En silencio observa la habitación, cada noche, cada día, … observa a la protagonista de este cuento, de esta pesadilla.
Siete años había pasado junto a su gato, de pelo negro azabache, de ojos azules marinos, de siniestro andar y maullido cautivo.
Cada noche lo mismo, fuera llena, nueva, menguante o creciente la luna, sonaba ese ruido, golpes debajo de la cama.
Y justo cuando se iba a asomar salía el gato del oscuro, mirándola fijamente se volvía a ocultar, como quién te detiene para estar seguro.
Al principio se asomaba hasta que la detenían, unos ojos felinos al borde del abismo, ahora ya no se asoma, ignora golpe tras golpe, pues será su gato jugando consigo mismo.
Las noches pasaban hasta salir la luna del ocaso, esa noche lloraba abatida la niña, triste rogaba por su gato desaparecido.
No lo encontraba, no lo veía, se fue, desapareció como polvo en el viento, no lo encontró en ningún rincón, claro u oscuro, grande o pequeño.
Pero se percató la niña como cada noche, golpes, golpes debajo de la cama, sonrió creyendo en la vuelta de su amigo, sonrió esperando a su gato al borde del abismo.
Pero no vio su cara crespada, sus ojos azules ya no la detenían de mirar debajo, despacio se acercó al borde y planto la mirada, buscó algún rastro de su amigo con esperanza cebada.
Y lo encontró donde siempre pensó que estaba, pero no lo encontró con la misma fachada, de un salto cayó al suelo horrorizada, desmembrado entre sangre maloliente temblaba.
En sus últimos segundos miagó como nunca antes, tan fuerte que ahuyentó lejos a la niña, hasta el otro lado de la habitación, tapándose los sentidos por esta función.
Se ahogó el maullido con su último latido, en silencio se aproximó la niña para llorar a su amigo, y mirándolo de cerca la miró una sombra lejana, más allá del cadáver se movía una sombra en desgana.
Algo reptaba debajo de su cama, algo grande, pesado, largo,…, unos ojos del color de la muerte la miraron, contemplaron su presa deseada por años con odio amargo.
No se movían, se detuvieron expectantes, mirándola hipnóticos la llamaban, dejándose llevar se introdujo en la sombra, fue hacia esos ojos que la nublaban.
En el luto de esa última luna salió el sol más fuerte que nunca, en la habitación solo quedaban sombras, sombras mundanas, normales, sin muecas algunas.
Todo era una copia de la noche anterior, todo excepto la cama, vacía y ensangrentada, unas sábanas roídas, manchadas, mutiladas, sin un solo desperfecto más, sin recuerdos ni baladas.
Las puertas y ventanas, vírgenes, no se habían abierto, el aire entonaba miedo, rugidos, alaridos, la habitación lloraba en silencio, acostumbrada, sin soltar prenda, con miedo a que la observaran.
Siete años vivió la familia bajo ese techo, siete años felices, de cuento y calma, ahora espera a la siguiente familia con hambre, el horror indescriptible debajo de la cama.
En este cielo oscuro y solitario, una estrella empezó a brillar en mi cielo, era una luz muy brillante, una luz blanca y pura, que deslumbraba todo mi cielo negro, cada noche la estrella brilla con mas intensidad, brilla tanto que ya no hay oscuridad en mí.
Eres la estrella de mis noches y me enamore de ti, tanto que te tenia que escribir una canción, será nuestra canción y cada noche la cantare especialmente para ti, pues tu eres la estrella de mis noches, la que mas brilla en mi cielo, la que no se compara con nada, ni con nadie, tu brillo es único.
Eres la estrella mas hermosa que existe en el firmamento, eres la envidia de todo el universo, cada noche contemplo el cielo solo para verte a ti, pues eres mi motivo y si un día me preguntas si te quiero, solo te podría decir que no hay ningún minuto de mi tiempo que no me pasas por el pensamiento.
Eres y serás la estrella de mis noches, eres la estrella que mas anhelo, la que sueño cada noche, la que con solo una sonrisa me tiene entre sus manos y es que no existe otra estrella como tú, no existe otra mirada tan tierna como la tuya, tampoco existen otros ojos tan lindos como los tuyos.
De todas las estrellas tu eres de la cual yo me enamore, eres la que mas me gusta, eres la estrella que más brilla en mí, eres mi mas grande amor, eres esa gran estrella que mi mundo tanto anhelaba, eres la paz para mi alma, simplemente eres lo mejor para mí.
Quizá, esto es lo que sea, experimentar la libertad, exponer una frase, estremecer el rostro salpicado de anhelos, conceder el deseo de una pasión desbordante, la dirección del alma, como el sol, el mar, la conexión con el espíritu y las fibras fundidas, fundidas de transparencia, del brazo del amor, la búsqueda incesante, palpitante, de una abnegación que hable, que narre, consienta y diagrame, las pautas elevadas, de un compromiso burdo del corazón, una extensión translúcida de horizontes, y los finos estremecimientos de la piel, cuando es acariciada, besada, o los árboles y el abanico de murmullos, que se cuelan entre los mullidos arbustos,
¿Es esto, en verdad, esta es el destino, que fijamos para nuestros poemas…?
Las expresiones, rimas y versos, que se confieren, agrupados, en los susurros y cuartos de horas, la oscilación como gotas de agua, de una intensa revelación de los sentimientos, ¿Es sinónimo de aprecio por todos, o no existe la introspectiva, de tales interpretaciones emocionales, y solo se cuelgan como zarcillos en una oreja, y quienes los leen, al momento los olvidarán, e incluso irán por otros, y los poemas recitados, pasarán al exilio, como sucede con el caso de muchos? Lo que digo, lo confirmo con pruebas, de páginas perdidas, sitios cerrados, donde los poemas han muerto, y las poesías cinceladas, esculpidas, en pareado, terceto, soleá, sextina, con tanta delicadeza por sus autores, se han agrietado, se han desgranado y, ya nadie más contiene sus nombres, ni recuerdan su existencia, han pasado al olvido, solo permanece la esencia en el tiempo, de lo que una vez fueron,
¿Cuál es el punto de subir un poema?
En el mejor y oportuno de los pensamientos, no es más que, un breve espacio de euforia, una irrisoria fantasía que nos permite soñar, volar hacia la luna creciente, hacia las estrellas, atravesar el muro mágico sujetado en sus extremos, y sobre el inmóvil prólogo de nuestras vidas, derramar condescendencia sobre nuestras palabras, ¡Dibujar, plasmar relatos, experiencias, reír, llorar, soñar, verter todo lo que somos!
Cierta mañana ─sin perder el hilo de, este peculiar sentimiento de juicio─ me asomé, lo hice hacia mi ventana, cansino, somnoliento, y fui capaz de apreciar, el castigo de un violento ventarrón, cuyo formidable ulular, interrumpía mi soledad, un frente de tormenta, fuerte, espectral, gigantesco, tal coloso vendaval, golpeaba duramente los alrededores, y, en tanto la lluvia, azotaba la débil y temblorosa hoja de vidrio, el silencio desapareció; todo se me antojó inesperado, una estirpe de gran fortaleza, opresiva, pesada como el mundo mismo; sepultaba los silencios, apagándolos, y en aquel inoportuno arrebato, la convicción de algo todavía mucha más grande, se descolgó sobre mi entendimiento, entonces, yo vi la inspiración de todo eso, el flujo de una revelación poderosa, y esa fragua antigua, se apoderó de mis sentidos, aquello era real, descriptivo, extraordinario, no como los falsos ídolos, de los que argumentan, repentinas visitas de atractivas musas y valkirias, No; esto era ardiente, igual que, en los bosquejos de los primeros dioses, y no los demonios ya exorcizados, sino los antiguos, cuyos estandartes todavía yacen inmóviles, vigilantes, en el mayor de los destinos, me refiero a los ángeles de la contemplación,
¡Y esto!
Es lo que consideramos de verdad, la real sabiduría interpretativa de nuestra sustancia, lo que vemos, oímos, aprendemos y vivimos, van a parar a los renglones de nuestros versos, ¿Es decir? Creer en la oportunidad y la esperanza, hablar de lo que escondemos o llevamos dentro, y porque amamos hacerlo, creamos y damos forma, brindamos solidez, a nuestro bienamado juramento poético, escribimos por esa razón, por nuestra bendita salud mental, porque nos ejercita, nos mantiene vivos, pleno de alturas y riquezas emocionales, y no son estos simples paradigmas, realizados a modo de rutinas, sino preludios bondadosos de nuestras almas, campanas que resuenan en todas partes, las olas que impactan sobre los arrecifes, raíces entrelazadas en nuestra cordura, Ellas agitan la conciencia, las manos, y nos guían, nos revela secretos, tesoros, a través del tejido de la inspiración,
Después de pensar en estos momentos, soy consciente en medio de mi razonar que, mis poemas navegarán, por los mares de una superficie fantasmagórica, y marismas envenenadas de espejismos, eso es lo que les espera a los versos, que han surgido de mi creatividad.
Algo para leer, sin obligación para hacerlo, habrá quienes les gustará y sin vacilar, los sostendrán en sus manos, lo pondrán al alcance de sus pensamientos, y se dejarán influir por las letras, en cuyas corrientes serán envueltos, conscientes de su confort, como un apretón de manos, como un abrazo, y los que no lo soportarán; haciendo oídos sordos, los harán a un lado, y allí irán, arrojados, al estanque de la indiferencia, a las empedradas calles de los: no me interesa, al deprimente vacío, de una solitaria mendicidad, y cuya importancia, no viene a cuento,
Somos lo que somos, exponemos nuestro corazón al mundo, y dejamos que éste nos juzgue, en todo su libre albedrío, sí lo aprecia, te recibirá con aplausos, de lo contrario, dejarás un estante para que otro lo llene, y, la mayoría lo sabe, que mucho en este planeta, es solo una mera fantasía, puro globo, jazz de ensueños, y una arquitectura de góndolas a la deriva, sin embargo, no todo es ilusiones y reflejos de caleidoscopios, en el laberinto de los sentidos, en las pintorescas, avenidas del corazón, sin extenuación ni engaños, algo tangible, real, auténtico y maravilloso, se extiende al igual que la luna, en una noche despejada, o el beso sustraído de una corriente de aire fresco, en esa escondida enredadera, de jazmines y grisáceas zonas rebosantes, donde solo se encuentras al grillo que protesta, columpiándose de rama en rama, a la entrada de los pórticos, sobre las casas, mientras observa a la ardilla que roe sus frutos, y el ajetreo ensimismado, de un maravilloso atardecer,
¿Y qué podría decir de los amantes? De sus besos, de las caricias, de los susurros, ¡Más!, no es mi deseo entrever en tales cosas, un punto es necesario aclarar y, puede que suene solemne en mi declaración, sin intensidad, al igual que un tranquilo valle, y no puedo decir, que estoy balbuceando incoherencias, dado que no sufro de delirios, y solo a mí mismo me juzgo, solo a mi Razón dirijo mi pregunta, con esperanza de hallar la respuesta, arrodillado, delante de mi propio credo,
¿Por qué subimos los mejores diálogos de nuestros axiomas, a sitios que solo nos conducen a un: me gusta, o un comentario que nos entusiasma y, quizá nos alienta a continuar?
Los poemas, no trascenderán de esos lugares, de esos lugares de alquileres online, páginas que solo archivan el códex, la genética de nuestras exaltaciones, que empujan a que otros escriban, como fórmulas de deseos,
¡La loca alquimia de una propuesta atractiva! sin embargo, lo hacemos, escribimos para nuestro deleite, saciar nuestra sed, lanzarnos desde lo alto de la cima, hacia un rebusque momentáneo, un lugar para imprimir, parte de nuestra visión del universo, de la vida, de lo que nos identifica, de lo que somos en realidad, y de quienes pretendemos ser, seres que aman, que esperamos ser amados, correspondidos, y que escribimos por el bienestar de nuestra dicha, de nuestra salud mental ─ya dicho─ de nuestra identidad, con el único fin, de amarrar los instantes, y mantener estable, la llama de nuestro espíritu, de ese hercúleo y fascinante intérprete de oasis e historias y reseñas,
Y aquí estoy, uno más en el carril del tren de la ocasión, aguardando por publicar mi poesía, sin garantías, ni la seguridad de que podrá atraer, pero consciente de la libertad que tengo, de lo que soy, y a lo que aspiro llegar, un navegante con rumbo fijo, el destino en mis manos, y las letras que define un concepto, mi concepto de escritor, y esto es lo que amo, y a esto me dedico, lo demás es arbitrario.
Giordani Scavelli iria encontrar o Novo Papa chamado Alexandre VI ou como todos conheciam seu nome de batismo: Rodrigo Bórgia. Numa tarde de 1495, ele havia sido convidado para um jantar na casa de um cardeal chamado Ascanio Sforza onde o Papa Alexandre VI estaria presente. Ele arrumou-se impecavelmente para o jantar, e quando a noite chegou, ele foi em sua carruagem para a casa do cardeal Ascanio Sforza. Havia todo tipo de comidas como : Patos defumados, Coelhos com molhos e ervas, faisões elegantes de carne tenra e macia e muito vinho que o próprio Ascanio Sforza produzia em seu lagar. Giovani Scavelli teve a melhor noite e contopu tantas piadas sujas ao novo papa, que lembrou-se depois que poderia ter contado menos piadas sujas ao novo Pontífice. Outro jantar como este foi marcado para a semana seguinte e com certeza Giovanni estaria nesse jantar também.[/i]
De henequén, bien reforzadas, dos sogas son amarradas a rama fuerte, uniforme, de una jacaranda enorme.
Tal brazo les da de abrazos a ese par de recios lazos, como eje fijo les sirve, la escena es irresistible.
Ya que, a lianas adherido un asiento suspendido se muestra absorto, admirado, aunque, en principio, calmado.
Tranquilo, sin tener prisa, confía en que llegue la brisa, anhela el aliento humano vigoroso, franco, sano.
Aguarda el momento justo de moverse, darse gusto, espera iniciar el viaje consciente de su linaje.
Desea que alguien lo aborde, que lo impulse, empuje, acorde, hecho lo cual, muy gracioso, proyectándose precioso.
El columpio presto, sube, baja, asciende hasta una nube, desciende, se eleva al viento, surca altivo, así, con tiento.
En un balanceo que crece el pasajero se mece, aprieta duro el ombligo, se “autopropulsa”, les digo.
Las piernas encoge, estira, mientras panorama mira, un buen consejo recuerda asirse firme a la cuerda.
Sentarse fijo centrado para no “salir volado”; ley de gravedad opera en ir y venir que impera.
La rama del árbol cruje sin queja, feliz, recruje, por bajadas y subidas del trapecio, repetidas.
Necesaria resistencia aguantar, sentida esencia, la actividad que sublima es dicha que no termina.
El columpio toma y daca con ritmo, como una hamaca, linda curva, leal, dibuja con fascinación que embruja.
Por el aire, entretenido, es péndulo sostenido, la energía le da la vida de agasajo, divertida.
Balancín al firmamento, oscilar su fundamento rasgar el cielo fraterno vivo en busca del Eterno.
La gloria, terso, acaricia, de niñas, niños, delicia, el vértigo les produce, al júbilo los conduce.
Después de larga jornada de alegría desmesurada, de pasearse en el espacio, ya, sin bamboleo, . . . despacio.
El columpio tan soñado, bien contento, aunque agotado, poco a poco queda quieto esperando nuevo reto.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda Ciudad de México, a 23 de octubre del 2019 Dedicado a mi pequeño nieto, Ian Santiago Mora Ramos, como regalo de cumpleaños . . . Reg. SEP Indautor No. (en trámite)
Claudêncio era um homem incomum. Além de ser espírita, ele também se dedicava a arte da adivinhação, aos jogos, aos prazeres mundanos e principalmente gostava de fazer coisas estranhas como gritar nomes de trás para frente, andar nu dentro de casa e também tinha um gosto de ficar atiçando seu gato com um pedaço de pau. Claudêncio sempre se dedicava também à necromancia e tinha orgulho em dizer de já ter conversado com 300 mortos que o auxiliaram em sua vida. Certo dia, Claudêncio acordou e começou a fazer suas loucuras pela casa, essas seriam suas últimas, pois ele começou a ter uma apoplexia enquanto realizava suas loucuras. Ele foi encontrado depois de um dia com a boca repleta de sangue. Todos achavam que Claudêncio havia morrido por suas loucuras e por seus rituais estranhos de invocação dos mortos.
