Tengo los días contados llamarada
Que quema el corazón dejando fluida
La sangre, casi como agua fundida
Con el tiempo, que no te deja nada.

Que recorre distancias disfrazadas
Con traje de relojes, que sumida
En reproches de noches precedida
De días si vida, muerte fatigada.

Por la suerte de algunos, puñalada
Trapera que se hunde descarnada
En la piel matando, dejando herida.

Que solo un dios puede curar, anida
En los cielos como sendero caída
Va la esperanza perdida, llorada.

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Siempre me desarma la exquisita estructura
de tu boca, la perfección de tus labios, dientes
y lengua, presentes con toda su sabrosura,
para dejar absortos, idos, mis ojos silentes.

Y si me hablas o sonríes, entonces ¡Qué suplicio!
Cómo abstenerme de disfrutarlos mirándolos,
mientras intento no terminar en un hospicio,
tan cerca a la ambrosía y yo, sólo mirándolos.

Y cuando tengo que acercarme a tocarlos...
qué difícil dominar los nerviosos dedos,
que sin más me delatan, que quiero amarlos.

Y conjugar besar, que es el triunfo de dos,
para dar paso a esta loca sed de adorarlos,
en todos los besos que derrochemos entredós.

Camino el atardecer de la vida
La noche blanca se esconde en el monte
Como felino se agazapa, cuida
De no hacer ruido el sol en horizonte.

Me muevo por senderos de perdida
Luz de perdida oscuridad, suponte
Que no soy el que tú quieres, simbionte
De tu amor soñado, calando vida.

Como en el campo el arado, tendida
La razón en aquel surco escondida
No sabes porque, yo he sido geronte

Pero tu cuerpo de hembra pretendida
Por todos deseada pasión huida
En la noche, con un viejo bisonte.

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Guardo palabra en un arcón perdido
Húmedo por la sequedad del prado
Lleno de historias vagas, condenado
Al olvido, en mi mente gemido

De un corazón, latido sometido
Por los vientos de un mar equivocado
Que lo mece todo de lado a lado
Es que nadie lo escucha prohibido

Es su grito tan fuerte condenado
Profundo infierno tibio, abandonado
A su destino queda sin sentido

Es su lugar una celda, temido
Cielo de rejas negras transcurrido
El tiempo, que se lleva su pasado

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Temo a la muerte también a la vida
Sostenida por hilos en el viento
Palabras que no dicen nada, cuento
Con el mismo final una salida

Sin portal, una pendiente pérdida
Entre el polvo del camino, que siento
Como destino final, testamento
De una vida pasada que fundida

En la bruma, me ha dejado herida
El alma, con premura socorrida
Con dolor calmada, padecimiento

Que duele a flor de piel cual convertida
En harapos ajados sentimiento
Viejo, que se muere sin nacimiento.

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El recuerdo es el cáncer del olvido
Va carcomiendo el sentido, mirada
Turbia del pensamiento bocanada
De aire que viene de lejos, nacido

Por el tiempo asesinado ruido
De pasos que ya no están, tras la nada
El silencio que duele más, puntada
Sentida por la ausencia detenido

Los relojes de la vida, gemido
De la noche mas obscura, temido
Es la locura de poder, llamada

Desde dentro de tu ser, disfrazada
Por tu mente a de ver endemoniada
Luz de olvido, tras el caer herido.

Por Conrado Augusto Sehmsdorf (Kurt)

[img width=300]http://www.mundoesotericoparanormal.com/wp-content/uploads/2013/09/Maquina-del-tiempo.jpg[/img]

El frío del tiempo calienta el recuerdo
Que viene de muy lejos, el húmedo
Velo del destello de luz, que quedo
Para siempre en aquel rincón, lerdo

El corazón del que no quiere, pierdo
La razón si tu aquí no estás, cedo
Algún pedazo de mi piel, viñedo
De uvas de sangre que tal vez no puedo

Sostener ni quiero, se que procedo
Caprichosamente pero es el credo
Que me lleva a ser tan hostil, acuerdo

Entre el bien y el mal, sereno concuerdo
Con el viento que miento, pero muerdo
El polvo del camino, donde quedo.

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Qué triste es despertar en el futuro
Y darse cuenta que el pasado quedo
Tan lejos, que recordarlo no puedo
Ya no están los que estaban, claroscuro

De mi mente, permanente conjuro
Del tiempo, ruidos de cadenas miedo
Que se agiganta con los años, dedo
Que señala el camino, conjeturo

Simples realidades, que juro y juro
No son reales, tal vez aseguro
Mi presente, olvidando yo cedo

A mi vida algunos años, un muro
Se levanta entre la muerte de obscuro
Brazo, que su capricho no concedo.

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