Dicen que soy verso libre, porque transito caminos, que otros no quieren pisar, en los ojos llevo escrito, las sendas que hube de hollar. Enrevesados senderos, vados, atajos y riscos, como ciegos laberintos, como simas en la mar.
La senda se ha de pisar, hollar sin pausa el camino, vagar por los vericuetos, sentir en el rostro el viento, bebiendo de los instintos, sentir el fuego y el hielo, vivir desde fuera a dentro y desde dentro manar, como un ágil riachuelo.
Precio de la libertad, azotado y deprimido, volteado por lo caminos, a veces, sin rumbo fijo, entre verdad y mentira, entre calma y saciedad. Libre el pensamiento anida, inmerso en el laberinto, donde se odia lo distinto.
El pasado claroscuro, recuerdos a contraluz, tensos o amados momentos, entre la sombra y la luz. Temblor de íntimas fibras, vaivenes de la razón, en contradicciones vivo, como libre pensador, el aliento que respiro.
No amo riquezas ni honores, vivo sintiendo dolores, del hambre de los demás, la injusticia que se adentra, en lo profundo del alma y algunas o muchas lágrimas, cual discurre un manantial. Amar lo bello y minúsculo, admirando a quien se da.
Volver sobre viejos pasos, que a veces, nuevos parecen, entre paseo y paseo. Ver la vida entre los sabios, colmar de auroras los labios y en el silencio pensar, forjando lo venidero, que viene a mi sin parar, a mi encuentro, que lo espero.
La vida en un carrusel, en un bucle que te abduce, de cartones y oropel, con un mundo sumergido, donde la prisa es la ley.
A.L. (ángel l. pérez) NO SOY LO QUE ESCRIBO...SOY, LO QUE TÚ SIENTES AL LEERME (anónimo). NO GUARDO MÉTRICA ALGUNA...SI ASÍ SUCEDE, ES PURA FORTUNA
LA POESÍA NO QUIERE ADEPTOS, QUIERE AMANTES. F. G. Lorca
Siempre seremos eso si no hacemos algo Los del medio.
Los que se encuentran entre El mundo de la droga por un lado Y el mundo de los políticos por el otro Y en ambos lados Ser sus clientes A unos, para el consumo Y a otros, para el voto.
Y siendo importante para ellos No lo somos para nosotros Porque seguimos siendo los del medio. Porque seguimos mirando para otros lados.
Seguimos viviendo y creyendo Viviendo entre narcos Y creyendo en ese embuste Del político que nos representa.
Y aun y todo Seguimos creyendo en esos límites De lo legal y lo normal.
Cuando la realidad nos muestra Que la norma es lo ilegal Del mundo normal.
Y que lo ilegal ha hecho De su frontal crueldad De matar y asesinar, El imperio de lo legal.
Narcos y políticos nos tienen de clientes A nosotros los del medio Y si creemos que tenemos la solución Jamás la tendremos Sucumbiendo a políticos y a narcos.
Aunque, algo debemos tener Porque somos importantes para ellos Nosotros los del medio Listos para el consumo y los votos.
En un soplo de silencio, mágica voz que le impele, en cada fugaz momento, empuje de amaneceres. Latir de leves alientos, en un corazón que hierve. En un suspiro de tiempo, todo renace y fenece.
El verso cruzó la atmósfera, bebió la esencia del éter y enamoró a la conciencia, sometida a los vaivenes. La nota de su relato, sonó sin pausa en la cítara, dando sentido a la esencia, de su respetable pacto.
No sabe el verso que ama, ni sabe donde se posa, ni sabe que mente ocupa, no sabe si anda o reposa, ni si es más sabio quien versa, ni si es tarde o es mañana. Su voz es suave o airada, depende a quien interpela.
En un soplo de silencio, creció exuberante el verso, impelido por las fibras, de sus alterados sueños. Brotó vivo entre recuerdos, en la realidad inmerso, desnudo ante la criatura, que le acuciaba por dentro.
Verso que en verso deambulas, libre buscando al sujeto, que de sentido a la rima, que libre salta sin dueño. Verso que al amor cautivas, con el sabor de tu aliento, pletórico de añoranzas, más de realidades lleno.
No sabe el amor que mima, ni sabe el verso que rima, con el dolor y el deseo. No sabe el verso que es verso, hasta hallar un fértil dueño. De dolor si sabe el verso, como de sanar su anhelo. El verso no tiene dueño.
A.L. (ángel l. pérez) NO SOY LO QUE ESCRIBO...SOY, LO QUE TÚ SIENTES AL LEERME (anónimo). NO GUARDO MÉTRICA ALGUNA...SI ASÍ SUCEDE, ES PURA FORTUNA
LA POESÍA NO QUIERE ADEPTOS, QUIERE AMANTES. F. G. Lorca
Pasan los años y aún me persiguen tus huellas... Me ha costado ver a alguien más y compartir lo mas sagrado de mí, mi cuerpo. Aún recuerdo tus visitas inesperadas mientras nadie estaba conmigo en casa. Como al acariciar mi piel y poseer mi cuerpo arrancabas lo mejor de mí, mi inocencia. Como con los años lejos de ser una niña, crecía buscando respuesta a los por qué que invadían miente y mi cuerpo. Para que al final, lejos de encontrar respuesta me encotraba en una abismo infernal entre saciar la sed y llenar un vacío que sólo el amor debió llenar. Pero los ciclos se rompen, las cadenas se quiebran y mis alas se extienden. Te libero de los demonios que te atormentaban, aquellos que sin escrúpulos tomaron la inocencia que un día hubo en mí. Te perdono y deseo que logres sanar todas esas heridas que alguna vez te hicieron. Que puedas ir por la eternidad con la paz y la tranquilidad que en algún momento logre encontrar. Y que como yo, logres cerrar ese ciclo que en algún momento te robó lo mejor de ti. Sé que para llegar a este punto pasé años odiandote, pasé momentos repudiandote, preguntandome por qué yo, por qué a mí. Pero ahora lo importante es no callar, mostrar la verdad. Romper ese ciclo, cortar por la mitad. Y aunque ya no estes cerca espero que algún día hayas logrado perdonarte. Joss
Hoy quiero exponer algo muy fuerte, el abuso. Nadie debe ser objeto de nadie y cuando algo tan fuerte nos ha pasado la mejor manera de sanar es hablar, eso ayuda a empezar ese largo camino. Saludos, Joss
La lluvia se evaporaba mientras hacía frío, quizá era humo, no sabia diferenciar el olor de la madera fresca con el de las flores nacientes mientras transcurría la noche.
La gente comentaba a murmullos una historia inimaginable, los diarios no hablaban de nada en especial, pero la tinta me generaba un sabor ahumado, no podía comprender que pasaba mientras la gente me miraba como a un niño haciendo travesuras.
La niebla se volvía densa y mis pasos pesados dejaban huella como si pudiera escribir sobre el asfalto, parecía que mi pasado conjugaba en presente una historia futura, eso sí, yo era el protagonista.
Abandoné las letras, pero ellas me pertenecían, había creado aquel humo que ocultaba mi sombra, anduve con el perdiendo mi propia silueta y regalando mi esencia a un viento volátil y frágil.
Aquel niño que la gente veía no era yo, es aquel pequeño que se ha llevado la mitad de mis letras, aquel que como yo valora la esencia de un atardecer y se emociona con el canto de los pájaros, es un constructor de mundos a pesar de que aún no entiende el papel que va a jugar en este.
Regreso mi sombra y con ella las ganas de volar, de sentir felicidad en los detalles y vaciar las generalidades, voy camino por mi propia calle con gente que llora a carcajadas por trivialidades, hojas que nacen del aire y lluvia que no se evapora, me moja, y me hace creer en el futuro, en un tiempo nuevo, y en la historia que quedara en puntos suspensivos el día en que me vuelva esencia y tenga que confabularme con el aire, en ese entonces aquel niño que los demás ven, continuara creando mundos que yo ni habría imaginado.
...de aquellas reliquias de aquellos huecos oquedales de espesos vacíos donde suenan cadenas del alma... En las ascuas dormidas de un abecedario tardío y aquello no osa pronunciarse... Un eco inundado y el fuego arde apagado... En la nocturnidad amparada del miedo en una batalla perdida de un infanticidio neutral...
Acto segundo: Ofelia ofendida.
Tras el golpe, tras la certeza de la sangre... La defensa inapropiada, el uso calculado de la violencia... La lejía, el agua sucia casi negra y la ira que desata un odio reprimido... La tarde placida da a lugar a una noche limpia y en el hogar cuando todo parece en calma cuando el cuchillo afilado vuelve a su sitio y en la bañera yace el cadáver de un hombre tranquilo...
Acto tercero: Un final desesperado.
Del hueco sordo de unos pasos sobre la alfombra, en el destierro inútil donde la angustia cede paso a la locura... Cuando despertar es destruir las esperanzas y la vida rota parpadea en el vuelo oblicuo de las moscas... el teléfono descolgado, la ventana abierta y el flujo del aire que mece las cortinas... Sirenas de ambulancia como lejanas ballenas que piden auxilio... Es demasiado tarde para un final desesperado...
Si creí encontrar agua en medio del desierto O alimento entre la tundra del ártico Y cobijo en la esterilidad del mundo Es porque antes, tuve la palabra esperanza.
Esperanzado es encontrar, hallar, adoptar En medio de desiertos, tundras y esterilidades Aquello que existe antes de encontrar.
No se cuando, pero un día la perdí Por eso te pido, funda mi esperanza Aunque, para ello, debas fundarme antes Que sea alguien y pueda También generar esperanzas.
Porque las esperanzas se nutren de esperanzas No existe en el Cosmos presente ni en los posibles Mayor empatía que la esperanza Ya que emana del ser hacia otro ser Porque aquel que me mira como ser Y me contempla como tal Hace posible en mí Y genere en otros Esperanzas también.
Dame la condición de poder ser Y así creer en tu palabra Esperánzame, quita de mí Esta desesperanza que anula Lo exiguo que soy Por lo exiguo que tengo.
Ya ves, hoy no se trata de si podré comer Si tendré algún lugar para dormir O no ser molestado por los uniformados de siempre Ni ser moralizado por algún guardapolvo de turno Ni insultado, ni vituperado con el clásico “negro”.
Ya ves, se trata de esperanza Sólo tengo 12 años Y sin ella…… Estoy muriendo.
Cuanto amor hay en tu mirada y esa intensa ilusión despertando con el alba más un roce de brisa en tu piel madurada y ese rocío tierno de luna inmaculada.
El tiempo ha corrido dejando surcos en tu rostro y en tu cabello hilos de plata sudorosos es esa vida a cuestas, con virtudes y con fallas que hacen en ti, el amor dulcemente añoso.
Vuelas en calma en la infinitud de tu tiempo llevando en tus alas las marcas de tus sueños los que te han dado la plusvalía en tu hermoso verbo lo que ha hecho crecer el amor en tus suelos yermos.
Caminas despacio, aun cuando el tiempo te acosa en una vorágine de un sentimiento hambriento escalas montañas disfrutando de las rosas sin permitirle al alma que sus sentimientos sean plenos.
Vuela alto y cabalga en praderas frondosas a fin de cuentas la vida es una sola si así eres feliz, seguro tu alma al cielo adosas encontrando la plenitud que en tu espíritu libre se forja.
Vuela, vuela cual libre mariposa, encontrarás tu camino en ese horizonte ancho y dorado, donde el sol reposa y la lágrima que queda en unos parpados finos el tiempo la secará donde las estrellas flotan.
