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“De la “transformación” . . . retro.”
Pues otra vez sucedió,
la desgracia apareció
en el metro citadino,
todo por el desatino.
La administración de cuarta,
la ineptitud que, ya, harta
de un “gobierno” sin soporte
en tal medio de transporte.
La cosa se puso que arde
en la línea esa del fraude
de Ebrard, en la línea doce,
la tragedia se descose.
Más de veinticuatro muertos,
heridos y otros entuertos,
seres entre retorcidos
fierros, desaparecidos.
Sheinbaum, habla de “incidente”,
¿qué tiene en el subconsciente?,
vergonzosa su postura
pues no le pasa factura.
A su entenada Florencia,
la protege con querencia;
y López como si nada,
cual si no pasara nada.
Su estupidez se eterniza,
con Sheinbaum se solidariza,
defiende al “carnal” Marcelo
con amor, con mucho celo.
Así, nadie es responsable,
la cuatro “t” es intocable,
ni un cese, ni una renuncia,
triste realidad que ensucia.
¿El desastre?, por supuesto,
un metro sin presupuesto
y sin mantenimiento mata,
¿de qué fregados se trata?
“Austeros” tengan piedad,
pobre de nuestra ciudad,
el fracaso de la izquierda,
el botadero de mier . . .
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
Ciudad de México, a 04 de mayo del 2021
Reg. SEP Indautor No. (en trámite)
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Poeta
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Te he escrito muchos poemas, muchas historias
Pero no he podido encontrar, los versos que te definan
Aquellos hermosos versos, que salen del corazón
Este pobre loco, te sigue escribiendo canciones, a cada instante.
Quiero escribirte la canción mas bonita, que te logre definir
Que logre describir, tus lindos ojos, de belleza incomparable
Que de mi guitarra salgan las notas más hermosas
Que, de mi canto y música, logre llamar tu atención.
Le pediré a la luna y las estrellas, inspiración
Para escribirte la mas hermosa de las canciones
Y así poderte demostrar, con mis letras
Lo enamorado que estoy por ti.
Quiero cantarle a tu linda sonrisa, que me embruja y enamora
Aquella linda carcajada que a mí me cautivo
Quiero ponerle canciones a tu sonrisa y que en tu silencio
Siempre suenen mis canciones, para que nunca pierdas esa tierna sonrisa.
Pero si mis letras y canciones, no te bastan
Si no te gustan las notas de mi guitarra
Si mi canto no es suficiente para enamorarte
Solo te pido que me dejes escribirte la canción mas bonita, Nadia.
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Poeta
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Desnudos naciendo y muriendo
Nacemos a la vida desnudos, llorando de miedo y emociones
Morimos desnudos quejándonos, pidiéndole a la muerte explicaciones
Venimos de la oscuridad, llenos de alegría y de imaginaciones
Regresamos con la muerte a la oscuridad, en tinieblas y confusiones
Vemos al nacer la luz de la claridad, con amores y satisfacciones
Vemos al morir la tenebrosidad de la muerte, pidiéndole a Dios sus bendiciones
Nacemos desnudos y sin ropajes, palpitando de alegría los corazones
Se siente la desnudez del cuerpo moribundo, con lágrimas y desesperaciones
Nos ven nacer en un hospital, lleno de alegrías en cuartos y habitaciones
Nos ven morir llenos de cables y equipos, con voz baja en las conversaciones
Nacemos a la vida y nos cubren con cobijas y ropas para todas las ocasiones
Al morir nos despojan de todo y desnudos, sin camisas, ni pantalones
Sin nada hemos llegado a la vida, llenos de quereres y admiraciones
Nos marchamos de la vida sin nada, solo lleno de quejambres y agitaciones
Desnudos hemos llegado a la vida, de metas, caminos y realizaciones
Morimos desnudos, llenos de egos, vanidades y equivocaciones
Nacemos desnudos, llenos de esperanza de clamores por la vida
Acumulamos riquezas y fortunas, de sudores y labores conseguida
Vivimos consiguiendo bienes y bienestar y de amores comprendida
La existencia se convierte en un agite de preocupaciones permanecida
Nos sorprende el fallecimiento y la vida se marcha triste y desaparecida
Se vuelve real la muerte al ver el cuerpo desnudo, macabra y sorprendida
Se desenmascara sin vergüenza la desnudez, en ropajes escondida
La muerte pone al desnudo la riqueza, el odio, la soberbia en el cuerpo estremecida
Desnuda la mente y el pensamiento de poderes falsos revestida
El alma y el espíritu no necesitan vestimenta, ni fortunas adquiridas
Nacemos a la vida llorando y morimos gritando, con quejidos sollozando
Así como nacemos desnudos, partimos de la vida del ayer recordando
Nada de los sudores, ni afugias se podrán llevar y mucho menos arrastrando
Las riquezas y propiedades son de la tierra y aquí se quedarán de su dueño silenciando
Somos simples pasajeros y pasamos por la vida gozando, trabajando, peleando y soñando
El poder, la envidia, el odio y el rencor nos terminan pasando factura y matando
Vinimos a la vida, con el dolor del llanto de la madre hermosa sangrando
Nos marchamos sin maletas, sin trasteos, solos con la muerte en las tinieblas cruzando
Nos acordamos de Dios al nacer y en los estertores de la muerte, de sus bendiciones necesitando
Nacer y morir, han sido un sueño cultivando la tierra, de sus bienes algún día abandonando
Desnudos naciendo y muriendo, de la vida y la muerte, la felicidad y el desespero encontrando
“Joreman” Jorge Enrique Mantilla- Bucaramanga abril 15-2021
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Poeta
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Me miro en tus ojos,
me huelo en tu piel,
siento cada caricia tuya,
en cada abrazo me transformo
en pequeña y vuelvo a mi infancia
.
Tratando de retener y disfrutar
un sentimiento que me desborda
sin tener miedo,
sintiéndome amada,
correspondida.
Me veo en tu mirada y meb huelo en tu piel.
Eva Estella Parejas Manzanal
Silvia del valle suarez.
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Poeta
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“La miseria ya “anda sobres” . . .”
El país sin crecimiento
económico, lo siento,
nos tocó vivir lo feo,
la crisis, el desempleo.
Para colmo la pandemia,
la vida triste, así, premia,
sin apoyo del “gobierno”
vamos directo al averno.
Dicho sin contemplaciones,
de pobres hay diez millones
nuevos en el panorama,
por hoy, no tienen mañana.
De esa legión formo parte,
soy un “neopobre” estandarte,
como no tengo trabajo
me está llevando el carajo.
Más de un año desempleado,
inactivo, desocupado,
he sobrevivido mal
en el comercio informal.
Ya fui “mil usos”, taxista,
con bancos, con prestamistas,
endeudado “hasta la madre”
el abismo negro se abre.
Y López como si nada,
cual si no pasara nada,
él dice que vamos bien,
bien, muy bien, requetebién.
Vive solo en su mundito,
que abra los ojos, lo invito
a que deje la comedia,
ya extinguió la clase media.
De la que, yo, era orgulloso,
parezco menesteroso,
embusteros sus “deseos”,
ja: “crear dos millones de empleos”.
Pobres de los viejos pobres
la miseria ya “anda sobres”,
sobre de éllos, no perdona,
la hambruna, pues, ya se asoma.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
Ciudad de México, a 01 de mayo del 2021
Reg. SEP Indautor No. (en trámite)
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Poeta
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Na campina esquecida
As flores morrem
No inverno cruel.
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Poeta
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“Que la niñez lea y escuche . . .”
¡Ay, qué momentos tan sanos!,
fue regalo de cumpleaños,
venía dentro de un estuche
lindo osito de peluche.
Llegó con moñito al cuello,
tersura tiene por sello,
es de color cafecito,
regordete, pachoncito.
Desde entonces vive en casa
tan tierno juguete-alhaja,
ya no ocupa su cajita,
en mi recamara habita.
Lo tengo en cómodo mueble,
mas, siempre a mis manos vuelve;
por supuesto es adorable,
muy suave, apapachable.
Por nombre le puse “Trufa”,
lo abrazo y también me estruja,
es mi prenda más querida,
mi diversión preferida.
Lo cuido con mucho esmero,
se volvió fiel compañero
del momento entretenido,
a mi alma está cosido.
Lo llevo pa’ todas partes,
a fiestas, recreos y parques,
todos quieren estrecharlo,
cargarlo, . . . apretujarlo.
Es mi amigo inseparable,
leal, tan solo comparable
a la dicha más divina,
la felicidad genuina.
Duerme plácido en mi lecho,
se acurruca, aquí, en mi pecho,
compartimos blanca almohada,
sueños, cobija, frazada.
Su relleno es de algodón,
mas, tiene gran corazón
de material resistente,
sé que mi cariño siente.
Ojalá mi osito hablara
y conmigo platicara,
a veces creo que comprende,
que de la inocencia entiende.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
Ciudad de México, a 30 de abril del 2021
Dedicado a mis nietecitos Marijose, Mayté e Ian Santiago . . .
Reg. SEP Indautor No. (en trámite)
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Poeta
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Cavernicolas de gigantes dientes y pezuñas
con colas satánicas
que caen del caballo
y extienden las alas
Aprovechandose de tiburones
del quinto poder
la sombra les engaña
se endiosan con los misterios
de un pulpito idiosincraticamente desértico
El avance juega ingeniosamente
con el éxito
y sin piedad manipula lo frívolo
o el engaño perfecto
Sorpresa peligrosa
en un enredo fanático
La ruleta gira frenética
Maligno disfrazado
de verdades y mentiras
Incubos milenarios
Inquisición, nacismo
poderes y contrapoderes
Contra el anatema la muerte
Sucuvos, hechiceros
La vela surgente
Superstición miedo acorralado
Conspiración costipada
pero no extirpada
La libertad se halla
al no creer en nada
pero si estas equivocado
tambien pierdes el alma
Etica, bienestar en tu morada
como en la del projiimo que te acompaña
con las plumas y las palabras
La escritura gloriosa
de un Dios descalzo
El hombre iluminado
sigue avanzando
El escultor elimina buscando el vacio
inefable semilla
intangible realidad
Seres primitivos somos
observados por una mirilla
Visitarlos solo de paso
después de mil siglos
Por donde andaremos
se podrá desandar lo andado
porque anda que va despacio
velar lo desvelado
en su hacer cotidiano
Aún más despreciando su don
de hacer milagros
02/05/2021
©Dikia
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Poeta
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PARA TODAS AS MÃES
Quando olhares a tua Mãe, não tenhas pena das rugas. Pensa que era como tu. E se viveres tanto como Ela serás igual. Se está um pouco curvada, ou menos ágil, não comentes. Pelo contrário dá-lhe alento e com carinho diz-lhe que está luminosa e bonita.
Faz de conta que é igual como era quando te colhia nos braços e te beijava com a pele macia e com agilidade.
Nunca demonstres pena, nem tristeza. A beleza de Mãe é eterna e tu assim deves sentir. Nunca digas que não deve vestir ou arranjar-se, porque “já não tem idade.”
Ampara-a como sempre te amparou.
Sê filha fiel e digna de teres a sorte de ainda poderes contar com Ela.
Nesta vida, tudo vai. Mas o tempo de volta traz o que já outros tiveram.
Um abraço com amizade a todas as Mães do mundo e que em silêncio sofreram pelos filhos, que hoje ou amanhã serão Pais.
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Poeta
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A Inspiração de Tchaikovsky
A cena se passa em Moscou, nos idos de 1860.
Cena única
Quando a cortina abre vemos Tchaikovsky, um famoso compositor russo sentado diante de uma escrivaninha com papéis, uma caneta tinteiro. O lugar está mais ou menos escuro. É de noite. Tchaikovsky está frustrado porque está sem inspiração. Ele olha várias vezes para o papel pentagramado e não tem ideia nenhuma de como compor. Ele suspira longamente. Ele revira os papéis já escritos de alguns dias atrás. Ele se levanta e vai até uma poltrona, ele se senta e fica olhando para o vazio. Ele passa a mão na lapela do paletó, depois esfrega as mãos uma na outra. Passa-se cinco minutos e ouvimos em off um assovio. É o começo da Valsa Das Flores. Tchaikovsky levanta-se rapidamente, vai até a escrivaninha, puxa a cadeira e senta-se e começa a compor. O assovio em off vai até os dois minutos da Valsa das Flores assoviando. Tchaikovsky vai compondo cada nota que ele escuta. Depois dos dois minutos, se passa três minutos e ouvimos novamente a voz em off assoviando. Dessa vez até os quatro minutos da obra Valsa das Flores, Tchaikovsky anota rapidamente no papel. Ficamos cinco minutos em silêncio. E depois o gran finale começa a ser ouvido e Tchaikovsky termina de escrevê-lo. Ele esrtá radiante. Levanta-se com a partitura nas mãos muito feliz. Mas olha e vê que não tem título. Ele morde os lábios e fica pensando em um título.
Voz de mulher(off)- Sebastian, já plantaste as rosas brancas?
Sebastian(off)- Não, madame, ainda não tive tempo, mas logo irei fazê-lo.
Voz de mulher(off)- Pois faça logo. Eu não consigo viver sem minhas roseiras brancas.
Tchaikovsky tem um súbito de esclarecimento. Ele coloca os papéis com a valsa que foi criada ouvindo o jardineiro e coloca Valsa das Flores.
Tchaikovsky- Graças a Deus que recebi uma inspiração hoje. Oh, precioso Sebastian, eu ainda o agradecerei, mas não agora. Preciso dormir. (Tchaikovsky guarda os papéis em uma gaveta da escrivaninha)
Tchaikovsky olha tudo em volta e vai saindo assobiando a obra. O pano desce.
FIM
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Poeta
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