Eres la mujer que quiero
con el alma y el corazón te he amado,
eres mi sueño dorado,
si no tengo tu amor me muero.

De ti no me puedo alejar,
juré amarte por toda la vida,
eres mi princesa consentida,
mi enternecida flor, sin ti no puedo estar.

Eres mi ilusión, adorado capullo de rosa
a quien conquisté desde niño,
te he dado mi amor y todo mi cariño
mi corazón es solo tuyo, preciosa.


Julio Medina
1969

La cerveza era más rica cuando era inocente.
La noche era más tibia cuando no era viejo.
Las calles eran eternas cuando no tenia donde ir.
Los días eran más largos cuando no tenía horarios.
Los besos eran más suaves cuando todos eran el primero.
Y cada deseo era posible y cada mirada un misterio.

El mundo era gigante cuando todo era un cuarto.
El cielo era mas limpio cuando sólo debía mirarlo.
El tiempo era lento cuando era sólo eso.
El dinero era divertido cuando sólo era un medio.
El amor era más puro cuando era un deseo.
Y cada sueño era posible y cada sonrisa un secreto.

Las canciones eran únicas cuando todo era música.
La cama era un mundo cuando era todo lo que había.
Los peligros eran irreales cuando nada importaba.
Los mareos eran divertidos cuando los buscábamos.
Las palabras eran todo cuando sólo hablaban de nosotros.
Y cada roce era excitante y cada dolor pasajero.

Y hay días en que todo se vuelve gris.
Y hay instantes que se desvanecen.
Las esperanzas se vuelven algo del pasado.
Las personas divagan con agujeros en sus almas que absorben todos los síntomas de este suicidio temprano.
Y casi todo lo que digo se diluye en demoras y retrasos.
Y casi todo lo que hagamos es algo repetido.
Y casi todo lo que decimos carece de sentido.
Y nada de lo que compramos llena este vacío.
Somos todo ojos tristes y sonrisas maltrechas.
Somos los que nacimos con las manos atadas y la fe destrozada.
Y la promesa de un mundo sin límites es sólo esta jaula de confort.
¿Es que nadie más lo ve?
Te escucho en el teléfono aunque no te entiendo.
Y cuando finalmente te pregunto ya se la respuesta.
"Tal vez mañana”...
es la frase de todos los días...

Charcos de aire, vos riendo y gesticulando.
Velas de mala vida, tus labios matándolas (es más de lo que se merecen)
Tu risa en la oscuridad y cigarrillos imitando luciérnagas.
Nadie dice “No” como vos
Y nadie da tanto con un “Si” como vos.
Deliciosa para matar, sos victima y victimario.
Soy poco, lo se, sos tanto, lo se, destino descuidado me dejo a tu lado.
Tus piernas y mis manos.
Y si nada quedara mañana esta seria la mejor despedida
parar un mundo blindado en un espacio frió.

Nada que decir,
echo migas,
enfermo.
Es el trabajo,
lo tortura,
lo destroza,
lo mata,
no es para el.
Vago,
dejado,
pobre rata idiota,
esquizofrénico mal pagado.
Va a caer frito al piso,
un botón de apagado,
un adiós en susurros,
inescuchable,
ignorado,
se lo merece,
muerto sin querer,
muerto y ni era lindo,
muerto al atardecer.
(Dios mío todavía no)
Cobarde,
no estas preparado,
nadie lo entiende,
a nadie le importa.
Un nombre entre miles.
Un hombre entre hombres.
Un nadie indeciso bailando en la inconstancia.

Y todo es un poco exagerado,
tus pies,
tus ojos,
tu color,
tus miedos,
tus fobias,
tus sueños.
Tiene algo mal,
en la cabeza y claro,
en la muela.
Desea que esta noche no,
suficiente de latidos de abejas,
muela mala.
suerte de cinco centavos en la almohada.

Sudaca,
mierdita de canario,
boceto de persona,
escritor de prólogos.
Deseando sanar en el mar de los medios vivos.
Pánico a las marcas,
mal acostumbrado,
aun pocos dolores,
marica,
teme a los doctores
y a los hospitales
y a el amoniaco.
No a la muerte.
solo a la espera
y lo que deje sin completar,
y las tumbas anónimas,
hectáreas de cuerpos devorados por gusanos.
No tiene sentido.
No es lo que se espera.
No lo entiende.

Poco hombre,
huye de las multitudes,
irrita a su mujer,
aburrido semi-profesional,
nadie lo quiere invitar a comer mariscos.
Exiliado por elección,
se cree especial,
artista,
pero no del Mau mau,
ni de campiñas francesas.
Del sur si,
ahí si,
es un celebre,
se firma y se dedica todos sus poemas.
Y nunca llega a horario.
Discrepa con los relojes.
Y recibe multitudes,
que son de un par o menos.
Lo engañan con cervezas.
Lo matan con promesas.
No sabe cuando esta despierto
y no sabe hablar de Borges.

Se complace frente al espejo.
Memoriza la medida de su pene
y se miente unos centímetros.
Se olvidad de afeitarse,
usa camisas,
y toma cerveza en vasos,
pero siempre se le rebalsan,
y gana,
humedad en la ropa y en el alma.
Se echa perfume,
mira por sobre el hombro,
se cree con estilo.
Nadie le cree,
el no se cree,
Y dice:
“Me vuelvo a casa”
y se siente un solitario.
Pero duerme con la tele encendida.
Olvida las camisas,
pierde los escritos,
vuelve al nicho,
no atiende el teléfono,
aunque no es odio,
no sabe que decir.
Compra una roza,
se siente estúpido,
perdió a su mujer y tiene una roza,
evita las miradas pero las siente en la nuca,
camina desgarbado,
todos lo ven,
risas, risas, es el chico de la escuela,
moqueando en el patio,
abrazado al mástil,
defraudándolo todo,
Pero,
ama a su mujer,
tiene suerte,
no se la merece,
ni siquiera sus zapatos,
ni su suavidad,
pero pago cuatro pesos por una flor masacrada.
La encuentra, la besa, ama sus ojos felinos,
no dice el precio (lo dirá mas tarde)
es feliz en ese momento,
sólo tiene que estirarlo en lo que resta del año.