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Vírgenes Macarenas Coronadas contra Zombis.
Vírgenes Macarenas contra Zombis. Esperanzas de los Hombres, contra Muertos vivientes. Fluctuaciones solares escandalosas, auras verdes magníficas, pies de Dolorosas sevillanas contra serpientes satánicas, Vírgenes de la Aurora coronadas contra Zombis asquerosos. Ellas llevan puñales de plata traspasando sus corazones, esmeraldas preciosísimas como medallas de generales, lágrimas en los rostros como madres desposeídas, rosarios en las manos, y Fusiles Kalashnikovs AK47. Brillan sus coronas de oro como áureos diapasones, como música de órganos soberbios, despiden fúlgidos resplandores, sus lágrimas de cristal hacen los rostros preciosísimos, enternecen los corazones duros como las piedras, sus dulcísimas manos de Madres de Cristo empuñan los Fusiles con esplendor. Los Zombis atacan con sus babas negras y sus dientes cariados, con bultos en los ojos y en las frentes, con tumoraciones violentas en la espalda, escupiendo gargajos, con camisas blancas manchadas de vómitos verdes o negros, en actitud trémula y nerviosa, como dantescos bailarines sincopados, rabiando por una gota de rocío, pidiendo con soberbia e ira sangre, perfumados de maldad y crímen, deshonestos de toda forma de frambuesa pura, puercos y marranos como bichos y lombrices, insepultos y escleróticos, llenos de vergüenza y lepra, comatosos y anquilosados, o trémulos y macabros, pletóricos de mierda, purulentos, Las Macarenas disparan sus Fusiles AK47. Quieren los Zombis morder y perpetuarse en su insolencia asquerosa, extender su enfermedad como una gota de aceite sobre el agua, como una mancha de tinta indeleble sobre una camisa blanca, con un hedor próximo al paroxismo olfativo, pero las hermosas Vírgenes Macarenas coronadas, dulcísimas como el arrope, disparan sus benditas armas contra la Infección. Los Zombis buscan niños distraídos a los que desangrar, viejos moribundos sobre los que depositar sus babosas bocas con lepra, incautos a los que ofender con su pestilencia, inocentes a los que llevar al patíbulo y sobre los que poner sus monstruosos huevos podridos. El Buen olor del Incienso de las Vírgenes Macarenas las precede, las rosas, los claveles, los geranios, los azahares, las diminutas violetas, los humildes pensamientos, ellos, los zombis, llenos de ira, no pueden soportar ni un minuto de cielo florecido. Los Zombis huyen por las callejas sevillanas, y matan y devoran a los que ven, iracundos, prosélitos de la indecencia y el pecado, perros rabiosos de la lujuria, puercos, con su inmensa podredumbre a cuestas, bailando con rectas y trapecios, rítmicos de una poesía salvaje, bellacos y pérfidos, brutales en su deformidad, dionisíacos de ira y barro, malditos como esputos, lanzando esputos, mordiendo inocentes, transformando al bueno en malo, ruines y cobardes, pero las Vírgenes Macarenas coronadas, luminosas y de oro, los persiguen, no les dan tregua, y los acribillan a balazos. Los Zombis se esconden en las Cloacas de Sevilla, en el Infernal Metro, en el despreciable suburbano, en las galerías y los Leprosarios, pero las Luminosas, las Esplendorosas, Macarenas, Trianeras, y Auroras, bajan al Submundo, con sus Fusiles y sus metralletas, purificando de maldad Sevilla y Triana, bendiciendo las Cloacas pestilentes, derrotando a la Infección, alejándola de los inocentes, mandándola al Infierno. Amén. En lo oscuro de la negra galería, entre ratas enormes grises, como una Flor de oro, como una Luminaria de oro bendito, la Virgen espera al Zombi, y el Zombi la ataca, pero ella, espléndida como una orquídea sublime, le ametralla con su Fusil AK Kalashnikov y le destroza la cabeza de un balazo providencial. Amén. Y ella es guapa. Guapa, y guapa. Y bonita bonita bonita. Amén.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero. Espero que me perdone la Virgen, esto sólo era una broma y un proyecto de pelí que no creo que nunca pueda hacerse. Es que he estado esta Noche viendo en el video BLADE II y vaya porquería bien hecha, carajo.
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Poeta
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Predator y los Pavos Reales.
En la nave marciana, equidistante de los dodecaedros, geométricamente imposible, de oro y cristal y níquel, de vidrio azul y rosa y naranja, con formas contrahechas y deformes, prismas y cubos y escaleras sin fin hacia el vacío, el guerrero Predator y sus compañeros de cara de cangrejo, atléticos como gallos de pelea y feos como arañas, se pasean. Están rodeados de pavos reales de cuello azul y copete irisado, majestuosos y silentes, aves de diez grados bajo cero, extásicas como ponientes sevillanos, verdes sus colas que esconden ojos de tigres, altezas imperiales de lo onírico, que recrean con sus bellas plumas un extraño jardín sin flores, entre los cubos y los prismas de cristal violeta y rosa, en las escaleras sin fin hacia el vacío que se despeñan sobre extraños abismos de luz y música de órgano soberbias. Los guerreros, horrorosos y bellos, con sus asquerosas caras y sus cuerpos sublimes, parecen estatuas con extrañas lanzas de oro, y los pavos reales los observan galardonados de electricidad, mientras pasa el minutero del reloj atómico y la nave, catedral y laberinto de topacios y oros, se pasea entre raros mundos de hielo y de fuego, Caribdis y Escilas múltiples, donde llueven los diamantes y las esmeraldas, donde reinan las llamas criminales y las tormentas de luz y de odio, entre soles verdes, naranjas o rojos, entre satélites azules llenos de agua purísima o Hidrógeno o Helio, entre estrellas de neutrones que se tragan la luz y expelen rayos X cancerígenos, entre mundos de mármol negro o rosa, entre lunas de nieve refulgente, entre asteroides de granito destrozados, lentamente poseídos por demonios de mirada roja que juegan a estrellarlos unos contra otros, entre planetas con exóticas vegetaciones y exóticas faunas. Entre planetas nubosos en los que eternamente llueve, o entre planetas desérticos y amarillos en los que sólo hay escorpiones rojos. Los Predatores charlan levemente, musitan leves palabras de amor y de odio, cargando la cruz a cuestas de ser bellísimos de cuerpo y terroríficos de rostro, híbridos de cangrejo y arcángel, productos de la mente de un psicópata, y los pavos reales alzan sus colas y soberbios levantan las orgullosas cabezas azules, inalterables al horror, fríos como el hielo, dolorosos como astillas en las uñas, igual a pellizcos en la carne viva, deliciosos, en toda su sorprendente hermosura, como un premio a la soberbia dionisíaca de sus dueños, desposeídos para siempre de la belleza en sus rostros, pero bellos y musculosos como sublimes panteras. Nunca trémulas las soberbias aves resisten al pavor de la fealdad criminal de sus dueños, hermosos de cuerpo, igual a arcángeles. Guardianes de los secretos del universo, que hacen girar la nave en el espacio entre mundos de acero y cristal, duros como corazones sin Amor, eléctricos como alternadores de Tesla, volcánicos, o desérticos. Suenan las alarmas en la astronave, se encienden la luces rosas y amarillas, aúllan las sirenas como lobos y los Espantos de belleza se despiertan de su letargo y los pavos reales se turban levemente recogiendo sus colas verdes, escondiendo los ojos cíclopes de los tigres de plumas y dejando de picotear las cristalinas losas del suelo de la nave. Son exquisitos los dueños de los pavos, mantienen conversaciones en secreto con la Muerte, hoy tienen que visitar un extraño planeta en el que está castigada la música, y en el que sus moradores se fustigan y se ametrallan y se odian y se estragan, eternamente en Guerra desde su Génesis.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero. Yo hasta que no vea a Sir Anthony Hopkins haciendo de Hannibal Lecter rodeado de Pavos Reales no voy a parar. Por los Clavos de Cristo. Es malísimo este relato pero es que a parte de mediocre no tengo ningún sentido del Humor.
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UN PERRO LADRANDO.
UN DOS TRES CUATRO CINCO POR EL CULO TE LA JINCO.
Hace veintitantos años estaba yo de vacaciones en Sanlucar de Barrameda, el pueblo de mi madre. Y fui con mis hermanos a la Discoteca “EL MURO”. Estaba en la discoteca tomándome mi cubatita de ginebra con coca cola y empezó a sonar la música, y vi que cuatro chavalas se bajaban a la pista de baile. Como la música era buena decidí yo bajar también a la pista de baile para bailar un poco. Y nada más bajar yo a la pista de baile gritó el Disc Jockey: UN DOS TRES CUATRO CINCO POR EL CULO TE LA JINCO. Claro. El Disc Jockey me vio guapo, me vio bien vestido, me vio joven, y reconcomido de envidia el asqueroso, en todo su poder, gritó el exabrupto. Un tío que era un saco de mierda, que espero que no haya llegado nunca al poder porque sería como poner a un tigre en el cielo, un tío que de tener el poder sería peor que un asesino en serie. Porque estaba en todo lo alto y utilizó todo su poder para hundir a un chavalito, que era yo, por pura envidia. Un demonio. Un criminal. Un asesino. En vez de elevarse aún más y poner más buena música utilizó el altavoz de la discoteca para una asquerosidad repugnante. Para hundir a un chavalito, que era yo, que quedé en ese mismo momento marcado de por vida. Con 25 añitos que yo tenía. El Hijo de puta del Disc Jockey de la Discoteca “EL MURO” de Sanlucar de Barrameda, un asesino en serie, un criminal hijo de puta, un mierda, un tigre en celo, un envidioso. En vez de elevarse a lo sublime se arrastró hasta mi altura para hundirme. Un auténtico hijo de la gran puta. Y todo por envidia. Como me vio joven, como me vio macho, como me vio rodeado de niñas, como me vio guapo, como me vio bien vestido el Hijo de puta gritó TELAHINCO. Un Envidioso que si un día llega al poder será un asesino en serie. Por que estaba en todo lo alto y bajó al suelo para gritar MIERDA. En vez de elevarse hasta el cielo. El Disc Jockey de la Discoteca “EL MURO” de Sanlucar de Barrameda. Un criminal hijo de puta. Un Perro. Hace veinte años.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero.
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Poeta
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Atavío Anhelado
(Texto Neosurrealista)
Lo curioso de ésto, es que sea tan común y corriente,
como la sed elegante, salada, que del mar se desprende,
arrojando al desierto azúcar, con la carne de sol marino,
con la ternura compasiva, y habitual de unas tumbas,
salvajes, envueltas por el camino recorrido en la memoria,
sembrada con ramas, en la multitud de tímidas cortinas, que
llaman a la calle sin escucharla, y despiertan al espejo en la
mañana, por el ruido de la puerta meciendo una ventana, y
sentando al árbol en un viejo vaso de hojas invisibles, por el
más lento relámpago durmiendo.
Helado
Antes
De vestir la desnudez
Atada
Al
Navío bordado, engalanado, al frente.
De los tropeles de los caballos encendidos, por el morral fiel
al perdón, que los placeres brindan, que al alma erizan, y la
nieve hundida se agita enfebrecida, tenaz en plenitud, tierna
enardecida, en el esplendor de los verdores deseados, vistiendo
a la luz afanosa, con la inmensa soledad callada, como un lirio
teje y desteje al destino, de los jardines transparentes, de los
suspiros vestidos de súplicas, por los riscos resignados, y la
sombra voluptuosa en su blancura... Sin embargo, lo más
importante que revelan las crisis sobre nosotros mismos, es
lo que hacemos para encararlas.
Por
El espacio
Tiempo
Pequeño
en el pasado
con el
amor
en un instante
con
gotas
de oceánicos
oleajes
del cielo
prometido
tan azul
y
común
como
curioso.
¡Anhelo desvestido, transparente, invisible e inservible!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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CON TUTIPLÉN SOBERANÍA
(Texto Neosurrealista)
El cuello del deseo
se ha enamorado lloviendo
de la imagen tatuada
en la nube sin dueño
¡Pasión sin raíz, sólo hoja!...
Es como ordenar las estampas repetidas de una serie
de otoños entre paradojas del mañana, metáforas en
letras añejas, y calificativos sin peligro, al sentir la
presión de las últimas premisas. Sobre todo las que
en el ensueño lloran, con la puerta fatal de los alientos.
En ese encuentro de siete palabras, a pesar de la noche,
y de la situación dónde hay miles de hijos sin padres, en
los modernos techos que solo a veces vociferan, agrios,
y perforando al aire con las tumbas que flotan en las
oficinas, que toman la ley de los cangrejos con el precio
más barato, y que lava el odio cuando apenas tiene doce
años en la fabricación de plumas de gallina, y una pobre
máquina de coser en la cocina cruda, y sobre la ventana
vacía en la orilla de las flores del cosmos seco a sus ojos,
porque doblan las rodillas las estrellas en las cavernas.
Pero ésto no nació ayer, por el túmulo dónde se recorta
el aliento, y se abulta el sudario de nieves y silencios.
¡ No !... Proviene de un brumoso pasado que podría ser
en realidad más antiguo que muchos ayeres descoloridos
y refugiados en un pizarrón de risas y vinos, de arrogancia
y culpa, porqué la roca podría solo estar soñando el aire,
con el material ardiente centímetro a centímetro en los
periodos poco conocidos, y excavados en el suelo de ocre
de lémures y camaleones... ¡Cobrando el sueldo por aplaudir!.
En palabras dulces, otro espacio es el escepticismo de los
jardines en la seguridad de un lápiz, y la libertad cosmopolita
que mantiene preocupadas a las bicicletas recién cortadas,
con la voz temblorosa, de un proyecto que abarca varias
generaciones entre las enredaderas que mecen al aire tibio
de forma geométrica, y de modo semejante a los bloques
en que alguna vez habían estado escondidos...
Así las cosas, la majestuosidad del entorno se encuentra
libre en un rincón del olvido, vagando por regiones raras,
usando los alimentos autóctonos con los refrescos en las
proporciones suficientes para una fuga legal y gloriosa.
Preparada con frescas tumbas de aceite y algodón, en los
establecimientos donde bien se vende la consciencia, y
puede usarse la leche en polvo conservada en formol.
Como esto es tan importante, se le considera indisoluble
en cloro, debido a que habla con señas, y con énfasis
especial en los problemas de como iluminar al sol, y
como continuar ventilando el fondo marino, sacrificando
los altos niveles de certeza en la basura, con el sueldo de
un ratón codificado como asesino de las vacas que golpean
inmisericordes al mercado de los precios bajos, cuando las
esporas son ingeridas por los herbívoros en una noche de
carbohidratos tímidos e ignorantes... ¡Ah, tutiplén soberanía!... Como un regio tesoro muestra
las ubres llenas, la honestidad en un horrísono estampido,
y el mal se obstina en no regresar por el profuso suelo rojo
que jamás tendría ninguna sangre en el enjuiciamiento del
más sabio de los escritorios en cuarentena por el asombro
turbio al pasar por un paisaje de trompas y de faros, y de
continuar considerando a los aeroplanos culpables del
azul de cielo y la conservación de las nubes rosas
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Ayer Por la Noche. Nochebuena. A eso de las Ocho de la Tarde.
Saqué a mi perrito a pasear para que hiciera sus necesidades fisiológicas más apremiantes. Y ya me venía para mi casa cuando en la calle en la que está mi casa me vi venir de frente cuatro moros que acababan de comer en el Comedor Social de las Monjas. Pasan justo al lado mío y en ese momento uno de ellos escupió un gargajo asqueroso justo al lado de mi oído GUAAAAAGGGGGrg, de forma que creí que me escupía el asqueroso gargajo en la espalda, y al mismo tiempo venía un negro en bicicleta a mis espaldas y los moros y el negro, que debían de conocerse, empezaron a reírse con grandes y desagradables carcajadas, y un poco más y me quedo inconsciente y me desmayo del ruido que hicieron GUAGRGRGR JA JA JA JA JA JA, todos a la vez. Un poco más y me caigo muerto. Cuando llegué a mi casa, en cuestión de diez segundos, le dije a mi hermano Miguel: Miguel, mírame la espalda que creo que un moro me ha echado un gargajo. Qué tíos más puercos y más asquerosos, un poco más y me desmayo. Qué canallas más asquerosos y más puercos. Un poco más y me caigo al suelo del ruido tan asqueroso que hicieron. Llamé enloquecido al Teléfono de la Esperanza de Badajoz para contarlo, de lo que me dolió. Habría que hacer una limpieza en España y echar de España a toda esa inmundicia negra y mora. O en su caso llevarla a la Casa de Mónica Prats Castellví que es una roja asquerosa. O a la casa del Rey. Qué asco por Dios. VIVA HITLER.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero. Un poco más y me hubiese muerto de asco allí mismo, en mitad de la calle de mi casa.
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Poeta
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PRELUDIO INUSITADO
( Neosurrealista)
Con el infinito huésped en el corazón de una gota,
el vuelo sueña unas alas, y unas olas su mar, de
cortezas como plumas de nieve, y la espuma en
una burbuja, medita y anida, como el delirio en
una sombra solitaria, que aún palpita de ansias,
por amar su luz, en las entrañas de un eléctrico
drama... En la quietud inerte, de un hondo arcano,
que al fuego derrite, en su pecho.
Por
el latido
encarcelado
el aliento
vertiginoso
espiga
irresistible
fruta
vistiendo anhelos
de apresuradas llamas
envueltas
con la luna
delicada, intacta...
¡Arpegio brillante, obertura relampagueante!.
¡Transfiguración... Procreadora.
No como acto
No como posibilidad de cumplimiento
Sino
Como
Nostalgia
Creadora. ¡Irreductible presa del momento!.
¡Tibia flor!.
De pan
nuevo
el día
con labios y caderas
de miel
con alfileres y cadenas
tejidas
con sigilo
decimal, decorado, delante, delicioso,
perfumado
prólogo
esférico, especial, estimulante,
por
el
lecho
tierno
del susurro y movimiento...
¡Aterciopelado resonando!.
El pasado, es una mezcla extraordinaria de singularidad,
y misterio, por una fértil llanura de materiales de aluvión,
y la bondad humedecida, con el portento candoroso de la
sonrisa, en un espejo sin reflejo, como estremece el vuelo
de mariposa a las montañas lejanas, que por sus vivos
colores palidecen, con el vigor de los robles, entre la vanidad
y la envidia, regando las mustias azucenas, del arte malogrado.
Al
principio
sólo
tormentas
arriba
y abajo
rompiendo
los hilos
de
la vida
con la consciencia
triturada
de
los
peores engendros de la tierra
ahogando de azul al cielo
blanqueando más la nieve
contándole arenas al desierto
¡Por esta primicia, por este chispazo!. Cualquier dios es solo debut.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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MI HERMANO MIGUEL ES UN GILIPOLLAS Y UN VICIOSO ASQUEROSO.
LE HAN TOCADO 1500 euros en el Gordo de Navidad. PERO SE VA A GASTAR 600 Euros en el Sorteo del Niño.
ES UN PERDEDOR Y UN GILIPOLLAS. En vez de gastarselo en un viaje, ir a restaurantes, comprar un buen jamón, y ser feliz una semana, o ahorrarlo para las vacaciones de verano. Se lo va a gastar en papel sin valor. NADA MAS QUE TIENE EL ANSIA DE GANAR DINERO, LA AVARICIA, EL DEMONIO METIDO EN EL CUERPO. QUERER MÁS Y MÁS Y MÁS Y MÁS, COMO LOS BORRACHOS, QUE HASTA QUE NO SE CAEN AL SUELO NO TIENEN BASTANTE. ES COMO LOS ALCOHÓLICOS QUE A BASE DE BEBER DESARROLLAN UNA CIRROSIS. NUNCA ESTÁN HARTOS.
Y ADEMÁS CON SU AVARICIA HUNDE A TODA LA FAMILIA. ES COMO SI TUVIERAMOS EL DEMONIO METIDO EN CASA. CREO QUE LE VA A CASTIGAR DIOS, LO MALO ES QUE POR SU CULPA EL DEMONIO TAMBIÉN ME VA A CASTIGAR A MI, PORQUE CUANDO ALGUIEN SE AHOGA Y SE ABRAZA EN MALA POSTURA A SU SALVADOR HUNDE TAMBIÉN AL SOCORRISTA. EL SOCORRISTA TIENE QUE EVITAR QUE EL QUE SE AHOGA LE HUNDA TAMBIÉN A ÉL.
ES UN POBRE IDIOTA OLIGOFRÉNICO Y UN TÍO MUY POBRE, PERO ADEMÁS DE POBRE TAMBIÉN TIENE MUY POCA CABEZA. LE POSEE EL DEMONIO DEL JUEGO IGUAL QUE A MI ME POSEE EL DEMONIO DE LA LUJURIA.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero.
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Poeta
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HERENCIA DEL OLVIDO
(Neosurrealista)
Ahí. ¡Oh, memoria!
hecha de mares e islas
de sueños huracanados
en ruinas de tiempo
¡Imperio!. De manecillas sin reloj.
En el último punto, donde la intencionalidad pierde
énfasis, porque estaba equivocado, al ver la progresión
de la variables, en los sentimientos excesivamente largos,
de las afirmaciones descuidadas, más escalonadas que las
olas en el centro de una burbuja, en los amores irrigados,
negociados, con el mayor interés en el salario de la noche,
en las cumbres de las colinas dónde la caza es menor...
A pesar del intercambio de información, en la desembocadura
del río, como consecuencia de los rumores que se habían
extendido sobre las casas de madera anhelando recordarlos...
¡Dónde se mezclan relámpagos de seda!.
¡Dónde no importa el dolor padecido!.
Por dormir púrpura, la mitad de la noche
¡Qué embellece todo lo lejano!.
Y contempla calendarios perdidos.
Al borde de un bajío, una línea de pedruscos discurre, tímida,
sufriendo por las miles de especies de animales y vegetales,
desaparecidas las regaderas y lavabos, en las pensiones ruines
más agitadas del barrio, con la ansiedad de terminar con la
riqueza, y la necesidad de mantener la violencia, con sexo, y con
muerte, tras muerte bajo luces giratorias , al ritmo de la música,
colocando sus anuncios en las ventanas, porqué al igual que los
humanos, los orangutanes almacenan grasa cuando la comida es
abundante, y tienen huecos alargados de origen volcánico, que son intermitentes por el tiempo desteñido de los besos cristalinos.
¡Oh, cuántas hojas hay!.
En el alfabeto de un otoño,
de las lluvias acuarteladas,
en la espalda relampagueante,
de las pisadas entre las nubes.
Por el sonido que se produce por la vibración de los cuerpos, en los conceptos ondulatorios de las pasiones, como una luz de lámpara fugitiva, y el rubor secreto de los nardos y dardos,
cuando los dos ocupan posiciones idénticas, en el medio elástico oscilatorio y armónico, con sus campos magnéticos ilusionados,
con los tubos fluorescentes, con la emisión de radiaciones núbiles, porque el filamento se fabrica con tungsteno bajo el pecho, y eleva
la temperatura, bajo la denominación genérica de circuito impreso, en el alma de un suspiro, que será depositado en dispositivos ligeros
y sensibles, aplicando en sus extremos una corriente de amor espeso.
Ahí, donde las mentiras
se amotinan banales
desoladas, cayendo, heridas,
por la breve e iracunda...
¡Verdad violeta del cielo!.
¡Qué de azul tejió la distancia que nunca existió. Eternamente!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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AL EMPALIDECER
(Texto Neosurrealista)
Al empalidecer.
Espesos los cartones arrepentidos,
van por el bosque ansiosos.
¡Qué descansa murmura y escapa!.
Porqué...
Con estos cambios en la quietud antigua de la
campiña alterna el recuerdo de las viejas hoy
esperanzas ligeras que hallarían al fin la raza,
la holgura en los fresnos del jardín de enfrente
y se estremecerían como la pupila de gato rojo
que vibra ufano con el viento, y se queda gris
asombrado por los vértigos de una ampolleta
al fin de su camino con la edad de los faroles,
y el temblor de los versos dispersos inversos.
Pálidos, sí!... Por los versos en cuarentena,
y por el escalofrío viudo del humo rosado en
la carne jugosa del último platillo peregrino
de las estrellas, con la ortografía desesperada
por el azul de las sirenas que se confunde en
amarillos escalones sin acentos, y el delirio
de tuercas y tornillos, al mirar un martillo en
una minúscula larva de nostalgia, por el cristal
desnudo con el aire suelto bajo el cabello.
Las variedades más importantes de esta hora
sin minutos, son la palidez común en el centeno
de grano pequeño, y poco nutritivo cuando es
indispensable respirar aire vitaminado, kilo a
kilo, en la rusticidad del clima, con el mayor
número de raíces secundarias por el ropero,
y la reducción progresiva en el volumen de la
masa industrial de los botes sanguinarios.
Una práctica común, es facilitar la depauperación
de la fantasía, en las etapas de crisis con papas hoy fritas, y mañana crudas realidades, con el estímulo adecuado por el hecho de haberse separado
agua y el aceite, cuando la nuez original nunca
tuvo nada que ver con el romance de los limones,
y a todas las campanas les importaba un reverendo
cacahuate, pidiendo que no hicieran nada estúpido.
Por el contrario, empalidecer se convirtió en una
vieja costumbre por su suavidad, sabor y rigidez,
además de la ropa y accesorios para el patio del
vecino, que no aplica con otras promociones.
Así que, para aumentar la mano de obra respecto
al índice de conchas en proporción con las hojas,
y con las técnicas medievales, los árboles están
menos secos el fin de semana más barato del mes.
Cuando esto pasa, por más de nueve meses sin
generar intereses, la palidez va perdiendo fuerza
especialmente después de sesenta exhibiciones
interactivas, y la sofisticada apariencia que suele
presumir en los grandes eventos de los cepillos
dentales, y el corte de cabello en las rutinas que
nunca se ven por la esquina en actitud cariñosa.
Finalmente, se debe considerar, el vestido negro
ceñido, con escote decorado de legumbres al ir
al baño con más de diez transportistas, sin el
permiso especial de los patos, por los graves
daños a la honestidad de los rumores sobre el
torrente de noticias, y como complemento de un
brazalete que arranca con las prendas del mejor
invierno, elegido con anillo y abanico.
¡Y nada más por ésto, empalidecer hoy es una
práctica común, tan obsesiva como descolorida!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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