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“Del crimen organizado . . . secuelas.”
Aquí decimos verdades y narramos novedades de fogonazos, disparos, estallidos sin reparos.
De tanto fuego cruzado del crimen organizado en regiones de Sonora donde el hampa sí labora.
Cobijada en el regazo del “gobernador” Durazo que, ni por pura piedad, les brinda seguridad.
A los pobres pobladores que sufren imploradores de una paz que nunca llega y López . . . ya ni la friega.
Por supuesto no reacciona, todo esto ni lo menciona en su mañanera, al cien él dice que vamos bien.
Pero, en verdad vamos mal piensa en Belinda, en Nodal, quiere hasta reconciliarlos en sus absurdos falsarios.
¡Qué se vaya pa’l carajo! pone a niños “boca abajo”, “pecho a tierra”, en la primaria, por su inacción temeraria.
En Guaymas, en un colegio el miedo, pues, pisa recio, a metralla acostumbrados los docentes espantados.
Por los tiroteos que aumentan sus maniobras implementan, los alumnos estudiosos aparecen temerosos.
El ejército y marina “solución” que no germina, peor la Guardia Nacional decepción sensacional.
No funcionan los abrazos, arreciaron los balazos, hoy, se imponen simulacros con súplica de milagros.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda Ciudad de México, a 17 de octubre del 2022 Reg. SEP Indautor No. (en trámite)
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Poeta
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“De “Dos Bocas” náutica . . .”
El cielo se muestra vasto cuando llueve allá en Tabasco la refinería “Dos Bocas” traga agua como pocas.
Se inunda con gran frecuencia, pero, que grave inconsciencia ¿a quién diablos se le ocurre, qué tarugo la construye.
De una manera afanosa en zona tan pantanosa del hermoso Paraíso?, solo porque el peje quiso.
Su capricho, su ocurrencia, que raya en la displicencia, en la necedad estulta, ¿a quién más echarle culpa
Del destrozo de manglares? solo tristeza y pesares, no hay quien pare todo el trauma sufrió flora, murió fauna.
Esto tan podrido apesta y todo lo que nos cuesta en dólares “verdesones”, más de veinte mil millones.
No obstante tanto desface el agua sigue su cause tras el complejo corriente de López, senil demente.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda Ciudad de México, a 20 de octubre del 2022 Reg. SEP Indautor No. (en trámite)
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Poeta
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[i[size=x-large]]Aquela velha máquina De escrever era a beleza Daquela casa cheia de Lembranças do escritor[/size].[/i]
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Poeta
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5.
Aquela velha máquina De escrever era a beleza Daquela casa cheia de Lembranças do escritor.
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Poeta
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4.
Sedução mística A carne se torna Um bem do espírito A ser usado com esmero.
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Poeta
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4.
Sedução mística A carne se torna Um bem do espírito A ser usado com esmero.
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Poeta
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3.
Antigas canções Elas mostram O que há de melhor No homem e mundo.
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Poeta
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Viajaría por bosques Desiertos, mares Y glaciares.
Por poder Mirarme en tus Ojos bonitos.
Viajaría De norte a sur Por todo el mundo.
Para poder Descansar Entre tus brazos.
Viajaría Hasta el sol O el fondo del mar.
Con tal De poder Tocar tu alma.
Me convertiría En un nuevo Viajero del amor.
Solo para llegar Al fondo De tu corazón.
Viajaría Por los rosales Mas hermosos.
Y te regalaría Las rosas Mas hermosas.
Viajaría por todo el cielo Como lo hacen Las auroras boreales.
Para pintar Tu cielo De hermosos colores.
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Poeta
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“La burla estulta en acción . . .”
Pues, no tiene llenadera y su actitud no modera odio, división, emblemas, no resuelve los problemas.
Ya desgració a la nación, va sobre la oposición echándoles hartas moscas abriendo sus taparroscas.
Mal se pasa de hablador López, el destapador, anda en más cosas ingratas, ya tiene sus corcholatas.
Sus floreros y botellas, mas, no conforme con ellas dando lastimeras penas está destapando ajenas.
Le quiere hacer al fetiche o se pasa de metiche al son de “ya no hay tapados” burlón con chistes forzados.
El desfachatado Andrés destapó cuarenta y tres en su “diarrea marranera” la del circo, tempranera.
Dio los nombres y apellidos en sus tonos compungidos el peje mencionó a Silvano manoseó a todos insano.
Entre fichas acomoda al mismo Loret de Mola irónico citó a Chumel, ¿quién pierde el tiempo como él?
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda Ciudad de México, a 15 de octubre del 2022 Reg. SEP Indautor No. (en trámite)
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Poeta
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Acomodo apuntes que están en mi memoria, los borro, corrijo uno a uno para que se lean bien. Ensayo su lectura en voz alta, los vuelvo a corregir. No suenan bien. Rehago distintas páginas hasta alcanzar la perfección: retratar en plenitud la vida y cada una de sus vivencias. Luego, bajo el brazo, me voy con todos ellos a los lugares más desolados de la tierra, los grito a viva voz, pronunciándolos a la perfección, utilizando mi mejor prosodia, digo una a una palabras que lo conforman. Mi lúcida mente modifica los últimos errores, los hacían parecer vagos, imprecisos. Mi vista se eleva sobre las más altas montañas, diviso a lo lejos, en tenuidad, comarcas desvanecidas; auxilio mis primeras lágrimas: precipitan tristes. No. Las palabras tantas veces ensayadas, corregidas, ni una de ellas sirve para consolar lo melancólico que repentinamente ha nacido: el baño de pena. Bajo el interminable pasar de nubarrones alzo mis manos a cimas escarpadas de silencio, y medito continuos mensajes de sabiduría que algún día, en algún lugar aprendí de memoria... despierto en otro momento, en otro estado. Me obligo a corregir nuevamente... tantas veces modificado y otras tantas que los ensayo. Mi cuerpo transformado otra vez de imperfecciones, superado nuevamente por lo absoluto, decaigo en mares de depresión... errante vivo, y en el ocaso, la invitación sin límite, me saca moribundo a renacer de la nada. Peregrino por laderas inclinadas, tropiezo con tempestades áridas que nublan mi vista, haciéndome afirmar en gélidas granizadas para así retomar la verdadera ruta. Aguardo amaneceres púrpuras, azafranes que me deslicen sin dificultades y mi vista recoja la sabiduría diseminada a cada paso, en cada meditación. Quiero dormir oculto en lo invisible, percibir aromas irradiadas de virtud, sumergirme en lagos donde habita la verdad, escuchar los perfectos sonidos del alma... añoro el pasado que se fue, ése, el que jamás volverá. Y en el más extraño sueño que me envuelve, caen abruptas mis manos, el peso de mi cabeza no soporta ni el más mínimo razonar. Aún así, lucubro en el más absoluto silencio, en la máxima soledad... El tiempo no existe, el espacio es otro, distinto al que alguna vez experimenté. Muero y revivo a la vez. Tomo de nuevo mis ajados apuntes: los leo y los releo... ahora suenan bien y son perfectos, los repaso y me los llevo bajo el brazo a pregonarlos a otras latitudes.
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Poeta
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