aunque estaba en contra pero no me gustaba el Show que montaron los socialistas y mi padre votaba a favor de Aznar, la enfermera, que yo creía que era socialista, al hacerme la "Historia Social" me mataría y yo ya sería "Historia". Me preguntó cosas y más cosas y no eran nada del otro mundo las preguntas pero yo respondía con dificultad, como si estuviera a punto de revivir un gran tráuma, al final la chavala, agotada, me dijo que lo dejaramos para la semana siguiente y nunca me hicieron la Historia Social. Y no eran preguntas del otro mundo, unas preguntas muy simples , pero yo estaba seguro que al final la chavala se sacaría una pistola y me hubiese matado por no ser yo socialista. El caso es que me dieron la pensión y todo y no me hicieron la "Historia Social". La enfermera se llamaba Teresa. Cuando me dijo su nombre "Teresa" me acordé de un poema, un soneto que yo había escrito en una web ya desaparecida de Plaza y Janés, que decía al final del poema más o menos: "llorarán tus víctimas Teresa". También me acordé de que cuando estaba trabajando en Madrid, a mi piso de estudiante llegó de alquiler un médico colombiano de la Clinica Shaito a trabajar por unos días en el Doce de Octubre, y el padre de ese médico era poeta y había escrito unos versos que decían: "Negra de tinta china era la María Teresa". El caso es que la chavala, Teresa, quedó para hacerme la Historia Social, pero nunca me la hizo, creo que se trataba de que yo reviviera un tráuma tan fuerte que hubiese muerto allí mismo, no creo que se hubiese sacado la chavala ninguna pistola ni nada. Pero de revivir ese tráuma oculto en mi mente yo hubiese muerto. A las pocos días nos tocó un boleto de la Lotería del minusválido y mi madre fue a cobrarlo y precisamente el dinero del premio se lo dió otra chavala llamada también Teresa, creo recordar aunque esto último no es seguro. En fín. De momento no he pasado a la Historia, creo que si esa chavala me hubiese hecho la "Historia Social" hubiese enloquecido de terror. Hubiese muerto. Luego áun no he muerto. Para que veais lo malo de los nervios que estaba yo hace ocho o nueve años que fue cuando sucedió todo lo que os cuento. A las pocas semanas o días creo que tuvieron que subirme la medicación. Estaba yo supermalito de los nervios, como en una pesadilla. Y si dejara de tomar la medicación mi situación volvería a ser la misma o peor. Otro día os contaré porque me recetaron la medicación, lo que os he contado era ya con la medicación puesta y todo. Espero que mi situación no empeore por contaros lo que os acabo de contar. Creo que si intentaran hacerme la "Historia Social" actualmente otra vez de nuevo sentiría terror.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero.
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Poeta
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VILLANAJE ACREDITADO
(Neosurrealista)
Por el grito con sabor a pupila
las paredes vegetan astros
sobre perros vagabundos
entretejidos con musgos
¡Dolorosas burbujas!.
Pues los hombres tienden a ser más propensos,
a obtener ganancias inmediatas, que a considerar
pérdidas vitales a largo plazo, donde un suspiro,
el cielo su esplendor azula, al huir la muerte del
horizonte inasible, que cae del peñascal y suena,
entibiando la mística pureza, con la flecha que al
cielo hería, tarareando al blancor que relaja, la
plácida cadera de los cántaros, y al néctar de los
rasgos invariables, obsesionados con el mayor
provecho posible, de la campana consentida.
Porqué frustrada la lluvia
toma una siesta sabor a noche,
a sol, de las miserias orfebre,
dónde los cabellos peinan un espejo,
y las violetas ocultan el rostro.
Entre las más prometedoras fronteras del acuario,
donde el cuerpo recuerda, su anterior batalla gratis, en el primer golpe anónimo, de la inconsciencia libre, como el libro de recetas en el mostrador de las boticas, con las más modernas confusiones de remedios y veneno,mcon el hechizo de la perfección de un guijarro, donde hay
un corazón sensible que dormita, por la sombra del amor que pesa y pasa, en el tenue cobalto, indeciso y desvanecido, al final de la orgiástica desidia, del ciprés recto y sombrío, porque al pecho abrasa el eco, de mañanas que no son.
En esos infinitivos, antiguos y desusados.
A la derecha de cultismos y dialectalismos.
Entre tecnicismos y neologismos.
Donde los verbos recogen letras y poetas.
¡Y los adjetivos dejan de ser calificativos!.
Ahora que los malentendidos no deambulan,
como siempre, en las imágenes insólitas,
donde se hacen manifiestos bajo el hielo.
Y el verso libre, fabrica tímidos candados,
entre cadenas impetuosas, y espinas ágrafas,
en función de la onomatopeya del suspiro,
que se distiende en las vidrieras de los ojos,
con la brevedad del siglo vendedor de globos,
donde el reconocimiento viene de espaldas,
y el villanaje califica letras, en el acreditado anonimato.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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EN LA VICISITUD TREPIDANTE
(Neosurrealista)
La noche mira,
el cielo negro,
sin ojos, solo estrellas, lunas,
redondos abismos brillantes,
ahorcando palabras y silencios,
cortejando a los números esquivos.
¡Porqué las hojas desnudan el viento!.
Mira la noche el encabezado de los ecos,
demasiado exhaustos para hablar del silencio,
cada vez que se requiere, por los bosques hoy,
rebeldes, que resultan imposibles de evadir
por ser andrajosos y peregrinos.
El cielo negro oculta la sonrisa, feroz,
única en el mundo, como hormigas,
en fila india, blanda y aguda,
que se quedó fuera de casa,
sufriendo dolores intensos,
en tanto que las botellas,
seguirán el mismo trayecto.
Sin embargo, en el trípode formado por el ciclón,
y los metales, hay una pata que todavía luce gris,
inestable, que conversa con peces y orugas, sepultando gasolina en una vieja choza.
Al levantarse la noche,
se puede apreciar el contraste,
por el polvo que está tosiendo,
algodón, arroz y mijo, ennumerando las carencias,
en las nuevas pantallas de plasma.
Para eliminar la sensación dulce,
de frío que le da al hielo, hilo,
y el maíz se puede guardar
con hambre, y en el proceso de secado,
las ranas conducen,
al rebaño en un rincón de tierra.
He ahí, porqué la unidad de pasado y presente, es el factor
básico para matar el futuro, entre las numerosas formas
que adopta en los recipientes más corrientes. Una vez,
llegado a su hogar el invierno, se mantiene como un
flexible nómada, y empieza a formar columnas, por lo
general antes del amanecer, provocando serios problemas
de escasez, más no por eso deja de ser un gran esfuerzo.
Por esa razón, los payasos, las mímicas y las palomitas
sirvieron para motivar a los libros, rechazando, sin duda,
las evidencias que contradicen al ponerse al descubierto,
la falsedad escondida, trabajando en la mina, con la penalidad
agravada, y el envío de los paquetes de sueños.
Por fin, y gracias a todo ello, se realizan este tipo de eventos
que van de la mano, y aún no regresan a casa, para disponer
voluntariamente de sí mismos. Aunque el misterioso brillo
de las setas, es de manera intencional o fortuita, una especie
para marcar los caminos, protegidos en yeso para moverlos,
y pueden significar una amenaza proveniente de las nubes.
Pero en la vida, más bien, es el cuerpo el que debe determinar
el momento adecuado, de una interrupción planeada.
Sin bien trepidante, no deja de ser una vicisitud entre muchas
otras, que con frecuencia traicionan el criterio de la razón
egoísta, con la lentitud típica de todo lo incomprensible.
Como bien lo muestra todo lo anteriormente expuesto.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Morigerado Indemne
(Neosurrealista )
Grita el agua luz al cielo por la noche que palidece
donde el sol muere de frío.
En tanto la verdadera propuesta del transformismo
es descubrir la irrealidad como portadora de cobre,
con sus múltiples significados compatibles, con la
tecnología comprometida, en los métodos abreviados
y convencionales, del amor implacable, mas directo.
Porqué torturados están los cálidos anhelos
con el bálsamo sublime del olvido rosa.
¡Qué salta, hierve y palpita seco!.
Pues la gran esperanza está, en los campos magnéticos impregnados de apatía, seis veces superior al desencanto, de la individualidad auténtica. De tal manera que la multiplicación de las muertes, parece ser el mejor sistema de humanizar la naturaleza, que camina con la visión pura.
Como la fiera que abajo espera.
Entre la sombra cálida de nieve.
¡Allá dónde la suerte tiembla!.
A pesar del miedo al cultivo de las algas en cuarentena, que en solo treinta años han pintado al esfumino, con el fragor de roncas tempestades, esparciendo suaves brillos, con las pálidas ilusiones abstractas, en el alma que dilatan
los vientos afilados, con la neblina de pereza.
Y besan al fuego con el ruego.
Y ensombrecen con gotas al océano.
Y destejen con lágrimas los sueños.
Quizás ahora, se llegue a entender las condiciones que dejan,
despilfarrando el patrimonio de la verdad incontrolable, y
el proceso liberador de la ignorancia rápidamente cambiante,
quitando el hecho de los estímulos perturbadores de los osos,
recurriendo a los caminos cerrados, por los abismos impacientes.
Por la noche que se dormía,
tarde queriendo ser arroyo,
tarde queriendo sembrar clavos.
Sucede entonces, que la desinformación es una necesidad, para
los patos, en una suprema ironía totalmente anacrónica según
los registros fósiles de la estrella más cercana, que insiste en
ser ignorada... Pero en vista de las circunstancias actuales, y
de la fase preoperativa, debe permanecer hasta el final del día.
En tanto ninguno esté comiéndose los dientes.
En tanto ninguno esté gritando con el silencio.
En tanto ninguno esté creyendo ser inútil.
¡Morigerado en el crepúsculo indemne en el alba!. Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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PLANIFICANDO EL PASADO
(Texto Neosurrealista)
Cuando el espejo envejece
a los reflejos duele
cada palabra callada
de la letra inocente
en la mezcla de imposibles
en el silencio cotidiano.
¡Dureza y rasgadura, calma confusa!.
Por el ejercicio incesante de la esperanza que corre, reparando la mirada que dialoga con el tacto, y nada sabe del oído, como el maquinista encerrado en una lata con las pupilas en el último pupitre, y el vitral domesticado por un oboe. ¡Es la aurora!.
Por las horas sin rumbo, que salen de la noche a la
vuelta del camino que corre, que atormenta las hojas, las cabelleras de las islas, los panteones que contemplan la penumbra incierta, la miel con diez velas enviando correos electrónicos a los fantasmas, al tenedor que se peina con agujas, lleno de imperfecciones pequeñas y tolerables para los felinos con escamas y con plumas.
En esta cumbre el pasado se extiende por un camino peculiar,
aun cuando los detalles de la danza, permiten determinar
el sentido general de los registros, y el descubrimiento del
amor que abre brechas con el patrón jerarquizado en la
anatomía de las monedas, como el castor dice, sonriendo
a las ratas almizcleras, iniciadas en los ancestrales misterios
del telescopio, incrustado en las cavernas. ¿Quién lo duda?.
El nuevo campo de la genómica es cultivado por laboriosas moscas de la fruta, que pueden realizar gráficas, atónitas, porque les permite participar de los momentos más sagrados, en su oficina regional, con una breve explicación del hospedaje
en los términos que le sean solicitados, donde el participante acepta que no sabe nada a lo largo del año, donde la erosión resulta una constante, siendo insegura para masticarse.
Así es como se supone que debe funcionar, pues está siempre peligrosamente armada por el olvido como estrategia, y con la industrialización del sentimiento que llega hasta el tobillo,
muy lejos de la necesidad de las manzanas, garantizadas, como criaturas totalmente marinas, que ayudan a comprender a las ballenas, especialmente aquéllas que exigen una mayor auto-
nomía colgando del techo. Este proceso consiste en imitar la actividad del sol, más allá de su efecto tóxico para la muerte.
¿Qué haríamos sin ella?. Pues la especialización es una fase útil, y necesaria, para la evolución más divergente y escurridiza.
Máxime, cuando se necesita una alta productividad de ataúdes,
y los tipos inferenciales de evidencias, muestran su adaptación inminente, porque encuentran nuevas maneras de morir como aviones y submarinos en el sanitario más cercano.
Por lo tanto, se debe planificar el pasado, antes de envenenar a la belladona, con las fiebres recurrentes del paludismo, en tanto que el acónito se usa como ungüento, amplificando las sensaciones, como la digital hace que se retuerza el placer
indestructible, debido a que el beleño relaja los músculos, y es un estimulante en la lucha contra los piojos y las lombrices paralíticas, que destruyen la memoria como a un relámpago
de colchón ardiente, que afirma ser hechicero, que no parece martillo, y no contamina la timidez del átomo, ni deja huellas a las moléculas preocupadas por el insomnio de los alcaloides, que mojan sus toallas en el éter, por obra de sus pensamientos,
pues la lucha contra el tiempo puede exterminar a los más tiernos relojes, y el futuro pierde sus propiedades con la fecha de caducidad de los frascos donde se vende.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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EN EL ARDID ABSORTO
(Neosurrealista)
Hasta el amanecer arrastra
las rodillas en las ventanas
por el torbellino inexpresivo
el matorral a hurtadillas
con la piel de la rapiña.
¡Más sombrío que la noche con leche!.
Por esa acumulación de rupturas entre los fragmentos
que escriben en la cara de las pirámides, con los dedos
de los encuentros imposibles, y el despertar interior
de las culebras del agua, con las miradas distantes.
Perdido, por el carácter que debe distinguirse de las
opiniones del pronóstico más benigno, que cobra el
sueldo, obsesionado con su implícita disposición al
respecto. Los astrónomos, sin embargo, creen que
las galaxias se formaron en los puntos más densos, de
la estructura de una telaraña invisible, y que la materia
obscura, con su gravedad, los mantiene en su sitio.
En otras, en cambio, todo sigue igual que al principio,
un final cotidiano, un siempre eliminando lo falso de
lo artificial, por toda la apariencia verdadera, por esa
esencia de contenido vacía, por la dependencia aguda,
y extrema de respirar aire gratuitamente, y a su vez
mantener fortificados los negocios funerarios, para que
puedan sobrevivir al éxito inquietante de la renovada
consciencia humana universal que suprime los fracasos.
Y la complicada sintaxis del inconsciente, del cepillo
celoso, del cortauñas que defiende el alimento teléfonico,
con el prólogo anónimo de cualquier sonrisa...
Posteriormente, las corrientes son tan finas en la calle,
como en la prohibición de las patentes cucarachas, poco
antes de mezclarse con los círculos de rombos y azulados
rectángulos, de secantes y cosenos, según los materiales
preferidos, en el corazón que idolatra ciego. Por eso es
que la muerte tiembla, fruto, tronco, rama, piedra.
Según los axiomas del lenguaje de los tigres, porque no
todos los rugidos son mugidos, ni la prosa se esconde
en un barril sin fondo, en los procesos derivados de los
verbos con agujas, y los hilos de algunos objetivos ralos,
que en los espejos guardan los gestos. ¡Por el ardid absorto!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Përez
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Poeta
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RESBALADIZO ESPEJISMO
(Neosurrealista)
El vidrio ha roto su rostro,
en la neblina que ha vivido,
áspera indiferente,
que grita por un segundo.
¡Qué parece el primero!.
¡Qué solo es el último minuto!.
Este importante descubrimiento necesita,
uno o dos años de análisis por el aumento,
de los latidos del baño, que usa la voluntad,
para someter los llamados deseos bajos,
que no se evaden, y juegan a las escondidas.
Al hacer ésto, la historia se pierde y se acorta,
en el futuro más alejado del mañana, en la curva,
de la frente, donde los palos y piedras son las
armas nucleares, con puntiagudas estacas de
bambú, encargadas de extender las líneas del
tren, reuniendo las ropas, y las pertenencias,
de los que fueron tiernamente asesinados, con
la mirada de los labios difuntos, entre los muslos.
¡Oh, resbaladizo espejismo!. Allá donde naufraga
la exótica candela del sol en camiseta, y la luna no permanece insepulta, como la blanca vela triangular de un bote que dice adiós, con la mirada en las olas.
Parece ser, que la omnipotencia de los zapatos, sigue siendo la lealtad de los caminos empedrados, donde las pinturas de cocodrilos y avestruces decoran los cuadernos, que fueron multados con unos cuantos renglones, y los lápices trazan su descendencia.
Con este anhelo, del que feliz es quién, junto a ti
suspira por ti, tosco, punzante y sin razón, es la voz de la miel arrepentida de las avispas.
Con ello, empero, no se logran éxitos duraderos.
Y la piedra angular resulta ser una esfera de humo.
De hecho, el que ambos impulsos solo por excepción
se presenten separados, simultáneamente testifica
que la ballena desciende de un antepasado de cuatro
patas, aunque alguno que otro pato no lo sepa, al igual que la mano humana tiene adicción por la pelvis, los billetes y las monedas, al verse sorprendida con el mismo diseño corporal de los sueños, como la rima frágil de una carabela.
Dos grandes ideas, no solo diez, están meditando en
las esquinas de rodillas, durante la cual solo una especie
se transforma conforme al clima, que describen las aves
cuando nadan, alumbrando los misterios de los peces.
De tal manera que, respirar adecuadamente evita los
indecibles actos de violencia bajo las cobijas, tanto como
practicar ejercicio con los dedos en agua tibia, permitiendo
tener a un tiburón del otro lado de la piscina, por las pésimas
condiciones de las carreteras que las mariposas destruyen,
y confirman la transición entre las alturas nevadas del ojo
del altiplano, y los cubos de hielo en jugo de limón.
Todos estos elementos, contribuyen a decir mucho, con las
noticias más absurdas, que divierten a los vegetales sin
oficio ni beneficio. ¡Con los espejismos más reales resbalando !.
Autor: Joel Fortunato Ryes Pérez
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Poeta
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ÉMULOS EMPÍREOS
(Neosurrealista)
De la eternidad cuelga,
el primero y el último,
de los relojes de los dioses,
en uno solo,
único y verdadero más allá,
de sí mismo acompañado.
En el sueño del eucalipto, con la diversidad
de los motivos del campo industrial, que basa
la evidencia en bosquejos, a pesar de la tarde,
y de la situación de las sombras polvorientas,
de los recuerdos arrojados a la basura, de los
costales de fertilizante escurriéndoles por la
cara, engañosamente tranquila, y el ambiente
con filtros de cloro en el patio de los patos
amantes de los platos. ¡Émulos fallidos!.
Una vez aquí, la desesperanza, y falta de valor
para cambiar, son de aventura y lujo por cada
esquina desempleada, que puede presentarse
tanto de manera leve, como punto de referencia
sobre la transición de los reptiles mamiferoides
y los mamíferos en sí, lo cual abarca la distancia
crítica entre los rasguños, y el desenvolvimiento
de los potentes estímulos de la incomprensión,
que premia con una contratransferencia al suelo
de la cocina, con el hambre clarificada en la pared.
Ayer, como tres siglos antes, a unos kilómetros
de la noche, los gusanos exigen la rendición de las
cuentas, a la nieve por ser fría y al fuego por quemar,pues de no hacerlo todo sería más confuso, incluso el mismo saqueo estaría en bancarrota, por el exceso de honestidad de los micrófonos más salvajes entre su ternura habitual. Por lo que se está convocando a rezar antes de seis años de la destrucción forestal.
Más que nunca, es desagradable el hilo de la trama
que sacude las nubes, y separa más y más la misma
intimidad de los papeles, en el cuerpo glandular de
los renglones, con la férrea decisión de pequeñas
avionetas, cuyos análisis revelan su idéntico alarde para el vuelo, en su culto a los pelícanos. Y en el subterráneo de las risas que engalanan la portada, donde los semáforos aman la rapiña a solo unas horas de que el último ladrido asuste a los pollos.
También se ha visto, particularmente con lentes
obscuros, en la noche y con los ojos cerrados, el
máximo éxito en corregir todos los defectos, con
el gobierno más ilustre del universo, que nunca
comete errores, y la culpa es siempre de todos los
demás, pues el cigarrillo desencadena explosiones
de violencia entre las flores refugiadas encima de
los montículos de escombros y ladrillos, donde se
asoman los arbustos.
Luego, el tiempo implacable acaba por detenerse,
y prolongar la vida de los enfermos de poder y de
riqueza, acarreando en fila cuatro motocicletas,
arrepentidas de los columpios y sin pelotas.
Esto no tiene nada que ver con la gordura de los
más altos valores morales, ni de la dieta de billetes y monedas sin merecerlas, cuando ya están en la microcirculación con un aumento de la producción de los radicales libres, que lo llevan en el bolso como un polvo compacto, en el interior de las pestañas.
Curiosamente, la falta de expectativas en cualquier
tipo de trabajo, está causando insatisfacción a siete felinos, cinco cebras, y dos hipopótamos, pero...
¡A ningún primate, ni segundón, entre el cielo salvaje que serpentea tejido de lianas como si fueran moscas!.
Por eso es necesario hacer las copias menos falsas, y las reproducciones más originales del arte más verdadero.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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PEQUEÑO CUENTO COMUNISTA CUARTA VERSIÓN.
FRANCISCO RUIZ ES UN CHAPERO. SU MADRE, MARÍA CABALLERO, ES UNA PUTA. LOS DOS SON VÍCTIMAS DEL SISTEMA CAPITALISTA. PERO GRACIAS A SU CUERPO Y SU VALOR Y CHUPANDO MUCHAS POLLAS EN TIEMPOS DE SIDA SE HAN HECHO RICOS Y SE HAN COMPRADO UN PIZASO, TRES COCHES, Y UN CHALET EN LA PLAYA.
VIENE EL COMUNISMO, LA REVOLUCIÓN, CON EL CAMARADA PABLO IGLESIAS LANZANDO SUS PROCLAMAS. VEN QUE FRANCISCO RUIZ ES RICO. Y COMO EL COMUNISMO ES MALINTENCIONADO Y CIEGO LE QUITAN A FRANCISCO RUIZ EL CHALET Y UN COCHE Y SE LO DAN A UN NEGRO.
AL FINAL EL NEGRO ENCULA A FRANCISCO RUIZ.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero.
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Poeta
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HE SOÑADO CON UN TORNADO DE FUEGO QUE ESTABA VIVO.
PRIMERO SOÑÉ CON ALGUIEN CANTANDO UNA COPLA DE FLAMENCO EN UN CONTEXTO DE LA PELÍCULA "THE MASTER", Y ERA UNA COPLA PRECIOSA, UNA DE LAS COPLAS MÁS BONITAS QUE HE ESCUCHADO EN MI VIDA, PERO NO ME ACUERDO DE LA LETRA, Y LUEGO SOÑÉ en el mismo sueño CON UN TORNADO QUE ESTABA EN LAS CALLES DE SEVILLA Y SE TRAGABA A LA GENTE, A MI EN PRINCIPIO ME RESPETABA PERO YO TENÍA LA OSADÍA DE MIRARLO Y ENTONCES EL TORNADO ME VEÍA Y ME PERSEGUÍA, QUERÍA REFUGIARME EN UNA IGLESIA PERO SE PONÍA A LA ENTRADA DE LA IGLESIA Y CREO QUE ME TRAGABA. Y AHÍ ME DESPERTABA, con ganas de contar el sueño o pesadilla. PERO ERA UN SUEÑO SUPERBONITO. CON UNA VIVEZA DE DETALLES Y COLORES VERDADERAMENTE REALISTA. Y EL TORNADO ERA VERDADERAMENTE MALO, Y ERA GILIPOLLAS. EL TORNADO, QUE ERA DIOS, PENSABA CON EL CULO, SE PONÍA JUSTO A LA ENTRADA DE LA CATEDRAL EN LA QUE YO QUERÍA ENTRAR DESPUES DE ARRASAR TODAS LAS CALLES ESTRECHAS DE SEVILLA. Y YO VISITABA TODAS LAS CASAS BONITAS DE SEVILLA Y ME DABA UN LUJAZO DE IMAGENES GUAPAS. O SEA QUE LO HE PASADO SUERBIEN EN EL SUEÑO, LO ÚNICO MALO ES QUE NO ME DEJABA ENTRAR EN LA IGLESIA Y ME MATABA. PERO ME MATABA PORQUE YO HABÍA OSADO MIRARLE. PORQUE ERA UN TORNADO SUPERGUAPO, NO ERA ENTERAMENTE DE FUEGO SINO DE VIENTO Y AGUA Y NIEVE Y FUEGO. Y ESTABA HACIENDO SUS MALDADES POR TODAS LAS CALLES DE SEVILLA, LA GENTE SE QUEDABA EN SUS CASAS Y ME DECÍA. NO SALGAS. PERO YO SALÍA CON ALGUIEN DE LA MANO, quizas un familiar. AL FINAL YO REZABA EL PADRE NUESTRO CUANDO ME ESTABA TRAGANDO Y NO SÉ SI ME TRAGABA DEL TODO PORQUE AHÍ ME DESPERTABA. Y ERA UN TORNADO SUPERGUAPO PERO GILIPOLLAS, COMO DIOS.
POR CIERTO ; ACABA DE EMPATAR EL BETIS, Y LE HAN MARCADO UN GOL EN EL DESCUENTO, SIEMPRE NOS PASA LO MISMO, SIEMPRE NOS MARCAN GOL EN EL DESCUENTO. EL HIJO DE PUTA DE DIOS ES UN GATO ASQUEROSO, SIEMPRE JUEGA CON EL BETIS COMO UN GATO, PUEDE HACER QUE PIERDA EN LA PRIMERA MEDIA HORA PERO SIEMPRE ESPERA HASTA EL ULTIMO MINUTO PARA JODER AL BETIS, CUANDO MÁS CANSADO ESTÁN LOS POBRES JUGADORES, CANSA Y MALTRATA A LOS JUGADORES BETICOS, LOS AGOTA Y LOS DEBILITA Y HACE QUE ENVEJEZCAN ANTES DE TIEMPO, DIOS ES UN CRIMINAL HIJO DE PUTA; DIOS ES UN GATO ASQUEROSO. LE HAN MARCADO EL GOL MIENTRAS YO ESTABA ESCRIBIENDO ESTO. PARA QUE VEAIS LA MALA LECHE QUE TIENE EL HIJO DE PUTA DE DIOS, QUE ES UN GATO CRIMINAL Y ASQUEROSO. Y LA SUSANA DIAZ, QUE ES UNA TÍA ASQUEROSA QUE NO SIRVE PA NÁ, UNA MIERDA, UNA MIERDA DE TIA Y UNA MIERDA DE BETICA. EN FIN, QUE EL AÑO QUE VIENE ESTAREMOS EN SEGUNDA, NO LE HEMOS SIDO CAPACES DE GANAR NI AL PEOR EQUIPO DE PRIMERA QUE ES EL RAYO VALLECANO. DIOS ES UN CRIMINAL HIJO DE PUTA; AGOTA Y DEBILITA FISICAMENTE A LOS POBRES JUGADORES HACIENDO QUE PIERDAN SIEMPRE EN EL DESCUENTO. MENUDO PEDAZO DE HIJO DE PUTA. Y LA SUSANA DIAZ ES UNA TIA ASQUEROSA QUE NO SIRVE PA NÁ. NA MAS QUE PA DAR POR CULO LA TIA GOLFA. DE TODAS MANERAS ME ALEGRO POR EL RAYO QUE ES UN EQUIPO QUE TAMBIEN ME GUSTA. PERO DIOS ES UN CABRON ASQUEROSO. DIOS MALTRATA A LOS BETICOS Y LOS HACE QUE ENVEJEZCAN ANTES DE TIEMPO, DIOS ES EL GATO PERFECTO Y EL PERFECTO HIJO DE LA GRAN PUTA. LA VIRGEN MACARENA ES UNA TIA ASQUEROSA. AGSQUEROSA. DIOS ES UN CABRÓN Y LA VIRGEN MACARENA ES UNA TÍA AGSQUEROSA, Y UNA PUTA.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero.
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Poeta
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