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LA PASIONARIA
Una de las historias más apasionantes de la resistencia de los años sesenta protagonizada por la brigada del comandante Tapera, no me fue relatada por él, sino por su ex-concubina, la legendaria insurgente La Pasionaria, epopeyica combatiente por la liberación nacional, social y sexual, protagonista principal de esta historia de mistica revolucionaria La Pasionaria se encontraba recluida, según la buchoneada de un pretendiente despechado, en un geriátrico del Gran Buenos Aires. Fielmente custodiada por un ejercito de ex amantes que celosamente la cuidaban de los acosos medíáticos. El equipo de producción, bajo mi dirección se dió a la tarea de concretar una entrevista con este emblemático personaje.
Encontramos la residencia después de un profundo trabajo de inteligencia hecho a partir del plan X X L con la colaboración del Batallón de la IV Edad, comandado por Neco Tapera, hermano del Comandante Tapera y cuñado putativo de la misma. Integrantes del Batallón, después de sortear a los custodios, entraron a la Residencia haciendose pasar por Testigos de Jehova., una vez adentro, sobornaron a los internos con Galantamina, Tacrina y Rimestig-mina que conbinados con Viagra logran un maravilloso resultado con los enfermos de Alzheimer, a los que les permitió recordar, no sin trabajo, en que habitación se encontraba.el objetivo, o la objetiva. Una vez contactada , mediante argumentos de seducción programados por nuestro equipo de Relaciones Carnales, bajo la supervisión de la sexóloga Alessandra Rampolla, pudimos lograr que accediera a una entrevista, que se realizó a través de un Sansung Galaxy Ace. Es un nuevo smart phone Android de la gama Galaxy. Pantalla de 3.5 pulgadas touchscreen. Camara de 5 megapixels con flash LED. Reproductor de música y videos. WIFI, GPS. Potenciado por un procesador de 800 megas..Que conseguí en canje publicitario. Dado que el mismo se puede usar como teléfono celular, les transcribiré el contenido del reportaje, autentificado por escribano público, quien dio fe, pago mediante una luca, de la autenticidad del mismo.
.- Hola, es un honor que haya aceptado esta conversación, Comandante La Pasionaria.
.- Comandanta, en femenino por favor.
.- Perdón Comandanta. ¿ Cuando, como y donde comienza su militancia revolucionaria.
.- A mediados de los sesenta, siendo estudiante de Sociología, me acerque al Socialismo de Vanguardia, un movimiento que levantó la consigna Luche y vuelve para encauzar a las mazas peronistas a la lucha por el socialismo a través de la formación de cuadros que mediante actividades de agitación y acción directa, iniciara el camino de la insurreccíón contra el sistema capitalista dependiente,hasta su derrota.
Ahí, luego del adiestramiento físico e ideológico, fui asignada a la Brigada Los desconocidos de Siempre, bajo el mando del mitológico Comandante Tapera, de quien me enamoré antes de conocerlo y me desenamoré al conocerlo. Un boludo el Tape y feo por donde lo miraras ! Yo no le hacía asco a nada con tal de que tuviera buena cama. Pero él iba a menos en todo Nos bancamos un tiempo con una relación de mutua conveniencia. Él, por, ¡ Mirá que mina que tengo !...( Yo estaba muy buena en esa época ) y él sabía que todos los cumpas estaban calientes conmigo, y lo envidiaban. y a mi me daba chapa entre las peque burg y prestigio en la organización. Yo tenía mis rebusques pero por fuera. Hay que tener códigos, donde se come...
.- ¿ Y el apodo de "La Pasionaria ", tiene alguna relación con, Dolores Ibarruri, la celebre Pasionaria de la guerra civil española ?...
.-No precisamente en lo político, ella era una stalinista co-rresponsable del asesinato de miles de anarquistas y combatientes de las Brigadas Internacionales. En lo sexual podría ser, porque los stalinos se ponían locos con sus amoríos.
.-A propósito Comandanta, como era la relación con la gente del PC, otro referente de la izquierda de los 60 ?..,
.- En lo político teníamos posiciones totalmente diferenciadas nosotros militábamos sobre los sectores de la resistencia peronista, ellos lo hacían con la clase obrera y la supuesta burguesía progresista.con una posición bastante gorila.
Para nosotros, no eran competencia política pero si lo eran en la captación de los elementos que veían en la izquierda la posibilidad de mojar. Tené en cuenta que en esa época era toda una hazaña bajarle la caña a una chica antes del casorio. En eso nos superaban, ellos tenían un montón de rusitas en la Fede, que con tal de melonearse a un obrero se encamaban con todo el sindicato.
.- Para terminar, Comandanta, porque nos estamos quedando sin crédito. Quiero que nos cuente la más importante experiencia de su militancia revolucionaria que haya mantenido en secreto.
.- En realidad, te agradezco la oportunidad de contar algo que no quería llevarme a la tumba. Que conozca la historia, de mi propia boca, el rol que jugamos las jóvenes de los ¨60 en la lucha por la liberación.
Lo que les voy a contar fue una tarea planificada por el equipo de Barracas, del que era responsable mi cuñado, y quedó a cargo de Los desconocidos de Siempre, al cual yo pertenecía.
Fue una noche del verano del 67, se trataba de un sabotaje a la planta de Coca Cola de Pompeya. La tarea era volcar varios bidones de aceite de ricino en los tanques de almacenamiento. El boqueteo del muro circúndante estaba a cargo de el Tape, el Beto y el Pelao, quienes una vez en la planta volcarían el purgante en los depósitos. Teníamos dentro de ella compañeros en Seguridad que nos permitirían el acceso y en el Departamento de control de calidad, que se encargarían de que la adulteración no fuera detectada en posibles análisis previos al embotellamiento. Como campanas, eramos tres parejas, Quito y Sara , El Tano y la Chueca y el Brad y yo. Como rondines el Cotur y Pomerania. Estábamos ubicados estrátegicamente para detectar cualquier presencia policial que pudiera entorpecer la ejecución en parejas femenino- masculino simulando ser franeleros del barrio para no despertar sospechas. La operación estaba perfectamente garantizada, y la cagadera de los consumidores de Coca Cola, también.
Brad y yo, quedamos a unos ciento cincuenta metros del objetivo, en la entrada de un garaje sombreado por un árbol. Eran las veintiuna horas cincuenta y nueve minutos. Comenzó la cuenta regresiva. El plan estaba en marcha. Al toque Brad me empujó contra el portón y empezó a meter mano Brad era un militante nuevo pero probado. De unos veinticinco años, rubio de ojos claros, rasgos marcados y buen lomo. le llamábamos así por su parecido con el famoso actor. Todo un potro el cumpa !.. Yo ya me la venía venir, porque me había tirado ondas y yo estaba dispuesta a servir a mis ideales, hasta las últimas consecuencias. Ahí se me ocurrió que lo tendrían que haber puesto de boquetero. Cada vez que lo recuerdo me mojo. Justo cuando terminamos frena un coche y nos reflectorea, se bajan dos chabones de civil, y nos aprietan. Luego me enteré que el Cotur y Pomerania, vieron cuando nos subían al coche y de un pique le avisan al Tape que estaba terminando el buco, cachan los bidones, las herramientas y se toman el raje. A nosotros nos llevan, sin ninguna explicación a una comisaría de la zona. Nadie contesta nuestras preguntas. Cuando nos dejaron solos en el calabozo
le dije a Brad : .- .- Nos van a torturar,¿ te la bancás?...
.- Ni ahí, estoy cagado en las patas...
.- ¿ Trajiste las pastillas ?...
.- No se me ocurrió, y vos.?...
Saqué dos que llevaba en el corpiño, le dí una y me trague la otra para darle ánimo, él se la mandó de una, en seco y se atoró ¡ el boludo !... Comenzó a toser, con los ojos desorbitados. Los mílicos oyeron el quilombo y entraron le dieron unos golpes en la espalda y la cápsula fue a parar a la mierda, seguro se la comiÓ alguna rata...Pobrecita.
No nos tocaron, a los dos o tres días nos encontraron los bogas del partido y nos soltaron. Nos había levantado la Brigada de Moralidad de Margaride, era un comisario cornudo resentido que se dedicaba a hacer razias en cabarutes, telos y a levantar parejas franeleando en las plazas. A nosotros nos ficharon por estar fifando en la calle. Qué Garrón !... Nos rajaron del partido por cagar el operatívo- Al tape le dijeron que ´nos habiamos quebrado. Si se enteró de la verdad, se hizo el boludo.
.- Perdón Comandanta,..¿ como sobrevivió a la pastilla de cianuro ?...
.- Qué cianuro ?...Era un anticonceptivo, no quería tener un hijo huérfano de padre desde el nacimiento.
neco perata
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Poeta
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La segunda entrevista al Comandante fue más complicada que la primera. Sus cuarenta años de clandestinidad lo habían convertido en un hombre desconfiado, casi paranoico. Sin embargo, lo encontré mejor del alzheimer, posiblemente por los yuyos que le díó una curandera amiga. Pero serán ustedes quienes, en definitiva, lo juzgarán a travez de su relato.
"Fotos no, ya te lo aclaré, nada de fotos. Nadie conoció, ni conocerá, la cara del comandante Tapera. No me recuerden la cara que fue mi cara de guerra, mientras hubiera en mi tierra necesidad de que odiara. En el día que ya aclara, sabrán como era mi frente. Me oyó reir poca gente, pero mi risa ignorada, la hallarán en la alborada del día que se presiente. Aparte recién me levanto y ando medio lagañoso .
Estuve leyendo la primera entrevista. Debo reconocer que no has cambiado ni una coma, de lo conversado. pero en cuanto al medio en que la publicaste, mis servicios de inteligencia han detectado, que las páginas de cuenteros están infiltradas por la CIA , y que parte de los que ahí escriben son agentes de los sevicios. Tenés que tener más cuidado o esto se corta. Te voy a dar otra oportunidad, pero si me pasa algo, sos hombre muerto.
Lo que voy a relatar, fue una audáz tarea de agitación, planificada minuciosamente durante largo tiempo, con relevamientos in situ por un equipo de eminentes físicos de la Cuarta Internacional, especializados en las influencias de la temperatura del aire, con relación a los cuerpos a elevar. El lugar elegido fue el hall de la estación Constitución, en la hora pico. El objetivo, un acto relampágo, con el izamiento a su boveda, de un cartel con la leyenda "Luche y vuelve - PSA de V", por medio de globos inflados con helio. De la acción participó la brigada "los desconócidos de siempre", integrado por el Pelao, el Gordo y el Flaco. Yo quedé de buzón. El Gordo llevaba veinte globos, y esperaba en el hall la llegada del Pelao con el cartel. Lo enganchaban a los globos, y pum, para arriba. Mientras el Flaco y una veintena de militántes gritarían consignas y tiraban mariposas. ¿Vos sabés a que llamamos mariposa?... No qué vas a saber, si nunca entraste en combate. Mariposas son unos volantes pequeños que se arrojan al aire. Bueno sigo, estaba todo friamente calculado, no podía fallár, pero cuando el Pelao llegó, al Gordo le quedaban cinco globos, y el cartel no subía. Cortaron un pedazo y nada, otro y tampoco, otro, y ahí sí, se fue como pedo para arriba. Cinco globos y un cacho de papel con una "L", un fracaso total, no se entendía nada.
Cuando nos reunimos para analizar la actividad el Gordo dijo, que a los globos los había vendido, ante la insistencia de los niños y algunas madres, que le decían.--Señor, vendamé uno, dele vendamé un globito .- y justificó que los había vendido porque no podía ver llorar a los chicos y para que no sospecharan. Pero yo siempre pensé, que el Gordo era demasiado sensible para la revolución. Un tierno el Gordo.
Y bueno, por lo menos hicimos una actividad financiera. Quince mangos juntamos, que al partido no le venían nada mal. A raíz de esto me quisieron pasar a finanzas, pero lo mio siempre fue la inteligencia y la acción. Por algo soy el Comandante Tapera."
Neco Perata
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Poeta
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MEMORIAS DEL COMANDANTE TAPERA
Mucho se ha hablado y escrito sobre los militántes y dirigentes populares de la década de los 70, seguramente por la relación con el genocida golpe militar, del cual se cumplieron treinta y cuatro años; pero poco, o casi nada, sobre los que en los 60, fueron vanguardia en la lucha por el socialismo. El ojetivo de este trabajo es rescatar del olvido a uno de los más importantes referentes de esa época, opacado por los hechos que le sucedieron, e injustamente olvidado, pienso yo. Me estoy refiriendo al Comandante Tapera y su comando " Los desconócidos de siempre ". Que protagonizaron acciones de audacia y heroismo, pocas veces superadas por grupos insurgentes. Algunas de la cuales fueron destacádas, por el Che, en su "Manual de la guerra de guerrillas.
Encontrar y entrevistar al Comandante, me llevó varios años de paciente investigación, junto al equípo de Facundo Pastor, ya que el mismo se mantiene en la clandestinidad, con rigurosas medidas de seguridad, por momentos infranqueables. Para mantener la fidelidad y el dramatismo de los hechos que protagonizara, los transcribiré en primera persona , tal cual los escuché de su boca.
.--"Recuerdo que era una fría noche del mes de enero, el año no lo recuerdo bien, lo que sí recuerdo que fue el mismo año que dejé de fumar rubios y me pasé a los negros,por una desición política de conciencia de clase. Y me acuerdo porque al principio me producían cierta irritación y algo de catarro, pero que fui superando en la medida en que me fui compenetrando de la ideología marxista, troquista, leninísta, fidelista, maosegtuniana. ¿Pero de que le estaba hablando, yo?. A sí, de lo que pasó aquella noche. Yo iba con el comando integrado por el Pelo y el Beto, cuyos nombres no voy a dar por razones de seguridad, en una misión de sabotaje, con los que previamente intercambiamos la contraseña, "buenas noches", para evitar que alguien suplantara nuestras identidades. La misión consistía en garantizar el paro general que comenzaba a media noche, contra el gobierno de Frondizi, Illia u Onganía, no recuerdo bien. Lo que sí recuerdo, es que esa noche yo había cenado fideos con pesto, y me acuerdo bien porque el Tano Samuel me había regalado una planta de albahaca, yo compré las anchoas, ajo no, porque lo repito y alguien me podía seguir el rastro. ¿Pero de qué estaba hablando yo?... A si, de que había cenado fideos con pesto, que los había preparado mi mujer, cuyo nombre no voy a dar por razones de seguridad. Y recuerdo que estaban medio pasados, en realidad era un engrudo vomitívo. Pero me los comí igual, porque mi mujer se ponía loca si le despreciaban la comiday no me iba a dejar salir. Así que despues de cenar, me encontré con mi comando para comenzar la actividad, que consistía en sembrar con miguelitos las principales calles de Barracas. Ponga miguelitos con minúscula, porque con mayuscula es el plural de Miguelito, y esto puede dar lugar a confusiones cuando se escriba la historia. En cambio, miguelitos, con minúscula, son unos alambres con punta, doblados de tal manera que siempre caen parados, y se usan para pinchar las gomas de autos y colectivos que pretendieran carnerear el paro. Y le dicen miguelitos porque...¿porqué carajo le habrán puesto miguelitos?...
Los llevabamos en unas bolsas de papel en cuya base tenían un agujero, de manera que fueran cayendo a medida que caminabamos, disimuladamente, por la avenida Entre Rios. Y me acuerdo que era la avenida Entre Rios porque por ahí pasa el 37, que iba de Lanús a Palermo, y viceversa, y porque en un colectivo 37, conocí a mi mujer una tarde del mes de marzo, no, miento, fue en julio, cuando yo me compré esa corbata roja que me quedaba tan bien y la sedujo. ¿Qué le estaba contando yo?... A sí, que estabamos sembrando miguelitos, con minúscula, cuando se nos acercan unos chicos que venían corriendo al grito de .--Señor, señor, se le caen los clavitos. - y nos entregaban los miguelitos que habiamos tirado. Primero pensamos que no sabían que estabamos haciendo la revolución, pero luego investigando, descubrimos que la CIA había utilizado los grupos de choque de los Boys Scouts para abortarla".
Neco Perata
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Poeta
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SOY DE BLAQUIER
Ayer tuve una entrevista de trabajo. Me recibió la secretaria.- Enseguida lo va a atender el señor Alvarez Gonzalez.- Dijo y me hizo pasar a una oficina donde estaba quien debía ser quien me había dicho la secretaria.
Me ofreció asientó, me pidió el documento y comenzó a cotejar los datos con los de la solicitud que tenía en sus manos...- - -¿ Nombre y apellido?...Correcto.
- Numero de documento?... Correcto.
- Fecha de nacimiento ?...Correcto.
Ante cada frase me miraba por encima de sus anteojos como esperando mi aprobación.
- Lugar de nacimiento ?...¿Lugar de naciemiento ?
Repreguntó. - Ameghino. Le dije.
-Ah si. Pero en la solicitud puso Blaquier.¿?...Acotó como sospechando de mis intenciones.
- Le voy a explicar.
Y comencé a relatarle aquella historia que había inventado pero que con el tiempo había llegado a creer verdadera y hasta me hacía sentir parte de una epopeya y orgulloso de mis ancestros.
" En realidad el pueblo en que nací, se llamaba Colonia y Villa del Principe de Piamonte eso fue a comienzos del siglo pasado. Con la llegada del ferrocarril la estación se denominó Blaquier, en honor al dueño de los campos por donde pasaba el tren. El apellido le resultará conocido, tristemente celebre, pienso yo. La población se rebeló contra esta imposición, había mucha broca señor. Al comienzo fueron escraches, pintadas, marchas en la estación...pero las cosas se pusieron violentas, nos mandaron las tropas. Nos trataron de todo, anarquistas, zurditos, autonómistas, traidores a la patria... y nos reprimieron. En realidad el poder económico, La Sociedad Rural, la mesa de enlace, y el ejercito que siempre estuvo a sus servicios, querían destruir nuestra identidad de chacareros arrendatarios autosustentables, para implementar un modelo sojero, como se vería más tarde.
Pero el pueblo dió pelea. Nos pusimos "il cappello del Alpine " y cantando Bella Ciao, las milicias Partisanas se lanzaron a la lucha. Pero hubo un error táctico. Impulsados por el guevarismo, el maoismo y troskismo, nos fuimos a las sierras y como las más cercanas estaban a cuatrocientos kilómetros, quedamos aislados de las masas, en un territorio que no compartía, ni comprendía nuestras consignas de Paz, Tierra y Libertad... Y nos derrotaron señor. Militarmente nos derrotaron, porque no bajamos nuestras banderas y hubo un juramento. Por los siglos de los siglos, los hijos de los hijos, de los hijos de ese pueblo figurariamos como nacidos en Ameghino, un pueblo cercano que se solidarió con muestra causa."
Se quitó los anteojos, me miró socarrón.- Lo llamaremos.-Me dijo. Pero sabés, no creo...Alvarez Gonzalez...doble apellido...Para mí que es de la puta oligarquía
Neco Perata
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Poeta
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EL HOMBRE QUE TENIA UN TORNILLO EN EL OMBLIGO
Muchos como vos lo creen un cuento gracioso, pero sabés que nó; tiene ese final gracioso pero es un hecho real. Parece cuento, pero yo nací en el lugar en que sucedió y conocí al protagonista. Te digo más, fui hermano putativo de Clark Tapera, que así se llamaba. Mirá si lo conozco. Nos criamos juntos. Fue en el año 43. Yo tenia siete años. Que lo parió, como pasa el tiempo, si me parece que lo estoy viendo. En mi pueblo pasó, en Blaquier. En un pueblo de mierda que no figura ni en el mapa. Y nadie se enterò. Que si se enteraban se pudría todo. Te imaginás los periodistas, la radio, la televisión? No claro, televisión todavía no había. Pero hubieran venido periodistas de todo el mundo y el secreto no se hubiera podido guardar y si el secreto se rompía, la historia seria otra. Pero me estoy yendo al carajo .- “Volvé Neco”. Me decía mi vieja. Porque yo comienzo a contar algo, me deliro y me olvido de lo que estaba diciendo. Bueno, te decía que sucedió en Blaquier, en mi pueblo. Que queda a unos cuatrocientos veinte kilómetros de Buenos Aires, al oeste. Para ubicarte, a unos doscientos
pasando Junín. Viste la provincia de Santa Fe que parece una bota?...Bueno, debajo de la suela de la punta de la bota, pero en la provincia de Buenos Aires. A unas ocho leguas a la izquierda de la ruta siete. Porque viste que la siete, que va para Mendoza, pasando Diego de Alvear entra en Santa Fe. Bueno a la altura de Arón Castellanos, pero a la izquierda, queda Blaquier. Creo que hay un cartel indicador, pero no estoy seguro porque es un camino de tierra y conviene ir por Ameghino que esta asfaltado. Vas por la siete hasta Junín, seguís por la... no me acuerdo que ruta es, hasta Lincoln y ahí una que va para La Pampa y pasa por General Villegas. A Villegas lo habrás oído nombrar porque ahí nació Carrizo, Antonio, el locutor, que siempre jode con Villegas y hace unos años atráz fue noticia porque los Villeguenses hicieron una marcha en apoyo a unos enfermos que se mandaron una fiesta con una menor y encima la filmaron. Qué loco!... Bueno, antes de Villegas viene Ameghino y de ahí a la derecha a seis leguas, te traduzco, treinta kilómetros, sale un camino asfaltado, que inauguraron hace poco y va hasta Blaquier. Bueno esto es para ubicarte geográficamente, porque podría haber ocurrido en otro lugar pero ocurrió ahí, en mi pueblo, por eso te la puedo contar. Si, ya vuelvo, te la hago corta, fue una noche del veinte de enero del año mil novecientos cuarenta y tres, para ser exacto, a las once horas veintiocho minutos, catorce segundos. Y vos dirás como recuerdo la hora?...Es que mi viejo, cada vez que pasaba algo raro miraba el reloj, después lo repetía ostentosamente cada vez que se tocaba el tema. Un personaje mi viejo!... Hacía un calor de cagarse, razón por la cual estábamos casi todos levantados, cuando de pronto se corta la luz, cosa que no nos llamó la atención porque sucedía frecuentemente. Pobre Tittarelli como la sudaba con el motor de la usina!... Siempre me acuerdo, porque vivía pegado a mi casa y tenia dos hijos de mi edad, Carlitos y Totó. A Totó hace mucho que no lo veo, pero con Carlitos nos encontramos en el cumpleaños Raul, el marido de mi prima Chiquita en Venado Tuerto. La Chiquita…vos no sabés como estaba la chiquita cuando era joven. Fá!... Un minón la Chiquita!... Tittarelli!...Que tipo buscavida, atendía la usina, fabricaba lavandina, jabón de lavar, cargaba baterías, atendía el cine, la cancha de paleta y tenía una sodería. A propósito, un día yo iba para su casa, y al salir lo veo apoyado en la pared de la mía desangrándose. Se le había reventado un sifón y lo degolló. Lo sentimos mucho porque el pueblo era como una familia y el era un tipo muy querido. Pero bueno, te contaba que se corto la luz y se hizo la luz, no es una metáfora, la noche se hizo día. Luces multicolores bajaron del cielo, se posaron en la plaza. Luego ascendieron dejando en el centro, donde está el mástil un montículo luminoso que se iba apagando lentamente. No te digo todo el pueblo, pero la mitad de sus cien habitantes corrimos hacia allí y nos encontramos con una especie de cuna dorada con un bebe rubio de alrededor de un año, totalmente desnudo. La luz se había apagado pero a la luz de la usina, que había regresado, Gracias a Tittarelli que hacia milagros con ese motor, pudimos contemplar en detalle al niño, que nos miraba sonriente. Yo te lo cuento así, pero imagínate vos la sorpresa, el estupor, deslumbramiento, encantamiento, asombro, embeleso, arrobamiento, admiración, nigromancia, estupor, y porque no decir, cagazo, de esa gente simple, humilde, ignorante, inculta, acémila, obsecada, analfabeta, rustica, iletrada, necia, supersticiosa, ante un hecho sobrenatural, fantástico, mágico, supranormal, milagroso, rocambolesco, en una noche calurosa del veinte de enero del cuarenta y tres, en un pueblo de mierda en el que nunca pasaba nada. Imagínate vos encontrarte ahí, ante ese niño desnudo panza arriba caído del cielo…. Lo primero que observamos fue que era varón, exageradamente dotado para su posible edad. Pero lo que nos llamó realmente la atención, fue, y ahí viene al cuento que muchos conocen, un tornillo Phillips dorado de unos cinco mm. de diámetro, que tenía en el ombligo y que nadie se atrevió a tocar. El caso es, que pasada la sorpresa, se planteaba que hacer con la criatura y decidieron llevarla a mi casa, hasta tanto en una asamblea se resolviera su destino definitivo. Cosa que se hizo aquella misma noche, en la que nadie durmió. Yo, mi hermana Chela, mi tio Cachila, mis primos, Quito, Coca, Nucho, Beba, Chiquita y Chiche y un montón de pibes entre los que estaban los Tittarlli nos quedamos para cuidarlo, mientras los mayores, testigos del hecho, se dirigieron a debatir al hotel de Gaitán, el aludido en el famoso dicho “más facil que robarle los chorizos a Gaitán”, que te contare en otra oportunidad para no hacértela larga. Como no estuve presente no te puedo dar detalles de lo que pasó, pero de acuerdo al acta de la asamblea que pude leer, se cimentó en un pacto de Omertá. Sabés que es la omertá?...Es el código mafioso del silencio. Si tenemos en cuenta el origen de los habitantes del pueblo que se fundó con el primitivo nombre de “Colonia y Villa del Principe de Piamonte!, no es raro que este juramento mafioso, impulsado por el calabrés Branca Tizzano, y el siciliano Cuzzi, propietario del quilombo local, dos temidos representantes de la baja Italia, fuera aceptado por los pacíficos piamonteses. Y las decisiones principales de la asamblea fueron: Que el niño quedara en adopción de la familia Tapera-Colombano, que se lo anotara con el nombre de Clark, que a partir de la fecha todos los habitantes del pueblo estaban obligados a usar una faja en la cintura en forma permanente, de cualquier color, que les impidiera mostrar el ombligo. Que todo lo sucedido, conocido y resuelto era de carácter secreto y obligatorio. Que quien no cumpliera con esto, quedaba sujeto a la ley de omertá. Que no se hable más del asunto. Mano en boca y culo en tierra. Firman con su sangre, de conformidad….fulano, sultano y mengano….
La vida de Clark transcurrió como la de cualquier chico del pueblo, no mostraba ninguna característica física ni sicológica que lo diferenciara. Rubio, de estatura mediana, buena contextura física, rasgos armónicos, inclusive sus dotes naturales no se habían desarrollado de acuerdo a las expectativas de su llegada. De buen carácter, inteligencia media, sociable, que te puedo decir, ni muy muy ni tan tan. Nosotros influenciado por las historietas de Superman, buscábamos en él algún rasgo que lo emparentara, pero no necesitaba lentes, ni tenía rayos X. A veces lo poníamos frente a la puerta donde alguna chica se bañaba y él no se inmutaba, y no es que fuera rarito, porque le gustaba espiar por la cerradura, pero poderes en la visión no tenía. Justiciero no era, más vale algo guacho, no te digo que era un pibe chorro ni mala leche, pero se mandaba sus cagadas. Recuerdo que una vez con el Gogui Fuertes, y él nos subimos a un techo. Lo convencimos que se pusiera una capa, una bolsa de arpillera abierta le pusimos, le hicimos tomar carrera con los brazos levantados, como Superman viste, y le dijimos que volara…¿ y voló?...No que mierda, de hizo bolsa contra el suelo. Pobre Clark casi se mata, Como nos puteaba. Fue un cago de risa !... Se nos fue la mano. Le pinchábamos el culo, lo pisábamos, le hacíamos todas las maldades, é lloraba como un nena. Evidentemente era como nosotros, los humanos, eso nos decepcionaba un poco, qué querés que te diga, nosotros teníamos la fantasía de que fuera kriptoníta. Pero no… El secreto y el silencio se cumplieron a morir, con el tiempo casi que nos olvidamos de aquella noche. Salvo el uso de la faja que nos diferenciaba de los forasteros, que nos miraban como bichos raros, nada nos hacía pensar que habíamos vivido una experiencia extraterreste.
Pasaron los años, hasta que a Clark lo llaman para la colimba y ahí se pudrió todo. En la revisación lo hacen desnudar, le hacen sacar la faja y le ven el tornillo. Como en esa época no se usaba piercing comenzaron a investigar, a hacerle preguntas pero no se lo tocaron y ante la anomalía le dan la baja. La joda es que Clark tomó conciencia que era distinto y comenzó a plantearse su identidad a partir de esa diferencia…el tornillo en el ombligo.
Esto lo traumo de tal manera, que al regreso… y mirá vos que coincidencia, porque él seguía sin conocer su historia, el veinte de enero de mil novecientos
sesenta y tres, convocó a todo el pueblo a la plaza y ahí al pie del mástil, en el mismo lugar en que veinte años antes llegara, sin saberlo, porque nadie dijo esta boca es mía, mira vos, a las once de la noche, veintiocho minutos, catorce segundos….Clark decide conocer su identidad. Qué misteriosa secreto esconde ese dorado tornillo Phillips de cinco milímetros de diámetro, roscado en miombligo?.
Se pregunta. Y un pueblo expectante, curioso, atento, vigilante, preocupado, deseoso y cagado de calor, también se lo pregunta… ¿ Qué misterioso secreto esconde ese dorado tornillo Phillips de cinco milímetros de diámetro en el ombligo de Clark ?...¿Eh?..
Subido a una mesa, para que todos pudieran verlo, como aquella noche y por segunda vez Clark se desnuda, se quita la faja y el tornillo brilla en todo su esplendor. Como en un rito pagano todo el pueblo se desnudó, en solidaridad y para evitar que el pudor pudiera hacerlo arrepentir de su decisión… Clark destornillador en mano comienza a desenroscar lentamente, muy len ta mente. Un silencio expectante, curioso, atento, vigilante, preocupado, deseoso y porque no emocionado, lo acompaña. Una vuelta de rosca no refleja en su rostro signos de molestia, esto lo insta a seguir, dos vueltas, tres, cuatro, cinco, seis, ahí Clark comprueba que el tornillo está pronto a salir. Se detiene… Gotas de sudor bajan de su frente, por la emoción, incertidumbre, inquietud, temor o porque hacía un calor de cagarse… Se seca el sudor e inicia la última, definitiva vuelta que lo llevarà, o no, a develar ese interrogante que lo obsesiona. El tornillo sale…- Qué ?... No idiota, no se le cae el culo...Me cortás en el momento más dramático, sos un gil.
Sigo, el tornillo sale, y como aquella noche se corta la luz y se hace la luz, un viento ciclónico sale de su ombligo y como un cohete retropropulsor luminoso, Clark acompañado de luces multicolores, se pierde en el espacio cósmico de su origen.
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Poeta
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¡Buenas tarde Gerard! (ella estaba de pie, mirándolo de frente y sonriente) Olga era una rubia muy hermosa, con unos ojos azules encantadores, y por su acento al hablar se notaba que era europea.
-¡Buenas tardes señorita! (Gerard terminaba de subir las escaleras hasta el segundo piso y entre sorprendido y nervioso, miró rápidamente a sus costados y alrededor suyo)…
eh!... Perdone Ud. señorita… ¿nos conocemos?
-¡Bueno, tal vez me conozcas tú, si me soñaste un día, pero yo te conozco de toda una vida.
-¿Me conoces? (Gerard se puso aún más nervioso porque en su trabajo anterior, había realizado operaciones impuestas por su jefatura; ahí donde las órdenes se cumplen sin dudas ni murmuraciones, o se es traidor. Impulsivamente fue deslizando la mano hacia atrás, a la altura de su cintura buscando...)
-No te asustes Gerard, mi nombre es Olga y tengo dos buenas noticias que darte hoy, primero: Yo seré tu personal trainer y tu esposa si un día lo quieres… jejeje!! (Una sonrisa coqueta, instantánea le brotó de los labios), y la segunda buena noticia es que: hoy no tienes ejercicios, por tanto puedes invitarme a tomar un café en algún Snack bar o en tu casa, o en la mía si prefieres.
-¡Mucho gusto señorita! (estupefacto y tenso saludó con un beso en la mejilla a Olga)…
- Si claro… un café… Bueno… ya que tuve la suerte de conocerte y aún no logro procesar todo lo que me has dicho, por favor… quisiera que fuera en tu casa.
-¡Encantada... será un placer prepararte el café que tanto te gusta, tomaremos un lunch con quesos de mi país, y quizás hasta nos podamos tomar unas copas de vino! Bueno, sígueme, vamos en mi carro (Olga lo cogió de la mano fuertemente como si temiera perderlo).
HORAS DESPUÉS…
-Gracias Olga, todo muy rico y esas dos botellas de vino como que nos alegraron… jajaja!! Y ya que estamos ahora en confianza… pues quisiera llevarte a mi casa para pasar la noche contigo… Después de todo lo que me has contado… entonces creo que si nos casaremos… ¿no te parece?...
¡No!... (a Olga le cambió la cara) No por gusto treinta y un años de mi vida cuidé mi castidad, treinta y un años de mi vida, le fui fiel a Dios, a mi palabra y a mis valores… para que en cinco minutos de debilidad yo caiga rendida en tus brazos y deje de ser lo que quiero ser para ti… y tú te conviertas en un miserable cualquiera...¿acaso confiarías en mí después? Hace dos años que estoy aquí por ti, sabiendo que vendrías para ser mi esposo, el padre de mis hijos, mi rey, dueño de mi amor y de mi vida. Cuando te cases conmigo… tendrás esta virginidad, este cuerpo, que sólo a ti voy a entregar, me tendrás para siempre, y para amarnos en la forma que mejor queramos.
No eches a perder lo que has dicho: “el amor espera, la pasión desespera; mejor esperar para después… no desesperar”, y son tus palabras.
Y esto no es un capricho, ni es casualidad; esto es predestinación, que te quepa eso en la cabeza, porque ya desde los quince te soñaba en estas tierras lejanas, así como ahora te veo, te veía… serio, adusto, de mirada triste, pero ojos muy bellos, y una sonrisa que no me convencía; por eso créeme, con tranquilidad me preparé para ser tu esposa, estudié, esperé, y algunos lugares del mundo visité; más sabía, que aquí era dónde te había de hallar.
Y ayer sin verte lo presentí, sentí tu presencia, sentí que habías llegado y paré el entrenamiento cuando llegaste a inscribirte. Yo ti vi desde la ventana del GYM y me dije: ¡él es… quise correr a tu encuentro, pero me contuve sabiendo que hoy vendrías! (Olga era una mujer de origen ruso, del distrito oriental de Bor, de la capital Moscú)
-Está bien… no te insisto, pero vienes a cambiarme la vida… con ese porte europeo y caucásica personalidad.
Ni soñado ¿sabes?... ni soñado. Si yo me conformaba con una mujer latina y su inteligencia, claro que además buscaba que fuera bella.
-¿así?... y qué te estoy cambiando?... -¿tienes novia?
-Yo…
-¡No tienes!... ¿tienes esposa?
-Pues…
-¡No tienes!... ¿tienes hijos?
-No…
-¡No tienes! Lo que tienes son ganas locas de amar y de acabar con tu soledad. Yo ya no tengo apuro, te encontré y no te voy a dejar…
Yo estoy segura de lo que quiero, pero tú dices que hay que esperar, muy bien…. Esperemos pues. Sólo hay algo que me tiene inquieta… ¿Por qué no te encontré hace dos años… cuando recién llegué?... Siento que ese lapso quedará en blanco en mi historia porque tú nada me vas a contar.
-Mira amor, la historia empieza y termina contigo, esa es la única historia que hay que contar.
- ¡¡¡AMOR... al fin me llamaste amor… mí amor!!!
FIN.
Delalma
04/01/2013 06:20 p.m.
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GRACIAS BETO
Viste que hay días que estás para el balazo?...Bueno, así andaba yo esa mañana, arrastrando los fanguyos por las veredas de Alsina. Había tenido un buen 2007, hasta junté unos pesos y me compré un auto, un modelo 92 en buen estado. En el 2008 empaté y el 2009, un desastre, no enganchaba un laburo ni por joda. La malaria hermano, la malaria, y lo peor, es que no veía ni un foquito en lo negro de mi noche...Cuando de pronto, me lo llevo por delante, literalmente, casi lo siento de culo.
.-Perdón, venía distraido.- Murmuré avergonzado. Y el tipo que me abraza, me palmea, da saltítos.
.- Tapera querido, pero si sos el Neco Tapera, qué alegría!...
Yo le respondí con una sonrisa estupida, mientras pensaba. Quien carajo es este tipo?
.- El Beto, soy el Beto santucci. Te acordás, el Beto?...
El Beto, claro, pero que arruinado estaba. Nos habiamos conocido en la militancia, a fines de los 60. Buen tipo el Beto, yo lo apreciaba mucho. Algunos años menor que yo. Y me había reconocido!... Evidentemente yo estaba hecho un pendejo, me dijo el ego.
.-Y en que andás?...Hace unos años me lo encontré al Gordo Pochi, el Cotur...Te acordás?...Me comentó que tenías una decoradora de azulejos.- Recordó.
.- Si, pero eso fue a principios de los 70. Con los milicos y Martinez de Hoz, entró el importado y me fui a la lona. Me cagué de hambre, después levante cabeza con unos bastidores autoadhesivos que inventé, esos para pegar fotos, que se ponían como cuadros en las paredes, con eso safé.
.-Mirá vos que buena idea. Así que te dedicás a eso?...
.-Y no, eso tambien se pudrió. Con la hiper de Alfonsín, quien iba a hacer ampliaciones si no tenían para comer. Así que volví a las calcomanías.
.-Claro, si me acuerdo que vos te dedicabas a las calcos. Planograf hacías. No?
.- Si, pero con el tequila y Menem, comenzó a aflojar y empecé a imprimir CD´s. Pequeñas producciones para empresas, bandas under, lo que pintara, y la remonté.
.-Y te convertiste en productor discográfico. Qué lo parió!...Estarás lleno de guita!...
.- Y no, anduvo bien unos años, hice alguna diferencia, pero con lo de Cromañón, los pibes no tienen donde tocar, y a quién le van a vender los compactos?...Aparte salieron unas impresoras digitales a dos pesos y se me acabó el curro. Estoy sin laburo.
.-Y vos Beto, a qué te dedicás?...Yo ya te conté toda mi vida.
.- A los fiambres. Comencé como cuervo en los hospitáles, hasta que me puse mi empresa. No me puedo quejar, muertos hay siempre.
Ahí entendí lo de los fiambres. Y la verdad que tenía la pinta justa de un funebrero.
.-. Sabés lo que se me ocurre?...- Continuó .-No pensaste en hacer souvenirs?:..Vos sos un artesano, te das maña para todo.
.- Y no. Te parece?...Está muy trillado.
.-Los de nacimiento, cumpleaños, casamientos, esos sí. Pero para velorios no hay. Y es el último recuerdo. Pensálo, te lo digo yo, que soy del palo. Pensálo...
Y me la dejó picando. Sabés que puede ser, pensé. Y me largué. Hice varios modelos, llaveros con cajoncitos, con calaveras, ceniceros con leyendas alusivas para los finuchos del faso. Todo de buen gusto y barato. Un golazo viejo!...Un golazo!... Espero que no se aviven los giles, porque este es un país de buscas y te entran a copiar.
Para fin de año me dije, lo tengo que llamar al Beto. No tenía el teléfono, pero fue facil. Busqué en funerarias y lo encontré, bueno en realidad no lo encontré porque me dijeron que se había muerto. Más o menos para la fecha de lo que te cuento, fue. Y yo, que no creo en nada, tuve que aceptar que al Beto me lo mandó Dios. Lo que más lamento es que no le pude hacer los souvenirs. Pobre Beto.
Y bueno, muertos habrá siempre.
neco perata
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ESE OLOR A HUMO
No sé porqué tengo tanta dificultad para recordar los nombres, no solo de personas circunstanciales, sino hasta de aquellas con las que tengo un trato frecuente., inclusive cercano a la amistad., Inversamente tengo una memoria olfativa sorprendentemente desarrollada, de olores asociados a sucesos, lugares y personas que trasciende el paso del tiempo. Este prologo es a propósito del hecho que me retrotrajo a los lejanos años de mi juventud,.. La muerte de mi madre. Ella estaba viviendo con mi hermana quien durante el velatorio me dijo, esta carta te la dejo mamá y me dio un sobre cerrado a mi nombre, Aunque la ansiedad por conocer su contenido se hacía dolorosa, no lo abrí hasta llegar a casa.. Dentro del sobre, un sobre abierto dirigido a Neco Tapera, Blaquier, ferrocarril General San Martín, provincia de Buenos Aires: No tenía remitente, pero en el borroso sello del franqueo podía leerse, octubre de 1968. Octubre de 1968... Para esa fecha yo estaba estudiando en Buenos Aires.y solo iba a mi casa en las vacaciones Eso explicaba porqué la carta la había recibido mi madre,.pero nó, porque la abrió y la guardó. Rastree en mi memoria algún hecho relacionado con esas vacaciones del verano del 68 , y ahí recordé lo que te voy a contar. Con Canuto, Mingo y Codeguín, creo que tambien iba Cotolo, si claro vos no coces a ninguno, bueno con unos amigos, fuimos a un baile de un pueblo cercano, Villa Saboya. Esto era habitual, ya que aparte de la vuelta del perro, en el nuestro no había demasiados divertimentos y siempre se ganaba más como forastero. Por la novedad, cansadas de ver las mismas caras,:por curiosidad romántica.o para transgredir una moral pequeño burguesa de aquellos años, en que las chicas buenas no hacían esas cosas... mucho menos con los del pueblo, porque pueblo chico.. los forasteros iban a nuestro pueblo y nosotros al de ellos.. Aparte yo venía de la capital y eso aumentaba mis chances
Ese tipico baile de Club Social y Deportivo provinciano, con las mesas dispuestas alrededor de la pista, selectas grabaciones y un cuarteto característico, como los que dieron origen a la música cuarterera cordobesa, era el prometedor programa de la noche. Al entrar solo faltaban las trompetas y la alfombra roja
Nos sentamos en una mesa, estratégicamente elegida, pedimos el clásico vino blanco y nos dedicamos a engordar el ojo con la mercadería que se exhibía al ritmo de un baión. Una morocha de ojos claros, enmarcados en un pelo negro. unas caderas cimbreantes sobre unas piernas perfectas me marcó..Basta para mí, ya había elegido mi presa y reciprocamente. En el ambiente de machos no se visualizaba mayor competencia, son todos chacras, sentenció el Mingo.
Terminado el tema se ubicó en una mesa cercana con unas amigas. Desde ese momento nuestras miradas fueron un arco voltaico. El cuarteto arrancó con un bolero, yo caminé en el aire hasta su mesa. Su cara, sus pechos, su vientre y sus piernas se fundieron en mi;. su aliento y su mano acariciando mi cuello, la mía, su cintura. .Y ese olor que salía de su pelo, ese olor que me embriagaba, ese, que me excita recordarlo. Ese olor a humo. Sí cagate de risa... olor a humo. Ni a flores ni frutado, ni Channel, ni Kenzo, ni Thierry Mugler... Olor a humo.!.. Viste que los animales en celo se reconocen por el olor, bueno eso, olor a hembra en celo. Hablamos poco, apenas si nos dijimos nuestros nombres, yo no recuerdo el suyo. Seguimos así durante varios temas hasta que una mano me tocó el hombro,- joven...aquí no se puede bailar así... Salimos del salón sin soltarnos, la noche de verano nos dio la bienvenida. La calle tenuamente iluminada y solitaria y entre la calle y la vereda, la cuneta, un zanjón en forma de V, hecho para el desagote de la lluvia, pero que en épocas de sequía cumple la noble función de lecho de amantes ..con su pasto tierno, fresco y mullido. Allí hablaron nuestros cuerpos y se saciaron nuestras ganas.
Desde el club, como una serenata nos llegaba la música. Era común que los bailes pueblerinos terminaran con una rancherita. El sonido de Mate Amargo y la presencia cercana de gente nos avisaba que este llegaba a su fin. Nos despedimos con menos ardor que cuando nos conocimos. Te escribo, nos dijimos..Yo no pude recordar su nombre y nunca recibí sus cartas...
Y esa carta era de ella?.. Ah !...No sé...En el sobre solo había una cinta celeste atando un suave mechóncito de pelo... y ese olor a humo. Edgardo Neco Perata
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PREMONICIONES
Ese sábado, salÍ de casa a las diez de la mañana hacia la parada del colectivo 37 con destino a Callao y Corrientes. A un par de cuadras decidí prender un cigarrillo, notando con fastidio que los había olvidado. Volví sobre mis pasos hacia el kiosco que había pasado metros atrás. Tuve que esperar un tiempo porque en ese momento había un par de chicos comprando golosinas. Eso me puso impaciente. Qué boludo, me dije, podría haber comprado cuando pasé, pero claro, estaba seguro que tenía..Igual me puse de mal humor. Sentí la premonición de que tendría un mal día. Viste que hay veces que te levantás con la pata izquierda y que todo, en pequeñas dosis se va sumando para tener un día de mierda?...Bueno, así pintaba ese...No es que tuviera apuro por llegar a destino, en realidad iba hasta el centro a comprar un libro para mi hermano que cumplía años y no tenía ningún compromiso hasta el festejo de esa noche. Prendí un cigarrillo, casi mecánicamente, miré la hora, las 10 y 10...qué lo parió!..habían pasado 10 minutos y solo había hecho dos cuadras, faltaban dos para la parada. Estaba a metros de llegar cuando veo pasar, raudo y veloz un 37...Qué mala leche!.. ahora seguro iba a tener una larga espera, porque estos pasan cuando se les dan los quinotos y después vienen hasta el orto de gente...Otra vez el mal presagio, estaba visto que ese día no le iba a salir nada bien... Por esos cigarrillos de mierda !... y encendí otro para bancar la espera. Aveces lo hacía por cábala, apostando a que eso haría aparecer el bondi y me obligaría a tirarlo recién prendido. Cinco fasos me fumé con la misma apuesta, pero evidentemente ese día les importaba un carajo que muriera de una angina tabacal. Al sexto lo tiré recién pitado. "Tanto va el pucho a la boca que al final acierta"...Me festejé el refrán, podía servir para un cuento.
Subí, saqué boleto y contra lo esperado estaba semi vacío. Me senté en uno de dos pasajeros, hasta pude elegir el lado de la sombra, al toque se sienta a mi lado una mujer, su voz me sacó de mis cavilaciones.
.-Parece que somos compañeros de viaje...
Ahí la miré, buscando la fuente de ese manantial de frescura. No lo podía creer, me quedé sin respuesta, Varias veces me había cruzado con ella en el barrio, una morocha infartante, con unos faroles incandescentes, que nunca se habían enfrentado con los míos que la miraban hipnotizados. No te miro, no te veo, no existís y seguíamos nuestros caminos, yo con todos los ratones en la cabeza pero aceptando que esa mina no me daba, ni me daría, bola. No es que yo tuviera baja estima es que ella era mucha mina para mi. Algo así como un sueño.
El sueño del pibe, ahora la tenía a mi lado, es más, entre todos los asientos desocupados había elegido el mío. Me había reconocido y hablado, y yo, con mi mejor cara de boludo solo atiné a decir.
. - Después de todo, parece que el día no va a ser tan malo !!!...
(El tiempo perdido puede hacernos encontrar tiempos mejores)
neco perata
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PASION MORTAL
Apasionado le mordisqueo un pecho,
ella exhaló un suspiro
y se fue desinflando, len ta men te.
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