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El Poeta Compasivo
metaforiza sobre la
enlutante tragedia
de Once en Buenos Aires,
Argentina.
El Dolor es como
una llama que no
se apaga.
El Dolor es como
una gota de agua
que no sacia la
sed de Justicia.
El Dolor es como
un dìa de soledad
en la bùsqueda intensa
de la Verdad.
El Dolor es como
una lluvia de acido
que carcome la piel,
y sòlo se sacia con el
Perdòn.
El Dolor es como
un puente cuando
se ama al Señor.
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Poeta
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El Poeta Compasivo
reflexiona con sinceridad
sobre la tragedia de un tren
que costò la vida a cincuenta personas,
ademàs con un saldo de 373 heridos y desaparecidos en Argentina.
Es verdad que mucho tiene que ver
la negligencia en esta tragedia porque
muchas cosas no se hicieron cuando se
las tenìa que hacer en su momento oportuno.
Es mentira que fue un simple accidente, por su
dimensiones fue el tercero màs mortal en nuestro paìs.
Es verdad que se hizo todo lo que se tenìa que hacer en el momento de la tragedia, qye por cierto pudo haber sido peor.
Es mentira que vivimos en un mundo solidario, falta mucha solidaridad en nuestro querido mundo, hay mucho que hacer por nuestro pròjimo.
Es verdad que lo sucedido enlutò a Argentina, fue muy dramàtico para nuestro Pueblo lo sucedido ayer en las primeras horas del dìa.
El presente poema està dedicado a la tragedia de Once en Buenos Aires, Argentina.
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Poeta
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Momentáneo
En
La
Mitad del momento
Los suspiros vestían galas en sus pliegues
Y en la mesa hay barniz y dalias amarillas
¡Qué cayó saliendo del silencio espontáneo!
Por debajo
Del inmenso instante tejido de latidos
Del terrestre y atmosférico clímax.
Momentáneo y tan desnudo se trenzaba
En el campo cálido y sombrío
Templando guijarros de mantequilla
Mo
Men
Ta
Neo...¡Qué pudo ser lluvia de fuego!
Visible y victoriosa
¡Laxitud del sueño!.
Momentáneos van diez años,
Desastrados
Deshojando el recuerdo de las horas
Desamarrando
Destejiendo el óleo de los sonidos.
Momentáneo escribir sobre vientos,
desbandados,
desgajando la nube de belleza,
descastada,
desnudando la montaña de nieve.
Momentos de madera de martillos.
Artríticos
De matriz maula
Ascéticos
De menosprecio meridiano
Albufera
De la vida
¡Acamastronarse!
Momentáneo moscardón morral.
En la bruma de sueños rotos
Colapsados
En
La silla desocupada calla
¡Fracturada fragancia frágil!
En
Dónde vagan perdidos los años,
¡Tartaleando tartanas temerosas!.
Mo
Men
Ta
Neo___¡Flagelo!
Al huir el infinito cansado
Ñaque
La paz de mil piedras mudas
Necrópolis
Por
La eternidad idolatrada
Nesciencia
Por
La inspiración desventurada
Nocherniego.
¡Momentánea tunicela de noctámbulo!.
Mo
Men
Ta
Neo___¡Truhán!...
¡Sin requilorio repulsivo!
¡Sin ropaje reptil!
¡Sin rozagante ruindad!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Sentimento
Somos homens, luz...
Somos feras, espada...
Somos amor e dor...
Somos caminho e estrada.
Negra e sinistra...
Na ternura... doce tristeza...
Na noite escura.
Caminhamos para o nada !
Alexandre Montalvan
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Poeta
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no nacimos en un lugar desertico,
pero todo me retorna a el y no se que hacer.
ahora que vivo en una ciudad humeda y lejana no menos triste,
se que la unica explicacion a la convivencia es,
que haya un sentido.
no nos gana el nihilismo,
sino toda conversacion inusual que nos lleva la delantera.
creemos y nos sostiene,
la idea de que alcanzamos como un mas allá sin estarlo,
porque nadie quiere vivir en suspenso,
sino con la certeza de que independiente de la decision
tienes la bendicion de vivir como anhela tu corazón.
no! no lo hagan asi, repiten
no! no lo hagan así.
haganlo resistente,
frio de toda conspiracion,
y vacio de necesidades inalcanzables a momentos,
puesto que no logramos sentir que haya un significado
que impregne de huella
la humanidad contenida a cuestas.
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Poeta
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Espiritual ventanal
Abriendo
Los
Ojos del espíritu
Encontramos
La
Estatua de conceptos rígidos,
azada y azabache,
al tomar la dirección derruida,
batuta, bazofia, befa,
en cenizas, de cosas ilusas,
orujo de ornato,
en la brasa, del agua,
quedaba la vida,
consumida,
y las corrientes
qué la mueven
con la arcilla
con todo lo inmenso dentro, en continuo flujo, de los procesos secretos,
de ayer, de cambio, sin principio ni fin, nunca dos veces por igual,
formando la vida, rehusando recibir algo por nada.
¡Quedaba la vida!
En el centro
En la suma de muchos esfuerzos
En la solución de arduos problemas
En el cultivo veraz, de serenidad y firmeza, de honor, valor y dignidad.
¡Quedaba la historia!
En el mundo
En la transparente memoria
En la práctica de virtudes correctas
En el cultivo honesto, de respeto y humildad, de lealtad, confianza y bondad..
Por la fermentación vital,
Ultramontana,
De la envoltura y la forma,
Sajadura,
De la substancia y el contenido,
¡Zurcido!
En
La franca discusión de las divergencias
Sin
Evitar oír amargas verdades
Sin
Negar los fracasos dolorosos
Abrir
Las ventanas
Las mentes
En
Los espíritus nobles. ¡Ventanales!.Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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CONSTRUCTOR DEL TIEMPO
¡Eres tú!.
Tiempo de vida, tiempo qué nace,
qué crece, qué siente.
¡Eres tú!.
La esencia de vida, nace, crece, siente.
Constructor.
¡De ti, de tus días!.
No es de las cosas que se ven.
¡De las cosas qué se van!.
¡Qué se alejan!.
¡Qué se quedan!.
Cronos bajo la piel.
Calendario con sandalias.
¡Chispa transitoria del divino eterno!.
Tú en ti.
Todo y nada, dentro y fuera.
¡Eres la esencia del tú mismo!.
Constructor.
¡Del tiempo de la vida!.
Horas, noches, instantes,
polvo del tiempo, celeste burbuja.
¡Chispa qué vive, flama qué nace,
qué crece, vive y muere a su tiempo!.
Constructor.
Divino.
En medio de su corte.
En toda su gloria.
El constructor del tiempo.
(Bajo la piel de cada hueso).
En el borde de la nubes de los sueños.
El constructor del tiempo.
(Eres tú de ti mismo).
Chispas hay infinitas.
Tiempos circulares, espacios,
que se crean y destruyen.
¡Cómo aquél reloj viviente!.
Al partir y dejar de ser.
Un poco, para ser, un todo,
parte del todo.
Y
A partir de aquél momento,
definitivamente roto,
desaparece de este mundo,
en la ruptura del momento.
Y
Ya sólo será lo qué fue.
En
El vértice del esplendor
En
El reino que cae
En
Dónde
¡Desaparece!
Sin dejar. Ninguna huella.
El tiempo que construyó.
El tiempo qué es y fue y será.
Horas, siglos, instantes eternos,
tiempos que nacen, crecen y mueren
Y
Si quieres verlos
Ni lo intentes con la vista
Ni lo pienses
Ni lo creas.
¡Solo saborea tu tiempo vivido!.
Y
Para
Esto. Aquéllo, y lo otro de todo otro.
Pero
Para... Y abre solamente.
¡El tiempo de tu espacio y la vida vivida!.
Abre
El corazón cómo al cielo.
Abre
El alma cómo la tierra.
Abre
La piel cómo el fuego.
Abre
La sangre cómo el agua.
¡Abre tú tiempo y verás al constructor!.
La esencia.
¡Qué hay en ti mismo!.
La qué es solo tú en ti mismo siempre.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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La verdad en tres (EPÍLOGO)
Salí de aquel valle
De esperanza.
Con la ligereza de mis pasos
Agotados por el tiempo.
Meditando en los sucesos,
que perturbaron mi alma,
Vera Vera, solo una es,
Vera Vera son las tres.
La verdad es un prisma
De tres rostros, tiempo, conocimiento y alma
Depende del que uses
Así desplegaras la verdad que ves
Su base solida
Firme es
Su punta afilada
Hiere al conocer
Nilo
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Poeta
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Vera astrum , aún estas aquí.
Serenamente, respondió
Estoy aquí, allá y dentro de ti.
No, no vengo a jugar insinué
Ah pobre mortal replicó.
No entiendes aún.
Entender, que he de entender
Si mi corazón en el centro,
De un torbellino está.
Mi alma se quema,
Por dentro por saber la verdad
Mira esta piedra que tengo,
por asiento lo solida que esta
Mira el cielo inalcanzable
Todo está allá
La verdad es una roca
Vasta como el mar
Abarcarla toda nunca
Podrás
No entiendo, no comprendo respondí
Mira este valle, serpenteado por tres
Ríos, de aguas cristalinas.
Cada rio es una parte de la verdad,
Que después de su largo recorrido,
Y de grandes desvíos
Se fusionan más allá.
La verdad es una,
Una nada más.
Como el mar tempestuoso
La verdad te golpeará.
Solo existe una Vera Vera,
Una Vera nada más.
NILO ARTURO
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Poeta
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UN MAGISTERIO ELOGIABLE
En él.
El ser.
¡Querer que es!.
Un auténtico, ir, hasta el final.
Es
Al final el maestro
De sí mismo. ¡De los mil artes!.
En sí mismo. Al mismo... ¡Tiempo!.
¡Qué lleva dentro!.
El
Blanco. ¡Fuego!.
En la dulcedumbre cumbre. ¡Alumbra!.
En
El
Sí
Mismo.
¡Combustión, bastión!.
La transformadora
Operación.
¡De configuraciones móviles!.
En el escrito mañana
No en el ser
En blanco fuego
¡Un auténtico ausente!.
¡Qué no llegue!.
Espiritoso, espiriforme, espiritado.
Sólo.
En sí mismo.
El ser qué es.
¡Sileeencio!.
Agridulce tal vez,
dulcedumbre.
Sea...
Hasta siempre.
El
Mismo
Auténtico, cántico.
¡Libremente!.
Libre del pensamiento.
Y con la red atrapando.
A los dioses cadavéricos.
De la consciencia humana.
¡Qué tejen con la usura basura!.
¡Quebrantamiento, enrarecimiento!.
Todo ensombrecido, enmohecido.
Y
Con la infinidad,
de ínfimas. Inferencias.
Solamente maestro de sí mismo.
Elogiable.
El encuentro con el si mismo.
Y de ahí.
Bajo la piel.
¡El mismo siempre!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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