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Tus zapatos en medio del pasillo pronuncian ausencia, describen el hueco vacio que dejaste al marchar.
Gerberas sobre el suelo, pétalos humillados… esparcidos en la deuda del tiempo palpitan su desengaño.
El recuerdo acosa y las paredes tristes añoran tu figura desnuda, deliciosa… desapareces sin aviso, sin indicación.
Redimo lejanas instantáneas que encierran tu esencia y acometen punzantes los recuerdos… mas tarde, embriagado de nostalgia, volveré a llorar por ti… por tus zapatos olvidados al final del pasillo.
http://teyalmendras.blogspot.com/
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Poeta
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Despiértese temprano, niegue a la continuación de sus sueños. Hurgue en la oscuridad de las figuras sin sombra de las cosas cotidianas. La pronta ausencia de estrellas indicará, como una bandera, la dirección del viento solar y la fuente del nuevo día. Es inevitable, si escucha atentamente, esas ansias que empiezan a tamborilear dentro de usted. El deseo de luz hace que pronto ésta aparezca en tonos azules que van del oscuro a uno cada vez más claro. Y es esta flama celeste la que inicia el transcurrir de las horas. Está frente al comienzo. Ya las cosas tienen sombra y es claro que han abandonado la planicie de sus sueños. Las ramas del árbol parecen serpentear e ir cambiando de figura mientras la luz desciende poco a poco en las hendiduras de su corteza. Florecen por segunda vez los geranios en tan transparentes colores que parecieran teñir al viento mismo. La dimensión profunda se evoca ahora con los lejanos cantos de los gallos. ¿Dónde se encuentran? Ignorar su origen nos hace sentir, extrañamente, en el centro de un invisible reloj de manecillas sonoras y a la vez luminosas.
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Poeta
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¿Pudo haber existido este espacio sin mí? Claro, hubo un tiempo en que me impresionó, apretó contra mí sus longitudes: el peso de la atmósfera cobró forma en aquellas nubes de lluvia que pesaban en el cielo; los caminos huían de mi radial mirada hacia los cuatro territorios; la tierra permanecía aparentemente inmóvil, pero con sus profundidades oscuras llenas de significado.
Me han oprimido tanto que hoy soy tan su reflejo que ahora que escribo nube digo lentitud, miedo y esperanza; de mi palabra surge el rayo y sus recorridos e iluminaciones, digo nube y es la lluvia con sus frutos temporales.
Hablo del espacio y su lejanía cuando digo calle, y es la comunicación de los recorridos, es el tiempo de los encuentros amorosos o amorales; digo sendero y es el conocimiento de nuestros paisajes; hay ahí árboles estériles o frutales que se alzan como testigos del tiempo.
Digo tierra, pero en realidad estoy diciendo trabajo, frutos cultivados, vida que no ha sido desperdiciada; digo tierra y es viajar en el tiempo, no hay sorpresa entonces en ver vivos a aquellos muertos, saludarlos y preguntarles por la orientación de mis destinos.
Digo cielo, digo espacio, digo tierra y con ello estoy reescribiendo el tiempo.
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Poeta
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(a)
Fraguada en los secretos de la noche, la neblina es el único fantasma real que conozco. Hurta a todo la mitad de su imagen haciéndolo casi invisible. Porta en su nave esas presencias que luego serán arrullos para dormir. Reconozco ese desmoronamiento de la materia luego de verla en la fragmentación de mis sueños.
(b)
Soy el proyector y el espectador de esa luz ahora interna. Ante mí pasan en arroyo crecido las revueltas imágenes. Hay lugares que cojo como quien atrapa un ave volando; hay personas resucitadas aunque no hayan muerto; hay luces (sobre todo luces) dispuestas a hacer mi escenario. Dueño de todo ahora es el sueño la medida del tiempo.
(c)
Neblina y sueño construyen mi teatro. En efímeros desfiles avanzan aquellos árboles envueltos, vespertinos; la calle recorrida por la niebla es ahora el sendero de los sueños; los autos del día (su flujo) son ahora peces o perros o amigos que me guían. Esa ruta descubierta mientras duermo terminará transformando neblina y sueño en esa satisfacción a la que llegan todos mis sentimientos.
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Poeta
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Aquí me siento y me construyo, dueño absoluto del tiempo y creador de este espacio. Fluyen las palabras como en un previsible y desconocido mecano de figuras precisas. Se cumplen mis designios en este árbol simbólico de fonemas resucitados. Los supuestos límites demarcados de la hoja de papel miran hacia afuera generando en su finito un cosmos sintáctico de autoexistencia. Lo mejor es el ritmo que deliberadamente trata pasar desapercibido y es mediante este papel que esta construcción se solidifica mientras leo.
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Poeta
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Tras el ventanal oscuro adivino aquel escenario. El invisible ruido de la lluvia me es suficiente. Visualizo con claridad nubes bajas de espumas aéreas. Es pasmosa la velocidad con la que lentamente se posan sobre nosotros. Se llueven. ¿Somos conscientes que estas gotas fueron aquella forma que admiramos tan cambiante? Hay una sensación de distancia reducida. Aquella era una nube, ahora tan cercana; aquel rayo se convirtió en este trueno. Soy absorbido por la vista y el oído. Pronto en la noche es difícil saber dónde me encuentro. ¿Es aquí donde estoy o es allá donde vivo? Pierdo la conciencia puesto que no me importa la respuesta. Soy el viaje sonoro que persigue al trueno inalcanzable; soy la ráfaga oscura que interminable se curva en este hemiciclo. Estoy en el aquí múltiple de la lluvia.
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Poeta
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Sombra entre sombra, ¿cómo identificar esa imagen del fondo del pozo? Guardar silencio para oler mejor y mirar lo invisible, necesitamos todos los sentidos para lograr atrapar lo que no huye.
Vemos y nombramos, pero aquella realidad se centra significante, convergente en el centro de nuestro oscuro pozo.
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Poeta
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¿Cuál es el minuto exacto en que el sol se apodera de su día? Un poco antes son todavía las sombras revueltas con una luminosidad que tampoco se decide. Le llaman penumbra, el temporal reino de la confusión. El espacio es entonces un vapor que etiqueta cada molécula del aire. Aquella sombra no desciende de este árbol, es ella quien crece de la tierra como una llama oscurecida, es un pulpo que sube sus tentáculos danzando hasta aferrarse escondiéndose en los cuerpos. Hay que saber ver y escuchar cuando el segundero del planeta se quiebra. Las sombras verdaderas se repliegan huidizas dejando como estela las otras sombras que permanecen el resto de las horas. El tiempo vulgar deja sus marcas que borran poco a poco el eslabón roto del ya eco matutino.
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Poeta
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Hoje sou livre, livre no pensar, livre pra voar, viajar nos meus pensamentos e neles atravessar fronteiras, destruir barreiras.
Livre pra amar as flores, dançar com os beija-flor, tomar banho de chuva e descalça sentir os pés na terra úmida e por ela ser acariciada.
Livre pra dizer que amo, que amo as cores, o sol, o luar, estrelas, amo meu passado, meu presente e meu futuro, que seja do modo que vier será bem-vindo!
Sou livre pra abrir aa portas de meu coração e nele deixar entrar a emoção, liberar adrenalina e sentir o perfume das sensações que emanam das paixões. Ah! liberdade que gozo senti-la! Viveu trancada em minha mente, presa a correntes, hoje chegou e me libertou, cortou algemas do passado, carta de alforia hoje por mim foi assinada.
Vá pensamento, atravesse o tempo, voe e acompanhe o vento, deslize pelos céus com as andorinhas, deixe correr com as águas do rio as lágrimas que derramas de alegria.
Para quem viveu sempre em liberdade não sabe o valor de quem nunca a pode ter, pois a pior das prisões está dentro de nossos corações, hoje sou livre, talvez um pouco frágil, qual borboleta, saída do casulo, fenix das cinzas renascida.
Quero continuar minha viagem, destribuir felicidade, dar meu sorriso a quem precisar, a mão para acariciar, um olhar de compreensão, ensinar o valor de viver, a importância de se doar, amar, amar, amar.
E neste turbilhão de pensamentos que me invade, com esta sensação de liberdade, aflora em mim a Vida, a tanto em mim escondida, e a Ele me curvo e agradeço, ao bem maior que me deu.
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Poeta
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POETA ESCRITOR
Poeta escritor… es el ser, que al momento de nacer
Dios lo doto de una sensibilidad, inigualable
porque, de una pluma y un papel, hace divinidades
frases hiladas, que sin esfuerzo alguno salen de lo más profundo de su corazón.
Y… de algo tan sencillo como una flor, hasta el más majestuoso horizonte, al atardecer
surge un poema, Poeta aquel que a medias de la noche, despierta
y como si… un rayo de luz fuera enviado por Dios, con las letras precisas
penetrando en su mente, y así… fluyen las ideas, para empezar a escribir.
Sin cansancio, sin esfuerzo, puede ver el sol salir, y al final, terminar con su misión
Poeta de palabras fluidas, forjador de utopías, de inteligencia privilegiada
Poeta, sigue haciendo magia con la pluma y el papel
Majestad, de la escritura Dios bendiga, tu intelecto y tu pincel.
Mónica Lourdes Avilés Sánchez
Historiamilagro.
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Poeta
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