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Vivo para olvidar
Olvidar que estoy vivo
En el corazón se puede adivinar
Aquel sendero subversivo.
Amores que se fueron
Dejando corazones maltratados
Porque el mañana siempre vendrá
Como el pasado siempre quedara.
La verdad que el dolor nos mantiene
El que se siente vivo no descansa
El ser es un fanatismo que nos viene
La vida es una melancolía sin alabanza.
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Poeta
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Ad Litteram
Morro
Muitas vezes
Nos reveses
Da vida
Mas
Ressuscito
Em seguida
Afinal
Sou filha
De Jairo
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Poeta
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“TE DOY GRACIAS SEÑOR”
Te doy gracias señor, por todo lo que me das
y lo que me has dado.
Por todo lo que me rodea, por los ratos dulces
y también los amargos.
Por la dicha, que me brindas cada mañana
y por el día que veo finalizar.
Gracias, señor porque estás conmigo, a cada
instante en mis logros y fracasos.
Gracias, también porque aun puedo, decir te amo y
sentir que tú también me amas.
Gracias, porque me has permitido sentir el dolor, para comprender
y transmitir el alivio a los demás.
Gracias, Dios mi eterno confesor de vida, y de amor.
HISTORIAMILAGRO
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Poeta
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Em cinco tempos
Sempre é um tempo incerto,
Não cabe no medir do tempo,
Sempre é lenda em aberto
Que se esquece num momento...
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Nunca digas que é tarde,
Tarde não cabe no tempo,
A vida é lenha que arde,
No fogo do arrependimento...
****
O amanhã nunca nasce,
Fica sempre de esperanças,
Depressa em hoje refaz-se,
Passa a ontem sem tardanças...
Tita Nica
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Poeta
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Tempo trapaceiro
O Tempo é meu companheiro,
Mas de pouca confiança!,
É muito pró trapaceiro:
Põe a música, mas não dança!!
Obriga-nos é a dançar
Ao ritmo do tic-tac...
Tac, a corrente a arrastar,
Tic!... lá se partiu o engate!...
Tita Nica
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Poeta
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Ah, belleza, anhelado tesoro
Que todos buscan y nadie logra encontrar!
¿Dónde estás? Dime, te imploro
¿Cuál es el camino, cómo te puedo hallar?
¿Acaso estarás en la delicadeza de una rosa?
¿En la armonía artística de la danza?
O en el caprichoso vuelo de la mariposa
Debo concentrar mi más necia esperanza?
Sí, necio es buscar una aguja en un pajar
Pues, luego de mucho pensar, lo he llegado a vislumbrar
No podras hallar jamas la belleza perfecta,
Si eso buscas no obtendrás más que el frío de la derrota
Tampoco existe para lograrla una fórmula correcta
No la hallarás en la rosa, la danza o la mariposa
Pues la belleza de la rosa sólo admira
Aquél con sensibilidad para disfrutarla
E impregnar su espíritu con el aroma que respira
Y únicamente en el alma podrás hallarla
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Poeta
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Caminando por la senda de la vida
Paso a paso, poco a poco
Voy descubriendo mi verdad
Por más que llegue a tenerlo todo
Al terminar el camino, nada me ha de quedar
De qué vale tener el más bello hogar
Sin alguien con quien compartirlo
Si cuando yo me vaya, a nadie puedo legarlo,
Para qué entonces esforzarme en lograrlo
Si cuando ya no esté, será sólo un lugar vacío?
Las riquezas materiales
Son la espuma de las olas del mar
Tal como llegan, así también se van
Lo que vale es lo que el mar nos deja
Es la sal que se queda en la arena
Son las experiencias de la vida
Las acciones de todos los días
Que hacen la riqueza del alma
La que impacta en las personas queridas
Y marcará una huella, recompensa merecida
Pues es éste el mayor tesoro,
Mirar hacia atrás y no haber vivido en vano
Que por nuestras acciones seamos recordados
Y dejar una huella que quede cuando nos vayamos
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Poeta
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Palavras, rouba-as o vento...
O giz é pó
nuvem
mutável
se o vento lhe toca
as cordas venais.
os olhos não vêm o vento:
vêm as nuvens que têm dentro.
(palavras, rouba-as o vento
as tintas, come-as o tempo)
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Poeta
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NATURALEZA SOY MISMO
Yo solo soy yo cuando escribo,
ni humano ni animal, ni luz ni sombra;
yo, en toda la extensión de ese propio verso
que es eufemismo literario
en el circulo vicioso de mis mundanos cinismos..
Soy como yo mismo, nada más,
cuando escribo las líneas de mis nostalgias;
yo, desde la cometa de mis pesares,
perdido en la tormenta de mis tempestades,
intentando apretar en un cuello de embudo
el logaritmo cándido sicótico de mi conciencia ácida.
Yo el hombre, yo mismo barro, tendencia,
desde la pequeña estatua de mi sombra,
diafragmado en la rutina iracundomaniaca
de mis complejos socio-fóbicos;
diluyéndome, siempre a veces,
en una larga y espesa cantinflada.
Yo mismo pirámide,
árbol de mangle, inconsciencia,
rayo fugaz perdido en la noche,
punta de lanza, saeta;
yo mismo rugido,
temblor orgásmico, inocencia;
yo mismo lluvia e incienso,
lágrima civilizada y perpetua.
Yo, desde mis tejidos,
estricta sabia y esencia, soy,
nadie es mas yo que yo, ni a veces yo mismo;
porque yo soy como soy cuando quiero,
gajes de oficio;
amasijo de carne y barro,
paredón de santidad y lujuria,
pozo de ternura y sofismo,
cardo y madero de vía crucis,
poeta suicida en el filo de mi propio abismo.
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Poeta
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