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LA SALA DE LOS ABANDONADOS
Paisajes eternizados en mi mente.
Testigos viejos los balcones,
cuanto tiempo en la misma sala.
Solo abandonado por los que más
te amaban, y hoy solo eres nada.
Objeto de risas para los acompañantes.
Mañana mueres, y no hay quien
llore, ni siquiera los techos de estos
paisajes que clavan las maderas,
sosteniendo las tejas.
Bienvenido eres en la sala de los
abandonados, en la sala de los
enfermos, en la sala de los eternizados
nombres, que mañana serán fantasmas…
Otro ocupará la misma cama,
otro quizás vuelva a las calles,
otros tal vez, morirán y serán fecundos
en las paredes de la misma sala.
Sala que vieron llantos, que entendieron
los sueños, que callaron a los vivos,
y que ya nadie ama como debía serlo.
Paisajes eternizados en mi alma.
Paisajes que cobran vida, atormentando
mis sueños, mis sentimientos, mis hojas
blancas y letras rojas, escritas con las
sangres de todos los enfermos…
La puerta vieja, las sonrisas llorosas,
la calma inesperada, los huesos vestidos
de pieles.
La voz baja, hacen que los venerados
pasados vuelvan hacer presentes, en los
paisajes de las paredes.
La sala se llena de todos los pacientes,
fantasmas y carnes.
El miedo solo vuela por los tejados como
gatos negros que lamen las heridas de los
muertos.
Autor: José A. Monnin
Limpio-Paraguay
Derechos reservados.
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Poeta
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CEMENTERIO ESPIRITUAL
Esperar tras la puerta.
Encerrando ideas, matando noblezas.
Sudar de frío, castigar al laberinto
de húmedas tristezas.
Aun el fantasma gira de miedo,
y todo se torna desierto.
El campo destierra, a los muertos,
los huesos gritan en soledades,
las alabanzas caen al suelo, como
lluvia sin destino.
Los cementerios han quedado
vacíos, los féretros han abierto las
puertas del otro mundo.
Cementerio espiritual, los necios
querrán saber de la verdad, y todos
al descubierto sus almas verán.
Sigilosa, las sombras darán las
costillas a los perros del infierno.
Escarnio de cerebro marchito,
la piel será testigo de tu verdadero
castigo.
Mientras espero tras la puerta,
cazando espectros.
Las nubes anuncian su llegada, y
los ojos de la serpiente brillan en
los cráneos malditos de los poetas
ya idos.
Autor: José A. Monnin
Limpio-Paraguay
Derechos reservados.
08/02/2013
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Poeta
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FRAGMENTO
Sonreír y escapar de ese
laberinto seco, minucioso
de carácter oscuro y silencioso.
Autor: José A. Monnin
Limpio-Paraguay
Derechos reservados.
16/01/2013
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Poeta
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EL CONOCIMIENTO VOLARÁ
El conocimiento volará.
los murciélagos lo sabrán,
y los hombres temerán.
El despertar no tarda en llegar,
las heridas sanarán, y todos
bajo la luz lo verán.
La muerte pasará, la muerte
ya no ejecutará, pues su vida
entregará a la bestia que el
mal creará.
No temáis profetas,
no os alborotéis poetas,
ni vosotros que os creéis santos.
A todos vosotros, os cantaré si
fuera posible.
Pero, nada de eso será rentable,
pues la muerte ya no tendrá poder,
ni la vida amor, todos caeremos
al esplendor de las tinieblas, que
aun Maldoror sentirá la furia en
su corazón.
Las revelaciones gritarán, el libro
de las memorias callaran, y tú,
hombre al polvo volverás.
Ni aun la muerte al gusano olvidará.
¿Y, entonces bajo quién estarás?.
Autor: José A. Monnin
Limpio-Paraguay
Derechos reservados.
02/02/2013
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Poeta
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POEMA DESCONTROLADO
Hoy amanecí con furias en mi corazón,
he sentido la ira de todo el universo
en mi piel.
Así, levantándome con la cara de dolor,
sentí lo que todos llaman descontrol.
Sin ganas de escribir, sin ganas de escupir,
sin ganas de vivir, sin ganas de esculpir
los versos para ti…
La naturaleza arremata mi alma,
provocando el terremoto en mí ser.
Lo sádico vuelve a comer la carne de
mi corazón, convirtiéndolo en gusanos
para tu razón.
El techo arma lo psicótico del clepsidra
de que vuelvas a ver.
Todos, caen sobre mí, todos, desean
morir, todos callan en mí, y los huesos
desean vivir…
La guitarra dormía, la cama sufría.
Los sueños caían, la realidad reía.
El techo despertaba el destello de la
vida pasada, y tú, volvías como si nada.
Solo mis ojos te veían. Creyendo ser
loco, mis hermanos en la jaula me
tenían.
Autor: José A. Monnin
Limpio-Paraguay
Derechos reservados.
31/01/2013
13: 25hs
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Poeta
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ESTIRPE ROTO
En la psicosis del alma,
anidan esperanzas tratando
de romper lo sádico del
corazón.
Invulnerable el rostro de
ojos cargados de sueños,
en su mirada se nota el terror
de sus jaquecas.
Hombre de estirpe roto,
que vio los días en sus hombros.
En la trampa de la depresión,
cabe la coraza de la muerte.
Eterno galardón, su corona
eres tú.
Romper el silencio en la oscuridad,
y llamar a los del más allá, y así
tomar del clepsidra la vanidad.
Autor: José A. Monnin
Derechos reservados.
Limpio-Paraguay
26/01/2013
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Poeta
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Prosopopeia desvairada:
o inteligível é inteligente,
e o que é solvente
é marmelada.
Absorventes absorvem tudo,
menos minha fé imaculada.
Santa Mãe de Deus dos ignorantes,
que ignoram a verdadeira felicidade,
e acumulam coisas nas estantes
e nos cabides da nossa vã filosofia.
Prosopopeia desvairada,
não quer dizer nada.
É só um Dadaísmo
nesta nossa hierarquia
“devocionada”.
A.J. Cardiais
imagem: a.j. cardiais
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Poeta
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Noctóleos
Una noche pidió sombra a la nieve lejana
¡Oleos de la noche transitoria cumbre!
entre las plumas de arista cercana
la esquina de la tarde qué no canta
ni cristales ni alfileres noctámbulos.
¡Óleos, óleos!
Por el desnudo hueco sin gente
la ceniza fresca devora
la sed sin sufrimiento
el rincón de los cangrejos
el ratón de los canguros
¡Noctóleos, piensa, sí, en esos noctóleos!.
Porqué en la sed inútil de la vieja nube viaja,
la cuchara del harapo, sin rodillas riendo,
al hambre de la cerca, y el ganado fuera,
perdida voz de cisne, derretido el plomo,
en el ruido enredado, que se esconde ya,
cambiando al huevo de rituales maduros,
al trote de los gases, y los cactus ya,
en el mundo de los cascos, y las larvas,
hilos tibios, al extraño gemido de la lana,
en la tropa de los lagos sin el nido.
¡Sí, sí, en esos óleos de la noche dura!
Una noche incansable cera caliente,
que nada sabe del engaño del piloto,
en la flama de nobles nubes,
en la rama de robles rudos,
nocturnísticamente empoenado.
Por el desnudo sueño de las piedras,
que la mañana rala dibuja,
en el agujero de las aguas,
en el sumidero de los ecos,
oleaginoso doliente.
¡En la noche oleosa pesadilla!.
Del algodón que vigila, el arco silencio,
en la calle insatisfecha, del fantasma,
con la escarcha, de veinte años,
en el rostro sin cansancio,
con la espuma hundida del zapato,
en el vidrio enflaquecido, del oleaje,
del níquel nervioso, hasta el cuello,
que busca la llave del llanto,
por la llama obligatoria, de las verduras,
del llano que muerde sueños a la luna.
¡Noctóleos, noctóleos otra vez!.
Por ese canto rojo, del perfume frío soñar,
de las caderas en los pétalos de tigres,
alimentando al mismo vidrio sereno roto,
de la blanca tierra, sudorosa la madera,
recuerda al muñeco desnudar, del gran camello,
alegre del frotar invernaderos, al calor doblando,
huellas ámbar de ratones, y latones, oleaginosos,
brillantes torrentes, al abanico tendidos en la voz,
violeta de la mirada, imantada donde la fidelidad,
desespera, entre la felicidad despistada, haciendo,
cielos del destino, en las estampas estepas,
de los resortes del océano, del umbral erguido,
en la noche de aceite en aceite. ¡Otra vez!.
Porqué
Al
Final
Una noche dejó al desnudo sol, entre muchos.
Cielos exhalando golondrinas, sin azúcar,
por los enjambres despoblados,
por los alambres aceitados.
¡La última noche en el fondo de la luna!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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AJARDINADAS AJASPAJAS
Son
En los cabellos de sonrisas enroscadas.
Flores.
¡Qué corren iluminados los clanes!.
Clareando zoomórficos,
emblemas fonéticos. Amores baladí,
de los años pasión olvidada, en la mirada soñada,
en las islas escarlatas, en el palacio de versos.
Son
Ajaspajas. ¡Por el viento pintado de verde!.
Un horizonte salvaje.
Un lenguaje perdido.
Una perla virginal.
Una caricia diferente.
Ajardinada.
Del sol.
Recuerdos en las lunas sin sus noches vigilantes.
Ajaspajas.
En las fuerzas híbridas de los mágicos plumajes,
que corren sorpresivos rituales al encuentro de los confines cafés, en la interpretación primitiva de las aves fluidos sarcófagos gráciles, blandos, construyendo sueños con la noche, en la tapa de los planes sucesivos, en las huellas de las palabras invisibles dejando el secreto evidente lejano en las cumbres del aroma indistinto, por el sueño del último cuervo curvo calvo, en los cisnes unánimes del mármol por la maldad cobijados al contemplar escaso cualquier cielo, en las entrañas abrasadas brumas del empeño inútil prendido a una ventanilla
en los ojos del ocaso del viento lastimero en el panorama inenarrable de la mente esclava implacable y redentora de la razón perdida
por el hambre del bolsillo y el negocio del abuso.
Ajardinadas.
¡Plásticas!.
Son
Ajaspajas pétalos secos del eco perdido.
Cuando las paredes corren,
por la sombra del silencio,
que cada mariposa sueña,
en los milímetros que vuelan,
los débiles regalos del asombro,
cuando corren al conjuro gris,
del recuerdo sepultar boscoso,
de la música que duerme,
al mudar minúsculos los pasos,
y reparar el tiempo doble,
donde quedan ganas triples,
en la voz de los arbustos.
¡Una vez nuez!.
¡Otra vez cruz!.
Cada vez más. Más. Se oye al suspiro volar donde, corren y corren las paredes en la sombra,
silencios los jardines verdaderos del vivir amando. Los mayúsculos detalles del sentir.
Autor: Joel Fortunato Reyes Përez
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Poeta
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APOTEÓSICO APOTEGMA
Porqué pensaron los ojos en el hambre
de la casa que llueve
de la cuchara sed
en pared el techo
en el zapato
roto
del
sueño gastado
del insomnio perenne.
Al fondo de la vida en el vientre.
Ajeno a la frente del cabello.
De las uñas que muerden.
Al dormir de la silla.
De la familia hecha añicos en cada casa.
Del hogar desprendido de todo polvo.
Y el alado preguntar espeso ahogado.
¡Mirando extasiado afrodisíacos ataúdes!.
En buscar añejo al olvido férreo,
de los féretros dorados,
del amor en cada urna.
En la terapia de lápidas y cementerios.
Y en la cocina el humo, ahora, es gratis.
En la cuna de los fantasmas.
Por el oculto caracol que huyó.
¡Enroscado elefante tétrico!.
En la espuma añeja del vinagre bajo el pecho.
En los mismos ojos de la maldición bendita.
¡Creída bajo las piedras y los gusanos!.
Apotegma esencial de la tragedia.
Apoteósico de la injusticia misma.
¡Rodando obscura árboles espadas!.
¡Asando ortigas sahumando olivo!. Es
En su escondite el gusano que trae tragedias.
En el mismo aire que respira y al piso pisa.
¡Ya verán los qué lo ignoren!. ¡Ya verán!.
Porqué
En
Los mismos ojos el veneno pestañea.
Del pié al piso.
Y el mismo cielo tiembla.
En la mesa sola, en los miles de hogares acribillados.
En la memoria que jamás estará a salvo.
¡Apoteósico y catastrófico sonríe!.
El apotegma.
Del infinito perdón a los miles de atroces actos transitorios.
Apoteósico embriagado inconsciente.
¡En la eterna amnesia del pasado a crédito!. Espera, espera, apoteósico, el olvido.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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