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FRAGMENTO
Me traes un tesoro viejo,
bañado en arenas, olvidado a las
afueras, cargado por barcos
ahogados.
Autor: Jose A. Monnin
Limpio-Paraguay
Ley Nº 1328/98 del derecho de autor.
Del libro 30
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Poeta
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CON SOLO MIRARTE
Con solo mirarte, ya se me crea
un mundo inexistente,
un mundo inconciente,
un mundo inocente.
Donde solamente, tú
eres la realidad de mi alma.
Autor: José A. Monnin
Limpio-Paraguay
Ley Nº 1328/98 del derecho de autor.
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Poeta
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Ingrávida cae la madreselva,
extraños momentos,
luces de páginas,
cosas finas como el papel.
Una noche más,
observando mariposas,
volando hacia las luces incandescentes,
volando hacia una luz hipnotizadora.
Completamente desgastado estoy,
arrodillado como un suplicante,
mi piel oscurecida por el sol,
temeroso de ver el destino.
Mariposas capturadas,
una tras otra,
por la luz incandescente,
mariposas que caen,
bajo el hechizo de aquella luz.
Ingrávida madreselva fresca,
pecas en piel clara,
dientes sin tallar,
ojos tranquilos,
muerde mis labios.
Erick R. R. Torres
(Ángel Negro)
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Poeta
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¿DÓNDE HAS DEJADO EL AYER?
¿Qué es la vida, cuando pierdes de ella el valor?
Sales a las calles, sin sentido, sin murallas,
sin que nadie vea cuanto sufres por volver a ver.
Todos se han apartados, nadie mira atrás,
y tú sigues envuelto en caminar, y encontrarte
en las avenidas lúgubres de la nada.
¿Qué es la vida, cuando abandonas las ganas
de respirar? Sales pisando la fe, desmoronando
la sed, olvidando dónde has dejado el ayer.
Todos son sombras vagas, pegados a sus amos,
tú ahí volando tras el espejo tenebroso, como
el espectro que busca alimento para beber y así
creer.
Autor: José A. Monnin
Limpio-Paraguay
Derechos reservados.
Del libro inédito: “Libro 30”
Ley 1328/98
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Poeta
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El cable con el hilo energizado
en la cama de paja se enrollaba,
secándole las patas donde estaba
el tiznado colchón carbonizado.
Y el alambre de colcho machucado
del viento a una ráfaga acallaba,
diciendo adonde el ruido dormitaba
disparejo entre el cuerpo recostado.
Por el orden agria la cabecera
en el humo cargante anhelando irse
antes, tumbando a fuerza de la cera.
El mutismo estridente viene abrirse
al cauce demostrado en la migaja,
plegando risas cae y desencaja.
Julio Medina
8 de julio del 2013
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Poeta
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EXTINTO TELEGRAMA
Ex
Tin
Tooo.
Por entre las sombras insomnes,
los párpados del sueño luce,
abriendo al imposible.
¡Retinas prestadas!.
Al rectángulo nacido,
esférico intentando un artilugio.
Un precursor empedernido.
Un inconcluso innovador.
Un futuro suculento.
Ex
Tin
Too.
Esa vez.
Aumentaba de telegrama su pasión.
Y fue así conciliadora una lombriz.
Esa vez.
En la leyenda un coloso ínfimo.
Esa vez.
En la intimidad autónomo.
Elucubraba lúbrico gris.
Al término del énfasis.
¡Un tornillo!.
Una ilusión sin obstáculos borrada.
¡Dónde pionera una rueda ruda rota!.
En los meses. ¡Usada tuerca troca!.
Tele.
Grama.
Entre desdén e indisciplina.
¡Desvirtuado!.
Banquete incomprendido del consumo.
¡Desesperado!.
Inventando indiferencia obsesionado.
¡Delirando!.
Entre bélicas ovejas cisnes rosas.
¡Ex-tin-too!.
Por
Donde.
El número fallece fácil,
proclamando el sapo al parche,
charcos del desdén nacidos,
ilustrados al gusto difícil,
las velas del precario raído,
admiran del extraño parpadear,
las pestañas las arañas,
años hechos añicos pericos.
¡Autores estéticos de la alusión inicua!.
Sorpresiva.
La moda cultiva fugaz.
La antigüedad.
La ambigüedad.
La ingenuidad.
¡Del mensaje veraz breve del pasado!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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LOS HABITANTES DE LA NADA.
Somos habitantes de algo que es y no está.
Nuestros pies ya no funcionan,
nuestros pensamientos no son reales,
nos vemos en el espejo y somos nuevamente
nada; vivimos en un mundo cargado de oscuridad,
frialdad y un disfraz de felicidad.
El calor grita desde el balcón, ¡vengan, vengan,
a buscarme que muero sin razón!.
Autor: José A. Monnin
Limpio-Paraguay
Derechos reservados
30/06/2013
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Poeta
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TORMENTO
Cuando tu cabeza se llene de dolores,
es porque simplemente no has dejado
salir ese pensamiento, que se vuelve
en tormento.
Autor: José A. Monnin
Limpio-Paraguay
https://twitter.com/JoseMonnin
Derechos reservados.
22/06/2013
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Poeta
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Juego de pelota
diversión temprana de los niños
ahí empezaba la misma competición por la vida
mostrando entre pases y goles
la destreza por un buen juego.-
Entre amigos, un buen juego
quien juega aquí, quien allí
competición sana
por un saludable ejercicio
o ganar por deleitar unas cervezas pagando quien pierde.-
No todo es diversión
donde operan las mafias
que se hicieron al poder
y lo demostraron armando equipos
que en si son la degeneración humana por la mentira.-
A nivel mundial, el poder absorbió todo
validaron los gobiernos ante el asqueroso poder exhibido
y callaron miserablemente
por los intereses creados y el espejo bipolar ante la audiencia.-
Aberrantes contrataciones desbordadas en ríos de mierda
el anti fútbol en si
todo un programa televisivo
donde rondaban las apuestas y los chismes
y caen ante los ídolos ignorantes
hechos figuras sobrehumanas
prestadas ante el poder oscuro de las mafias.-
Todo un espectáculo
decepcionante por las cifras que se muestran
y en las calles ruedan las apuestas
de quien ganará poniendo más sobre la mesa.-
y en el espectáculo no podía ser gratificante sin sangre
fanáticos de la nada adoradores de equipos de papel
que apuestan lo que tienen
y gastan de más por su equipo subliminal.-
Esta tan degenerado el futbol
que la esencia perdida no es en si el juego
si no la violencia antes y después de los partidos
y en los escritorios hacen del oropel, oro
donde siempre ganará quien con dinero, compre la estrella.-
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Poeta
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NOS ESTÁ MIRANDO
Nos está mirando,
observa cada paso,
absorbe cada suspiro,
regala cada sentencia.
Se alimenta de recuerdos,
crece de miradas,
rompe la luz,
acrecienta el dolor.
Sus ojos están adiestrados,
sus pies idolatrados.
¿Quién asistirá a su funeral?.
Aun ahí está rondando.
Sin que nadie lo sienta,
manipula los zapatos blancos.
Autor: José A. Monnin
Limpio-paraguay
Derechos reservados.
27/04/2013
[email protected]
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Poeta
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