El tiempo cruzó el umbral, frenético azar que llega, corcel alado que entra, en tropel como un ciclón. Tornó el placer en dolor y a lomos de su montura, lleva una alforja de amor. Veloz cabalga el traidor.
Perpetuas voces de ira, abalorios en el alma, baratijas por valores, con adornos de hojalata. La voz aterida tiembla, de la pena que la embarga. Sortilegios por verdades, honores por añagazas.
Amor plebeyo que nace, del hambre que le atenaza y va horadando el espíritu, adorando a quien se ensaña. Veloz se marcha el respeto, porque en el miedo se baña. Adoración al verdugo, que aprisiona su garganta.
El tiempo cruzó la puerta, que blinda los pensamientos, aferra con firme garra, al pensador por el cuello y va dejando jirones, perdidos en los deseos. Suspiros que van quedando, colgados en los aleros.
Estrambótico es el tiempo, que igual que ejecuta salva, un juez severo y soberbio, la flor, no solo se juzga, se quebranta por deseo. Almíbares en los labios, venenos en el aliento, la sombra alargada mira, a la verdad con desprecio.
Recoge el fruto quien siembra, más son otros los que medran, unos el sudor derraman, otros llevan los dineros, el fruto no queda en casa, sigue otros derroteros. La voz quebrada se agosta, forzada por el esfuerzo.
Árbol que la sombra das, sin exigir privilegios y alojas entre tus ramas, vidas sin ponerles precio. Amor que gratis se entrega, sin contratos ni usureros. Tiempo que pasa de largo, vida y muerte sin saberlo.
El tiempo cruzó el umbral, dentro anidan los secretos.
No quiero premios ni honores, quiero sentir el perfume, de la tierra que me absorbe. La flor prendida del aire, en mis ojos recreándose y una brisa que me traiga, justicia para los pobres.
La ciudad quedó desierta, engullida en los vapores, calidoscopio embustero, del ojo que no ve todo. La boca abierta a la savia, que huele pero no llega, la verdad entre bastidores, el miedo abriendo la puerta.
Sonajeros en las ramas, de la oscilante conciencia, que va y que viene o no llega. Se van quedando desiertas, las tierras de sus cosechas y va emergiendo la mugre, de las cloacas que la infectan. Las plegarias no cosechan.
No quiero fama ni dádivas, que quebrantan las ideas, halagos ni falsas loas. Quiero lúcidas justicias, sin coloridas banderas, miradas claras y nítidas, no quiero falsas quimeras, andar con la gente honesta.
Se va quedando desierto, el culto a la Madre Tierra, al pensamiento profundo, a la cultura sin rejas, a la verdad que se añora, a quien al mirar se espanta, de ver vacío en las cabezas. Se van quedando desiertas.
No quiero auroras sin luz, ni noches sin Luna llena, no quiero amores de ensueño, quiero amor de pura cepa, aferrado al sentimiento, ensimismado entre ideas. Volcar los versos cual fuente, sin lacras que los infectan.
Se van quedando desiertas, las calles como las venas, de la sangre perfumada, que en la atmósfera se airea. Sobrenadando en la noche, el amor abre la puerta, entrando como un poseso, para llenar lo que queda.
No quiero dádivas huecas, quiero lucidez y ciencia. No quiero falsas plegarias, ni amor que se quede fuera.
El pasado imperturbable, hierático o emotivo, crucial y propositivo, definitivo o banal, esclavizante o brutal, esclarecedor, letal, a veces, extenuante, otras, tibio y sensorial.
La belleza se afianza, en su propia mortalidad, florece y luego marchita, en ello está su verdad. Muere, pero no termina, muda y de nuevo germina, hueco hacia otra realidad, no fenece lo que rima.
Pasado en una canción, acordes que se quedaron, a veces desafinados, otras rítmica emoción. Una ráfaga de viento, cálido a veces o helado, latidos acompasados, arrítmica desazón.
Verde rama, ocre hoja, valor del verso que vuela, una efímera quimera, que en un desliz se deshoja. Extraños en el jardín, donde el pálpito florece, la planta enferma fenece, cuando ha llegado su fin.
Peregrinos del pasado, que desandan el camino, sobre las huelas plasmadas, de cada errante destino. Como la arena resbalan, los años que ya vividos, sobre la faz agrietada, bañan los surcos heridos.
Belleza que te marchitas y en tu fenecer floreces, dando a lo bello su tiempo, hermosura a lo que nace y a lo que muere el momento. Riqueza de lo que yace, en si mismo puro y bello. Melodía entre sus arpegios.
Lejos queda el corazón, si la lágrima es de cera, mano que no agarra vuela, como alas de un halcón. Beso que en el aire queda, en pro de otros labios besa, vacío de aliento y amor, caricia que no se acerca.
Mil años en un segundo, cuando un instante es eterno, un momento que es pequeño, una fracción es un mundo, un latido una pasión, perder la vida un silbido, un suspiro una canción, amar un soplo infinito.
Pasa sin ruido, sin prisa, en su lento caminar, deshoja la margarita, piensa, razona y medita, en la calma se arrebuja, en su interior se cobija, dando al pensamiento cita, para volar y volar.
Risas con sabor a miel y sonrisas de amargura, como miradas de hiel, que no ven, pero torturan. Mente abierta a la locura, en un corazón infiel. El rostro como el papel, delgado y lleno de arrugas.
Lejos queda la razón, que en la mentira se olvida, fatigada singladura, que el corazón acelera, dolorosa la partida, que deja el alma abatida, sumida en la desazón, veloz se escapa la vida.
Unas luces al final, donde la verdad respira. Un suspiro se avecina, un destello cenital, que tenuemente ilumina, una lejana colina, henchida de claridad, de sensaciones ahíta.
Amor que vive y palpita, que renace entre las ruinas, cuando la brasa se aviva. Un susurro que cautiva, en un feroz vendaval.
En el canto del gorrión, resumen de la existencia, es la vida en su extensión, diminuta plenitud, se resume la pureza, de la nobleza total.
Fronteras del pensamiento, trampas de puro veneno, espesas cortinas de humo, como repetidos frenos. El canto de la cigarra, avisa pero no olvida, temblor de labios sin vida, voces del entendimiento.
Arranca el sueño sin nombre, fulgurantes pesadillas, atadas están las vidas, al poder de los temores. Al viejo le falta vida, le falta pasado al joven. Así, la vida claudica, ante el mundo que se rompe.
Flotan palabras cautivas, reas en sus propios sones, no quedan notas sencillas, que expliquen los sinsabores. Es más fácil la mentira, que la verdad que responde. La corriente de la vida, hace a la nobleza ojivas.
Se cubre con una venda, la justicia por vergüenza, con la espada de dos filos, a mandobles va impartiendo, la justicia justiciera. Todo se vende y se compra, toma y daca, dime y digo, el trato marca la senda.
Palpitan antiguos versos, en los corazones nuevos y nuevas formas cautivan, aislando mentes y cuerpos. El amor sigue flotando, entre árboles y jilgueros. La voz se ha quedado chica, porque es escaso el aliento.
Amor que vive y palpita, al ritmo del sentimiento.
En un círculo infinito, giran la sombra y la luz, vida y muerte, muerte y vida, giran sin parar eternas, como un terráqueo planeta, que sobre si mismo gira. Caleidoscopio sin fin, realidades sempiternas.
Girando como una noria, ilusiones y quimeras, una rueda imaginaria, matizada por la vida. La envolvente sinfonía, la giratoria memoria, la rueda, que rueda y gira.
El aleteo de las hojas, castañeando en el aire, aplausos de pensamientos, como furtivas palomas. La flor bailando entre brisas, bailarina con corona. La sombra abraza a la rama, la rama al árbol se arrima.
Las gráciles gotas saltan, del vapor que se evapora, y se barnizan los rostros, con el frío de la aurora. Roncos cantan los vacíos, de las vacías gargantas y se balancean los flecos de las tupidas pestañas.
Se para el tiempo en la carne, de la misma carne mana, de la carne se alimenta, la carne de las entrañas. Vuelve y retorna la sangre, en un devenir de fábula y en un parpadeo se cierran, bocas, puertas y ventanas.
Vuelan pétalos aéreos, de los corazones rotos, mientras sueñan los recuerdos, mecidos por los antojos. Surca la idea la conciencia, en su esencia sumergida y se desatan los nudos, de los entreabiertos ojos.
Un manto de pura estima, cubre la faz de la aurora, destellantes luces prístinas, versos de hoy y de otrora. La vida y el amor riman, una cadencia que llora. Sollozos en la memoria, lágrimas de amor que bordan.
Verdades de cartón piedra, razones de celofán, gestos y muecas grotescas, en una faz de metal. Sabe más un animal, que cien mentes que vegetan. Inmerso en un lodazal, hoza el necio sin vergüenza.
El mar creció en la marea, tiembla la tierra en su enojo, crece el viento en la tormenta y la lágrima en el ojo. Viste la alegría de fiesta, vive el esclavo al antojo, del patrón que le flagela. La heroína se revela.
Desde su atalaya mira, desde su podio vigila, el rico se refocila, en la torre en la que medra. Catalejos de ignorancia, que solo ven lo que alcanza, la rapiña que le infecta. Soliloquios en la estancia, para serviles promesas.
Las vidas en un candil, alumbrando lo que pasa, tenue luz que se adelgaza, con la lacra de su fin. La vida es un sin vivir, que desespera y desgasta. Revivir lo que hace falta, amor, paciencia y templanza.
En lagos, ríos y mares, torrentes, saltos y arroyos, la impetuosa catarata, va arrastrando los despojos, de las desdichadas almas. Perdidas ente los ojos, las bellezas que se plasman, en una Luna de plata.
Amor de filos y esquinas, de redondeces que ablandan, de dulces y tibias rimas, rojos sueños de mañanas, de caricias acolchadas, de cómplices letanías, entre sábanas y almohadas, preso y libre cual la vida.
A.L. (ángel l. pérez) NO SOY LO QUE ESCRIBO...SOY, LO QUE TÚ SIENTES AL LEERME (anónimo). NO GUARDO MÉTRICA ALGUNA...SI ASÍ SUCEDE, ES PURA FORTUNA
LA POESÍA NO QUIERE ADEPTOS, QUIERE AMANTES. F. G. Lorca
Arde la tierra y palpita, cada terrón de su cuerpo, temblor de cada partícula, de su estremecido seno. Volcán de las agonías, en sus quebradizos huesos, como rémora en sus carnes, de su cuarteado pellejo.
El necio vive sin vista, por su falta de respeto. Necias andanzas vividas, caso omiso al intelecto, negacionísmo caótico, vertido en sus privilegios, voz atiplada y cautiva, desmanes, dolo y desprecio.
El caos se asoma a la puerta, con cara de necio orate, vidriosos ojos de un rostro, viejo de tanto pillaje, enormes manos ajadas, barnizadas de linaje, de seda fina sus trajes, de hojalata su coraje.
Llamó a la puerta el valor, del populacho cobarde, muda quedó la respuesta, en el vacío del clamor, de la ignorante vorágine. Se calla el predicador, la voz se pierde en el aire, arenga vana y volátil.
Viento ardiente que reseca, cada idea, cada palabra, en su virulento ímpetu, todo lo que toca abrasa, no sabe la noche fresca, de la extensión de su rabia. Cubiertos son los caminos, las veredas arrasadas.
El Sol juicioso testigo, de la ignominia implantada, mira de soslayo al mundo, sumido en su desbandada. Huero el sonido se queda, como el eco se ha perdido, de aquellas sabias palabras. El mundo gira latiendo, el vientre abierto a la nada.
Una voz entre los riscos, en su expresión muy lejana, habla queda de sus hijos, de la esperanza esperada. En el mar de los deseos, vive esperando el mañana.
A.L. (ángel l. pérez) NO SOY LO QUE ESCRIBO...SOY, LO QUE TÚ SIENTES AL LEERME (anónimo). NO GUARDO MÉTRICA ALGUNA...SI ASÍ SUCEDE, ES PURA FORTUNA
LA POESÍA NO QUIERE ADEPTOS, QUIERE AMANTES. F. G. Lorca
Dicen que soy verso libre, porque transito caminos, que otros no quieren pisar, en los ojos llevo escrito, las sendas que hube de hollar. Enrevesados senderos, vados, atajos y riscos, como ciegos laberintos, como simas en la mar.
La senda se ha de pisar, hollar sin pausa el camino, vagar por los vericuetos, sentir en el rostro el viento, bebiendo de los instintos, sentir el fuego y el hielo, vivir desde fuera a dentro y desde dentro manar, como un ágil riachuelo.
Precio de la libertad, azotado y deprimido, volteado por lo caminos, a veces, sin rumbo fijo, entre verdad y mentira, entre calma y saciedad. Libre el pensamiento anida, inmerso en el laberinto, donde se odia lo distinto.
El pasado claroscuro, recuerdos a contraluz, tensos o amados momentos, entre la sombra y la luz. Temblor de íntimas fibras, vaivenes de la razón, en contradicciones vivo, como libre pensador, el aliento que respiro.
No amo riquezas ni honores, vivo sintiendo dolores, del hambre de los demás, la injusticia que se adentra, en lo profundo del alma y algunas o muchas lágrimas, cual discurre un manantial. Amar lo bello y minúsculo, admirando a quien se da.
Volver sobre viejos pasos, que a veces, nuevos parecen, entre paseo y paseo. Ver la vida entre los sabios, colmar de auroras los labios y en el silencio pensar, forjando lo venidero, que viene a mi sin parar, a mi encuentro, que lo espero.
La vida en un carrusel, en un bucle que te abduce, de cartones y oropel, con un mundo sumergido, donde la prisa es la ley.
A.L. (ángel l. pérez) NO SOY LO QUE ESCRIBO...SOY, LO QUE TÚ SIENTES AL LEERME (anónimo). NO GUARDO MÉTRICA ALGUNA...SI ASÍ SUCEDE, ES PURA FORTUNA
LA POESÍA NO QUIERE ADEPTOS, QUIERE AMANTES. F. G. Lorca
En un soplo de silencio, mágica voz que le impele, en cada fugaz momento, empuje de amaneceres. Latir de leves alientos, en un corazón que hierve. En un suspiro de tiempo, todo renace y fenece.
El verso cruzó la atmósfera, bebió la esencia del éter y enamoró a la conciencia, sometida a los vaivenes. La nota de su relato, sonó sin pausa en la cítara, dando sentido a la esencia, de su respetable pacto.
No sabe el verso que ama, ni sabe donde se posa, ni sabe que mente ocupa, no sabe si anda o reposa, ni si es más sabio quien versa, ni si es tarde o es mañana. Su voz es suave o airada, depende a quien interpela.
En un soplo de silencio, creció exuberante el verso, impelido por las fibras, de sus alterados sueños. Brotó vivo entre recuerdos, en la realidad inmerso, desnudo ante la criatura, que le acuciaba por dentro.
Verso que en verso deambulas, libre buscando al sujeto, que de sentido a la rima, que libre salta sin dueño. Verso que al amor cautivas, con el sabor de tu aliento, pletórico de añoranzas, más de realidades lleno.
No sabe el amor que mima, ni sabe el verso que rima, con el dolor y el deseo. No sabe el verso que es verso, hasta hallar un fértil dueño. De dolor si sabe el verso, como de sanar su anhelo. El verso no tiene dueño.
A.L. (ángel l. pérez) NO SOY LO QUE ESCRIBO...SOY, LO QUE TÚ SIENTES AL LEERME (anónimo). NO GUARDO MÉTRICA ALGUNA...SI ASÍ SUCEDE, ES PURA FORTUNA
LA POESÍA NO QUIERE ADEPTOS, QUIERE AMANTES. F. G. Lorca
