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Vagueando sobre nuvens de recordações, vou indo ao acaso sem ter um fim nem limite.
A lutar por mim, a inventar que sou ainda alguma coisa, sigo, pele rasgada, de tantos espinhos, mas procuro o sol e tentar que ilumine os meus olhos tristes, a alma dorida.
Tento, Deus sabe que tento, mas entre a idade e a certeza que não tenho muito tempo, entre tentar não ver as rugas, evitar ter vergonha de ser Mulher inteira, de orgulhosamente afirmar-me entre os mais novos que sou um ser humano com direitos iguais aos seus, esgrimo o meu orgulho e saber.
Espero que a Primavera me faça brotar novos rebentos e florir como árvore pujante com raízes fortes e poder ultrapassar, tudo o que o tempo me levou e os que amei e tudo dei, retrocedam e voltem de novo, a regar com o seu amor a terra onde me seguro para não murchar.
Temores, medos, vão e veem. Sei que já não tenho a vitalidade, dos vinte anos.
Abençoado, desconhecido que ontem me deu um sopro de esperança, quando com imensa simpatia me pediu que o deixa-se ser gentil para comigo, recuando o automóvel no estacionamento para eu abrir a porta do meu carro. Eu entrava bem, mas Ele quis que o pudesse fazer a uma pessoa tão simpática como eu. Foi um voltar ao passado, onde sempre fui bem tratada e respeitada como Mulher. Lembrei-me quando me abriam as portas para entrar, me davam assento, levantando-se do assento.
O beija-mão aflorando os lábios na minha mão, a delicadeza com que me trataram sempre.
Tive sempre o que hoje não existe como mulher. Direitos, mas dados com delicadeza, Nunca me senti inferiorizada, nem prejudicada, pelo contrário. Simples, elegante, educada, era respeitada e acarinhada.
Piropos tive muitos. Mas sempre com subtileza e respeito.
Hoje tenho vergonha de outras que não se respeitam e desistiram da beleza, que é ser Mulher.
A luz que encadeou o passar dos anos, ainda a sinto. Mas também vejo no olhar dos outros a tristeza quando me dizem: Em nova deve ter sido muito bonita, ainda hoje é. Pois a vida é assim. Crua, dura e sem volta atrás.
Percorro as fotos, do antes, do agora e aceito bem, tornei-me um quadro a óleo que tem que ser visto um pouco de longe.
Quero ter a visão, límpida, fortaleza neste meu esqueleto ambulante que no fim todos somos e que não se rompa a capa que o tapa, com saúde e um sorriso.
Obrigada Senhor desconhecido que tão gentilmente me deste, um olhar de ternura e carinho misturado com admiração.
Coisas pequenas, mas muito grandes para nos sentirmos bem.
Por graça de Deus, tenho alguém que me acaricia a face e me diz; tu és linda! É bom muito bom, assim como procurares a minha mão e ficar com ela entre a tua.
A vida é feita de pequenos nada para muitos e muito para mim que no fundo é um nada.
Porto,11 de Março de 2016
Carminha Nieves
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Poeta
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"Soy el desesperado, la palabra sin ecos, el que lo perdió todo y el que todo lo tuvo"
-Neruda.
¿Has visto la nieve caer? Como pequeñas rebabas que el viento corta en cada soplido, caen y siguen cayendo pero nadie se da cuenta de cuántos cristales deja romper y nadie nunca lo sabrá, ni sabrá qué tan roto puede llegar a estar el cristal.
No he visto a la nieve caer pero puedo ver gotas de lluvia chocando con el piso, muriendo lento en cada golpe y quizá las gotas de lluvia formen una sola alguna vez y la lluvia se deje de llamar así, pero ahora no comprendo si son sus gotas las que caen o soy yo el que empiezo a caer hacia arriba.
Quizá tampoco he visto nunca las gotas de lluvia caer, pero he visto caer amores, derrumbarse y con ellos las personas quienes los resguardaban. Y el amor debe ser algo demasiado preciado como para guardarlo tanto y tanto que de repente se olvida dónde está.
Quizá el amor no caiga jamás porque lo retienen cuerpos putrefactos de cansancio y de polillas.
He visto también la ceniza de mi cigarrillo, pero ella nunca cae, ella vuela con el viento hasta perderse en la nada, aunque estoy empezando a creer que tal vez ella se pierde en todo y la nada está aquí atrás.
Se derramó mi cerveza y tiré al suelo la décima colilla del día, me tiré en mi cama y me tiré a dormir.
Quizá... algún día decida no pararme más y entonces sabré hacia dónde cae la lluvia y la nieve y me iré volando con la ceniza que se voló. Quizá algún día la vida quiera levantarse, quizá algún día...deje de llover.
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Poeta
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Poeta
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Na vida tudo depende,
de como você se vende,
se prende,
se rende
ou entende.
A.J. Cardiais
05.12.2015
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Poeta
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MIS MANOS
Mis manos quemadas, quizá como el corazón tengo. Marchasteis me he quedado con vuestro recuerdo e nada más. Casi todos que tanto amaba e me daban calor humano, confianza, alegría e amor, ya no los tengo. Hoy miro para mi compañero e pienso que ya no estaré aquí cuando llegue su jubilación e podía tener su compañía todo el día.
Lástima de mí, pobre creatura, que no supo coger de la vida, tantos regalos por inocencia, distracción, miedo por algo fue. Quizá en mi destino no estaba señalado. Un olvido de Dios.
Mil amores de tanta variedad que representa esta palabra tan pequeña, poco tuve.
Hoy triste e desorientada, hablo al vacío, que me acompaña sola, con ellos desahogo. Lloro, sin pena ni gloria, estoy casi terminando mi tiempo de ser aun la misma.
Sola me lastimo, me acuso. Reprocho mi poca coraje, sola amo tanto, olvido por momentos lo que soy, vuelvo mucho atrás en el tiempo e casi siento a quien tanto me ha dejado este dolor inmenso de no los tener aquí.
Esto es la vida, esto es la realidad. El dolor físico pasa, el que sentimos mui dentro de nuestra memoria, en nuestro pecho, nunca se va.
Ilusión, es todo lo que he sido e soy. Ternura violada por la vida en que viví. Seguro que no era esta. Otra más sencilla, dulce, leve como una pluma, bailando en la brisa primaveral, sería mi sitio. Sin tiempo, horas, compromisos, solo un piano tocando mis melodías, envuelta en mis sueños, leyendo y escribiendo, mirando para allá de las montañas, el poniente, la belleza del sol entrando en el mar y por detrás de la montaña, así, si, era mi sitio.
Como comediante, nada de esto demuestro a los demás. Para ellos soy alegre e casi fútil. Así vivo, y a los pocos voy muriendo.
Por todo esto hace ya tiempo que no mando nada, desnudé mi alma e asumí que casi nada ya puedo esperar de felicidad.
Oporto, 26 de Enero de 2016
Carminha Nieves
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Poeta
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Apuesto, por los momentos más felices que tristes
Apuesto, por las sonrisas más que por las lágrimas
Apuesto, por los días que salía el sol después de una tormenta
Apuesto, por lo que nos hemos dado antes que por lo que hemos perdido
Apuesto, por las miradas furtivas después de una discusión
Apuesto, por los violines y el piano en una madrugada eterna
Apuesto, por la unión de nuestras manos antes de una separación
Apuesto, por las palabras que dijeron y por los silencios que gritaron
Apuesto, por tu mejora y por mi cambio
Apuesto, por las horas invertidas en besos en vez de cervezas baratas
Apuesto, por las idas al cine y al parque y no por las horas pasionales vacías
Apuesto, por tu risa, por tu llanto, por tu alegría y por tu tristeza
Apuesto, por los meses juntos, los días separados y los tiempos difíciles
Hoy, apuesto por ti, por mí, por mi vida, por la tuya, por el tiempo atrás y el tiempo en frente
Apuesto...Por nosotros.
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Poeta
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Quem de um problema
faz uma tragédia,
só vê que era comédia
quando encara um drama.
A.J. Cardiais
19.09.2015
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Poeta
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El beso más caliente
es el que fue traspasado
1000 veces con los ojos,
antes de llegar a la boca,
y esto sobre todo,
¡Para tí!
ltslima.
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Poeta
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A nivel morfo-sintáctico,
su obra nos remonta al anapesto sincrético,
en especial a las primeras formas
en cromatismo y circunloquio del mismo
encontradas en los escritos arameos,
mucho antes de ser helénicamente popularizados.
En su prosopopeya, muscular y elegantemente descrita, nos recuerda el preciosismo babilónico prefigurado, y el proto-pleonasmo indoeuropeo.
Cabe recordar que la paronomasia como recurso literario se remonta a los períodos precolombinos,
y El Kotur promueve aliteraciones
y metonimias inusitadas en el estafermo lector.
Sin remedar como aristarco en lo mas mínimo su trabajo, es notable el viso de palimpsesto que la obra gradualmente adquiere: evoca la sensación de haber leído su mimesis anafórica antes.
“Branca que nunca es brenca”, nos viene a la memoria, aunque sus retruécanos, tropos, jitanjáforas y sinestesias son mucho más impecables en verosimilitud.
Los giros lingüisticos en asindenton sin cesuras
son en su mayoría sinistorsos en los encabalgamientos con intonsos de rima aguda. El exordio es polimétrico, con leitmotivo en indigenismo, en repetidas metonimias.
El uso exacerbado de la paráfrasis y el hiperbatón, niega un tanto la perífrasis, con sinécdoques recursivos sobre un fondo silogísticamente claro.
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Poeta
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Tras 330 meses de injusta reclusión… tenías que abandonar el resentimiento, las torturas, la segregación violenta, las tantas muertes también… para sepultar el odio, toda la vida mutilada tras las rejas y fuera de las mismas… para impedir que la ira se desate.
Solo así fue posible dejar de ser prisionero y abrazar la libertad, para poder compartirla en paz, con la mirada cristalina y sin manchas, para poder ser país y tender puentes de entendimiento, confianza, reconciliación…
Hiciste tuyo el miedo, Madiba y también el decoro de toda una nación que tenía que ser de todas y todos…
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Poeta
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