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En la noche verde...
Me soñé soñándome desayunando noche,
agria risa que descendía de la nube espinas,
del placer de las campanas sordas grises,
y el grito amarillo y ligero de las cavernas.
¡Dormí, siglos en pedazos, distintos al ojo,
rojo, el aliento al esconderse de los bosques,
débil sabiendo que los lagos lamen secos,
los ecos ahogados por alfileres desnudos!.
¡Creí añejar las delirantes montañas,
en las alas de los barriles de polvo!
¡Sinfonías de lágrimas bajo la tierra,
y la sangre de las estrellas en el río!.
Ya nadie sueña en los relámpagos violetas,
de tigres, humo lloviendo como voces,
sobre la vertical de los años mudos,
vistiendo las tinieblas de manchas blancas.
Hubiera preferido devorar las brasas,
como peces de maderas embriagantes,
el ácido quemar de las ausencias sin fondo,
seguir las mariposas decorando la tristeza.
Pero lloví demasiado en el pasado algodones,
inermes las plumas furiosas de paja indefensa,
en mis necias pesadillas de plástico emplomado,
y acerando el huracán de los frenéticos gusanos.
Tal vez, la noche joven la red enrojecida arruye,
el palpitar de la ceniza en el pálido sollozo,
que lleva los moluscos al desayuno de las tardes,
por las albas del verde amargo atardecer perdido.
Dicen que las serpientes hablan rectas dulces,
en medio de los vidrios sembrando ebriedades,
ocultándose las rodillas con el festín del fango,
por el que se disipa la memoria del resto frágil.
Soñé que me soñaba la sangre seco y nocturno,
en el verde de esa noche que la llave abría,
los hoyos sin cesar de escoltar al éter frágil,
en los dedos de las sillas hecho olvido.
¿Habré sido acaso el sueño atroz de un año,
del ocaso desprendido del futuro suelto y roto,
o los huesos del aliento perdido en la camiseta,
del polvo que estalló en una lágrima humillada?.
Nada sé ahora del aire ciego sordo y mudo,
de piel en el pesado abrigo del servil grupo,
de la carne seca de los botones indiscreto,
del festín en donde todo es cruel abuso llano.
Porque en la noche el rumor se acuesta casto,
volviéndose verde vértigo vasallo vilipendioso,
donde me dicen me sueñan por horas los gatos,
verde joven verde coraje verde noche verde.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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DESANGRADA LA VISIÓN
(Visual Neosurrealista)
Los ojos de arena en el aire se cierran
irritados, colgados de la luna
del espejo en camiseta.
Los ojos de aire en la arena se abren
frescos, anudados al reflejo
de nieve en saco.
Los ojos de los gritos besan
alarmados, caminando la noche
debajo de una piedra.
Los ojos de los cristales callan
inquietos, nadando el mar
arriba de una nube.
Desangrada, desangrada
la visión se viste
ciega al tacto
del olfato
intacto
sabor
luz
++
+
Con la espalda por delante como el arroz
piensa al trigo con la piel de avena
que la leche baña en cuatro vasos
verdes tenues del otoño en la manzana
por el exterior habitado del camino
en el metal atardecer de piedra
una palabra desprendida del dedo
que calla los labios del ave
en la noche interior de las pupilas
que ven más allá las mariposas
en el exterior que pocos ven
y se desliza en el silencio
con sus escamas en los colmillos
de las garras en los tentáculos
de las paredes que oyen por el techo
de los alambres que huelen por el dedo
de los incautos que piensan ser libres...
Desangrada, desangrada
vístese la visión
al tacto ciega
del olor
salado
miel
vil
++
+
¡Qué miran sin ver el rojo en la sangre!
¡En la sangre sin ver el rojo que miran!
¡Sin ver el rojo en la sangre que miran!
¡El rojo sin ver que miran en la sangre!
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Cuando abrazo al amor,
abrazo al odio,
veo la felicidad,
veo la tristeza.
Existe la vida,
también existe la muerte,
las dos caras de la luna,
su claridad,
y su oscuridad.
La balanza de la vida,
en su máximo equilibrio,
lo divino,
y lo siniestro,
conviven entre si.
Siento el romance,
siento la tragedia,
ambas cosas son necesarias,
al igual que la unión entre hombre y mujer,
la balanza no debe ser alterada.
Erick R. R. Torres
(Ángel Negro)
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Poeta
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Prisionero en ti, guitarra,
como el genio de Aladino
quisiera que me tomaras.
Cuánto y cuánto aprendería
de tu melodiosa charla.
¡Qué cantor sería si aprendo
de tu boca las palabras!
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La noche quiso tragarlas
¡y se tragaron la noche!
Noche que duerme en sus vientres
como duende en *Salamanca.
¡Pague su crimen la noche,
sombra en prisión de madera
por seis cuerdas enrejada!
¡Quiero la noche que exhalan
bordoneando sentimientos
de poéticos latidos,
las bocas de las guitarras!
Noche que llora y que canta
ebria de vinos quiméricos
mentores de la conciencia.
Noche que llegando el alba,
guitarra adentro se queda
con el alma enternecida
por tan cálidas entrañas.
¡Quiero la noche que exhalan
bordoneando sentimientos
de poéticos latidos,
las bocas de las guitarras!
La noche quiso tragarlas
¡y se tragaron la noche!
Ni *Zupay, siendo abogado,
libra la noche encerrada.
¡Ni todo el oro del sol,
abre el portón encordado!;
*Tata Dios, ¡no quiere fianza!
¡Quiero la noche que exhalan
bordoneando sentimientos
de poéticos latidos,
las bocas de las guitarras!
Glosario Criollo-Quechua:
*Salamanca: Cueva
*Zupay: Diablo.
*Tata: Padre.
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Poeta
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NIMIEDAD MANUMITIDA
Por la utopía permanente,
del amor inagotable,
apresado en la luz,
de la esperanza.
¡Vencida!.Porqué el pasado solo recuerda darse, confianza a sí mismo,
para simbolizar inextricables épocas más gloriosas,
limitadas por la estrecha franja costera de los suspiros,
desarmados del vientre, con la señal de paz rota y roja, dónde las telarañas conviven con los mástiles celosos, con nueve kilos de sed, y comiéndose a hurtadillas su apetito, que palpa el eco de la luz. En la noche que se levanta
muy temprano
en la mitad de un sueño
cerrando las ventanas
bajo las puertas... ¡Azul!. Para que mantenga el vestido de la tarde amarilla, agitando
los hogares en una cuchara, obligada a ser hilo de coser los días, que no pueden resistir sus dimensiones originales, en la nariz de una botella, que continúa su crecimiento hasta
los años siguientes, buscando colgar los árboles bajo el ojo de una aguja, y colocando adecuadas máscaras al humo de las luciérnagas, que en su impostura devoran al macho.Por la caverna en vigilia,
los ojos anudan,
pesadillas desnudando,
la libertad falsa,
la libertad inventada. Ni mi edad el calendario sabe,
dice un viejo reloj de arena,
manumitida de la playa,
tradicional y conservadora,
grano a grano apasionada. ¡Arenosamente libre!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Danza dentro de mi cabeza
formando ausencia oscura,
retumbando con locura
va, viene y tropieza
sin sentido
el eco,
eco,
eco.
Sin llamarle aquí se ha metido
por entre agujeros secos,
corre cada recoveco
temblante sonido
estremeciendo
las voces,
voces,
voces.
Resuena sin temer de estar teniendo
melodías chuecas, de esas atroces,
con vasta intención reconoce
que nada estará diciendo,
solo son repeticiones
de ecos, de voces,
de voces,
de ecos.
Que murmuran, y que nada dicen
de las cosas que van sintiendo,
en la lengua están poniendo
palabras, y finalicen
todos repitiendo
como eco
de voces,
voces.
Julio Medina
19 de enero del 2014
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Poeta
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Mi perro olfateó el aire y me previno:
“¡La Muerte está cerca!”
Yo, tuve apenas tiempo de sacar el cuchillo
y afianzarme a la vida.
Entonces, tu amor se puso a mi lado
y la Muerte retrocedió y se fue, gritándome:
“¡Volveré, volveré!”
Y yo pensé: Pobre de mí, si esta bestia
me encuentra sin perro, sin coraje y sin ti,
la próxima vez.
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Poeta
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Eres como el vino
llena de aromas
y dulzura
Eres como el vino
que llena mis papilas
gustativas
Eres como el vino
que dilata mis pupilas
Eres como el vino
que aturdes mi mente
con tu sabor y deleite
Eres como el vino
seductora y embriagante
Eres como el vino
que a mi cerebro enloquece
y me vuelves adicto
a tu sabor y hermosura
Eres como el vino
al que el tiempo
va llenando de encantos
y va moldeando
tu atractiva y erótica figura
Eres como el vino
hermosa y adictiva
ECM 15122013
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Poeta
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A.T.E.S.T.A.D.A.
La voz del oro ha envejecido,
la misma consciencia,
haciéndola más que metálica,
entre tan diferentes rostros,
donde las pestañas enmudecen.
Atestada de vacío empetrolado.
...Y las retinas duelen ajenas.
por la dulzura de este mar.
...¡Humano en apariencia!.
Atestada de huecos degradantes.
¡Qué visten al tiempo de inconsciencia!.
¡Qué olvidan el valor de los valores!.
Y la melancolía de las estatuas.
Y la ignorancia de los libros.
Y la inexistencia de la historia.
Del petróleo de la noche en los zapatos,
de la Ética a su gusto, de diseño y de marca,
por mayoreo y en abonos, que reparan hoy,
los corazones en las puertas y ventanas hoy,
en la incómoda fricción aceitosamente hoy.
Atestada... De la palabra esperanza que ayuda,
a eliminar el origen del humo y la compasión,
que acribilla fraternalmente la contaminación,
del bolsillo expuesto a la bondad del hambre,
como lo han comprobado unos rollos de arroz.
¡Qué son de microfilme honesto, humildemente!.
En la médula espinal de la estrella más cercana.
En la realidad prohibida del bravucón agusanado.
Por la sangre y la sonrisa, que justamente vende.
Dónde la muerte habita por cualquier parte.
Atestada, para sobrevivir con sigilo a las hienas,
vacías y a los depredadores dadores que exhiben,
las garras en las pestañas cinco minutos más tarde,
después de rastrear los movimientos del universo,
en expansión, y embalsamar los errores con la ley.
¡Sí, con esa ley de las ecuaciones inmutables!.
Por el mudable y rebelde cenicero que siente,
alivio con el vómito de respaldo solidario dos,
semanas después de la fuga del dolor donde él,
veneno perdió la vida al defender unas balas.
¡Sí, balas en peligro de extinción, y baja autoestima!.
Atestada, cuando cayeron en una alcantarilla,
las mejores palabras, y la sopa de letras acusadas de herbicidas friolentos tan tibios,
en términos de sensibilidad a los nanogramos,
del gusano dedo.
Dado por más de treinta minutos cuidando,
estrangular las diferencias de las protestas,
sin escrúpulos lo suficientemente listos hoy,
para amenazar el aire con quejas enfermas,
más allá de los cien metros irresistibles hoy.
Sin cabeza de pruebas llena cada línea.
Entre aterrados enterradores terribles.
Llena la cabeza de camarones sedientos.
¡Al favorecer el crecimiento del subsuelo!
¡Infestada la cabeza de vacíos llena!. Autor: Joel Fortunato Reyes Përez
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Poeta
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Estoy distante
y cada vez me alejo más
esferas celestes orbitando
y yo al otro lado de todo
nadie me ve;
nadie me siente,
igual no me quejo
veo un mundo donde yo mismo soy un extraño.-
De pronto hay más habitantes
no lo sé, no los percibo
me canse tanto de tantos
que ya no los quiero
y ando por mi mundo con los sentidos dormidos.-
Antes hablaban de soledades falsas
espejos sin fondo que reflejan ningún sentimiento
nunca ofrecieron nada
pero clamaron amor que nunca dieron.-
Hay hogueras destilando un humo espeso
más niebla atómica le pusieron
a estos irracionales que andan sin parar
de pronto piensan, creería yo
en dinero y en maldad
porque de amores, donde están, donde se fueron.-
Seria por eso que me aleje
no encaje en este mundo de avaricia
de apostatas sin fe
y de gentes sin esperanza
que clama justicia y nunca se ve.-
Hui al otro lado de la esfera
de pronto para encontrarme yo mismo
sin creer en los demás
pero más me perdí y tuve que regresar
al mundo indolente que proclama todo
y actúa sin ley.-
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Poeta
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