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Algunas noches,
no puedo dejar de pensar en ti,
sentir esa caricia fría de tu piel,
sentir ese veneno de tus labios.
Cada luna llena,
salgo a buscarte,
a sentir nuevamente tu esencia,
sentir ese gelido abrazo de tu cuerpo.
Un amor verdadero,
un corazon eterno,
en busca de una amante,
en busca de tu corazon.
La noche aun presente,
el canto de tu melodica voz,
el veneno de tus labios,
me hacen suspirar.
Erick R. Torres
(Angel Negro)
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Poeta
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Robaste mi alma,
bebiste de mi sangre,
muerde mi cuello,
hasta dejarme sin nada.
Musa de las tinieblas,
mi amante,
mi compañera ideal,
roba mi corazon.
Noche tras noche,
cada luna llena,
vienes a besar mis labios,
mi cuello hasta morderlo,
sin dejarme respirar.
Beso de tus labios carmesi,
clava tus colmillos a mi cuello,
roba mi sangre,
hasta dejarme palido,
hasta morir por tu amor.
Erick R. Torres
(Angel Negro)
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Poeta
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EN LA CRUZ VIDRIO
Había dejado toda su arena en un granito.
Por las turbas degolladas, de renglones,
pálidos, de mostaza en una época, de muchos,
de jóvenes sacrificados con flores y al amor
de goma, y gas naranja, libres protestaron.
¡Libres fueron solo de morirse como ahora!.
¿No está ya escrito?___Escuchando a veces el
viejo rock, en grandes avenidas a go-go...
En el vidrio, en la ventana, al frente, había
una cruz atravesada por muchos olores de otros
tiempos. ¡Qué a repetirse vuelven!.
En el bosque, siluetas de roble, pajas de un
ojo, semillas plantadas sobre asfalto y metal
de plomo ardiente penetrando carne humana, por
las órdenes de los cíclopes nuevos. ¡Antropoides!. Fabricando una enorme calenda.
En la cruz, bonanza de lápidas, tiernas tardes.
Hay, vidrio, pensaba, como un viejo plástico, antes del reciclado desbordante despeñadero.
En las sombras perfumadas, frescos murmuran,
las revistas, libros viejos, historias cocidas
por el agua parpadeante de los puntos rojos con
los pómulos hinchados, como un lagarto que se
zambullía una y otra vez, en la pobreza desayu-
nando hombres inmutables ya en las bibliotecas,
oxidados se arremolinan las cabezas que los re-
cuerdan, solamente de niños, al fondo de manos
curiosas. ¡Años de colores, pelo largo y mini-falda!. No, ahora no es igual.
En la red las estrellas son opacas, se protesta
con un dedo, se controla el universo con un "click", que retumba en una cabeza hueca, y des-almada pródiga, que alimenta fantasías llenando los
bolsillos del saldo que hace del aire al tiempo,
y las memorias. ¿Qué son?. Nuevos dispositivos,
más allá del disco duro, portátiles, volátiles,
se compran, se venden, se llenan de virus y a veces...
Por pequeñas fallas se localizan en alguno que otro cerebro humano, que es habitante virtual
del espacio inexistente, con la virtud más elevada, en la soledad menos que electrónica,
en esa soledad que corre más libremente frente
a una pantalla, y demás espejismos de avances que
sufren en segundos, y lloran por una cucaracha.
¡Vidrio!. Vaya nombre, pero esa había sido la voluntad de la abuela al registrarlo, como su
hijo de 75 años.
En la Cruz, el poblado más cercano, tras la puerta del cuarto que a veces funcionaba como
oficina y otras, era una cantinilla ingenua,
que confusa hacía la misma perilla de esa puerta.
En la mesa, en el ciberespacio fantasmagórico,
un viejo ratón, la música, la presencia desnuda
del monstruo del cuello blanco, asesino multiforme, plaga, enredadera en las entrañas de
las paredes y los puentes al inframundo menudeaban. ¡Es obsoleto morir naturalmente!.
¡Hay qué estar actualizado, secuestrado, extorsionado, y sobre todo aterrorizado, así se logra controlar hasta el último cabello si quedara algo más allá del hueso pensante!.
¡Cruz, cruz!. Decía vidrio, que se vaya todo el plástico y regrese la madera reciclada.
Era uno más, millonario del desastre, cientos de
veces, miles de ausencias fingiendo olvidar.
Y culpando, al pterodáctilo organizado, en rebaños, en recuas, en parvadas, organizado
en bancos, de peces, en las fauces de ballenas,
sin recato, en la cruz de mantarayas. Vidrio,
sí, él, el Vidrio, como un heliotropo infunde
esperanza. Pero... El silencio es porcelana en
camisa cargada de malos presagios, en las castidad
de los fantasmas. ¡Creyendo en las urnas que
guardan cenizas!. ¿Sirven acaso para guardar otra cosa, o dar esperanzas de otra vida cuando
ya no se tiene?. Y botan solo las pelotas en las
infancias yertas, al elegido del cementerio.
Vidrioso tiene cada ojo la paja y la viga aplastó un camello al entrar sin pedir visa en una aguja. ¡Y todo por el amor de un click!.
Casi pensaba con las rodillas, en las botas, solo
las pelotas botan, compradas, por un rato, por las más grandes ratas, aunque luego de desinflarse
las urnas de las cenizas. ¡Los pterodáctilos eran organizados culpablemente almendrados!
Y en la cruz, se calman, con unas bellas flores,
una caja brillante o una pequeña urna de barro,
bota la arena dentro de un hoyo tierno de olvido.
Y después, de las urnas, recogen sus cosas los
reptiles de los comicios, y la bondad de verdades
absolutas cubiertas de plomo hemoglobínico al que
lo dude por un pequeño pelo. ¡Vidrio, plastificado!. Parece lo que nunca ha sido.
En la cruz, vidrio, hay borregos hambrientos, lagartos, hienas dulces, sapos
blancos y langostas en los campos minados y el
dinero escasea sin mucho trabajo, solo en unos cuantos que se pudren en él, como podrida el alma y toda la piel de una sonrisa vana y ávida.
En la calle, ofrecen medicinas a los cadáveres,
pensando, quince minutos antes de iniciar la nada,
o la escuchan, pocos, en la venganza del plástico,
del vidrio en la cruz, que esperaba su madera de
los bosques arrasados, de los amos de la vida de
otros esclavos, explotados, desarmados, ignorantes
encerrados, con sus redes, aislados, más asociales
que nunca, y quién lo diría, muchos enormemente antisociales humanitarios de un dedo en un solo click... Con toda la tristeza bajo la piel y la violencia en ágiles dedos salvando al mundo, ingenuos de nuevo cuño.
Los pterodáctilos atacarán de nuevo, en las películas, de caricaturas en la isla que piensan
los olvidados harapos. En la unión de las urnas,
¡Solo cunde la ceniza!. ¿ Qué esperaban?. Un ataúd brillante sale enormemente caro y todo lo demás... Bueno, botan las pelotas, botas raídas.
Pero, la honestidad. ¡Hay de ella, nadie la conoce!. Y nadie fue acribillado ayer.
Sin embargo, quedan muchos otros nadies. En la cruz
vidrio piensa. ¡Pero, sé que nadie duerme, y quisiera morirse en otro lugar, sano, tranquilo, tomado en cuenta, respetado por los corderos balando lobunos y coyotescos!.
Pero nadie, bota su pelotilla, aún piensa que será alguien alguna vez, el primar nadie de la historia que se fabrica clones de algo más.
¡Jamás será nuevamente engañado, imposible, en su
ancianidad ya tendrá una jubilación a los sesenta y cinco años después de fallecido desde el hijo al hermano con muchos nietos.
La cruz, vidrio lo recordará por siempre, si antes
el pterodáctilo organizado no lo secuestra, o provoca un eclipse en su misma alcoba, o teje una capa de ozono, con las manchas solares al derrotar
los virus de la influenza, y la peste pide perdón,
en fin, el pterodáctilo organizado es un fabuloso
ser que todo abarca. ¡En la cruz, vidrio se creyó plástico!. Y desde esa época vive en las tarjetas, victorioso.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Quem está aprendendo alguma coisa, deve ser chamado de aprendiz ou iniciante, não de amador. Amador é quem faz algo por amor. Às vezes a diferença entre amador e profissional é só porque um faz por amor e o outro faz por dinheiro. Então o amador deveria ser mais valorizado, porque tem muitos “profissionais” que trabalham sem amor nenhum à profissão. Infelizmente o que faz alguém ser chamado de “profissional” é só porque sobrevive daquilo.
Quantos escritores podem ser considerados profissionais? Poucos, não é? Uma vez eu li um escritor dizendo que o único escritor no Brasil, que vivia só de livros, era Jorge Amado. Isso naquela época, porque agora tem o Paulo Coelho e deve ter mais meia dúzia.
O que faz um escritor ser considerado profissional? É só publicar um livro? É publicar um livro, e fazer parte da Academia Brasileira de Letras?
No tempo de Drummond, Bandeira etc, quando a poesia era mais “consumida”, todos os poetas sobreviviam como cronistas de jornais ou trabalhando com outras coisas. Nunca li algo dizendo que eles sobrevivessem de literatura. Será que eles eram considerados amadores, na época?
Vender livros hoje em dia está muito difícil. Além do povo não ser muito chegado à leitura, os livros estão muito caros e o povo não tem dinheiro. Como viver de livros? Conheço alguns poetas que se esforçam para publicar um livro, e depois saem vendendo de bar em bar... Tem muita gente que compra, só por comprar. Quando chega em casa joga o livro em um canto ou fica usando para guardar contas.
Uma vez eu encontrei uma amiga, que eu sabia não ter a menor simpatia com poesia, com o livro de um poeta (conhecido meu) nas mãos. Aí eu falei: eu conheço esse poeta, nós já participamos de um grupo. Onde você comprou? Ela respondeu: eu estava em um bar com o meu namorado, aí ele chegou, perguntou os nossos nomes, escreveu no livro e: dez reais. Eu ia até perguntar se ele te conhecia, mas desisti. Então eu falei: poxa menina, deveria ter perguntado. Eu queria saber o que ele iria dizer... Depois você me empresta esse livro? Ela prontamente tirou dois recibos de dentro do livro e perguntou-me se eu queria uma revistinha que estava em minha mão. Entreguei-lhe a revistinha, ela botou os recibos dentro e entregou-me o livro dizendo: tome, fique.
Aí eu pergunto: quantas pessoas ele vendeu o livro, e fez essa mesma coisa, ou pior? Esse pelo menos veio parar nas minhas mãos, e está guardado. Mas quantos já se acabaram sem ninguém dar uma “olhadinha”? E o poeta chega em casa, achando que as tantas pessoas que compraram o livro dele, estão conhecendo o seu trabalho...
Será que vale a pena fazer isso?
A.J. Cardiais
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Poeta
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Viajando en alguna parte,
podria estar en cualquier lado,
en algun momento,
puedo verte.
Solemos hundirnos en alguna cancion,
en una melodia,
bajo un mismo techo,
bajo la luna.
La noche se enciende,
sintiendonos fuertes,
siendo uno solo,
bajo las estrellas.
Mientras la fuerza viene,
el deseo es mas intenso,
el beso de aquellos labios,
de los cuales no voy a olvidar.
Viajando estoy,
en algun lugar,
para buscarte,
parte amarte,
para cuidarte.
Erick R. R. Torres
(Angel Negro)
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Poeta
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Una palabra calmante,
un suspiro,
que restaura su corazon,
por un amor que nunca tuvo.
Lagrimas silenciosas,
de una mujer destrozada,
por ilusiones falsas,
deja que yo te cuide.
Un silencio total,
bajo la luz de la luna,
cada segundo,
estoy a tu lado para guiarte
al camino de la luna.
Esta es mi elegia,
este es mi destino,
eres tu mi inspiracion,
o solo estas en mis sueños.
Erick R. R. Torres
(Angel Negro)
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Poeta
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Algo sobre ti que me recuerda,
que me tiene loco,
no dejo de pensar en ti,
no puedo sacarte de mi mente.
En lo profundo,
dentro de mi interior,
la vida esta arrastrándome,
desperdiciando mis días.
Busco en cada rincón,
no hay donde ocultar,
lo que llevo en mi corazón,
lo que siento realmente por ti,
no se compara con nada.
Muy profundo,
dentro de mi,
escondo ese corazón,
para dártelo como mi único regalo,
para hacerte feliz y cuidarte,
siento esa sensación latiendo,
en lo profundo de mi alma solitaria.
Algunos días es más difícil,
enfrentémoslo,
todo esto es acerca de mí,
profundamente en tu posesión.
Quiero que sepas que te amo,
aun si no te vuelvo a ver,
aun si mi corazón deje de latir,
yo estaré en tu interior,
cuidándote y amándote.
Erick R. R. Torres
(Angel Negro)
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Poeta
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Eres bella,
callada,
mas noble no hay como tu,
princesa del vestido negro.
Tu voz es de una sirena,
melodica,
calida,
al cantarle a la luna llena.
Princesa del vestido negro,
eres la luz de mi alma oscura,
eres la voz de mi corazon callado,
eres el amor de un angel de la oscuridad,
eres mi unico y verdadero amor.
Erick R.Torres
(Angel Negro)
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Poeta
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Estamos aqui,
la luna es nuestra luz,
la oscuridad se va,
solo el cielo de estrellas esta aqui.
Un romance perdido,
vuelve a nacer,
despues de tanto tiempo,
sin poder verte a mi lado.
Mi querida niña de negro,
nos volvemos a ver,
esta vez,
nuestro amor sera eterno.
Ilumina el camino,
noble guia de las sombras,
que tu resplandor,
nos protege de todo tormento.
Vuleve luna llena,
este romance aun no acaba,
mi ninfa enamorada,
eres mi unico y sombrio amor.
Erick R. Torres
(Angel Negro)
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Poeta
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Así que,
no soy nada,
tu tomaste algo de mí,
ahora has desaparecido.
Estás justo donde yo te quería,
dijiste que lo querías, bien,
ahora dame una razon,
para que no mates este corazon.
Tu cabeza tiene ideas,
algunas puras,
otras siniestras,
en este juego del amor,
ganar o perder,
es cuestion de segundos.
Estas aqui,
donde yo te queria,
ahora dime una sola cosa,
si me amas, dejame ir,
si me odias, acaba conmigo.
Mi bella Catherine,
estas jugando conmigo,
dejame libre,
si en verdad me amas,
o acaba con este tormento,
que invade mi mente por siempre.
Erick R. R. Torres
(Angel Negro)
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Poeta
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