|
|
|
MEDIO PIRUCHO
Uno nace o se hace?...Qué sé yo, la verdad quisiera que me la expliquen, pero me parece que ni los hombres sabios la tienen clara. Por eso me enbroncan los tilingos que compran frases hechas. Vos te crees que las mastican ?..No, les parecen inteligentes, ocurrentes, transgresoras o lo que sea, y las repiten, para parecer eso que les pareció a ellos. Son anoréxicos mentales. Monos parlantes, eso son. Y cada vez abundan más. Esto viene a lo que me preguntaba. Uno nace o se hace ?...Porque muchos descubrieron, y lo repiten en cuanta ocasión se les presenta que "ningún pibe nace malo", y que querés que te diga, no sé. Lo que te puedo decir es que yo era un guacho jodido, no malo, malo, pero medio loquíto. En mi pueblo eramos dos los Neco y sabés como nos diferenciaban ?...El normal y el pirúcho, el segundo era yo. No porque no razonara, sino porque hacía cosas que no eran muy normales que digamos. El que más sufría las consecuencias de mis actos era el Quito, uno de los tantos primos que tenía. Mantequíta le decíamos, pobre Quito no sé como sobrevivió, El padre tenía panadería en el terreno tenía una montaña de leña para el horno, entonces hicimos un túnel sacando troncos hasta la base, yo salí, lo taponé con leña y me fui, él quedó gritando en el fondo hasta que lo rescataron. A mi me encontraron tres días después en la tapera de Cucci alimentandome con pichones de lechuza. Lo peor es que él no escarmentaba y seguía mis delirios aun a costa de su propia vida . Otro dislate era matar pájaros y gatos y darles cristiana sepultura, para que con el paso del tiempo se convirtieran en petroleo, o pasarme días enteros cavando pozos para atravesar la tierra y salir en China. Junto a un montón de otros hechos que me diagnosticaba un perfil medio desequilibrado. Lo que se decía de mi, lejos de molestarme me divertía, razón por la cual no ocultaba mis actos, por lo contrario los divulgaba entre mis amigos a sabiendas de que ellos se encargarían de difundirlos exageradamente. - Sabés lo que hizo el Pirucho ?... iban a decir y se cagarían de risa.
Me había hecho amigo de una cuadrilla de viejos indios, de la India, esos de turbante y barba blanca, que habían traído los ingleses para trabajar en las vías y quedaron ahí, en unas casillas de maderas fieles a sus costumbres, sin integrarse con la gente del pueblo pero afables y respetuosos. Para nosotros tenían un halo de misterio y fantasía, asociada a los cuentos de Las mil y una noche, Ali Baba y los cuarenta ladrones. Todos creíamos que tenían alfombras voladoras y la lampara de Aladino, Yo prestaba especial atención en su idioma, me aprendía sus palabras, y dueño de un nutrido vocabulario, me divertía en provocar a los paisanos con discursos incoherentes, que aumentaban mi prestigio. Por las noches, en esas noches blancas, cuando el silencio se adueñaba de las calles de tierra, me escapaba de casa, caminaba por ellas. Sabía que a mis pasos se uniría Chirolita,. y los dos, vagabundos, mirando las estrellas seriamos los reyes de ese pueblo pequeño, centinelas alertas, custodios de sus sueños. Y al terminar la ronda, antes que amaneciera, mi cabeza de loco apoyaba en la almohada y ella me decía que era un poco poeta.
Neco Perata
|
Poeta
|
|
|
|
INCONSECUENTE
Se habían juramentado a suicidarse juntos. El prendió un cigarrillo y le ofreció uno a ella.
No lo aceptó, se había propuesto dejar de fumar. Temía a las consecuencias.
DOS DESEOS
Estaban juntos contemplando el cielo. El deseaba besarla, ella tomar un helado.
De pronto vieron caer una estrella.
POR ORDEN
La adultera iba a ser lapidada.
.- El que este libre de pecado que tire la primera piedra. Dijo Jesus. Ese día lo acompañaban,
San Juan, San Pedro y San Pablo. Los tres tenían buena puntería.
AVARICIA
Guardaba todo en la memoria. Sufría de Alzehimer.
UN TRATO
Daría mis ojos por volver a verla. Trato hecho, dijo el diablo.
|
Poeta
|
|
|
|
HACERSE HOMBRE
Era una cita obligada. Los viernes a la noche a eso de las nueve me encontraba con el Gogui Fuertes, mi primo Cotolo y el Mingo en el hotel de Gatti. Un partido de billar a cuatro lineas, era el comienzo. Jugábamos por parejas alternadas, por la cena y la bebida. La noche que te cuento eramos yo y Cotolo contra el Mingo y el Gogui. A mi en realidad no me importaba perder al billar, nunca fui muy competitivo en el juego. No se porqué, nunca sentí el sentimiento de derrota en la derrota, ni el de triunfo en el triunfo. Viste que hay tipos que se amargan, reniegan, se ponen locos si pierden ...Como si se jugaran la vida o el honor ?... Bueno, yo no, desapasionado y frío como un sapo. Y no es que tengo sangre de horchata, a propósito tantas veces dije y oí decir eso de, tenés sangre de horchata, y nunca me pregunté que carajo quería decir, y mirá vos, hace un par de años fui a Mexico y mi hijo me dice, .-vamos a tomar un jugo de horchata ?... y ahí me entero que era una bebida hecha con arroz hervido.
licuado en leche, con azúcar y canela . No se que analogía tiene con la sangre pero ya tengo una pista, vendría a ser como que tenés sangre de arroz con leche con canela. Es increíble, como te enriquése conocer otras culturas !... Si, no tiene nada que ver con lo que te estaba contando, pero no me digas que no es interesante...Andá a cagar...Sigo,Te decía que no me emociona el juego, lo que no me gusta, es perder cuando hay guita de por medio. Pero en este caso jugaba de pareja con Cotolo y ni siquiera eso me importaba...- Paga vos, después arreglamos. y el flaco se ponía como un Duque. No por eso iba a ir menos, no loco, yo tengo códigos. Pero tranquilo viejo, tranquilo. Ni pensaba la taqueada, y mirá vos, hacía diez al hilo. Los dejamos poniéndole tiza al taco. Un afano, viejo, un afano!.., Como los gastamos !... Y ahí fue cuando Cotolo dijo, .- Pá que se hagan hombres !...
Fuimos a comer, hablando pelotudeces, y a mi me quedo picando lo de .- Pá que se hagan hombres. Como estaría de ensimismado que el Mingo me dice .- Despertá boludo, que te pasa, te quedaste mudo
o estás pensando en el culo de la Ñata ?...Qué culo tenía la Ñata !...Era la fantasía del pueblo !...
Y ahí fue que les dije,
.- - .-No tarado, estaba pensando en como se hace un hombre...
.- Traeme a tu hermana que yo te enseño. Chacoteo el Gogui y se cagaron de risa.
Con mi hermana no te metas, gil...Siempre la pavada, no pueden hablar en serio, no pueden pensar, reflexionar, en las cosas trascendentes de la vida ? No se porque pierdo el tiempo con ustedes, manga
de mogólícos !...
.-Huy cagamos !..Llegó Platón. Hable maestro que aquí están sus discípulos.
.- Platón se la comía, maestro ?...
. Che Tito, traé cicuta que está por llegar Sócrates.
Siguieron bardeando un rato. Como no les di bola, la cortaron. Se hizo un silencio y Mingo en un tono
mediador dijo, mientras golpeaba una copa con la cuchara.
Tá bien Neco, larga el espiche. Tema del día, " Como se hace un hombre ". Comienza el debate. Silencio en la sala.
Tomé un sorbo de vino, hice un paneo lento sobre sus rostros y como mirando hacia el infinito, con tono pausado, cual si hablara conmigo, comencé.
Me quedé pensando en algo que les dijo Cotolo cuando les ganamos, pá que se hagan hombres...Hice una pausa reflexiva y repetí ,.- Pá que se hagan hombres... y me pregunté y les pregunto...¿La derrota ayuda a hacerse hombre?...
Cuantas veces, a ustedes como a mi, nuestros padres o los mayores nos dijeron, ante una caída,
cuando fuimos a pedirles una frase de consuelo, un abrazo.- Así te vas a hacer hombre...
A los golpes se hacen los hombres ?... Acaso cuando no lloramos, cuando nos pusimos los largos y nos dieron la llave de la casa...Fuimos hombres ?... Cuando tuvimos la primera relación con una mujer...cuando comenzamos a valernos por nuestra cuenta, cuando nos vamos de casa, cuando formamos pareja y tenemos hijos somos hombre ?...Mientras ustedes decían boludeces, yo estaba pensando en todo esto...¿Cuando somos hombres?... y saben una cosa?... No se donde lo leí, pero alguien dijo. " Sos hombre, cuando perdonás a tus padres... Cuando te hacés responsable de tu vida.
Y como si nos hubieramos puesto de acuerdo, tomamos el último trago de vino.
Neco Tapera
|
Poeta
|
|
|
|
MANDATO PATERNO
En la biografía de John coltrane, figura que su mujer Alice Coltrane era pianista y su hijo Ravi es saxofonísta, pero no hay mención alguna de su hija primogénita, Debora. Sin embargo, según pude saber, después de profundas investigaciones sobre la vida de este virtuoso músico, John había depositado en Derbby su ilusión de que fuera ella la continuadora de su leyenda, de ser uno de las más grandes interpretes del saxo. Dado que Derbby había nacido con problemas auditívos , que la llevarían a una sordera irreversible, su madre, Alice, trataba de convencer a John de que sus deseos eran inviables, a lo que este respondía con el ejemplo de la sordera de Beethoven, encaprichado en que su hija tocara el saxo. Debora escuchó el mandato paterno y por complacerlo se hizo prostituta.
Neco Perat
|
Poeta
|
|
|
|
Muchos como vos lo creen un cuento gracioso, pero sabés que nó; tiene ese final gracioso pero es un hecho real. Parece cuento, pero yo nací en el lugar en que sucedió y conocí al protagonista. Te digo más, fui hermano putativo de Clark Tapera, que así se llamaba. Mirá si lo conozco. Nos criamos juntos. Fue en el año 43. Yo tenia siete años. Que lo parió, como pasa el tiempo, si me parece que lo estoy viendo. En mi pueblo pasó, en Blaquier. En un pueblo de mierda que no figura ni en el mapa. Y nadie se enterò. Que si se enteraban se pudría todo. Te imaginás los periodistas, la radio, la televisión? No claro, televisión todavía no había. Pero hubieran venido periodistas de todo el mundo y el secreto no se hubiera podido guardar y si el secreto se rompía, la historia seria otra. Pero me estoy yendo al carajo .- “Volvé Neco”. Me decía mi vieja. Porque yo comienzo a contar algo, me deliro y me olvido de lo que estaba diciendo. Bueno, te decía que sucedió en Blaquier, en mi pueblo. Que queda a unos cuatrocientos veinte kilómetros de Buenos Aires, al oeste. Para ubicarte, a unos doscientos
pasando Junín. Viste la provincia de Santa Fe que parece una bota?...Bueno, debajo de la suela de la punta de la bota, pero en la provincia de Buenos Aires. A unas ocho leguas a la izquierda de la ruta siete. Porque viste que la siete, que va para Mendoza, pasando Diego de Alvear entra en Santa Fe. Bueno a la altura de Arón Castellanos, pero a la izquierda, queda Blaquier. Creo que hay un cartel indicador, pero no estoy seguro porque es un camino de tierra y conviene ir por Ameghino que esta asfaltado. Vas por la siete hasta Junín, seguís por la... no me acuerdo que ruta es, hasta Lincoln y ahí una que va para La Pampa y pasa por General Villegas. A Villegas lo habrás oído nombrar porque ahí nació Carrizo, Antonio, el locutor, que siempre jode con Villegas y hace unos años atráz fue noticia porque los Villeguenses hicieron una marcha en apoyo a unos enfermos que se mandaron una fiesta con una menor y encima la filmaron. Qué loco!... Bueno, antes de Villegas viene Ameghino y de ahí a la derecha a seis leguas, te traduzco, treinta kilómetros, sale un camino asfaltado, que inauguraron hace poco y va hasta Blaquier. Bueno esto es para ubicarte geográficamente, porque podría haber ocurrido en otro lugar pero ocurrió ahí, en mi pueblo, por eso te la puedo contar. Si, ya vuelvo, te la hago corta, fue una noche del veinte de enero del año mil novecientos cuarenta y tres, para ser exacto, a las once horas veintiocho minutos, catorce segundos. Y vos dirás como recuerdo la hora?...Es que mi viejo, cada vez que pasaba algo raro miraba el reloj, después lo repetía ostentosamente cada vez que se tocaba el tema. Un personaje mi viejo!... Hacía un calor de cagarse, razón por la cual estábamos casi todos levantados, cuando de pronto se corta la luz, cosa que no nos llamó la atención porque sucedía frecuentemente. Pobre Tittarelli como la sudaba con el motor de la usina!... Siempre me acuerdo, porque vivía pegado a mi casa y tenia dos hijos de mi edad, Carlitos y Totó. A Totó hace mucho que no lo veo, pero con Carlitos nos encontramos en el cumpleaños Raul, el marido de mi prima Chiquita en Venado Tuerto. La Chiquita…vos no sabés como estaba la chiquita cuando era joven. Fá!... Un minón la Chiquita!... Tittarelli!...Que tipo buscavida, atendía la usina, fabricaba lavandina, jabón de lavar, cargaba baterías, atendía el cine, la cancha de paleta y tenía una sodería. A propósito, un día yo iba para su casa, y al salir lo veo apoyado en la pared de la mía desangrándose. Se le había reventado un sifón y lo degolló. Lo sentimos mucho porque el pueblo era como una familia y el era un tipo muy querido. Pero bueno, te contaba que se corto la luz y se hizo la luz, no es una metáfora, la noche se hizo día. Luces multicolores bajaron del cielo, se posaron en la plaza. Luego ascendieron dejando en el centro, donde está el mástil un montículo luminoso que se iba apagando lentamente. No te digo todo el pueblo, pero la mitad de sus cien habitantes corrimos hacia allí y nos encontramos con una especie de cuna dorada con un bebe rubio de alrededor de un año, totalmente desnudo. La luz se había apagado pero a la luz de la usina, que había regresado, Gracias a Tittarelli que hacia milagros con ese motor, pudimos contemplar en detalle al niño, que nos miraba sonriente. Yo te lo cuento así, pero imagínate vos la sorpresa, el estupor, deslumbramiento, encantamiento, asombro, embeleso, arrobamiento, admiración, nigromancia, estupor, y porque no decir, cagazo, de esa gente simple, humilde, ignorante, inculta, acémila, obsecada, analfabeta, rustica, iletrada, necia, supersticiosa, ante un hecho sobrenatural, fantástico, mágico, supranormal, milagroso, rocambolesco, en una noche calurosa del veinte de enero del cuarenta y tres, en un pueblo de mierda en el que nunca pasaba nada. Imagínate vos encontrarte ahí, ante ese niño desnudo panza arriba caído del cielo…. Lo primero que observamos fue que era varón, exageradamente dotado para su posible edad. Pero lo que nos llamó realmente la atención, fue, y ahí viene al cuento que muchos conocen, un tornillo Phillips dorado de unos cinco mm. de diámetro, que tenía en el ombligo y que nadie se atrevió a tocar. El caso es, que pasada la sorpresa, se planteaba que hacer con la criatura y decidieron llevarla a mi casa, hasta tanto en una asamblea se resolviera su destino definitivo. Cosa que se hizo aquella misma noche, en la que nadie durmió. Yo, mi hermana Chela, mi tio Cachila, mis primos, Quito, Coca, Nucho, Beba, Chiquita y Chiche y un montón de pibes entre los que estaban los Tittarlli nos quedamos para cuidarlo, mientras los mayores, testigos del hecho, se dirigieron a debatir al hotel de Gaitán, el aludido en el famoso dicho “más facil que robarle los chorizos a Gaitán”, que te contare en otra oportunidad para no hacértela larga. Como no estuve presente no te puedo dar detalles de lo que pasó, pero de acuerdo al acta de la asamblea que pude leer, se cimentó en un pacto de Omertá. Sabés que es la omertá?...Es el código mafioso del silencio. Si tenemos en cuenta el origen de los habitantes del pueblo que se fundó con el primitivo nombre de “Colonia y Villa del Principe de Piamonte!, no es raro que este juramento mafioso, impulsado por el calabrés Branca Tizzano, y el siciliano Cuzzi, propietario del quilombo local, dos temidos representantes de la baja Italia, fuera aceptado por los pacíficos piamonteses. Y las decisiones principales de la asamblea fueron: Que el niño quedara en adopción de la familia Tapera-Colombano, que se lo anotara con el nombre de Clark, que a partir de la fecha todos los habitantes del pueblo estaban obligados a usar una faja en la cintura en forma permanente, de cualquier color, que les impidiera mostrar el ombligo. Que todo lo sucedido, conocido y resuelto era de carácter secreto y obligatorio. Que quien no cumpliera con esto, quedaba sujeto a la ley de omertá. Que no se hable más del asunto. Mano en boca y culo en tierra. Firman con su sangre, de conformidad….fulano, sultano y mengano….
La vida de Clark transcurrió como la de cualquier chico del pueblo, no mostraba ninguna característica física ni sicológica que lo diferenciara. Rubio, de estatura mediana, buena contextura física, rasgos armónicos, inclusive sus dotes naturales no se habían desarrollado de acuerdo a las expectativas de su llegada. De buen carácter, inteligencia media, sociable, que te puedo decir, ni muy muy ni tan tan. Nosotros influenciado por las historietas de Superman, buscábamos en él algún rasgo que lo emparentara, pero no necesitaba lentes, ni tenía rayos X. A veces lo poníamos frente a la puerta donde alguna chica se bañaba y él no se inmutaba, y no es que fuera rarito, porque le gustaba espiar por la cerradura, pero poderes en la visión no tenía. Justiciero no era, más vale algo guacho, no te digo que era un pibe chorro ni mala leche, pero se mandaba sus cagadas. Recuerdo que una vez con el Gogui Fuertes, y él nos subimos a un techo. Lo convencimos que se pusiera una capa, una bolsa de arpillera abierta le pusimos, le hicimos tomar carrera con los brazos levantados, como Superman viste, y le dijimos que volara…¿ y voló?...No que mierda, de hizo bolsa contra el suelo. Pobre Clark casi se mata, Como nos puteaba. Fue un cago de risa !... Se nos fue la mano. Le pinchábamos el culo, lo pisábamos, le hacíamos todas las maldades, é lloraba como un nena. Evidentemente era como nosotros, los humanos, eso nos decepcionaba un poco, qué querés que te diga, nosotros teníamos la fantasía de que fuera kriptoníta. Pero no… El secreto y el silencio se cumplieron a morir, con el tiempo casi que nos olvidamos de aquella noche. Salvo el uso de la faja que nos diferenciaba de los forasteros, que nos miraban como bichos raros, nada nos hacía pensar que habíamos vivido una experiencia extraterreste.
Pasaron los años, hasta que a Clark lo llaman para la colimba y ahí se pudrió todo. En la revisación lo hacen desnudar, le hacen sacar la faja y le ven el tornillo. Como en esa época no se usaba piercing comenzaron a investigar, a hacerle preguntas pero no se lo tocaron y ante la anomalía le dan la baja. La joda es que Clark tomó conciencia que era distinto y comenzó a plantearse su identidad a partir de esa diferencia…el tornillo en el ombligo.
Esto lo traumo de tal manera, que al regreso… y mirá vos que coincidencia, porque él seguía sin conocer su historia, el veinte de enero de mil novecientos
sesenta y tres, convocó a todo el pueblo a la plaza y ahí al pie del mástil, en el mismo lugar en que veinte años antes llegara, sin saberlo, porque nadie dijo esta boca es mía, mira vos, a las once de la noche, veintiocho minutos, catorce segundos….Clark decide conocer su identidad. Qué misteriosa secreto esconde ese dorado tornillo Phillips de cinco milímetros de diámetro, roscado en miombligo?.
Se pregunta. Y un pueblo expectante, curioso, atento, vigilante, preocupado, deseoso y cagado de calor, también se lo pregunta… ¿ Qué misterioso secreto esconde ese dorado tornillo Phillips de cinco milímetros de diámetro en el ombligo de Clark ?...¿Eh?..
Subido a una mesa, para que todos pudieran verlo, como aquella noche y por segunda vez Clark se desnuda, se quita la faja y el tornillo brilla en todo su esplendor. Como en un rito pagano todo el pueblo se desnudó, en solidaridad y para evitar que el pudor pudiera hacerlo arrepentir de su decisión… Clark destornillador en mano comienza a desenroscar lentamente, muy len ta mente. Un silencio expectante, curioso, atento, vigilante, preocupado, deseoso y porque no emocionado, lo acompaña. Una vuelta de rosca no refleja en su rostro signos de molestia, esto lo insta a seguir, dos vueltas, tres, cuatro, cinco, seis, ahí Clark comprueba que el tornillo está pronto a salir. Se detiene… Gotas de sudor bajan de su frente, por la emoción, incertidumbre, inquietud, temor o porque hacía un calor de cagarse… Se seca el sudor e inicia la última, definitiva vuelta que lo llevarà, o no, a develar ese interrogante que lo obsesiona. El tornillo sale…- Qué ?... No idiota, no se le cae el culo...Me cortás en el momento más dramático, sos un gil.
Sigo, el tornillo sale, y como aquella noche se corta la luz y se hace la luz, un viento ciclónico sale de su ombligo y como un cohete retropropulsor luminoso, Clark acompañado de luces multicolores, se pierde en el espacio cósmico de su origen.
Neco Tapera
|
Poeta
|
|
|
|
.Vos sabés que yo no soy muy amante del futbol, en realidad de ningún deporte, pero ese comentario permanente sobre la incapacidad de Messi de marcar goles con la camiseta de la selección me intrigó.
- ¿Por qué?...
Eso me pregunté. Si es el mejor del mundo. Si en el Barcelona mete unos goles para la historia, porqué parece que jugara pelota frontón en el muro de los lamentos, cada vez que juega para Argentina? ¿Por que?... Y me propuse buscar la respuesta. Tenía que haber algo en su vida, y volví 23 años atrás. Rosario. 24 de junio de 1987.
Poco aportan sus primeros años. A los cinco años comienza a jugar en el Club Grandoli, del que su padre era presidente, y a los ocho ingresa a Newells Old Boys. Esto lo saben todos, pero lo que no saben, porque no lo investigaron, es quien lo llevo ahí. Y cagate de risa, ahí esta el comienzo de la respuesta. ¿Sabés quien?... Su abuelo. Mira vos, su a-bu-e-lo.
¿Pero quien era su abuelo?... Te voy a tirar una punta. Era un arquero que hizo una carrera gloriosa en Boca, pero que comenzó en Newells en 1944. Que jugó 183 partidos con esa camiseta. Que entró a Boca en el 53 con Colman y Lombardo. Que jugo 155 partidos y se fue en 1960. Santiago Bernabeu lo tentó con ir al Real Madrid, pero el dijo. ¿Donde mierda voy a estar mejor que en Boca?... Me seguís, te estoy hablando del abuelo. Él hizo nacer en Lionel el sueño de llegar a la selección, un sueño que él había podido cumplir. ¿Sabés de quien estoy hablando?... Del "Guardavalla cantor". ¿Oiste hablar del " Guardavalla cantor "?... No, que mierda, vos sos muy pendejo. Fue famoso, como el tipo era correntino cantaba chamamés y el más popular fue "Viva Boca". Yo lo tengo grabado, despues te lo paso. Bueno el caso es que en el primer picadito en Newells el abuelo le dijo a Leo..
- Yo juego para vos al arco.- Y el guacho le dice.- No joda abuelo, nos van a cagar a goles. Usted ya es un viejo choto, mejor juegue para los contrarios.- Y sabés una cosa?... Mirá lo que es el orgullo, que lo parió!.. No le pudieron meter ni un gol. Una pantera en el arco el viejo!
Y al final del partido la frase que lo explica todo. - Vos vas a cumplir tu sueño, pero cuando estés con la albiceleste yo voy a estar jugando para los contrarios y te vas a acordar de este día.
Julio Elías MusiMessi nunca más jugó al futbol y murió días después, el 24 de agosto de 1996, de un ataque cerebral
Me puse en contacto con un pai amigo para romper el maleficio, no fue fácil pero por suerte lo vamos logrando. No?... Hay que creer o reventar.
"Dale Boca, viva boca,
el cuadrito de mi amor"!..
Neco Perata
|
Poeta
|
|
|
|
EL BOMBACHERO
Che, vos bajaste ropa de la soga?...La voz de mi mujer me interrogó dulcemente , cuando estaba disfrutando, somnoliento, mi café matinal. Debí responder . No. Pero como conozco los interrogatorios atempórales, que pretenden incriminarme, opté por el .-- ¿Cuando?...
--¿Cuando?...Hoy, cuando va a ser, no te voy a preguntar por el año pasado. - Replicó dulcemente.
.--No, Porqué?..
.--Porqué me falta una bombacha.
.--´Te la habrá agarrado la perra. - Sugerí mecánicamente.
.--No seas tarado, mirá si la perra va a llegar al tendal!...
.-- Y que se yo, estás segura?...
.- Y claro que estoy segura. Anoche me bañé, la lavé y la colgué en la soga.
.--Y bueno hace la denuncia y llamá a Crónica," violencia en Alsina, roban la chabomba a mujer mientras está durmiendo", por ahí piden rescate.
.-- No se para qué pregunto, con vos no se puede hablar. Haber si entró alguien.
.--Eso digo.
Hacía poco que viviamos en esa casa de Alsina. Una linda casa con jardín al frente y otro al fondo donde está el lavadero, la parrilla y un tapial bajo que nos separa de la vecina, Rosita, a ella acudió mi mujer para comentarle el misterio .
.--Hay querida, te entró el bombachero.! - El Bombachero, según Rosita, es un alma en pena que murió en un duelo por el amor de una mujer, pero el que sabía bien la historia era el Viejo Tapera, un viejo curcuncho que vivía a la vuelta, por Santiago Plau. Hasta la casa del viejo me fui, intrigado por este comentario fantasioso. Me recibió afablemente y en cuanto le comenté el motivo de mi visita su relato fue fluyendo con ansiedad.
El bombachero!!!, su caso es un típico acto del Bombachero. Si es para no creer, pasaron tantos años, yo ya voy pá los noventa y esto lo vivió mi padre en sus años mozos. Fue allá por los años cincuenta, de mil ochocientos cincuenta estoy hablando, mire si hace tiempo. Qué lo parió y la sigue buscando! Resulta que por esos años llegó a Alsina una pareja, hicieron su rancho por donde está ahora la pizzería la Muzza, por ahí era. Ella una rubia de ojos celestes. Oyó hablar de la Pulpera de Santa Lucia, ella era, pero su nombre era Concepción Cachonda, Conchita le decían. Y el un payador de Lavalle, el sargento Follar. Fueron felices sus amores, jamás los sinsabores interrumpió el idilio, juntas soñaron sus almitas cual blancas palomitas en un rincón del nido. Pero, pero otro amor, por aquella mujer, nació en el corazón del taura más mentao. Del mismisimo Mandinga le estoy hablando. Ansina fue que una noche se trenzaron en una payada por el amor de la china en el boliche de Jean Jaures y Humberto Primo. Más de un mes estuvieron payando, no se sacaban ni un ocico, los presentes aburridos se fueron yendo y ai quedaron los dos, hasta que sin vos y con las cuerdas rotas se agarraron a los guitarrazos. Y un farol en duelo criollo vió, bajo su debil luz, morir los dos. No se sabe si por los golpes o por el hambre. De pena la linda piba abrió bien anchas sus alas y con su virtud y sus galas de su rancho se voló. Nunca más se supo de ella, aunque algunos dicen que se convirtío en Silvia Suller, o que andaba de bedetonga en el programa de Rial. Vaya a saber, en esto hay algo de leyenda. La cuestión es que él la sigue buscando en cada calzón colgado. Aun tengo, entre las cosas que me dejó mi padre, un poema en el que se basó Borges para escribir el Santos Vega:
Cuentan que, si en noche nublada
su bombacha alguna moza
deja en el tendal colgada,
llega una sombra callada
y al envolverla en su manto ,
suena el preludio de un canto
entre las cuerdas dormidas
y la bombacha tendida ,
se va como por encanto.
Neco Perata
|
Poeta
|
|
|
|
EL LAGO Y LA TIERRA
Existió hace mucho tiempo, en un lejano lugar, un extenso bosque, con cientos de árboles, que siempre silbaban melodiosas canciones, cuando el viento pasaba entre sus ramas. Eran unos árboles enormes, que servían de hogar de miles de aves, entre ellos, pajarillos, palomas, y charlatanes pericos, además, que proveían de mucho oxígeno al planeta Tierra.
En medio de ese maravilloso bosque, corría siempre de prisa, un río cantarín, que llevaba su agua hasta el lecho de un lago transparente y tranquilo, con el color verde de los ojos de los gatos, al cual proveía del vital líquido.
Aparentemente, ese lago, era un lago normal, pues sobre su superficie nadaban patos con sus hijuelos siguiéndolos unos tras otro, había ranas sobre hojas croando por las noches, armonizando grandes conciertos junto con los grillos del lugar, a los que siempre asistía, y los escuchaba atenta, una lechuza parda, de grandes ojos redondos.
Muy temprano por las mañanas, había muchas mariposas de colores, desayunando gotitas de rocío, formadas en el césped de la orilla, y otros animalitos tomando sol, sentados en troncos y piedras.
Pero…en realidad, en su interior, ese lago era excepcionalmente diferente a los demás, pues era un lago misterioso…., que su interior…, había un gran castillo!!, pintado de color verde como las algas, con muchísimos habitantes acuáticos. Había hasta una sala dedicada a maternidad, para que las madres de cualquier habitante, pudieran dar a luz a sus crías sin ningún problema.
Cada piso del castillo, tenía sus habitaciones privadas, donde vivían truchas y mojarras gordas y esbeltas, muchas tortugas, algunas ya muy viejas, con más de cien años sobre sus pesadas conchas, y que solían sentarse en sus mecedoras afuera de sus puertas. Como vecinas, las tortugas tenían a unas presumidas nutrias de pieles muy sedosas que siempre salían de su habitación oliendo a perfume francés y con muchos collares en sus cuellos, para ir a pasear a los jardines del bosque.
Ahí, también convivían con todos, unos camarones rojos, que generalmente viven en los ríos, pero el buen lago, los invito a vivir en el castillo.
El hermoso lago color de ojos de gato, estaba muy feliz de guardar en su castillo, tantas vidas, viviendo todos en armonía y paz.
De repente, después de una severa sequía, el lago, notó que el nivel de su agua, bajaba peligrosamente, amenazando la vida de cuantos vivían en él. Desesperado, quizo preguntar a su proveedor de agua, el río, que estaba sucediendo, más cuando lo buscó, el río solo llevaba un hilito de agua, sin fuerza, pues muchos kilómetros arriba, habían desviado su cauce al construir una presa, de donde tomarían el agua para regar unas plantaciones. Lo que nunca imaginaron, era que sin esa agua del río, el lago sin remedio se secaría.
Al enterarse de lo sucedido, el lago se entristeció mucho, por él y por sus habitantes, pero no les contó nada para no preocuparlos.
El lago pensó durante toda la noche, que hacer para subir el nivel del agua y mantener a todos con vida.
Hasta el agua que antes era cristalina y transparente, con tanto pensar del lago, se había vuelto turbia y hacía olas. Los animalitos entonces, le preguntaron al lago que estaba pasando y el lago les explicó como pudo lo sucedido con el río. Todos se asustaron mucho, pero el lago les dijo que pronto tendría él, una solución.
Pensando y pensando, de pronto, tuvo una gran idea: pediría a la Señora Tierra, un gran favor: le pediría en préstamo, un manantial grande, y que de ser posible, naciera donde habían cortado el cauce del río, para que este, otra vez tuviera fuerzas para ir de prisa, cantando por el bosque hasta llegar a su lecho.
Y así, al día siguiente, tuvo lugar una reunión entre el gran lago y la señora Tierra, en la orilla más alejada del lago, donde nadie pudiese interrumpir la importante plática.
Todos los habitantes del castillo, estaban a la expectativa del suceso.
El lago le expuso a la tierra el problema, indicándole que era de vital importancia para muchos, el subir el nivel del agua. Lo que el lago le pedía a la Tierra, era que le prestara un manantial de agua dulce, que fuera grande, el cual, se comprometía formalmente a devolverlo en partes, pues tenía muy en cuenta que los préstamos, siempre hay que devolverlos a su dueño.
El lago, le explicó que con el agua del manantial, se llegaría a los niveles normales, y entonces, con los rayos que el Sol derramaba sobre la superficie, parte del agua, se convertiría en vapor y este se juntaría de tal manera, que formaría voluminosas nubes, que viajando por bosques, campos, y hasta de ser posible por desiertos, dejaría caer el agua en forma de lluvia, y así iría pagando a la señora Tierra el préstamo del manantial, mientras este alimentara el lecho del lago, y mantuviera sus niveles para vivir.
La señora Tierra, escuchaba atentamente lo que le proponía en trato el desesperado lago, y pensó que era una muy buena forma de pagarle el préstamo, pues de otra forma, el agua del manantial, solo se quedaría en el subsuelo como reserva, sin ayudar a nadie. Y así, estando de acuerdo la señora Tierra y el Lago, firmaron un contrato.
Así lo acordaron, y unos días después, la señora Tierra, ordenó a un manantial, brotar en el lugar donde habían desviado el río, y así, nació un gran manantial de agua muy dulce y cristalina, que de nuevo formó y dio vida a la corriente del río, y otra vez, se fue cantando con mucha prisa hasta desembocar en el lago.
El señor lago, se puso contentísimo, al sentir que llegaba el agua fresca del manantial, y que poco a poco se restablecían los niveles normales de agua, y todos los habitantes del castillo, se pusieron también muy felices y empezaron a limpiar todo, pues ahora ya tenían suficiente agua para hacerlo. Pasaba el tiempo y el señor lago, fue cumpliendo su promesa y devolviendo poco a poco el préstamo, tal como había prometido a la señora Tierra, la cual estaba muy contenta, pues con una nube que llegó hasta el desierto y dejó un poco de lluvia, los cactus abrieron sus flores color de rosa, y las biznagas llenaron sus barrigas de agua dulce.
FIN
Claudia Alheli Castillo
05-11-12
|
Poeta
|
|
|
|
CONTEMPLACION RECIPROCA
El micro se detuvo. Subió, sacó boleto, hizo un paneo buscando asiento, constató que estaban ocupados y en vez de correrse al fondo del pásillo, como lo hacía habitualmente, se detuvo. En realidad lo detuvo una mujer. Sexto asiento a la derecha del lado de la ventanilla. El más hermoso rostro que viera en su vida. Todo era armónico y bello. Pelo, piel, boca, naríz y lo que más lo sedujo, los ojos. El espejo del alma, así decían. Se detuvo a una prudente distancia para poder mirarla y disfrutar de esos ojos que hacían un travelling distraido hacia el exterior. Y se quedó engordando el ojo, como le solía decír a su mujer cuando lo trataba de mirón. Por suerte ella no dirigía la vista hacia donde él estaba, su pudor no le hubiera permitido sostenerle la mirada. De pronto ella alzó la vista, se irguió del asiento, lo miró a los ojos y con una voz tan dulce como su rostro le dijo. -.- Sientesé abuelo.
|
Poeta
|
|
|
|
SOY DE BLAQUIER
Ayer tuve una entrevista de trabajo. Me recibió la secretaria.- Enseguida lo va a atender el señor Alvarez Gonzalez.- Dijo y me hizo pasar a una oficina donde estaba quien debía ser quien me había dicho la secretaria.
Me ofreció asientó, me pidió el documento y comenzó a cotejar los datos con los de la solicitud que tenía en sus manos...- - -¿ Nombre y apellido?...Correcto.
- Numero de documento?... Correcto.
- Fecha de nacimiento ?...Correcto.
Ante cada frase me miraba por encima de sus anteojos como esperando mi aprobación.
- Lugar de nacimiento ?...¿Lugar de naciemiento ?
Repreguntó. - Ameghino. Le dije.
-Ah si. Pero en la solicitud puso Blaquier.¿?...Acotó como sospechando de mis intenciones.
- Le voy a explicar.
Y comencé a relatarle aquella historia que había inventado pero que con el tiempo había llegado a creer verdadera y hasta me hacía sentir parte de una epopeya y orgulloso de mis ancestros.
" En realidad el pueblo en que nací, se llamaba Colonia y Villa del Principe de Piamonte eso fue a comienzos del siglo pasado. Con la llegada del ferrocarril la estación se denominó Blaquier, en honor al dueño de los campos por donde pasaba el tren. El apellido le resultará conocido, tristemente celebre, pienso yo. La población se rebeló contra esta imposición, había mucha broca señor. Al comienzo fueron escraches, pintadas, marchas en la estación...pero las cosas se pusieron violentas, nos mandaron las tropas. Nos trataron de todo, anarquistas, zurditos, autonómistas, traidores a la patria... y nos reprimieron. En realidad el poder económico, La Sociedad Rural, la mesa de enlace, y el ejercito que siempre estuvo a sus servicios, querían destruir nuestra identidad de chacareros arrendatarios autosustentables, para implementar un modelo sojero, como se vería más tarde.
Pero el pueblo dió pelea. Nos pusimos "il cappello del Alpine " y cantando Bella Ciao, las milicias Partisanas se lanzaron a la lucha. Pero hubo un error táctico. Impulsados por el guevarismo, el maoismo y troskismo, nos fuimos a las sierras y como las más cercanas estaban a cuatrocientos kilómetros, quedamos aislados de las masas, en un territorio que no compartía, ni comprendía nuestras consignas de Paz, Tierra y Libertad... Y nos derrotaron señor. Militarmente nos derrotaron, porque no bajamos nuestras banderas y hubo un juramento. Por los siglos de los siglos, los hijos de los hijos, de los hijos de ese pueblo figurariamos como nacidos en Ameghino, un pueblo cercano que se solidarió con muestra causa."
Se quitó los anteojos, me miró socarrón.- Lo llamaremos.-Me dijo. Pero sabés, no creo...Alvarez Gonzalez...doble apellido...Para mí que es de la puta oligarquía
Neco Perata
|
Poeta
|
|
