Poemas de amor :  I
El camino se hace largo...
Y la noche ha perdido sus estrellas...
Las luces cruzan de vez en vez mi visión;
y luego, la oscuridad se cierne,
como deseando arrastrarme a su interior.

Mi amada descansa, lo sé...
Sus tiernos brazos abrazarán la almohada
pensando que soy yo;
la cama tibia, abrigará su cuerpo,
y la sábana, de vez en vez, dejará
al descubierto sus senos;
sus muslos firmes buscarán mi cuerpo.

El camino se hace largo...
Muchas historias voy escuchando,
y cada quién me habla de ti...

"Tú eres el faro que diviso en alta mar"...
De tanto pensar en ti, no he cerrado mis ojos...

El camino se hace largo...
Ya se acerca el amanecer...

Pronto besaré tus labios,
Abrazaré tu cuerpo hecho para ser deseado...

Pronto estaré junto a ti...
Poeta

Poemas :  Puedo escribir un poema con tu nombre?
Deseo soltar cinco letras al viento
al mar
al universo

Puedo escribir un poema con tu nombre?

de espuma sobre la playa
de nieve sobre la montaña
de rocío sobre mi corazón

Puedo escribir un poema con tu nombre?

sobre el pétalo de una flor
sobre el silencio de la noche
sobre el murmullo del mundo

Puedo escribir un poema con tu nombre?

sobre el rostro mojado de la lluvia
sobre la estela de una estrella fugaz
sobre los mirada tiznada de un mendigo

Y aunque pueda o no
y sea un amor platónico
la rosa blanca en tu sonrisa
ya escribió

Carlos Martian

Poeta

Poemas de humor :  Su esposa estaba muriendo
Fredy no imaginaba vivir sin ella
Entre mate y mate lo sostuve
que la vida continua
que todavía era joven
y esas cosas

El psiquiatra dijo
depresión simbiótica
no hay más por hacer

Su esposa estaba muriendo

Los pájaros dejaron de cantar
Su letanía golpeaba mi puerta
los domingos a las 17 pm
Relámpagos de desconsuelo

Leímos infinitos libros
la vida después de la muerte
Fuimos a reuniones de espiritismo
Oramos a Jesús
Sai Baba y al gauchito Gil

Su esposa estaba muriendo

Ráfagas suicidas trataban
de hacer blanco en su corazón
Volvimos al psicólogo
al párroco
al rabino
Fredy con nocturna letanía
oradaba mis sueños.

Su esposa estaba muriendo

Dejo de llamarme
Acudí a su casa
aliviado respondió
que tenía la solución
que había contactado un taxidermista
master en achicamiento de cabeza
y embalsamado de cuerpo entero

que Marta ya no lo abandonaría
que la relación sería mejor
ella no hablaría tanto

C.M

Poeta

Poemas sociales :  La próxima vez enfermaré más días
Son las 6.50 am
voy por autopista
atravieso la villa 31
hay niños con guardapolvo
el tránsito es dócil

Entro al hall de la Fundación
me recibe una gran foto de Favaloro

Mi padre
tenía cruzadas secretas
le escribió en momentos malos
él respondió
y todavía conservo su carta
dentro de uno de mis libros
"recuerdos de un médico rural"

Recuerdos extraña magia invisible

Subo al piso 7
me anuncio
firmo papeles
el consentimiento informado
(creo estar sudando y tener midriasis)

Todavía puedo huir?

Martian -llaman-
una enfermera me guia
y dice -quítese todo
ropa, reloj, cadena, anillos,
póngase camisolín, acuéstese y aguarde
(hago rápido no tengo
reloj, ni cadenas, ni anillos,
tampoco tengo ganas de morirme hoy)

Miro por la ventana
la ciudad a esta hora es bella
el cielo es muy celeste
ahora una golondrina da giros
Me siento cumplido.

Shit, la vida es una sinfonía!

Siento pasos
una voz femenina
dice- vamos?
la camilla como nube se desplaza
caras extrañas en lo suyo

Ingreso a quirófano
una instrumentadora
una asistente
y la anestesista sonríen
(no creo sea cuestión de género)

Nunca imaginé ser acosado por tantas

Intuyo este romance durará poco
ellas van y vienen
acarician mis brazos con agujas de amapola

Bueno
llegó el doctor- dice la anestesista
Es hora

Me envuelve un vaivén lento de violines
laralalalalalala lalalalala
eso es 4to movimiento An die Freude

Shit, la vida es una sinfonía!

Sr Martian
está en su habitación
Se siente bien?

Escucho al dr acercarce al box contiguo
y dice -amigo las cosas
no han resultado bien-
Ahora parece que su esposa lo contiene

No puedo ver su rostro
y entiendo
la espera mata

La tv pasa noticias
"vinculan a funcionario con lujoso departamento"
esto no ayuda a mi convalescencia

Pienso en médicos de nuestro país
la dignidad robada
Pienso en la medicina de nuestro país

Donde está Sr Favaloro?
está en su obra?
en las golondrinas que merodean por aquí ?

Deseo huir
irme de una buena vez

Entra el dr
estudios en su mano y voz de sentencia
dice -todo ha salido bien

Bajo efectos de la anestesia
tanteo mis sueños
no los he perdido

Shit, la vida es una sinfonía!

Y no estuvo tan mal
la próxima vez

enfermaré más dias

C.M

Poeta

Poemas de naturaleza :  oda a la flor de loto
Que puede importar una flor?
cuando surge de la nada
cuando irrumpe de color
Una simple flor
algarabía
aroma
edredón del alma.

Flor
de aguas sombrías
luz del sendero
ruta de estrellas
de pájaros amigos

Abre tus pétalos flor
para que suene
y resuene
la noche
el día
los grillos del bosque

Silencio
llega un colibrí
revolotea
en su disfraz plateado
verde
quizás dorado.

Abre tus pétalos flor
cómo záfiro azul
cómo moneda de oro
entre cenizas
entre canción
Flor
pura y perfecta
simple y serena
aurora boreal
triunfo invisible

Abre tus pétalos flor
tañen
jubilosas
las campanas
Oh flor
eres
rayito de sol
en las tinieblas
viento secreto
Flamea
tu victoria de paz
tu sonido eterno

Abre tus pétalos flor
Al temblar la luna
refúgiate
bajo el agua
reposa
agoniza
renace
canta
con voz infinita
con trino valiente.

Que puede importar una flor?
cuando su alma de esmeralda
despliega alas
y vuela sin volar
volando
sobre el febril
y loco
pantano
del mundo.

C.M

Poeta

Poemas sociales :  El sermón de Juan del Monte
Llegó Juan de los Palotes
tu sonrisa a conquistar
intentando demostrar
ser hijo de tutumpotes.
Carro, dinero por lotes
son sus piropos ahora,
lleva dos veces la hora
en sus muñecas y dice
que con su pinta predice
en ti futura señora.

Ha llegado simplemente,
sin nadie saber de dónde
ni a qué dueño corresponde
lo que al sudor de su frente
si es que le atribuye miente
con los años que aparenta.
Le fue rentable la venta
o singular el amigo
que para verlo contigo
le ha confiado su Cuarenta.

Como dice aquel poema:
“¿qué magia tiene el que llega?”
porque te ha dejado ciega,
y la vecina Zulema
a mí me cambia de tema
mirando a otro lugar
para luego comentar
que es la mía Nicodema.
Con la sangre que me quema
yo me voy a trabajar.


Más allá de las montañas
se pierde la vanidad
y germina la verdad:
en el jardín las cizañas,
de tu príncipe las mañas,
de tu vientre el principito,
del hijastro su hermanito.
Al volver la primavera
eres de nuevo soltera;
empujas un cochecito.

Se revuelca mi caballo
que cansado regresó
del cerro que tengo yo.
Pasó la lluvia de mayo
y el carro de mi tocayo
no se ha vuelto a presenciar.
Tu padre quiso apartar
un becerro de la vaca
y la punta de una estaca
lo ha cambiado de lugar.

Zulema viene del río,
que también ha regresado
con un pequeño colgado
queriendo decir que es mío.
Ayer se nos fue tu tío
que preguntaba por ti,
tu madre está por allí
hablando con mi mujer.
"¡Nicodema, ven a ver
la sorpresa que hay aquí!"

© 2010, Cristino Alberto Gómez

www.dominicanpoet.com
Poeta

Poemas :  Quítame las horas
I
Quítame las horas.
Déjame los días.
Mírame a los ojos,
compañera vida.

Llévate si quieres
también los instantes;
déjame el momento
cuando fui tu amante.

II
Quiero a veces recordar
el día cuando nací
y al alba abriendo mis ojos
entonces te conocí
pero rechazo la hora
sabiendo que ha de venir
inexorable, sin falta,
la hora de morir.

Háblame vida, si quieres,
de los años y algo más.
¿Quién no quisiera desear
años de felicidad?
¿Quién no recuerda que tuvo
un momento de paz?
Pero ante el tiempo me postro
con esperanza inmortal
y sueño contigo y sueño
a tu lado eternizar
los más hermosos momentos
en los días por llegar,
sin imaginar tan cerca
la hora de la verdad.

III
Quítame todas las horas
vida mía. Toma ya
de mi tiempo cada una
cuando augure lo fatal.
No quiero la hora cero;
sueño el día que vendrá,
cada fin el año nuevo,
cada sueño el despertar.

Despójame de las horas;
son aburridas. No más
esperas que me detienen,
horas que no pasarán,
trenes que no se devuelven,
presente sin marcha atrás,
personas que no regresan,
calles oscuras… ¡no más!

Quítame ahora si quieres
las horas que no vendrán.
Dame sueño en todas ellas
con un solo despertar
pero por nada me falles
a la hora de luchar.

© 2010, Cristino Alberto Gómez

www.dominicanpoet.com
Poeta

Poemas de amor :  MILLONES DE VERSOS
MILLONES DE VERSOS
Millones de versos con tiernas palabras
y cálidas frases de amor, para ti las he escrito
tratando de abrazar tu cuerpo entero,
mimándote, de la cabeza a los pies.

Le escribí a tu cabello y a su castaño brillo
claro, perfumado... sedoso,
cuando mi aliento sus hebras tocaban…
como enjambre de mariposas, tu pelo volaba.

Le escribí a tu cara color de manzana…
a los destellos de luna,en tus ojos
a las perlas cultivadas de tu boca,
y al carmesí de tus labios.

Le escribí a tus grandes ojos negros
de pestañas rizadas y travieso mirar,
a la bondad que emanan
y a la luz que me dan.

Le escribí a la sinuosidad de tu cuerpo
a sus tornadizos médanos,
a las voluptuosas colinas
y al secreto delta que tu valle guarda.

Le escribí al soplo de hacer el amor
a la entrega de ternura infinita,
a la tersura de tu desnudez
y a esas lágrimas, que en mi alma guardé.

Le escribí a las flores, a su belleza, a su aroma
al esplendor de los campos
a los puquiales, a los manantiales
y a los crecientes y hermosos ríos.

Le escribí al sol, a la luna, a las estrellas
a lo infinito del amor de Dios,
pero todo fue poco, para decirte…
¡Te amo mi amor!

Delalma

http://ligcueva.blogspot.com
Poeta

Poemas :  Despedida
Despedida

Hoy estoy aquí frente a todos nuestros amigos,
Lo que han sido testigo de lo feliz que he sido contigo;

Se que tu no has querido marcharte,
Que ha sido la muerte que vino a llevarte,
Aun mundo desconocido,
Que yo conoceré,
Cuando me reúna contigo.

Hoy he tenido que armarme de coraje,
Para poder estar en pie,
Y mis lágrimas no se vayan con el aire;

He tenido que resignarme aceptar tu partida,
Aunque no se como lo soportare,
Por que tú eres mi vida.

Mi mundo ha cambiado,
Mi corazón ha quedado,
Triste y desolado,
Al saber que tu ya no estarás aquí a mi lado.

Se que sabíamos,
Que tarde o temprano los dos marcharíamos,
Pero nunca imagine,
Que dolor les queda a los vivos.

Hoy frente a los aquí reunidos,
Me despido,
Aunque tú y yo sabemos,
Que pronto me reuniré contigo

Norberta de Sánchez
Poeta

Poemas :  Poemas selecionados
APELO À MISÉRIA

Quem me dera, miséria,
eu fosse parte
de um baluarte de sonho e de quimera.
Pela boca mantém-se assim o povo,
a lavagem é a comida que a si, dera.
Na vergonha de reconhecer-se porco,
ter o rosto metido na sujeira,
enlameado atrás de uma porteira
seu anseio é mantido na espera.

Quem me dera, miséria,
eu me calasse
e ocultasse o meu rosto na janela.
Meus princípios mantêm-me assim exposto.
Sou mau gosto travado na goela.
Quem engole as palavras que eu digo
traz de volta a vontade de lutar,
elas tocam a ferida no umbigo
que o conformismo já ia cicatrizar.

Quem me dera, miséria,
quem me dera,
que de ti eu pudesse me livrar.


PERSONAGENS INFANTIS

Será que o lobo é tão mal.
O lobo ama também.
Ele protege os filhotes que tem.
Caçar, para ele é natural.

A chapeuzinho, talvez,
quando crescer seja outra.
Se torne uma megera
que não gosta de criança
e perca toda a esperança
de voltar ao que era.

O caçador, o herói tão valente
que salvou a vovozinha,
costuma matar friamente a fêmea,
deixando a cria sozinha.
Ele acabou sendo preso
por caçar ilegalmente.

A vovozinha morreu.
Pois, a idade a levou.
Mas, quantas vezes brigou com a vizinha da frente.
Isso prova que a bondade e a maldade,
na verdade,
são apenas uma história diferente.


O POEMA QUE EU DEIXEI DE ESCREVER

O poema que eu deixei de escrever,
Falaria de você,
De nosso tempo,
De angústia, de tormento,
De alegria e de prazer.
Iria contradizer
Cada palavra
Que as nossas falas
Tinham pouco a dizer.

O poema que eu deixei de escrever,
Seria na verdade,
Uma ameaça.
Calaria minha boca,
Qual mordaça.
Não seria uma desgraça,
Por não ser.
Os meus versos,
Talvez fossem sem querer,
Uma ofensa
A sua crença,
Que eu acreditava
Ter.

O poema que eu deixei de escrever,
Não seria
De valia.
Sem valia,
O deixei de escrever.


SEPULTAMENTO

Os meus olhos pregados
no infinito
como os pregos nas tábuas
cravejados,
e de pontas viradas,
redobrados,
sustentados e fixos
numa curva.
No aconchego da madeira macia,
minhas costas
nos ossos da bacia
consolam meu corpo
tão curvado.
Pelo tempo que tenho acumulado,
a ferrugem do mundo
me comeu,
e a tampa que pregam
me prendeu
para sempre num rito consumado.
Por debaixo da terra
condenado
a ser parte da mesma
e não ser eu.


CANTO DE SEREIA

Como um canto de sereia
de belíssima harmonia,
letra correta, verdadeira poesia
e melodia
que eterniza nossa alma.
Por onde anda
a sereia encantada
nas profundezas desse mar de ignorância?
Letra incorreta com falta de concordância
e melodia
que nos faz perder a calma.
Só na lembrança,
o teu canto nos enleva
na emoção que tua voz nos faz sentir
e na saudade, o nosso coração desperta
pra realidade,
não há nada mais pra ouvir.


PEDESTAL DE BARRO

Revogo silêncio
ante palavra e voz.
Reato os nós
que me prendem ao medo.
Reavivo memórias
em busca de segredos
que já não interessam mais.
Reclamo por paz
em meio a intensa guerra.
Replanto a erva
que não nasce mais.
Relato as dores
de males e fome.
Repito o meu nome,
antes de dormir.
Reato os laços
que me prendem aqui,
ao pedestal de barro.


TORRE DE BABEL

O juiz do supremo,
Jeová,
se irrita e sai do sério,
quando seu filho Jesus
vai à noite, ao cemitério.

No boteco do Davi,
onde quem manda
é o Golias,
não há funda,
quem afunda
na cachaça, é o Isaías.

No salão do senhor Sansão,
quem faz o cabelo
é sua mulher Dalila.

As mulheres de Salomão,
o cafetão lá da vila,
choram e sentem solidão
quando estão de barriga.

Lúcifer anda arrasado,
o seu mundo virou trevas,
por ter visto abraçados,
Adão e a senhora Eva.

Noé, o velho barqueiro,
não gosta de animais.
No entanto, adora um peixe-frito
no barzinho lá do cais.

Essa torre de Babel
é o mundo em que vivemos,
onde não há inocência.
Se algum nome ou fato ofender,
é mera coincidência.


A MULHER DA MINHA VIDA

A mulher da minha vida,
Sempre é lida em meus versos,
De uma forma ou de outra.
É a sua voz que ecoa
Reclamando meu regresso.
É bem mais que uma amante,
Que uma amiga e companheira.
Necessária como a fonte
No deserto de areia.
A mulher da minha vida,
Entre linhas abstratas,
Põe em mim, doces palavras
E expressão de alegria.
A resumo em poesia,
Tal qual em cartas,
A saudade que nos mata
Se envia.
A mulher da minha vida
É a graça
Que um devoto em desgraça,
Alcançaria.


ETERNA SOLIDÃO

O que eu tive na vida
Além da data esquecida,
Da dor no peito, contida,
E da perdida ilusão?

O que mantenho na mão,
Já na forma cadavérica,
Senão,
A luta sem trégua
Com os germes que a terra
Colocou em meu caixão?

Os meus feitos,
Foram em vão.
Meus defeitos,
Exaltados.
Não sou de Deus nem do Diabo.
Sou um louco condenado
A eterna solidão.


ESPANTALHO MORIBUNDO

Minha alma sempre está
Num silêncio tão profundo,
Que eu chego a duvidar
Que ainda estou no mundo.

Espantalho moribundo,
Onde a morte vem pousar.
Talvez para lhe falar:
Sinto muito! Sinto muito!

Num milésimo de segundo,
Volta o corpo a respirar.
Espantalho vagabundo,
Fecha os braços para o mar,
Abre os olhos para o mundo.


FRUTO SEM CASCA

Espalhando letras
Sobre velhas páginas,
Semeei palavras
Que insatisfeitas
Deram-me em colheita
Uma grande safra
De um fruto sem casca,
A minha tristeza.

Uma fruta fresca,
Presa pela boca
Em que uma ou outra
Tenta mordiscar,
Murcha sem parar;
Se tornando feia,
Seca na areia
Quando o vento dá.

Versos pelo ar,
Lágrimas e poeira,
Solidão na mesa
Onde o fruto está
Exposto, sem par,
Sem mostrar beleza,
É minha tristeza
A me alimentar.


HOMENS DE FUMAÇA

No arrastar de minhas sandálias
Pela casa,
Tenho as lembranças arranhadas
E esquecidas.
Por onde andam as conversas conduzidas
Pelos homens de fumaça?

Se desfizeram com o tempo,
Nas costas de um tênue vento,
Pela janela escancarada.

O velho barco na distância, ainda aguarda
Pela tripulação dispersa,
Numa espera
Que parece eternizada.

Em meio a tralhas,
Depuseram suas velas.
Em meio a elas,
O seu capitão se apaga.


O FRACASSO

Eu sei que a vida me leva em trapos.
Caldeirões de barro
De bruxos modernos.
Favelas de inferno,
Diversos buracos.

São armas de ferro.
São balas de aço.
Sou eu, o fracasso
De um programa sem sucesso.

Eu sei que a morte me olha de perto;
Que chego a sentir o seu frio abraço.
Eu fumo, eu prego
Minha mão no maço
De notas sem eco.

São barras de ferro.
Algemas de aço.
Eu sei que sou o fracasso
De um programa sem sucesso.

Eu sei que caminham lado a lado,
O errado e o certo,
A ira de Deus
E a fama do diabo,
Senhores e servos,
Patrões e empregados,
Progresso e atraso.

São os mãos-de-ferro
Em torres de aço.
Sendo eu, o fracasso
De um programa sem sucesso.


OLHOS DE AZULÃO

O que busca essa mulher
Pela qual minto,
Senão
A mesma solidão
Que sinto
Quando longe de seus olhos de azulão?

Os mesmos olhos
Que me olham da gaiola
Quando eu abro a porta
E eles vêem a imensidão.


SE FOSSEM SÃOS

A rima
É mera aflição
Dos versos que me espelham
Naquilo que são.

De forma nenhuma dirão
Do que são feitos.

Meus versos
Seriam perfeitos
Se fossem sãos.
Mas nada são,
Senão
Defeitos.


QUANDO CHORO

Onde andam os meus olhos
Quando choro,
Se não consigo encontrar
As minhas lágrimas?
Nas migalhas,
Além de meus remorsos?
Nos meus ossos,
Aquém de minha alma?


A FANTASIA

Amo você
Com o mesmo ardor da juventude,
Na quietude
De minha atual idade.
Amo-a na ausência
Como num dia de saudade,
Detenho-me a cada ínfima lembrança,
Com a mesma paz
Que traz
Aquela esperança
Após uma guerra.
Amo-a em terra
Com a cabeça pelas nuvens.
Amo atitudes
Que jamais seriam minhas,
Como entre linhas,
Leio uma poesia.
Amo como se ama o alvorecer
De cada dia,
Como o sorriso
Na inocente alegria
De um bebê.
E ter você,
Ainda parece utopia.
Mas, quis a vida
Que eu vivesse a fantasia
De meu ser,
Que é para sempre,
Você.


MINHA GERAÇÃO

Essa amargura
Que me faz um homem rude,
É mera atitude
De defesa.
Odeio a pobreza
Que aos pés de Deus se ilude;
Enquanto a juventude,
Nada almeja.
Desprezo a mania de grandeza
Que o rico tem com tudo.
Não sou um carrancudo
Por frieza;
Somente faço uso
Da tristeza
De um sisudo,
Por ser fruto
De uma geração que aceita.


SONETO DA VITRINE
(Sombras & espelhos)

A vidraça estilhaçada,
Não desfaz a minha imagem,
Não subtrai da cidade,
A luz do sol ofuscada.
De pé, fiquei na calçada
Com minha mão estendida.
Exorcizei minha vida
Na pedra que arremessara.
Por um instante, escutara
O som de ossos quebrados
Da montra fragmentada.
Meu corpo feito estilhaços
Que os passantes pisavam
Entre espanto e gargalhadas.


POETAS
(Sombras & espelhos)

São tantos os poetas
Quanto estrelas,
Dispersos em bandeiras
Pelo mundo.
Eternos e profundos
Pelas letras,
Em digressões soberbas,
Em dimensões sem fundo.
São tantos os poetas
Que o planeta,
Em tinta de caneta,
É resumo.
Enorme rascunho
Em línguas estrangeiras.
A tradução perfeita
Das emoções do mundo.


MOSAICO
(Sombras & espelhos)

Em minha mão,
Mil pedaços.
Antigo quadro,
Uma mesa,
Alguém que come calado
Com discrição ou tristeza.
E lado a lado
Na mais extrema destreza,
Enfileirado
Sob a antiga nobreza,
Assenta-se o mosaico.
Sob os meus pés, o passado
Em um quadrado,
Pintado
Nesse retalho do tempo.
Breve momento
Guardado
No mais antigo mosaico
Preso à calçada,
Ao tempo.


SÓ EM TE AMAR
(Sombras & espelhos)

Só em teus lábios,
Eu encontro meus gemidos.
Só em meus gritos,
Eu consigo te encontrar.
Como enganar
A emoção de estar aflito.
Eu te preciso
Como a noite, do luar.
Só em teus passos,
Eu caminho decidido.
Surpreendido,
Tento não justificar.
Sem teus abraços,
Os meus beijos são sofridos
Como os feridos
Que não podem se curar.
Só em te amar
É que eu encontro o sentido
De tudo aquilo
Que consigo imaginar.


NUMERAL UM
(Sombras & espelhos)

Eu atribuo
Minhas palavras ao poeta.
Uma espera
Numa tarde em jejum.
Nós como dois,
Dividimos.
No que dera?
Apenas um.
Eu me situo
Nas medidas de uma régua.
A mais complexa
Ou talvez a mais comum.
Sou menos um,
Minha conta se completa
Com menos um.
Eu me anulo
Numa soma que me zera.
Um dois que nega
A existência de mais um.
Sou incomum,
Tabuada que ainda preza,
Numeral um.


CONTRACEPTIVO
(Tríptico)

Eu não sei se é o desespero
que me leva à loucura
quando o sexo estupra
a minha alma,
ou a calma
que advém do meu tormento
pelo tempo
que passou em minha palma.
Movimento anormal
de penetração moral
em sua saia,
e no cheiro da indecência,
feromônio da ciência
em uma jaula.
Uma fera excitante
que no último instante, ofegante,
cospe a vida
no seu couro de borracha.
Não há luta, nem corrida;
há uma triste despedida
de um suposto vencedor
que foi fruto de um amor
e se enforcou
com a própria cauda.


SONHOS
(Tríptico)

Os meus sonhos
são apenas fragmentos de memória,
pequenos focos de luz
como cristais dispersados
num caleidoscópio de pensamentos,
distorções esdrúxulas da realidade.
Rumores, amores e momentos,
abertos numa gaveta destrancada.
Minhas pálpebras fechadas
num caixão de quase nada.
Um quase definido como os sonhos
que são versos que componho
numa noite agitada.
Movimento involuntário dos meus olhos,
que entre risos, ainda choro
por apenas acreditar sofrer.
Entre cartas mal escritas e seladas,
vem a calma ao chegar o amanhecer.
Vem enfim, o esquecimento
desse quase fingimento
que é sonhar.


EM DEMASIA
(Tríptico)

Eu sou demasiado triste,
pelos versos que componho.
Eu sou demasiado louco,
pelo pouco
que proponho.
Não deveria o mundo ser assim,
em demasia.
Talvez não seja o mundo,
seja enfim,
minha poesia
Demasiada em meu tédio,
sem remédio,
em grafia;
em longas noites mal dormidas;
nos insultos
que eu ouvia.
Não caberia em minha mão,
toda a visão
que em mim cabia.
Eu sou demasiado em tudo,
que ironia,
demasiado em meu luto
por ser fruto
de utopia.
Em demasia são os dias
que me escapam entre os dedos
como uma teia
que é lânguida e esguia.
O mais sublime pensamento
que perde tempo
em demasia.
Demasiado, meu tormento,
pelo tanto
que eu não via.
Demasiadamente eterno,
meu inferno em agonia.
Em demasia sou
quem sou,
um astronauta que acordou
num mundo estranho
em demasia.


DISLATE
(tríptico)

Talvez minhas palavras sejam tolas,
minhas ações, inconseqüentes;
as minhas brincadeiras, ironia;
eu próprio seja falho e negligente.
O meu discurso seja sátira;
minha seriedade, uma piada.
O meu humor seja mau gosto;
o meu dislate, permanente.
Meu riso entre dentes, atimia;
a minha faina seja ociosa;
meu pranto, uma lição jocosa
e o jeito infantil, idiotia.
Talvez a minha vida seja um fracasso;
meus versos, um engodo imoral.
Em epítome, sou um gracejo nefasto.
Meu desejo, um esboço abnormal.


TURGESCÊNCIA
(Sob meus calcanhares)

Eu sinto os teus cabelos
entre meus dedos,
teus lábios comprimidos
ao meu desejo,
o arfar de teu cansaço
entre meus braços
e ouço teus gemidos.
Vejo teus olhos tolhidos
fitar meu medo
de não tê-la satisfeito ainda.
Tenho todos os sentidos
na extensão do meu leito.
E no auge da turgescência,
me torno uma larva imersa
em teus fluidos.


O RAMO
(Sob meus calcanhares)

Onde está minha alma,
que não encontro?
Onde está meu encanto,
minha calma?
São perguntas que faço,
ainda em pranto,
ao meu eu freudiano
que me cala.
Onde está este anjo
que me fala?
Um quebranto
que minha mãe me pôs.
Ouço a antiga canção
que ela compôs
em minha rede embalada.
Vejo um ramo na árvore desfolhada,
resistir ao vento,
envergado.
Nesse instante me sinto
envergonhado
pelo meu triste pranto.
Minhas lágrimas
são simplesmente água
que faz falta ao ramo.


O DIÁLOGO
(Reticências desfeitas)

- Dou-te a palavra
para principiares o diálogo.
- Fico muito grata
por ceder-me o favor.
És muito amável.
Vou falar de amor,
sentimento imensurável
que é tão natural
quanto o desabrochar da flor.
- Já vou interpor.
O que tu estás dizendo?
O amor é um invento
cultural e sem valor.
- Estou espantada.
És um homem insensível.
O amor é indizível.
É nosso maior legado.
- É soma sem resultado.
O amor não é normal.
É estóico, irracional,
nos mantêm aprisionados.
- És um homem insuportável.
Mas o que dizes é refutável.
De que vale a liberdade,
sem motivo para a saudade.
- És uma eterna sonhadora.
De que vale um sentimento
que só nos provoca medo,
fraqueza e sofrimento.
- O amor é imortal.
A mais pura poesia.
Nos fere, é natural.
Mas compensa com alegria.
- É uma simples utopia.
Inconstante, passageiro.
Quem se entrega por inteiro,
viverá em agonia.
- Vou deixar por encerrado
o nosso breve diálogo
em tua cética pessoa.
Mas eu sei
não é à toa
que nós dois somos casados.


ELA
(Quadrilátero)

Ela me leva,
me engana
e ainda me desafia.
Levou meu corpo
para a cama,
enquanto me distraía.
Deu-me o fruto do pecado,
enquanto Eva,
e compensou com redenção,
quando Maria.
Em Joana D'arc
foi Vitória,
também rainha.
Já foi de todos
e só minha.
Ela é pouco e é demais.
Como Helena,
ela foi guerra.
Como Tereza,
ela foi paz.


INDECENTE
(Quadrilátero)

Não sou um cavaleiro imaginário,
apenas um vassalo
que caminha.
Pela realidade,
um escravo
que tem a ilusão
que é livre ainda.
Não sou nenhum beato,
nem um cão.
Eu não uso sermão
e nem batina.
Meu rosto
é palidez,
enquanto expiro.
Meu sexo
sem estilo,
estupidez.


MUNDO FICTÍCIO
(Pax-vóbis)

Uma criança brincava
Com a comida, na mesa.
Corria de pés descalços,
Sem ninguém a seu encalço,
Pela ruazinha estreita.
Não enxergava a sujeira,
No seu mundo fictício,
Do real desconhecido;
Tudo era brincadeira.
Contudo, era tão bonito
Ver o mundo d’aquela maneira:
Sem ter ódio,
Ser ter vício,
Sem sombra de sacrifício,
Sem pecado
E sem tristeza.


SOMBRA DE NANQUIM
(Pax-vóbis)

Que a vida,
Mesmo frágil, continue.
Que perdure
Meu amor, além de mim.
Que não tenham fim,
Meus passos pela rua.
Que dissipe sob a lua,
Minha sombra de nanquim.


A PEQUENA D’ARC
(Olhos de guri)

A guria
não gostava de pia,
de casinha ou fogão.
Para ela,
tudo era opressão.
Ela ouvira
sua mãe reclamar
que a mulher tende a trabalhar
só com água e sabão.
Por que não
brincaria de guerra,
de doutora,
de terra na mão?
A guria,
parecia antever
que seu mundo seria
uma doce ilusão.


A SOMBRA
(Olhos de guri)

Minha sombra
que se perde no escuro,
salta o muro
quando o sol
no céu desponta.
Se arrasta no chão duro,
se encolhe,
se estica,
passa rente a dobradiça
e se perde pela casa.
Mas à noite,
minha sombra cria asa,
voa quando saio a rua.
Pela luz que vem da lua,
minha sombra me abraça.
Me divirto e acho graça
quando atravessa a fogueira.
Minha sombra, não sou eu,
mas é minha companheira.


TAMBÉM SOU
(Letras, ...)

O louco
é apenas mal ouvido.
Seu riso,
tenebrosa gargalhada.
Sua fé,
um constante, eu duvido.
Sua mente,
uma porta escancarada.
Seu pedido de ajuda
é um grito.
Seu gemido incontido,
uma dor.
Seu amor,
um abraço emotivo.
Sem motivo,
eis que louco
também sou.


A GRAÇA
(Letras, ...)

Deus me deu o fardo
para eu achar pesado
o termo ser livre.
Deus me deu o espelho
para ver se aceito
esse meu rosto triste.
Deus me deu o segredo
para pensar, eu mesmo,
o que é ser tolice.
Deus me deu a culpa
para eu pedir desculpa
por qualquer deslize.
Deus me deu a dor
para eu sentir pavor
do seu dedo em riste.
Deus não me deu nada,
eu que faço a graça
crendo que ele existe.


VERSÃO REFRATADA
(Letras, ...)

Quantas vezes eu tive
que mergulhar no sorriso
para fugir do abismo
que é o existencialismo
de mim mesmo.
Quantos pueris desejos
entre prosaicas conversas.
Quando nada interessa,
meu mundo me dá medo.
Eu sou apenas ensejo
que o acaso consagra.
Uma versão refratada
na ilusão do que vejo.
Quando não me percebo,
é sinal de que eu mesmo
sou a soma do nada.


QUEM SOU EU
(De versos, ...)

Sou um jovem ateu
Que entra na igreja
Para tomar cerveja
E beber café.
Desconheço a fé,
Mesmo na ressaca.
Rio quando a graça
É de um milagre
De ser eu, um padre
Que toma conhaque
Num cálice de vinho
E vive sozinho
Pensando que sonha
Em ser um demônio
Que se sente Deus,
Ser o próprio Deus
Se sentindo humano,
Ser um santo insano
A brincar de ateu.


DESESPERANÇA
(De versos, ...)

Quem é essa
Que me tira o sono,
Que arrebata o dono
De uma humilde casa?
Quem é essa
Louca, desvairada,
Que ao seio me prende
Sem saber se sente
A dor que a outro causa?
Lábios que procuram vida
Carne apodrecida
No envelhecimento.
Quem é essa
Que corrói por dentro
Como um veneno
Sem nenhum antídoto?
Eu sou outro,
Sou um homem dito,
Dito morto
Pela agonia.
Quem é essa
Musa e tirania,
Mistura que havia
Desde minha infância?
Quem é essa
Triste companhia?
Talvez seja a morte,
A desesperança.


O MATUTO
(Cálice)

O matuto está triste,
cabisbaixo e pensativo.
Não encontra um só motivo
para saber se existe.
Tal canário sem alpiste,
preso a uma velha gaiola,
vendo longe a aurora,
sem ter ânimo pra cantar.
Com vontade de voar
para longe, ao horizonte;
a saudade o consome
antes mesmo de partir.
O matuto fica ali,
a pensar no que seria
sem a única companhia,
a choupana em que vive.
Tal amor só visto em versos,
o matuto é regresso
de um lugar que não existe.


SEM CONDIÇÃO
(Cálice)

Seus ombros à amostra,
me deixam insinuado.
Seu corpo ainda agora,
me deixa provocado.
Seus seios contornados
pela blusa,
me fazem sinal da curva
do seu corpo ondulado.
Seu jeito comportado
não me mantém à distância.
Na sua tolerância,
encontro o meu pecado.
Seus olhos não perturbam minha paz,
além do mais,
recebem meu recado.
Seu pare, deixa disso, mais cuidado,
só fazem aumentar o meu querer.
A dúvida faz crescer
minha ilusão,
que eu terei nas mãos
a chance de fazê-la entender.
Amar é mais que ter.
É aceitar querer
sem condição.


CONVÉS
(Cálice)

Foste meu caminho sem regresso
em um verso.
Minha poesia mais bonita.
Entre as estrelas,
rabisquei um só desenho,
o seu rosto,
como eu bem queria.
Foste a derradeira flor
perdida no deserto.
Em meu universo,
um farol de guia.
Arrancaste o aviso que dizia:
“Uma saudade”.
O vazio da idade,
preenchias.
Foste o colorido
de uma tela que eu pintava.
A mão que segurava o meu filho.
O espírito de um cético
que chorava.
A paz esperada
por um homem aturdido.
Foste o barco rijo
que sustenta a onda em fúria.
O pescador que nada
à procura de si mesmo.
Para mim,
a mais incrível criatura.
A doce loucura
do desejo.
Foste na verdade,
o meu mundo.
Hoje, na saudade,
apenas és
um velho convés
com o qual afundo.


GRAMATICAL
(Cabaz)

Só em letras imprimo minha alma.
Mais do que texto
sou contexto indecifrável.
Meu sinônimo é antônimo de si mesmo.
Um sujeito indefinido
que é objeto de um erro
gramatical.
Entre modos e tempos,
triste verbo
que ecoa na forma nominal.
Orações que são subordinadas
aos meus vícios de linguagem.
Um início em letras ordenadas
e um fim
numa expressão oral.


AFLORA UM POETA
(Cabaz)

Assim se fez um poeta.
Como talhe na madeira
esculpi minha poesia.
De uma maneira fria
infundi minha alma no papel.
Nas costas de um corcel
cavalguei por entre versos;
muitas vezes sem regresso,
o poema, me tornei.
De um sono despertei
enquanto escrevia,
da caneta então fluía
as idéias que sonhei.
Quem sabe se eu errei?
Foram mais de trinta anos,
foram tantos desenganos
que poeta, me tornei.


INGÊNITO
(Cabaz)

Seguir os passos
a um lugar perdido na distância;
entrar na dança
de um ritual de acasalamento;
sentir nas mãos
o instintivo dom
que vem de dentro;
ouvir o som
de vozes ecoadas;
e nas entonações
das poesias declamadas,
revelar-se poeta.


LIAME
(Cabaz)

Sou livro
intitulado.
Um desabafo.
Sou todo
em parte.
Um lacre violado.
Sou tudo
num nada
dissipado.
És flor
dissecada
na mão aberta
em palma.
És colo e calma
na casa onde cresci;
moeda encontrada
que perdi;
o berço
em que nasceu
minh'alma.



Poeta