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Eu estou sozinho, não tenho um amor
A minha juventude há muito que acabou
Não sei o que fazer, oh... que horror
Coração abandonado, que sempre amou.
Experiência da vida, mas sem palavras
As palavras de hoje não são de antigamente.
As palavras antigas nas novas encrava
E as modernas não entram, na minha mente.
Mas houve alguém que me deu uma ideia
Para ir a uma discoteca, e ir dançar,
Então irei à discoteca da minha aldeia
E uns piropos à minha maneira irei lançar.
Dançando, belas palavras vou sussurrar,
Palavras doces de amor a uma mulher,
Docemente aos ouvidos lhe irei cantar
Uma canção doce, uma balada de morrer.
Jovem, brevenente,85 lindas primaveras
Sempre guardei comigo palavras belas
Vou tentar a minha sorte,lanço-me às feras
Vou-lhe dizer que o meu amor é só para ela.
Se encontrar uma jovem que tenha oitenta
Pouco importa, portuguesa ou brasileira,
Vou por nas minhas palavras mais pimenta
Talvez que assim alguma caia na ratoeira.
A. da fonseca
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Poeta
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Depois do tempo que eu te dava guarida
Tu vieste a ser a mais bela do meu harém.
Tu eras a mais desejada a mais querida
Mas como as outras, tu passas-te também.
Agarrei-te com as minha duas nãos
Tu te debates-te, não aceitavas
Eu não perdi a esperança, isso não
Eu segurei o teu corpo, bela escrava.
Remorsos? certo, mas queria-te comer,
Vi todo o sangue que tu perdes-te .
Tinha desejos de ti, a morrer
Depois da penetração, tudo esqueces-te
Consegui entre minhas pernas te prender.
Não desisti de fazer com que fosses minha,
Preparei a minha ferramenta do dever
E penetrei a faca no pescoço da galinha!
A. da fonseca
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Poeta
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Todos os dias
Vou ver a minha namorada
Que fica zangada
Se não lhe dou nada.
Então,
Eu lhe meto na mão
Aquilo que ela gosta
E ela,
Grande gulosa
Com vontade corajosa,
Depois de acariciar
Com muito amor
Aquele esplendor
Logo o mete na boca
E ela fica louca
Com os olhos a brilhar.
Que seja branco ou preto
Ela até sobe ao tecto
Com esta guloseima.
E se o leite sente
Ela fica quase demente
E o lambe até ao fim
Ela o prefere bem duro
Mole, não o acha bom.
Que querem? Ela é assim!
Ela com ele se debate
E como a não quero perder
Todos os dias lhe vou oferecer
Um muito bom chocolate.
A. da Fonseca
SPA Autor 16430
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Poeta
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Enquanto espero uma ideia decente
descer do céu,
escrevo isto:
Isto é uma isca no papel,
é uma bobagem enrolada como poema,
é um passatempo sem graça,
é uma chalaça.
Isto é um montículo de rima
prostrado na calçada,
para algum desatento pisar...
E quando alguém pisa
num montículo de rima,
faz uma "obra prima"
que nem uma Mona Lisa.
A.J. Cardiais
05.09.2015
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Poeta
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Esta é uma das besteiras
que achei de escrever...
Vocês precisavam ver
as que eu deixei passar.
Não sei se eram melhores,
não sei se eram piores...
Nem quero imaginar.
É, mais uma vez,
eu poupei vocês
de lerem uma bobagem.
(são três horas da madrugada...)
E pensar que tive que levantar
para escrever ISTO!!!
A.J. Cardiais
12.05.2011
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Poeta
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Este poema existe, porque eu o criei.
Talvez ele passe despercebido...
Talvez nem seja reconhecido,
assim como uma grande parte
da população, também não é.
Ele não tem coração,
assim como muita gente não tem,
mas não faz mal a ninguém.
Este é um poema Zen...
Basta fazer este som,
para você ficar bem:
Ommmmmmm... Ommmmmm...
A.J. Cardiais
02.04.2010
imagem: Google
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Poeta
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Amigo, sé que mi amor me engaña contigo
pero también me ama y mientras el seso
te devanas pensando solitario (ya que mi amor
me dedica la mayoría del tiempo) el cómo
quitármela de una vez, yo sonrío porque
la piedad que mi amor siente por mí,
es más fuerte que la pasión que te concede.
Es que no le dejo faltar nada: ni confort
ni cariño ni apoyo ni consuelo y a la vez,
soy su niño de ayer, su ‘responsabilidad’
sentimental (lo que le falta es arroparme).
¿Crees que no tengo orgullo? No lo tengo;
si prima ese 'orgullo', mi amor no sería amor
y, amigo, al no ser el tuyo ni símil de mi corazón,
te explico que esa es la forma capital de amar.
A más, problema de mi amada si sufre presentar
como todo mérito conyugal un marido cornudo.
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Poeta
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(A mi tío, Toto)
Tío, usté que me acompaña
en sentimiento y vivencia
y los dos por coincidencia
tenemos esta alma extraña
que en la soledad se amaña
como tala sobre piedra,
¿verdá que no es por herencia
de raza tosca y huraña,
que el casorio no nos cuadra
sino por tener concencia?
Pasa que no hicimos penca
al amor y su artimaña
y en forma alegre y sobrada
corrimos otra carrera.
La ganamos por sincera
con la libertá por cancha
y al festejarla con caña
por fiel y por compañera,
si no hay pan sobre la mesa
no hay familia atormentada.
Hay casoriáos ganadores
que desatienden su premio:
la mujer, que medio en cueros
reparte los hijos, ¡pobre!
Otros portan rumiadores
como güeyes, ¡brutos cuernos!
Será güeno el casamiento
pero por los desconformes,
cada vez hay menos monjes
rumbo d’ese monasterio.
Usté, yo y nuestros baguales,
seguimos de corredores.
Si no somos triunfadores
pa los “bandera” sociales,
somos viento en los barriales
donde ruedan los chambones.
Pero pa verlos conformes,
vamos, tío, a confesarles
que sufrimos varios males
aunque no por desamores.
A más, pa aprontar mujer
hoy en día no hay que varear;
elije donde largar
y mansita viene al pie.
¡Justo pa nuestra vejez,
tío, esa facilidá!
¡Meno’ nos vamo’ a casar!
Pa’l hembraje aprestesé,
sin arreos vengasé
qu’en pelo vamo’ a montar.
José Martí, muy sesudo,
tres fines ha madurado:
Primero, plantar un árbol,
tener un hijo, el segundo
y si aquí no me confundo,
un libro, escribir, paisano:
Del terruño, somos Árbol.
Y el Hijo; ya saldrá alguno
de entre tanto amor montuno.
Libro: nuestros versos gauchos.
Y así, con fecha y con flores,
muertos, pero disfrutados
presente como pasado
y más que tristes, cantores,
llegaremos los dos yoquis
al santísimo juzgado.
Y si por algún pecado
el infierno nos imponen,
a cambio de unas lecciones…
¡fija!, nos indulta el Diablo.
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Poeta
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Harto ya de declararte sentimientos
que poco atiende tu engreído corazón,
he decidido disfrutar el mientras tanto
de tu indecisa simpatía a mi favor.
Y con tu quiero y no quiero tornadizo,
(interpretado, fragante y bien doblado
en el bolsillo interior de mi quimera)
sigo tu maña con mi fe de por si acaso.
Y saboreo tus te amo para siempre
o dulcifico tus ya no te quiero ver
con entereza de caniche enamorado
que sobrelleva por cariño tu desdén.
Pero si triste recupero mi hasta cuando
de tu no sé muy bien qué voy a hacer,
considerando la crudeza de tu nunca,
hallo sensata la razón del para qué.
Allí libero el yo renuncio contenido,
mas lo sujeta el puede ser de tu mirada
y me le prende ese brillito de algún día
que a mi delirio pone pitos y matracas.
Y si aguafiestas mi dilema conjetura,
el si contigo no estaré perdiendo tiempo,
en su embeleso mi pasión dócil ostenta
su ciego sino del no tiene más arreglo.
¿Qué ganaría con mi tiempo desolado,
(a replicarle a mi recelo estoy dispuesto)
sin tu sonrisa, tus desaires y tus mimos
y sin mi brío del no importa yo te quiero?
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Poeta
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Según arcaica teoría en su escritura,
la luna, en realidad era más grande;
pero un amante la fue desmenuzando
a pellizcos, motivo de sus cráteres,
y armando ramos de luz para su amor.
Ingrato amor que lo dejara adversa tarde
por un nativo adorador del astro Rey,
y allí quedó su ramillete fulgurante;
diseminado en el espacio, pero bello.
“Firmamento”, le llamamos ignorantes
de su origen fidedigno a tal salpique.
Y reconoce la luna, aunque menguante;
a punto ella de extinguirse desgranada,
que mitigada por amor quedó admirable.
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Poeta
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