|
|
|
Meiririh nació
Con un gran talento
El cual es dibujar.
Ella dibuja con pasión
Cada uno de sus dibujos
Que impresiona a todo el mundo.
Sus dibujos
Son tan hermosos
Que dan felicidad al verlos.
Meiririh de gran corazón
Ayuda a sus alumnos
A desarrollar su talento.
Quizás un día
Los dibujos de Meiririh
Trasciendan fronteras.
Pues sus dibujos
Son tan hermosos
Que parece que los dibujara un ángel.
Pues Meiririrh
Es todo un hermoso ángel
Y con sus hermosas alas vuela muy alto.
De existir
Algo mas bonito que sus dibujos
Sería su tierna sonrisa.
Sus dibujos
Son tan bonitos
Que deberían de estar en Bellas Artes.
En cada dibujo
De Meiririh
Puedes observar la pureza de su corazón.
Si las estrellas
No existieran
Meriririh las dibujaría.
Aunque no lo merezco
Anhelo con toda el alma
Un hermoso dibujo tuyo.
|
Poeta
|
|
|
|
Tus labios
tus labios que encarnan la caricia
tus labios
tus labios
me asechan al finalizar el día
ven a mi
que en ti puedo respirar
y comenzar de cero.
|
Poeta
|
|
|
|
El poeta y su perrita
Sant Cugat del Vallés
Barcelona ::: España
04/02/2024
LAS VICTIMAS VIVAS DE LA GUERRA
Era una mañana cualquiera de un mes de mayo, los niños jugaban alegremente, las madres vigilantes, los padres en la faena, bajo un campo cubierto de flores, cuando de pronto se vieron unos aviones volando muy alto. Un niño dijo, mira mamá que bonito. De repente se oyeron las primeras explosiones, los aviones lanzaban su carga de muerte, La primera bomba cayó sobre un grupo de niños que estaban jugando, miembros destrozados, las madres gritando. Mi hijo, mi hijo. La guerra había empezado, una guerra cruel y terrible de un enemigo poderoso contra un país desamparado, casi sin armas, la ambición como siempre, el petróleo, la riqueza, el deseo de venganza hacia un país indefenso . Aquel campo antes cubierto de flores ahora se llenaba de gritos, de desolación, de muerte. Las campanas de las iglesias tocaban a rebato, soltando alaridos fúnebres, alaridos de muerte, las madres lloraban por sus hijos perdidos, otras temiendo por el marido que inmerso en su faena tal vez no regresara jamás. Días de pánico, una madre con su hijo en brazos mirando al cielo preguntaba. Señor porqué a nosotros. La gente corría desperdigada intentando escapar de aquel horror. Golpes de pala se clavan arrastrando el barro, pero no hay espacio para tantas tumbas, el bombardeo ha terminado, un niño llora, su madre, su padre, muertos por la mano despiadada del hombre, como tantos otros, huérfano cuando lo tenía todo. Una felicidad robada, otra víctima de la guerra.
El sol se retuerce entre el espanto
arrancando sin piedad el leve aliento
la muerte coronada si esfuerzo
el día interminable que no acaba.
Se llama a los combatientes a defender su tierra, pero que pueden unos pocos fusiles contra el poder del más grande, avanzan arrasan, matan, destrozan. Donde está la piedad del hombre. Una segunda oleada de aviones lanzando más bombas a diestro y siniestro, las pocas casas que quedan caen por el peso de las bombas, los ejércitos avanzan incontenibles ambicionando lo que los otros tienen. La gente huye aterrorizada, abandonan sus casas, columnas de refugiados en busca de la esperanza. Ancianos, niños pequeños, todos en busca de una salvación. Un niño pequeño de muy pocos años está llorando, sus padres ya no existen, una buena mujer lo acoge entre sus brazos y prosigue el camino, pero que camino, el mundo se ha olvidado de ellos. Llegan a fronteras de otros países cerradas a cal y canto. Soldados patrullando para impedirles el paso, suplican, empujan, son rechazados. Las Naciones Unidas clamando por ellos con una voz muy chiquita, al final consiguen, algunos, muy pocos avances. El cielo en silencio observa el horror esperando el momento supremo, cuando tengan que rendir cuantas ante la justicia divina.
Ya han sido sentenciados por los miles de niños muertos, el infierno será su destino, pero aquellos países que amparados en su fuerza protegen al despiadado, que no les importa la muerte de niños inocentes, que hablan mucho pero dicen en voz chiquita, sigue, sigue, seguirán el mismo camino, el cielo espera y calla.
Son confinados en guetos como si fueran animales, esclavos, enemigos, la suciedad abunda, el alimento más bien lo suficiente para subsistir, el agua escasea.
Ciegos, sin voz, con la noche cosida
Caminan los niños, sin padre ni madre
Sobre el horror de la prisión oscura
Mientras a su puerta llama la muerte
Sentada ante una tumba de piedra una niña está llorando, un niñito se le acerca, dime niña porque lloras. Lloro por mi padre muerto que esta tarde se me ha ido, por la injusticia del mundo. El niño le coge la mano para consolar su pena, la niña se abraza a su cuerpo llorando desconsoladamente. Ya nunca estará sola aquella niña, son dos los que caminan juntos, sin padre, sin madre, que la guerra cruel se los ha arrebatado. Se reúnen las Naciones tratando sobre qué hacer con tantos refugiados pidiendo asilo, se discute y se discute pero nunca llegan a nada, unos dicen que hay terroristas entre ellos, otros no los quieren recibir, todos se lavan las manos olvidando que son los culpables de tanta muerte y destrucción. Igual que aquel Poncio Pilatos cuando mandó crucificar a Jesús, ellos van crucificando a los niños, a los ancianos, a tantos seres humanos huidos de su tierra por el poder de las bombas, en un mundo cruel donde la conciencia no existe que se les puede pedir, guetos, barricadas, hambre y olvido
Es triste la guerra que a tantos mata, pero más triste aún es la crueldad del hombre.
|
Poeta
|
|
|
|
Cuando un amor se va
Cuando un amor se va, se rompen los ardientes corazones
Se acongoja y se arruga el alma solitaria en las habitaciones
Se esfuman las charlas amenas, las anécdotas y las alegres conversaciones
Cuando un amor se aleja sin escuchar disculpas, ni razones
Queda mudo el espíritu y se silencian las melodías y canciones
Se seca el jardín, que una vez fue florecido y alegraba la vida en los balcones
Los oídos se vuelven sordos y no escuchan consejos, ni explicaciones
Cuando un amor zarpa y la barca va sin timonel en un mar embravecido, lleno de rencores y maldiciones
Acecha la tormenta huracanada, haciendo ver fantasmas y dragones
El horizonte se nubla, oscureciendo el horizonte, llenando el alma de preocupaciones
Cuando un amor parte dejando en el ambiente caos, soberbias y confusiones
No había amor, ni alegrías, ni sonrisas, ni satisfacciones
Sólo había melancolía, soledad y desesperaciones
Cuando un amor se va, se lleva las pasiones y sus ardientes amores
Se lleva en su corazón, los errores y del ocaso, el candilazo de sus arreboles
Dejando a su paso lágrimas de sangre y lo escalofriante de sus dolores
Se lleva la rosa y orquídea del jardín, dejando escasamente sus fragancias, aromas y olores
Cuando un amor se marcha, dejando sólo las gotas de sus sudores
Queda impregnado el ambiente, la alcoba, la ropa y la almohada con su saliva y humores
Se desinflan los neumáticos del automóvil del amor y se apagan las bocinas y sus motores
Cuando de un amor se ausentan del rostro, las sonrisas y los rayos encantadores
No vuelve a salir la luna enamorada, ni a brillar con sus luces y resplandores
Sólo quedan ardientes veranos, que secan el corazón con sus rigores
Las noches se vuelven frías y congeladas, con pesadillas de los soñadores
Cuando un amor se va, acrecientan miedos, fantasmas, nervios, soledades y temblores
El vecindario se inunda de chismes, de habladurías y rumores
La habitación se llena de imaginaciones, de insomnios, de tragos y licores
La soledad invade el cuerpo y el alma con gritos angustiantes amenazadores
Cuando un amor se va, se apaga el pabilo ardiente de los seductores
Se esfuma el arcoíris, llevándose el rocío y el arco tornasolado de sus colores
Cuando un amor se va, parte con el la vida, derramando lágrimas de sangre de los perdedores.
“Joreman” Jorge Enrique Mantilla – Bucaramanga enero 23-2024
|
Poeta
|
|
|
|
A Morte de Robespierre(O Piano Verde, página 6)
O grande Robespierre com suas
Convicções herdadas da Revolução
Francesa morrerá na guilhotina.
Ele que levou tantos homens,
Mulheres e outros a esta
Prática nefasta agora prova
ele mesmo.
Ele não tem medo diante da
Morte, como poderia um
Revolucionário que não crê
Em nada além de si mesmo
Temer a morte? Ele perde
A cabeça, mas com honra
Sente-se livre da Terra!
|
Poeta
|
|
|
|
A Morte de Robespierre(O Piano Verde, página 6)
O grande Robespierre com suas
Convicções herdadas da Revolução
Francesa morrerá na guilhotina.
Ele que levou tantos homens,
Mulheres e outros a esta
Prática nefasta agora prova
ele mesmo.
Ele não tem medo diante da
Morte, como poderia um
Revolucionário que não crê
Em nada além de si mesmo
Temer a morte? Ele perde
A cabeça, mas com honra
Sente-se livre da Terra!
|
Poeta
|
|
|
|
A Morte de Robespierre(O Piano Verde, página 6)
O grande Robespierre com suas
Convicções herdadas da Revolução
Francesa morrerá na guilhotina.
Ele que levou tantos homens,
Mulheres e outros a esta
Prática nefasta agora prova
ele mesmo.
Ele não tem medo diante da
Morte, como poderia um
Revolucionário que não crê
Em nada além de si mesmo
Temer a morte? Ele perde
A cabeça, mas com honra
Sente-se livre da Terra!
|
Poeta
|
|
|
En las tierras de encanto y misterio,
donde el sol besa a San Juan del Volteo,
entre montañas que susurran secretos,
nace un poema que al viento elevo.
En cada rincón, un eco de tradición,
donde se mezcla el pasado y la canción,
los corazones laten al compás del volteo,
fiesta que celebra el alma del pueblo.
Oh, San Juan, en tus noches de fulgor,
ilumina caminos con tu resplandor,
bendice a aquellos que buscan consuelo,
en las tierras de encanto, San Juan del Volteo.
|
Poeta
|
|
|
|
O Saxofone Elegante de Clerkenwell(DarkTower, página 22)
De seu saxofone brotavam notas
Puras e maravilhosas, ele tocava
Com toda a sua alma e espírito!
Céus, como ele poderia ter um
Talento tão transcendente e
Maravilhoso em uma curta vida?
Seu talento vinha de sua dedicação
Ao saxofone, ele que sempre se
Esmerará ainda ia ver os frutos
De seu trabalho laborioso...
Ele era paciente e sabia que
Chegaria o momento de seu
reconhecimento merecido.
|
Poeta
|
|
|
|
[i]O Saxofone Elegante de Clerkenwell(DarkTower, página 22)
De seu saxofone brotavam notas
Puras e maravilhosas, ele tocava
Com toda a sua alma e espírito!
Céus, como ele poderia ter um
Talento tão transcendente e
Maravilhoso em uma curta vida?
Seu talento vinha de sua dedicação
Ao saxofone, ele que sempre se
Esmerará ainda ia ver os frutos
De seu trabalho laborioso...
Ele era paciente e sabia que
Chegaria o momento de seu
reconhecimento merecido.[/i]
|
Poeta
|
|
