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Señor, mi queja es ésta,
Tú me comprenderás;
De amor me estoy muriendo,
Pero no puedo amar.
Persigo lo perfecto
En mí y en los demás,
Persigo lo perfecto
Para poder amar.
Me consumo en mi fuego,
¡Señor, piedad, piedad!
De amor me estoy muriendo,
¡Pero no puedo amar!
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Poeta
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Yo quiero ser llorando el hortelano
de la tierra que ocupas y estercolas,
compañero del alma, tan temprano.
Alimentando lluvias, caracolas
y órganos mi dolor sin instrumento.
a las desalentadas amapolas
daré tu corazón por alimento.
Tanto dolor se agrupa en mi costado,
que por doler me duele hasta el aliento.
Un manotazo duro, un golpe helado,
un hachazo invisible y homicida,
un empujón brutal te ha derribado.
No hay extensión más grande que mi herida,
lloro mi desventura y sus conjuntos
y siento más tu muerte que mi vida.
Ando sobre rastrojos de difuntos,
y sin calor de nadie y sin consuelo
voy de mi corazón a mis asuntos.
Temprano levantó la muerte el vuelo,
temprano madrugó la madrugada,
temprano estás rodando por el suelo.
No perdono a la muerte enamorada,
no perdono a la vida desatenta,
no perdono a la tierra ni a la nada.
En mis manos levanto una tormenta
de piedras, rayos y hachas estridentes
sedienta de catástrofes y hambrienta.
Quiero escarbar la tierra con los dientes,
quiero apartar la tierra parte a parte
a dentelladas secas y calientes.
Quiero minar la tierra hasta encontrarte
y besarte la noble calavera
y desamordazarte y regresarte.
Volverás a mi huerto y a mi higuera:
por los altos andamios de las flores
pajareará tu alma colmenera
de angelicales ceras y labores.
Volverás al arrullo de las rejas
de los enamorados labradores.
Alegrarás la sombra de mis cejas,
y tu sangre se irán a cada lado
disputando tu novia y las abejas.
Tu corazón, ya terciopelo ajado,
llama a un campo de almendras espumosas
mi avariciosa voz de enamorado.
A las aladas almas de las rosas
del almendro de nata te requiero,
que tenemos que hablar de muchas cosas,
compañero del alma, compañero.
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Poeta
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LA CULPA ES DE UNO
Quizá fue una hecatombe de esperanzas
un derrumbe de algún modo previsto,
ah, pero mi tristeza sólo tuvo un sentido,
todas mis intuiciones se asomaron
para verme sufrir
y por cierto me vieron.
Hasta aquí había hecho y rehecho
mis trayectos contigo,
hasta aquí había apostado
a inventar la verdad,
pero vos encontraste la manera,
una manera tierna
y a la vez implacable,
de desahuciar mi amor.
Con un sólo pronóstico lo quitaste
de los suburbios de tu vida posible,
lo envolviste en nostalgias,
lo cargaste por cuadras y cuadras,
y despacito
sin que el aire nocturno lo advirtiera,
ahí nomás lo dejaste
a solas con su suerte que no es mucha.
Creo que tenés razón,
la culpa es de uno cuando no enamora
y no de los pretextos
ni del tiempo.
Hace mucho, muchísimo,
que yo no me enfrentaba
como anoche al espejo
y fue implacable como vos
mas no fue tierno.
Ahora estoy solo,
francamente solo,
siempre cuesta un poquito
empezar a sentirse desgraciado.
Antes de regresar
a mis lóbregos cuarteles de invierno,
con los ojos bien secos
por si acaso,
miro como te vas adentrando en la niebla
y empiezo a recordarte.
Mario Benedetti
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Poeta
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Al arribo de la ansiada Primavera
El alborozo nos llenó de alegría,
Olvidando los días grises invernales
Aplaudimos la tibia brisa de la primavera.
Ella llegó trayendo ropaje nuevo,
De mil colores vistió a las flores
Y a los adustos árboles, tiñó de verde
Tanto como a la siembra del campo.
Los árboles son como nuestros padres
Nos cuidan y en cada una de sus hojas
Nos regalan oxígeno puro, hasta morir,
Al cambiar la naturaleza y llegar el otoño.
Es cuando las hojas amarillentas caen
Al pie del añoso árbol, unas serán alimento
Las otras serán barridas por el viento
Y el tiempo, cuando el olvido abracen.
Delalma
14/05/2020
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Poeta
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Un poema no sólo habla de amor
De la forma de conquistar o de amar,
O de las angustias y peripecias, que
A veces nos hace pasar, el desamor,
Cuando no somos correspondidos,
Tanto como lo quisiéramos.
Poema también es contar y cantar
A las cosas nuevas que se descubren,
A veces lo nuevo, no es reciente, pero
Está allí, estuvo ahí, millones de años,
Oculto en la enmarañada naturaleza
Antes de que el ojo humano, lo viera.
Puede ser también, que algo caiga del cielo
Y ya sea que por su brillo o su rareza
Motive la mente de algún poeta,
Escritor o loco, a que le escriba versos.
Aun si ese algo, en bola de fuego termina
Y se desintegra, ingresando a la tierra.
Delalma
13/05/2020
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Poeta
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En mi vida aprendí a saber qué hacer…
bajo cualquier situación o condición a
no permitir que el miedo o la zozobra,
invadan mi espíritu y deje que el azar
maneje mis días, sentimientos, ideales,
mucho menos mi grande y bueno amor.
Pero… este confinamiento me atrapó lejos
y siento que ningún aparato conseguirá
transmitir estas sensaciones, que explotan
en mi pecho y que no atino como contarle
a mi amada reina preciosa, que tanto añoro,
que me falta su alegría, encanto, ternura…
Amigo poeta, la vida no brilla, no emociona,
sin su sonrisa resplandeciendo mi existencia,
escríbele por favor, con esa magia que tienes,
para que consiga estremecer su corazón y
quizás hasta cierre sus ojitos hermosos, con
estas cosas, que ocurren acá... sólo, sin ella.
¿Sabes? A veces he podido verla en pantalla,
mi corazón se desboca como siempre y casi
que no atino decirle nada… y muy nervioso,
prefiero escucharla y como bobo enamorado
no dejo de mirarla, perdido entre sus labios y
sus ojos y sus manos que casi hablan también.
Con tantas malas noticias, cómo me gustaría,
poder ofrecerle mi hombro y sólo estrecharla,
como cuando se fue nuestra Lucy, así las penas
no duelen tanto… escríbele amigo poeta, que
solo suspiro pensando en regresar a la casa…
a nuestros amaneceres a su piel y su aroma.
Cuéntale por favor, que cada segundo juntos
es un privilegio que mi memoria atesora en
exquisitas imágenes, que son mi alimento y
aliento y que desbordando en mis manos y
labios, tengo todas las caricias y besos conque
saciaremos toda la sed, que hoy hace alucinar.
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Poeta
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Todos os dias ao acordar,
eu não tenho nada
o que comemorar...
Eu não agradeço a Deus
por ainda estar vivo...
Não tenho motivo.
Eu não queria estar aqui.
Se foi eu quem pedi,
eu já me arrependi...
Todo dia eu tenho que disfarçar
e acreditar
que está tudo bem...
Tenho que comparar
o sofrimento de alguém
com o meu, para melhorar...
Todos os dias
eu incomodo Deus,
pedindo para Ele me ajudar...
Você pode não acreditar,
mas eu já estou com vergonha
de tanto incomodar...
Eu espero o dia
de não pedir mais,
só agradecer.
A.J. Cardiais
18.01.2011
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Poeta
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Yo no sé cómo llamarle a esto…
A este pedazo efímero de felicidad,
Que en mi mente está guardado
Pero de mis manos, se escurrió…
El amor, la vida, la alegría, la felicidad…
Todos son momentos azarosos
Instantes con sentidos sentimientos…
Algunos acaban en lagares de amargura.
¿Cómo no poder amar un sueño?
Si este fue palpitante… con un beso
Brillante… con el haz de luz de tu sonrisa
Inolvidable, como el amor primero.
El amor nunca avisa, pero llega…
Entre gallos y medianoche, se cuela
En las fibras más sagradas del corazón
Reservadas siempre para lo mejor…
Por eso que yo no te olvido sueño mío
Porque tu retrato llevo en la memoria
Yo quise aprisionarlo para siempre, pero…
Como todo sueño, con el alba se esfumó.
Delalma
27/09/2017
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Poeta
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Si te dijeran que te extraño,
te mentirían, no te extraño
te necesito.
Si te dijeran que en ocasiones
pienso en ti, te mentirían
tu imagen
vive conmigo.
Si te dijeran que me resultan
necesaria tu presencia,
te mentirían
Me es imprescindible
Si te dijeran que confío
en tu proceder, te mentirían
creo en tu cariño
pero si algún día osaran decirte
que no te quiero, créeles no te
están mintiendo
porque yo te amo (...)
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Poeta
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Harto de soñar con mil historias
Con amores entrañables…
¡Noches de pasión interminables,
Besos dulces y caricias inventadas!
Bebo la felicidad que no poseo
Disfruto de la mujer de mis deseos
Pero ella no está conmigo…
Sólo visita mis noches en mis sueños.
Muero con las ansias de abrazarla,
De hacerle el amor como debiera,
Pero a mi llamado, ya ella no responde,
Harto vivo de ésta espera lastimera.
¿Qué será de mí mañana?
Cuando el sol pregunte por mi amada
Y no pueda yo decir que está en mi cama
Pues ya nadie asomará por la ventana.
Delalma
09 de mayo de 2020
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Poeta
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